Pdf Nº2 (1) - Ánima Barda

Ánima Barda es una
revista literaria en
español, de relatos
y cuentos cortos de
temáticas de terror,
fantasía, ciencia
ficción, policíaca,
noir, aventuras de
todo tipo, incluidas
orientales y eróticas,
héroes misteriosos,
situaciones absurdas,
relato social y
de humor
La revista es de publicación
mensual y
se edita en Madrid,
España.
ISBN
2254-0466
EDITADA POR
J. R. Plana
ASISTENTE ED.
Cristina Miguel
ILUSTR, DISEÑO
Y MAQUET.
J. R. Plana
AUTORES
Ricardo Castillo
Adrián Castro
Miguel C. Olmedo.
M. C. Catalán
Miriam G. Galocha
Víctor M. Yeste
Cristina Miguel
Ramón Plana
EL PERGAMINO DE ISAMU - I
Ramón Plana
Aventura samurái
VICTORIA #2
Cris Miguel
Fantasía urbana
UN BUEN NEGOCIO
J. R. Plana
Ciencia Ficción
HASTA QUE LA MUERTE OS...
Víctor M. Yeste
Fantasía detectivesca
EL MERCENARIO
Ricardo Castillo
Espada y brujería
GORDO, BAJITO Y DURO...
Galocha
Humor
FERGUS FERGUSON
M. C. Catalán
Humor paranormal
VERDE ELÉCTRICO
Cris Miguel
Erótico ciencia ficción
PICADILLY TALES
A. C. Ojeda
Intriga paranormal
Pulp Magazine
Núm. II Marzo 2012
www.animabarda.com
Relatos
7
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47
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67
73
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100
El resto
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6
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CON ESAS COSAS...
J. R. Plana
Terror
1+1 SUMAN SIEMPRE 3
Miguel Cristóbal Olmedo
Relato Negro
Búscanos en las redes sociales
CADÁVER EXQUISITO
J. C. Medina
Ciencia ficción
UNAS PALABRAS DEL JEFE
Dediquemos un minuto a leer los desvaríos del editor
HISTORIA DEL PULP
Elaboramos esta sección con el fin de acercar el maravilloso
mundo del pulp a los lectores
BESTIARIO
Cátalogo de las extrañas criaturas que alimentan estas páginas
@animabarda
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Anima Barda (google +)
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Ánima Barda es una publicación independiente, todos los autores colaboran de forma desinteresada y voluntaria.
La revista no se hace responsable de las opiniones de los autores.
Copyright © 2012 Jorge R. Plana, de la revista y todo su contenido. Todos los derechos reservados; reproducción
prohibida sin previa autorización.

UNAS PALABRAS DEL JEFE
Unas palabras del jefe
Un gran y negro vacío cósmico ocupa
la cabeza del editor. Aquí compartimos
un somero trocito del abismo
de ese mundo de perdición...
Y aquí estamos por segunda vez. No
es que sea un logro enorme, pero por lo
menos es señal de que las cosas han ido
medianamente bien. La verdad es que
estamos contentos: habéis sido bastantes
lectores, hemos recibido buenas críticas,
unos cuantos colaboradores más y
el perro rabioso no ha incordiado mucho
con sus incoherentes discursos. Así
que la valoración general es bastante
positiva.
Desde esta página quiero agradecer el
trabajo de los escritores que se han puesto
las pilas para cumplir con los cortos
plazos de este mes. También mencionar
a las nuevas incorporaciones y a los
que están por venir, que esperamos que
sean muchos.
Si os fijáis, este mes no hay sección
de cartas a los lectores. Esto se debe a
que hemos contestado directamente a
todo lo que nos ha llegado al correo o
a las redes, así que ¿para qué demonios
íbamos a ponerlo aquí? La rescataremos
cuando recibamos algún mensaje
especialmente llamativo e interesante.
Seguimos remarcando que los insultos
no cuentan.
Y lo cierto es que me hubiera gustado
pensar unas palabras más trascendentes.
Hablar, por ejemplo, del mercado
literario en España y el aumento de los
e-book, del panorama de la literatura
juvenil o de la migración del pájaro
Uyuyui, pero hemos ido un poco justos
de tiempo y he tenido que improvisar
en el autobús de vuelta a casa. Así que...
Hmm... Esto... ¿Vosotros qué tal? ¿Qué
os han parecido las nominaciones de los
Oscar? ¿Y los premios Goya?
Os prometo que para el mes que viene
me prepararé algo más inspirador. De
momento aviso que os mentiría como el
maldito perro rabioso si os dijera que no
nos gustaría ganar algún dinerillo con
la revista; podríamos pagar algo a los
escritores, cubrir los gastos del servidor
y organizar alguna cena. Aprovechad
y decídselo a vuestros familiares, amigos
y conocidos, por si alguien quiere
anunciarse aquí. Y si no, habladles de la
revista, que está bien que la lean.
Gracias por estar ahí otra vez y, de
parte de todo el equipo, esperamos que
os lo paséis bomba con nuestras historietas.
Y no perdáis de vista al perro, por si
las moscas...
J. R. Plana
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Ánima Barda - Pulp Magazine
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Historia del Pulp
Robert E. Howard, escritor de principios
del s. XX y creador de Conan.
Como el mes pasado mencionamos
en un par de ocasiones a Robert E.
Howard, esta vez era de obligada necesidad
dedicar la Historia del Pulp a
hablar sobre este autor.
De nombre completo Robert Ervin
Howard, este hombre nació en Texas
allá por 1906. En ese estado vivió, junto
a su familia, hasta morir treinta años
más tarde. De naturaleza enfermiza, de
joven mostró una enorme adicción al
gimnasio y a la introversión, lo que le
costó no tener amigos. A los diecisiete
años sufría depresiones e intentó suicidarse
en varias ocasiones. Esto fue la
antesala de su trágico final: su madre
fue excesivamente protectora con él y,
por ésta estrechísima relación, cuando
ella quedó en coma, Robert se pegó el
tiro que terminó con su vida.
Desde bien pequeño mostró interés
por la lectura y la escritura, y alcanzó un
alto nivel cultural. Con dieciocho años
vendió su primer relato a la pulp magazine
Weird Tales, revista donde publicó
la mayor parte de su obra y que hoy en
día sigue publicándose en Estados Unidos.
Robert Howard era miembro del
Círculo de Lovecraft y mostró un gran
interés por los conflictos entre la civilización
y la barbarie; sus personajes son
casi siempre bárbaros que conquistan el
poder y se vuelven reyes, y quizá es por
ello que Howard es considerado uno de
los padres del subgénero de espada y
hechicería.
Es autor reconocido de fantasía heroica
y creador de personajes muy popu-
lares que han llegado a nuestros días.
De entre estos, el más renombrado,
y para el que Howard escribió sus mejores
letras, es Conan el Bárbaro, que
apareció por primera vez en El Fénix
en la espada, en el año 1932. Junto a él
comparten escena otros como Solomon
Kane, Kull el Conquistador o Sonia la
Roja. Ésta última fue creada para el relato
La sombra del Buitre, situado en el
siglo XVI, y no forma parte del elenco
de personajes de Cimmeria. Sonia fue
adaptada posteriormente para que figurara
en el cómic de Conan el Bárbaro.
Howard tocó muchos géneros: creó
relatos sobre pictos y celtas en el Imperio
Romano, de boxeadores, historias
del oeste, algunas eróticas, de las cuales
se avergonzaba, y, por supuesto, de terror.
En resumen, un autor prolífico con
una magnífica carrera truncada por la
fatalidad.

Ramón Plana - EL PERGAMINO DE ISAMU - I
El pergamino de Isamu - I
A Atsuo le han encomendado la tarea de escoltar a la esposa de su daimio en
el viaje a Edo. Varios ninjas velan por su seguridad, pues el peligro acecha
en los bosques. En esta misión, Atsuo tendrá que estar más alerta que nunca.
por Ramón Plana
I
La luz del amanecer se filtraba en la
sala tiñendo el ambiente con su suave
tonalidad. En el pequeño jardín un pájaro
voló hasta la ventana, y miró curioso
hacia el interior. Dentro, dos hombres
se estudiaban cuidadosamente. En
silencio. Sólo se oía el tenue roce de sus
pies, de vez en cuando.
Ambos llevaban una espada de entrenamiento
y pertenecían al clan Hirotoshi:
Saito Takeshi era instructor de esgrima,
Gonnosuke Atsuo era samurái. Se
conocían desde hacía tres años, y desde
entonces entrenaban juntos todos los
días.
Atsuo deslizó el pie derecho hacía
atrás con un elegante movimiento y
simultáneamente llevó el bokken abajo,
a su espalda, ofreciendo el hombro
izquierdo al ataque de su oponente. El
espíritu de Takeshi vibró. Lentamente,
cambió su guardia adelantando medio
paso y levantando el bokken por encima
de su cabeza. En las formas del arte
marcial, el cielo se preparaba para atacar
a la tierra.
La tensión llegó a su punto álgido
con sus profundas respiraciones, luego
se desencadenó la tormenta. Con tremenda
rapidez, Takeshi trazó un semicírculo
y atacó con una serie de golpes
que representaban elementos del cielo:
lluvia y viento; Atsuo se desplazó por
el semicírculo opuesto y paró los golpes
representando árboles y piedras, realizando
las técnicas con energía.
El pájaro se sobresaltó con los primeros
golpes y voló asustado cruzando
el jardín. La ejecución de la forma de
ataque fue brillante en todos sus movimientos.
Atsuo se vio obligado a tomar
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Ánima Barda - Pulp Magazine
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distancia cediendo posición, si bien
paró todos los golpes y terminó con una
postura ligeramente comprometida.
Ambos se estudiaron otra vez valorando
sus nuevas posiciones. Takeshi
abatió el bokken retrocediendo y saludó.
- Enhorabuena, tu estrategia al utilizar
la postura de la tierra ha obtenido
buenos resultados.
- Sí, ha funcionado, pero tu ataque me
ha descentrado y he comprometido mi
posición –dijo Atsuo.
- ¡Vamos, Atsuo! –rió Takeshi–. No
exageres, lo que pasa es que no quieres
combatir más para que yo descanse,
cortesía que te agradezco. Debo decir
que percibo un avance en tu técnica –
añadió–, y ello me alegra, amigo mío.
Tus desplazamientos son impecables.
Gracias por permitirme entrenar contigo.
- Gracias a ti, Takeshi-sensei. Me haces
un gran honor –respondió Atsuo.
Y dando por terminado el ejercicio,
cambiaron el bokken a la mano izquierda
con un ligero movimiento de muñeca,
se saludaron con una inclinación y
abandonaron el dojo, a donde empezaban
a llegar samuráis de menor rango
para ejercitarse en el combate.
El gran aprecio que ambos se tenían
era conocido en todo el clan. Saito
Takeshi era un hombre entrado en años,
instructor de esgrima del jefe del clan,
Hirotoshi Katsuro. Gozaba, además,
de su confianza y amistad. Por su parte
Gonnosuke Atsuo era samurái, y preceptor
de arte y escritura de los hijos de
Katsuro: Saburo y Aiko.
Salieron al patio. Mientras, los habitantes
y servidores de la casa iban apareciendo:
en el establo varios mozos ce-
pillaban y alimentaban a los caballos,
algunos artesanos comenzaban a trabajar
en sus talleres y sus discípulos calentaban
los hornos, en un espacioso jardín
se reunían los samuráis y los aprendices
para que les fueran encomendadas las
tareas, y los asistentes y ayudantes recogían
y ordenaban las habitaciones.
En una de las salas principales se
iban reuniendo los consejeros del clan
Hirotoshi. Tenían que tratar sobre las
repercusiones que la situación política
tendría en su feudo y en la ciudad de
Edo, debían encontrar la postura más
conveniente para el clan en su relación
con los otros clanes y con el Shogun y
estudiar la estrategia más adecuada.
Corría la primavera del año 1632.
Durante el mandato del tercer shogun,
Tokugawa Iemitsu, el shogunato se estableció
en la ciudad de Edo, la fortificó
y convirtió en la sede del gobierno
militar. Para ejercer un mayor control
sobre los daimios, Iemitsu, impuso la
política de que sus familias debían vivir
de manera obligada en Edo con el shogun,
mientras que los daimios debían
alternar su residencia entre ésta y sus
respectivos feudos. De esta manera les
forzaba a mantener los gastos de las dos
residencias, más los frecuentes desplazamientos,
debilitando así su poder económico
y militar, y evitando cualquier
intento de rebelión contra el shogunato.
Lo que no pudo evitar fueron las intrigas
y los pactos entre clanes para arrebatar
sus feudos a otros daimios, llegando
incluso a la agresión y al exterminio de
las familias para quedarse con sus tierras
y sus bienes. En esas circunstancias,
Tokugawa Iemitsu, aceptaba al vencedor
siempre y cuando no fuera lo suficientemente
fuerte para atentar contra él.

Era una manera de tener ocupados y
contentos a los daimios más ambiciosos.
Ante esta situación, los consejeros del
clan Hirotoshi intentaban equilibrar los
dos grupos: el que permanecería en el
feudo y el grupo que iría a Edo acompañando
a la familia del jefe del clan
y a su servidumbre. En ambos lugares
debía quedar una fuerza suficiente para
atender la seguridad de las familias, así
como una fuerza armada capaz de defender
al feudo de los posibles ataques
por parte de bandidos, ladrones y otros
clanes.
El jefe del clan, Katsuro, llamó a Atsuo
para comunicarle personalmente su
decisión: acompañaría a la familia del
daimio y a su servidumbre a Edo, en calidad
de preceptor de sus hijos, pero sin
descuidar la seguridad de los integrantes
del grupo.
Para que pudiese moverse con libertad
le entregó un escrito firmado por la
máxima autoridad militar de la ciudad,
en donde se le autorizaba a pasear por
cualquier parte bajo el pretexto de dibujar
diversas láminas que ilustrarían un
libro para el Shogun. Este libro versaba
sobre Edo, y en él se narraba el origen
de la ciudad, su territorio, su fauna y
flora, su evolución y su gente. Escrito
por varios eruditos, Katsuro había encargado
su edición manual a un taller
de artesanos hacía tres años, y pretendía
regalárselo al Shogun, ya que éste
era un gran aficionado a la historia y a la
pintura, y además le encantaban las sorpresas.
Katsuro, por recomendación de
sus consejeros, pretendía que todas las
sensaciones del Shogun al oír el nombre
del clan Hirotoshi fueran agradables.
En Atsuo, por tanto, descansaría la
seguridad de los integrantes del grupo
Ramón Plana - EL PERGAMINO DE ISAMU - I
y sus familiares en Edo, ayudado por
una treintena de samuráis del clan, cincuenta
soldados y una veintena de servidores.
El grupo partiría por la mañana,
y Katsuro y su séquito se reunirían
con ellos dos meses después. Takeshi
iría en este segundo grupo, protegiendo
a su señor con el resto de los samuráis,
excepto un retén que se quedaría en el
feudo para no dejarlo desprotegido. Atsuo
se retiró para hacer los preparativos
del viaje y seleccionar al personal necesario.
Su asistente, Fujio, le esperaba en la
puerta de la gran sala. Se trataba de un
joven de quince años que Atsuo tomó
como aprendiz por amistad con su padre,
un antiguo samurái que luchó en la
batalla de Sekigahara con el tío de Atsuo.
El muchacho era espigado y bien
parecido, además de atento y resuelto.
Atsuo se había acostumbrado a dejarle
a Fujio la iniciativa en las tareas domésticas
y el trato con los servidores. Todos
los días disponía de un rato para enseñarle
esgrima, y al final de la jornada
continuaban con la caligrafía y la filosofía,
disciplinas en las que ya destacaba
pese a su juventud.
Antes de dirigirse a las dependencias
comunes para hablar con el encargado
de los servidores y el jefe de los samuráis,
Atsuo le encomendó a Fujio sus tareas.
- Prepárate a salir de viaje, tenemos
que ir a Edo por un tiempo. Empaqueta
nuestras cosas y ocúpate de ensillar
nuestras monturas. También necesitaremos
una caballería para que lleve nuestro
equipaje y lo necesario para seguir
allí con los estudios de Saburo y Aiko.
Habla con los muleros.
Fujio salió corriendo con una sonrisa,
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Ánima Barda - Pulp Magazine
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esos viajes le gustaban más que la vida
rutinaria en la hacienda. Atsuo fue a las
habitaciones de Takeshi, y allí le encontró
preparando un envoltorio.
- Pasa Atsuo, iba a ir a verte ahora
mismo. Me acabo de enterar que mañana
partes a Edo con la señora Yoko y los
niños.
- Con tu permiso Takeshi, venía a informarte
de ello y a pedirte consejo -dijo
Atsuo.
- Verás, antes de nada quiero pedirte
un gran favor –Takeshi se quedó pensativo
un momento–. Hace tiempo que
quería ir a Edo a visitar a un buen amigo
mío al que también te interesará conocer.
Se llama Okamoto Isamu, lo conocen
como el Armero de Edo.
- He oído hablar de él –dijo Atsuo–.
Ignoraba que le conocieses.
-Sí, hace muchos años –la mirada de
Takeshi se perdió por breves momentos–,
cuando yo era un joven que buscaba
encontrarme a mí mismo en el
camino de la espada. Él me enseñó el
auténtico Bushido –volvió de nuevo a
la conversación–. Necesito que le lleves
esta katana para que la repare y afile. La
reconocerá nada más verla. ¿Me harás
ese favor?
- ¡Por supuesto, Takeshi! –exclamó
Atsuo–. Cuenta con ello, estaré encantado
de hacerte cualquier encargo. Además
será un honor conocerle.
- Bien, te lo agradezco. Ahora vamos
a comentar tu viaje y lo que te espera en
Edo.
II
La mañana encontró al grupo preparado
para la partida. Atsuo se acercó a la
cabecera de la caravana y le cedió la dirección
a Matsushiro, uno de los samu-
ráis con más experiencia en el mando y
un amplio historial de batallas, persona
de confianza de Takeshi. El veterano
samurái se lo agradeció ceremoniosamente
y partió a revisar la colocación
de los estandartes y de los integrantes
de la caravana; hizo comprobar la carga
de las mulas, las barras y enganches
de los palanquines y pasó revista a los
samuráis, soldados y alabarderos. Con
su celo demostró que no quería dejar
nada al azar.
Mientras, los caballos golpeaban el
suelo con los cascos, inquietos por salir.
Sobre ellos, diez jinetes lucían sus
armaduras ligeras, sujetando con firmeza
las bridas. Detrás de ellos iban seis
samuráis a pie y los tres palanquines:
uno con la señora del clan, Yoko, otro
con sus hijos Saburo y Aiko y un tercero
con las damas al servicio de la señora.
Siguiendo a los palanquines iban otros
cuatro samuráis. Luego el personal de
servicio con las caballerías, equipajes,
bultos y víveres; cerrando la comitiva
el grupo de soldados y alabarderos, que
cubrían la retaguardia. En total llevaban
una fuerza de combate de veinte
samuráis y otros tantos entre soldados
y alabarderos.
Atsuo montaba su caballo, y Fujio se
había apropiado de una yegua joven y
nerviosa de las caballerizas. El preceptor
se situó al lado del palanquín de
Yoko, y Fujio junto al de Saburo y Aiko,
con los que se puso a charlar. Por fin
Matsushiro dio la orden de partida y la
caravana comenzó la marcha. Tardarían
alrededor de tres días en llegar a Edo.
Mientras atravesaban el feudo del
clan, Atsuo iba pensando en su conversación
con Takeshi. Le sorprendió
que su amigo conociera a Isamu, el

Armero de Edo, y esperaba con agrado
la oportunidad de conocerlo él también.
Llevaba la katana que aquél le había
confiado, envuelta entre sus ropas como
un fardo más. Dos soldados al final de
la caravana llevaban la orden de no perder
de vista los bultos de Atsuo.
La mañana era luminosa, las tierras
mostraban intensos colores según sus
siembras, bandadas de pájaros iban de
un lado para otro aprovechando las suaves
corrientes de aire llenas de insectos,
los labradores dejaban de trabajar y se
inclinaban al paso de la caravana reconociendo
los estandartes del daimio y el
palanquín de Yoko.
Un par de perros de la hacienda
acompañó al grupo hasta la linde de
las tierras de labor con el bosque, allí se
quedaron contemplando cómo se perdían
en el sendero que atravesaba los
árboles. Luego se volvieron a la casa.
Tres días antes, Katsuro decidió enviar
a su familia a Edo, y acto seguido
mandó en secreto a cinco exploradores
para que fueran revisando el camino
y sus proximidades. Estos exploradores,
expertos en ocultación y artes marciales,
pertenecían a la familia Shinzo,
cuya actividad ninja estaba al servicio
del clan Hirotoshi. Estaban dirigidos
por Kaito, y nadie en el clan sabía cómo
se ponía Katsuro en contacto con ellos.
Nadie, excepto quizá Takeshi, a quién
la familia Shinzo respetaba tanto como
al daimio.
Fue el instructor de esgrima, cuando
le pidió el favor a Atsuo para que le llevara
la katana al armero de Edo, el que
le advirtió en su habitación.
- Mira todas las mañana debajo de tu
silla de montar -le dijo con seriedad-.
Un amigo te dejará mensajes con in-
Ramón Plana - EL PERGAMINO DE ISAMU - I
formación que te será útil para la seguridad
de la caravana. Si quieres ponerte
en contacto con él, utiliza el mismo procedimiento.
Atsuo miraba a su alrededor en el
bosque, preguntándose por donde andarían
los integrantes de la familia
Shinzo. Se sentía más tranquilo sabiendo
que tenía aliados tan expertos por
los alrededores.
El viaje transcurría tranquilo. Dejaron
el bosque llano y entraron en terreno
abrupto, en donde el paso de los palanquines
y las caballerías se hizo más
lento. La vegetación seguía siendo exuberante,
formada principalmente por
abetos, cedros y coníferas; su amplio
porte hacía que el sendero fuera serpenteando
con frecuentes cambios de nivel.
El piar de los pájaros les acompañaba
haciendo más ameno el camino. Atsuo
estaba atento, la compañía de los gorriones
le indicaba que no había ojos indiscretos
cerca del sendero. A pesar de
ello puso la mano con descuido sobre la
empuñadura de la katana.
Un poco más atrás, Fujio seguía en
animada conversación con Aiko y Saburo,
sus risas coreadas por los trinos
rebotaban en la bóveda del bosque.
Matsushiro mandó adelantarse a dos
exploradores, conocía el terreno y sabía
que estaban a poca distancia de una
zona despejada. El caballo de Matsushiro
cabeceó inquieto mientras los dos
hombres se adelantaban en silencio, saliendo
del sendero para dar un pequeño
rodeo.
A los pocos minutos la caravana
entró en un claro. Atsuo reconoció
una señal del clan, tres piedras
blancas colocadas en ángulo apuntaban
a un árbol, en su tronco se veían
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Ánima Barda - Pulp Magazine
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dos rayas diagonales cruzadas y en
cada uno de sus cuatro ángulos un circulo.
Era el Kamon o emblema de la familia
Hirotoshi. Los dos exploradores
estaban acondicionando un espacio. La
zona parecía segura.
Los porteadores acercaron los palanquines
al resguardo de un cedro de
enorme circunferencia. Lo servidores se
pusieron a la tarea de encender un fuego
y traer agua para preparar la comida.
Mientras los soldados se ocupaban
de descargar las caballerías, trabarlas y
dejar vigilancia, los samuráis colocaron
los estandartes y se distribuyeron estratégicamente,
estableciendo varios niveles
de protección en torno a las personas
de rango.
Por indicación de Atsuo, Fujio se ocupó
de sus monturas y revisó el equipaje.
Se colocaron unos paneles de lienzo
para cortar el aire a las señoras. Finalmente
Matsushiro distribuyó los puestos
de vigilancia y envió tres soldados
sendero adelante para buscar huellas o
indicios de que alguien se aproximara
al claro.
Llevaban allí un rato cuando aparecieron
de vuelta los exploradores que
había mandado Matsushiro. Su informe
era tranquilizador, no habían visto nada
sospechoso en un amplio tramo del sendero.
Luego de informar, se fueron con
sus compañeros de armas a descansar y
reponer fuerzas.
Atsuo, para aprovechar el tiempo
mientras preparaban la comida, llamó a
Saburo, Aiko y a Fujio, y juntos comenzaron
una sesión de entrenamiento salpicada
con comentarios y observaciones
sobre el código del samurái, el bushido.
Saburo era un muchacho despierto con
el genio de Katsuro, su padre, y cogía el
bokken con excesiva fuerza, lo que restaba
eficacia a su destreza. Akio era inteligente,
prefería el bo, el palo largo, al
bokken y había desarrollado una gran
precisión con esa arma. Fujio utilizaba
el bo y el bokken indistintamente, si
bien sus avances con esta arma eran notables.
Comenzaron emparejándose: Saburo
con Fujio y Aiko con Atsuo. Los cuatro
se saludaron y empezaron a cruzar los
bokken. Fujio amagó un golpe a Saburo,
y cuando éste modificó la postura
para bloquearlo, le atacó con rapidez
buscando penetrar su guardia; Saburo
rectificó mientras retrocedía, parando
los ataques de Fujio a cambio de perder
algo de estabilidad. Fujio empezó a
reír y Saburo encolerizándose atacó con
demasiado ímpetu acabando los dos en
el suelo. Aiko perdió su concentración
ante el escándalo de Fujio y su hermano,
y Atsuo tuvo que intervenir.
- Está bien. Sentaros los tres y vamos
a pensar qué ha pasado para que acabéis
así.
Saburo se controló, y mirando con
furia a Fujio se sentó en el suelo cruzando
las piernas. Fujio miró al suelo,
alternaba las ganas de reír con un gesto
de dolor. Sin poderlo evitar se frotó las
posaderas, la zona que había salido perdiendo
al caerse al suelo con Saburo encima,
mientras se sentaba con cuidado.
Aiko también se sentó, mirándolos con
gesto divertido.
- Saburo, ¿qué te ha ocurrido? –preguntó
Atsuo.
- Me enfadó que Fujio se riera de mí,
sensei –contestó.
- Bien, ¿qué te tengo dicho cuando estás
en combate? –continuó Atsuo.
- Que mantenga la concentración y la

calma –dijo el joven.
- Si lo hubieras hecho, habría sido Fujio
quien hubiese perdido el combate,
ya que al reírse perdió la concentración
y tú podías haberle atacado entonces
con eficacia. Fujio, dime qué es lo que
has hecho tú mal.
- Menospreciar al enemigo riéndome
de él, sensei –contestó con cara compungida.
- ¡Exactamente! No debéis olvidar
que respetando al enemigo os respetáis
vosotros mismos. No debéis dejar que
os gobiernen las pasiones. Y a ti Aiko,
que te tengo dicho.
- Que no me distraiga en los entrenamientos,
sensei.
- Bien, me alegra ver que todos, por
lo menos, recordáis lo que os digo –dijo
Atsuo con ironía–. Ahora vais a hacer
la forma primera entera, con todos sus
golpes. ¡Vamos! Empezad ya.
Atsuo se levantó ocultando una sonrisa.
Comprobó que los tres se alineaban
y comenzaban la serie de golpes y
desplazamientos que conformaban la
forma primera de kenjutsu. Fue a sentarse
con Matsushiro, que miraba sorprendido
como terminaba la práctica
después de verla desarrollarse desde el
principio.
- Atsuo-san, no pensé que enseñar
fuera tan divertido. Siéntese por favor,
será un privilegio.
- Gracias Matsushiro-san, me sentaré
con gusto. En cuanto a la enseñanza –
se quedó pensando un momento–, reconozco
que sí es divertido, sobre todo
con estos tres jovencitos que no dejan
de sorprenderme cada día un poco más.
En ese momento, se acercó una de
las damas para decirles que la señora
Yoko estaría muy agradecida si ambos
Ramón Plana - EL PERGAMINO DE ISAMU - I
quisieran compartir la comida con ella.
- Dígale a la señora que iremos con
mucho gusto -contestó Atsuo por los
dos.
Se acercaron a la zona protegida del
escaso aire por los lienzos y tomaron
asiento en los pequeños taburetes que
portaban los sirvientes de la señora. Les
sirvieron una tacita de sake templado
y empezaron a charlar sobre lo que encontrarían
al final del viaje. La comida
discurrió con armonía, y la conversación
versó sobre la variopinta y amplia
comunidad que se encontraba en la ciudad
de Edo.
Llevaban un buen rato hablando,
casi finalizando la comida, cuando los
sentidos de Atsuo le avisaron de que
algo no iba bien. Disimulando su alarma,
miró alrededor y se dio cuenta de
que el piar de los pájaros había cesado.
Alertó a Matsushiro con la mirada. En
ese momento notó un siseo y una sombra,
y sin pensarlo ejecutó el golpe de la
golondrina. Una flecha de veinte centímetros
se clavó en el suelo, golpeada en
el aire por la katana de Atsuo, a escasa
distancia de Yoko. Matsushiro saltó cubriendo
a la señora con su cuerpo mientras
desenvainaba su espada y alertaba
a los samuráis.
Hubo un revuelo en el campamento.
Se notó un ligero tumulto en la vegetación
próxima, en la zona noreste del
claro. Cuando los samuráis llegaron
allí encontraron entre los matorrales
un cuerpo oscuro tirado en el suelo. Lo
arrastraron hasta el claro. Matsushiro y
Atsuo se acercaron para ver que era un
hombre de unos veinticinco años, fornido,
totalmente vestido de negro y con
una herida profunda en el cuello. En la
espalda llevaba un ninjato (sable corto
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Ánima Barda - Pulp Magazine
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propio de ninjas) y varias flechas en una
bolsa a la cintura. En el suelo a su lado
una fukiya (cerbatana) indicaba que el
ataque había partido de él. En sus ropas
y armas lucía un emblema compuesto
por un círculo partido en vertical, en
la mitad de la izquierda mostraba una
mancha negra, la mitad de la derecha
una hoja de árbol.
- Es un ninja de la casa Gensai –dijo
Matsushiro-. ¡Maldito sea! ¿Por qué
querría matar a la señora Yoko?
Miró fijamente a Atsuo, y exclamó:
- ¿Cómo te diste cuenta Atsuo-san?
Sin ti la señora estaría mal herida o tal
vez muerta. Yo no fui capaz de percibirlo,
soy deudor tuyo –y se inclinó con
respeto.
- No me debes nada Matsushiro –dijo
Atsuo-, lo hice porque es mi deber. Hay
que avisar a Katsuro de lo que ha ocurrido
para que estén alerta. Además,
este hombre está muerto y no lo hemos
matado nosotros, por ello debemos redoblar
la vigilancia.
- Si, está muerto. Alguien lo ha matado
de un golpe en el cuello, pero le dio
tiempo a lanzar el dardo –dijo Matsushiro,
luego continuó, bajando la voz–.
Nos están ayudando Atsuo-san, pero…
¿quién?
Atsuo pensó en Shinzo Kaito, pero no
quiso descubrirlo aún. Lo más prudente
era que nadie lo supiese de momento.
Esperaría hasta ver cómo se desarrollaban
los acontecimientos y en quién podía
confiar.
Mientras, los sirvientes recogían el
campamento para continuar la marcha,
acuciados por la sensación de riesgo después
del ataque. Los samuráis recorrieron
las zonas próximas al claro pero no
encontraron huellas ni signos de otras
personas. La señora Yoko agradeció a
Atsuo su rapidez y habilidad que tan
eficazmente la habían ayudado. Matsushiro
envió un mensajero al feudo
para informar del ataque a Katsuro y
tranquilizarlo sobre la salud de Yoko.
Luego partieron con rapidez.
El resto del trayecto lo hicieron con
los soldados desplegados, vigilando
matorrales y árboles. Taparon los palanquines
con los lienzos para que no se
distinguiesen las figuras. Los samuráis
se mantuvieron en alerta, un grupo de
ellos se armaron con arcos para repeler
posibles ataques desde lo alto de los árboles.
Llegaron a la aldea en donde iban a
pasar la noche cuando estaba cayendo el
sol. Las sombras se alargaban y un tono
anaranjado se esparcía por las casas tiñéndolo
todo. El grupo de exploradores
que les precedió habían preparado dos
casas y un establo muy amplio, los tres
en un pequeño cerro que dominaba la
aldea.
La vista era estupenda. Desde la casa
principal se veía el sendero por el que
habían llegado y el inicio del camino
que seguirían al día siguiente, y que
discurría por un valle en cuyo fondo rugía
un caudaloso río. A media jornada
el sendero ascendería por la montaña
para internarse en un bosque con abundante
vegetación.
El grupo se mantenía alerta después
del encuentro en el claro. Matsushiro
esperaba a un mensajero que traería instrucciones
de Katsuro desde el feudo;
mientras, colocó a todos sus hombres
para que nadie pudiera acceder al cerro
sin ser visto. Los soldados y alabarderos
encendieron pequeños fuegos, y se
situaron formando un círculo alrededor

de las dos casas y el establo. Los samuráis
formaron dos anillos de vigilancia,
el primero en torno a la casa principal, y
el segundo en el pequeño patio interior.
Dos samuráis permanecían en la estancia
contigua a la de Yoko en estado de
máxima alerta.
Esa noche los miembros de la caravana
tomaron una cena fría. Poco a poco
las sombras fueron extendiéndose por
toda la aldea, hasta que la única iluminación
fue la que ofrecían las hogueras,
los faroles y las lámparas de aceite. Fujio
estaba en la casa colocando sus equipajes
y preparando las esteras para pasar
la noche. Atsuo se encontraba comprobando
los distintos puestos de vigilancia,
todo se veía en calma. Se acercó al
establo y comprobó que los animales
estaban tranquilos. A pesar de todo,
algo le alertó. Hizo ademán de salir y se
deslizó a un lugar más lóbrego. Permaneció
totalmente inmóvil y en silencio.
De repente observó una zona más oscura
entre las vigas del techo, la que juraría
que se había movido. Un suave roce
a su izquierda le hizo prepararse para
el ataque, cuando un suave susurro le
frenó.
- No Atsuo-san, por favor, no se inquiete
–dijo una voz desconocida para
él–. Soy Shinzo Kaito y me envía el señor
Hirotoshi Katsuro.
- ¡Vaya! Buen susto me ha dado Kaito,
pero me alegro de oírle. Takeshi me dijo
que me dejaría un mensaje bajo la silla
de montar.
- Y así debía haber sido –dijo Kaito.
- ¿Quién nos ataco este mediodía en
el claro? –preguntó Atsuo.
-Era Taiki del clan Gensai, lo vimos
demasiado tarde –dijo Kaito–. Debía
llevar allí desde ayer. No pudimos
Ramón Plana - EL PERGAMINO DE ISAMU - I
impedirlo pero le costó la vida.
- ¿Quién puede tener interés en matar
a la señora Yoko? –inquirió Atsuo.
- No lo sabemos, estamos investigando
ya en Edo para descubrirlo –respondió
Kaito-. Tendremos que ser muy precavidos.
¡Psss cuidado!
Un samurái se acercó al establo haciendo
la ronda de vigilancia. Ambos
dejaron de hablar hasta que se alejó.
- Kaito, si usted ha llegado hasta aquí
-dijo Atsuo-, nuestra vigilancia no debe
ser muy buena.
Kaito sonrió en la penumbra.
- No crea Atsuo-san, usted no sabe
lo que me ha costado. Pero no se preocupe,
cuatro de mis hombres vigilan la
aldea por orden de Katsuro.
Atsuo le miró a la cara. Estaban a menos
de un metro de distancia y, aunque
era de noche, la luz de los fuegos y las
lamparillas de aceite daban un poco de
claridad en algunas zonas del interior
del establo. Pudo apreciar que, aunque
relajado, Kaito estaba vigilante, su postura
le permitiría desenvainar el ninjato
que llevaba a la espalda a la mínima señal
de peligro. A pesar de todo lo ocurrido
ese día parecía mantener una gran
calma. Una cosa le intrigaba aún a Atsuo.
- Dígame Kaito, ¿por qué ha venido
hasta el establo, si podía dejarme el
mensaje debajo de la silla?
El ninja se volvió hacia él y le miró a
los ojos.
- Verá Atsuo-san, sentía mucha curiosidad
por conocerle a usted. He oído
hablar mucho del golpe de la golondrina,
pero no he conocido a nadie capaz
de aplicar esa técnica –le observó con
admiración–. Usted ha tenido que entrenar
mucho para conseguir esa per-
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Ánima Barda - Pulp Magazine
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fección en el golpe. Quizá tanto como
nosotros –volvió a mirar hacia el exterior
del establo–, toda una vida entrenando.
Pero no se puede desarrollar
una habilidad así, si no se tiene la facultad
necesaria, por eso le admiro: usted
adivina el golpe y se anticipa.
-Gracias por su apreciación Kaito
-dijo Atsuo–. Por lo que me ha dicho
Takeshi usted también tiene unas cualidades
más que notables.
- Me temo que tendremos que utilizarlas
todas –sonrió Kaito-. Será un placer
luchar a su lado Atsuo-san. Cuando
nos enteremos de algo le avisaré, siempre
estaré cerca de ustedes.
Al momento siguiente Atsuo estaba
solo. Miró hacía las sombras, pero no
vio moverse nada. No le había visto
irse, ni tampoco le había oído.
Dejó pasar un rato y salió por la parte
de atrás. Poco a poco fue acercándose
a los fuegos para charlar con los soldados.
Se aseguró de que no habían visto
nada extraño. Luego se fue hacia la casa
dando un pequeño rodeo. Mientras caminaba,
su cabeza repasaba lo ocurrido
en ese día y recordaba unos comentarios
del jefe del clan unas semanas atrás.
Hacía unos días que Katsuro les había
alertado por un comentario de un
amigo, el cuál le sugirió que un daimio
influyente deseaba sus tierras, y para
conseguirlas había maquinado una estrategia
simultánea en el feudo del clan
Hirotoshi y en la capital, Edo. A grandes
rasgos: pretendía eliminar a una
parte de los miembros de la familia y
hacer caer al clan en desgracia frente al
shogun, para luego justificar un ataque
y posteriormente reclamar su feudo. La
amenaza parecía, entonces, que era cierta.
En ese momento, Atsuo se propuso
descubrir al enemigo y anular sus intenciones.
Con esa determinación, se retiró a
descansar. El viaje a Edo prometía ser
mucho más complicado e interesante de
lo que parecía al principio.

Victoria #2:
por Cris Miguel
Cris Miguel - VICTORIA #2
Victoria y Manuel pertenecen a una organización que protege a los humanos,
concretamente a los humanos de Madrid. Ambos lucharán contra las
criaturas sobrenaturales que se encuentren en su camino y por lograr una
credibilidad que aún no han podido demostrar.
Lleva otra cerveza al salón. Ha invitado
a los tres, y se están tomando unas
cañas en lo que terminan de hacerse las
pizzas en el horno.
- ...porque no me cuadra. Ya te digo
que es muy raro -está diciendo Manuel.
- ¿Cómo puedes ser tan pesado? ¡Todavía
sigues con lo mismo! -le increpa
Victoria, sentándose en el sillón junto a
Gonzalo.
- ¿Qué pasa? -contesta poniéndose a
la defensiva-. Tú también lo piensas.
Su compañero, Manuel, llevaba semanas
dando vueltas al mismo molino.
Desde el incendio en el polígono no se
habían producido ataques, y esa cuestión
es la que le parecía extraña. “¿Por
qué han cesado de repente?”, se pregun-
Con un poco de ayuda
de mis amigos
taba una y otra vez. Victoria estaba harta
de divagar sobre el mismo tema, pero
tenía que darle la razón, no había respuestas
satisfactorias.
- Cambiemos de tema -dice Gonzalo-.
Pues… yo sigo igual con Eva, por si
os interesa.
- No te hace ni caso, ¿no? -bromea Nacho.
- Pufff… -resopla Gonzalo-. Sí… No…
Depende…
- Eso se traduce en “sólo como amigos”,
vamos -sentencia Victoria.
Gonzalo y Nacho también trabajan
para la Organización, pero no a pie de
calle como Victoria y Manuel. Gonzalo
se encarga de la informática, especializado
en los gadgets y demás artilugios
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Ánima Barda - Pulp Magazine
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de utilidad. Nacho, por su parte, trabaja
en el departamento científico: analizando
muestras, buscando indicios, perdiendo
el tiempo en el laboratorio…
Por fin se sientan a la mesa y durante
los quince minutos en “modo devorador”
nadie dice nada. Nacho trae el
postre que ha preparado él mismo: una
tarta de queso.
- Hmm… ¡Qué buena pinta! -comenta
Manu.
El dulce lo toman con calma.
- ¡Por cierto! Vosotros que estáis más
con él, ¿cómo va Ernesto con el reclutamiento?
-pregunta Manu.
- Pues… -Gonzalo traga antes de contestar-,
creo que bien. Ya sabéis que no
es muy conversador, pero he oído que
ya le ha echado el ojo a un posible candidato.
- ¡Ah! ¿Y en qué facultad está?
- En teleco -contesta Nacho.
En las pocas semanas que lleva en
Madrid, Ernesto no ha parado ni un
minuto. Está en un área distinta a la de
Manu y Victoria, y además se está dedicando
intensivamente a la labor corporativa
y no tanto a la caza, como hacía
antes. Por mucho que haga o que aparente,
para Victoria y Manuel siempre
va a ser un rival en todos los aspectos.
- ¿En teleco? ¿Nos faltan técnicos o
ingenieros? -pregunta Victoria antes de
meterse el último trozo de su porción en
la boca.
- Ni idea, pero allí está.
La conversación decae a partir de ahí,
y a las doce y media los tres se van a sus
respectivas casa. Al fin y al cabo es martes,
y mañana hay que madrugar.
Manuel llega a su barrio con relativa
rapidez. Gonzalo le ha dejado a unas
manzanas para no tener que desviarse
demasiado. De todas maneras, a Manuel
le gusta pasear. Siente el frio en su
cara y se sube el cuello del abrigo. La noche
es fría y, al ser entre semana, no hay
ni un alma por la calle. Cruza el paso
de cebra y oye un pitido. El transmisor.
Manuel se pone alerta. Lo saca del
bolsillo de dentro del chaquetón. Pero
el ruido no se repite, y la luz tampoco
está encendida. Le da unos golpecitos.
Nada. Sea lo que sea lo que provocado
el ruido, ya está lejos. Continúa su camino.
En esa zona de Arturo Soria sólo
hay casas y urbanizaciones de pisos, no
se mueve nada en la calle. El parque de
enfrente está oscuro, y el pequeño bulevar
que lleva hacia él no es más que un
pasillo de tierra coronado por árboles
que siembran todo de sombras. Manuel
sostiene el transmisor por si acaso. No
le falta mucho para llegar.
Cuando va a girar a la derecha para
dejar atrás el parque, oye un ruido. Un
ligero roce entre los matorrales. Se pone
en tensión, intenta discernir algo, pero
las farolas apenas desprenden un halo
pequeño de luz solitaria.
Cruza la calle y entra en el parque. El
viento se levanta, y eso hace más difícil
prestar atención a los ruidos. Mira el
transmisor y éste no emite ni un destello.
Si hay algo acechando, tiene que ser
medio humano, sino el aparato estaría
prácticamente echando humo. Muy despacio,
con el brazo a media altura para
percibir el posible parpadeo del led en
caso de captar un rastro leve, inspecciona
el parque atentamente, escrutando
cada rincón. Se detiene en el centro. Silencio,
sólo silencio. Pero Manuel sabe
que no son imaginaciones suyas, ahí,
en algún rincón, hay algo. Un pequeño
destello le indica que el transmisor ha

detectado algo. Manuel, alarmado,
lo observa y sigue la dirección que le
marca. A lo mejor no es tan humano…
Sale del parque, acelerando el paso. El
aparato comienza a emitir un pitido,
que se hace cada vez más intenso. Sube
una pequeña cuesta. El sonido se vuelve
casi continuo. Llega a la rotonda y el
transmisor se apaga de nuevo. Manuel
no puede ocultar su tensión. “¿Qué está
ocurriendo?”, piensa. El transmisor no
puede fallar: o detecta a un demonio o
no lo detecta, pero no puede quedarse
a medias. Mira a su alrededor, sólo hay
pisos y más pisos. En la esquina izquierda
ve un edificio blanco, que identifica
como la iglesia de la zona, una de esas
de diseño modernista que se confunden
con el paisaje urbano. Se dirige ahí, a
paso ligero, en mayor estado de alarma
ante el sinsentido de la situación.
Rodea el edificio, y no encuentra nada.
Durante un segundo le parece percibir
un pequeño destello de luz en el transmisor,
pero se extingue en cuanto dirige
su mirada hacia él. Se aproxima a la
puerta principal e intenta entrar. Cerrada.
Por unos instantes, pierde la noción
del tiempo. Mira a un lado y a otro, y
después al transmisor, esperando ver
algo. Nada. Está claro que ha perdido
el rastro, un rastro extraño y errático.
Permanece unos minutos aguardando,
de pie en las escaleras de la iglesia, vigilando
en una y otra dirección. Después
decide emprender el camino de vuelta.
El desacierto y el desánimo lo acompañan,
junto con una peculiar sensación.
Se siente observado, y por el camino se
gira varias veces para comprobar su espalda
y los alrededores. Por supuesto,
en ninguna de ellas ve nada raro. Sin
embargo, algo se oculta en las sombras,
Cris Miguel - VICTORIA #2
burlando de alguna manera el transmisor,
escondido de su vigilante mirada.
Y Manuel lo sabe. No está solo.
A la mañana siguiente se levanta
pronto. Ha quedado en ir a recoger a
Victoria. Así aprovecha el trayecto para
hablar de lo ocurrido la noche anterior.
Tras desayunar brevemente, se va.
Le resulta imposible evitar el atasco
de todas las mañanas, y tarda prácticamente
media hora en llegar a casa de
Victoria, muy próxima al centro. Ella le
está esperando en la calle. Se sube, se
quita el abrigo y lo deja en los asientos
traseros.
- Poco más y me congelo -se queja
Victoria.
- Ya sabes, el agradable tráfico matinal
-responde sarcásticamente.
- ¿Qué pasa, de qué querías hablar?
-pregunta Victoria frotándose las manos.
- Alguien me siguió ayer al llegar a mi
barrio.
- ¿Cómo que te siguió?
- Sí, al principio creía que era algo sobrenatural,
porque el transmisor pitó
-se para en el semáforo y aprovecha
para mirarla-. Pero luego el sonido cesó,
aunque lo que fuera seguía ahí. Pude
sentirlo.
- ¿Cómo que lo que fuera? A ver… si
el transmisor se apagó tenía que ser humano,
¿no?
- Sí, eso pensé yo… -se pone en marcha
mientras sigue dudando-. Aunque
si hubiera sido humano, lo hubiera visto,
lo hubiese encontrado. Esta cosa se
movía demasiado rápida para ser una
persona.
- ¿Y si el transmisor no es tan infalible
como pensamos?
- No lo sé… Es más, ¿quién lo sabe?
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Ánima Barda - Pulp Magazine
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Si es que apenas hemos tenido ocasión
de probarlo en condiciones -se lamenta
Manuel.
- Ya… pero supuestamente en EEUU
sí que han tenido muchas ocasiones, y si
fallara lo sabríamos.
- Puede…
- Se me está ocurriendo… ¿Y si estás
sugestionado y te lo has inventado
todo? –esboza una sonrisa pícara-. Puede
que algo te sentara mal. ¿Te duele el
estómago? ¿Has dormido bien?
- Tranquila, mamá. Ya soy mayorcito,
¿no? –Manuel mira a Victoria alzando
una ceja. Entonces se vuelve a poner serio-.
Fue muy extraño, Vic, y sé que era
sobrenatural.
Resopla y pone el intermitente hacia
la derecha en la rotonda. Ya casi han llegado.
- Hablaremos con Gonzalo, que eche
un vistazo a tu transmisor. Y si no ve
nada, pues estaremos alerta -le intenta
tranquilizar Victoria.
- ¡Qué remedio!
- ¡Oye, no te quejes! Ayer en la cena te
lamentabas de que no había habido más
ataques, ahí tienes tu señal conspiranoica
–sigue tomándole el pelo.
- Sí, pero me conformaba con un demonio
tonto, o con algún indicio de la
ContraOrganización. Pero persecuciones
entre las sombras mientras estoy
volviendo a casa… Qué mal gusto.
- ¡Anda! Si fuera una acosadora no
te quejarías tanto... Pronto tendremos
alguna explicación, ya verás. Pero hasta
entonces, vale ya de lamentaciones.
¡Vamos! -le apremia mientras se bajan
del coche y se dirigen al trabajo, al centro
de la Organización.
La Organización es la versión corta,
su verdadera denominación es “Orga-
nización de Seguridad para el Combate
de lo Antinatural”, aunque están en trámites
de cambiarse el nombre porque
más que antinatural era sobrenatural,
y el nombre en sí es excesivamente largo.
Por el momento, algún lumbrera ha
propuesto ya usar el acrónimo OSCA,
y, a falta de una idea mejor, la gente está
empezando a cogerle el gusto.
Entran en el edificio y cogen el ascensor
para llegar a la tercera planta, la
suya, donde se encargan de las posibles
apariciones, los crímenes, la regulación
de las criaturas… Obviamente, no todas
eran una amenaza. Y aunque en España,
y más concretamente en Madrid, la población
de criaturas sobrenaturales no
era muy grande, cada vez aumentaban
más, desde la “revelación”, las criaturas
que venían a España de vacaciones. Se
puede decir que su planta era como un
pequeño departamento de policía dentro
de la Organización.
Se dirigen al despacho. La estancia
que comparten no es más que un habitáculo
con dos escritorios, una gran
ventana y una pecera encima de la estantería.
Victoria odia ese recipiente con
agua, pero a Manuel le encanta, porque
le relaja contemplar cómo nadan los
cuatro pececillos que tiene.
Se sientan cada uno en sus respectivas
mesas y encienden el ordenador.
Dejan la puerta abierta, les gusta estar
en contacto con el resto de compañeros,
aunque a esas horas sólo han llegado
dos chicas que se encargan básicamente
de la investigación y obtención de datos,
ya que todavía no han terminado
la instrucción en la Academia. A mitad
de la mañana suena el teléfono. Lo coge
Manu. Cuando cuelga, Victoria le mira
inquisitivamente.

- Era la policía… Me han dicho que
les ha llamado una mujer muy asustada
porque cree que su hijo está poseído o
en un raro trance -la informa Manu escépticamente.
- ¡Qué bien! ¿Ahora somos Constantine?
No sabía que también hiciéramos
exorcismos -bromea Victoria. Manu se
encoge de hombros.
- La mañana está tranquila, no perdemos
nada por acercarnos, ¿no?
- Manda a otros -contesta Victoria,
desentendiéndose.
- No. ¡Venga! Sabes que no me gusta
estar encerrado.
- Bueno… Pero como lo único que le
pase al hijo es que esté drogado me invitas
a comer -le reta Victoria, cogiendo
el abrigo.
El edificio es uno más entre miles. En
una zona ni buena ni mala, ni cara ni
barata. Suben al piso de la mujer, que
les está esperando impacientemente.
Les invita al salón y los tres se acomodan
en los sofás. La señora pasa los cincuenta
años y parece que está buscando
algo en la habitación o repasando el
polvo de todos los rincones, porque su
mirada oscila de un lado para otro. Sin
embargo, su lengua no se mueve, y se
sumergen en un silencio incómodo que
Victoria decide romper.
- La policía nos ha dicho que cree que
su hijo está en trance o poseído, ¿qué le
hace pensar eso?
- Pues… Verá… Apenas sale de su habitación,
ya casi no habla. Él… no es el
mismo… -contesta nerviosa la mujer.
- ¿Y desde cuándo está así? -interviene
Manuel.
- Va a hacer prácticamente un mes.
Yo pensaba que estaría disgustado por
alguna muchacha, pero sigue igual y…
Cris Miguel - VICTORIA #2
- ¿Sabe si toma algún tipo de drogas?
-interrumpe Victoria.
- ¡¿Mi hijo?! Por supuesto que no -responde
tajante-. Nunca lo ha hecho, ni se
ha metido en líos.
- ¿Podemos verle? -pregunta con cautela
Manuel.
- Sí, vengan.
Rápidamente, la mujer se levanta y
encara el pasillo. Se vuelve a mirarles
para asegurarse que la siguen. Se detiene
en la segunda puerta. Llama. Victoria
y Manuel se quedan unos segundos
esperando, hasta que finalmente la mujer
se hace un lado y les permite entrar.
Victoria pasa delante. El joven que se
encuentra en la habitación tiene la mirada
perdida. Está sentado en la cama
contemplando la pared de enfrente; ni
se inmuta con su presencia.
- Hola soy Victoria y él es mi compañero
Manuel, trabajamos para la Organización…
¿Me escuchas? -el chico no
hace ningún signo de asentimiento.
- Déjenos solos con él -le dice Manuel
a la señora, que asiente y cierra la puerta
tras de sí-. Muy bien chaval cuéntanos
que te ocurre.
Silencio.
- Estamos aquí para ayudarte, pareces
asustado. ¿Qué te da tanto miedo? -pregunta
Victoria, acuclillándose delante
de él. El chico fija su vista en ella.
- ¡Mira! Empieza a reaccionar -comenta
Manuel.
- Dinos qué te pasa -el joven la mira
fijamente, pero vuelve a bajar la vista-.
Está bien -dice Victoria levantándose-,
no vamos a perder más tiempo. No sé
qué coño te ocurre, pero no somos tus
psicólogos. Supongo que sabes a qué
nos dedicamos, sino míralo en Internet.
Ten mi tarjeta -el chico alarga el brazo y
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Ánima Barda - Pulp Magazine
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se la coge-, si cambias de idea y quieres
hablar con nosotros, estaremos encantados
de volver a intentarlo. ¡Hasta luego!
-con una zancada llega hasta la puerta,
y sale de la habitación seguida de Manuel.
Se van a comer cerca del trabajo.
Aunque es más pronto de lo habitual,
apenas dejan algo en sus platos. Comparten
impresiones sobre el muchacho
sin llegar a ninguna conclusión válida.
Su comportamiento es extraño, pero no
hay pruebas de que tenga nada que ver
con la su especialidad. Manuel dice que
igual hubiera sido buena idea pasar el
detector, por si apreciaba algo fuera de
lo normal. Victoria aprovecha entonces
para retomar sus burlas sobre la manía
persecutoria nocturna de Manuel. Así
continúan hasta que acaban, y después
vuelven a la oficina. Al llegar se encuentran
su piso vacío. Ellos se han adelantado
a la hora, así que deducen que estarán
todos en el comedor del edificio.
Se sientan en sus escritorios y disfrutan
del ambiente silencioso, que incluso los
ordenadores respetan, haciendo el mínimo
ruido.
La tarde avanza despacio, pasando
desapercibida. De repente, el teléfono
rompe el silencio, hasta ahora gobernante
absoluto de la habitación.
- ¿Sí? -contesta Victoria-. Ajá… ¿Dónde?...
Está bien, dame la dirección
-apunta los datos en un papel y cuelga–.
Ha aparecido un hombre muerto, Ernesto
va para allá. A nosotros nos toca
su casa -informa a Manuel, al tiempo
que se levanta para ponerse el abrigo.
El sitio está cerca del Paseo de la Castellana.
Tardan algo más de lo habitual
en llegar, ya que son pasadas las seis
seis y prácticamente todos los compo-
nentes del sistema laboral de la zona
intentan volver a la comodidad de sus
casas. Finalmente encuentran la calle
en cuestión. Enseñan la placa para que
el portero les abra y entran a toda prisa.
Éste les facilita la llave de la casa y
después suben por las escaleras, ya que
son sólo tres pisos. En el tramo entre
el segundo y el tercero, se cruzan a un
hombre que baja los escalones de dos en
dos. Pasa a su lado sin saludar ni mirarle
mucho, concentrado en sus asuntos.
Manuel y Victoria se miran. Entonces
arrancan y suben corriendo el tramo
que les queda. La puerta está abierta.
Atraviesan el umbral y ven como el fuego
está devorando gran parte de la estancia.
- ¡Corre! ¡Podremos alcanzarle! -grita
Manuel saliendo velozmente, seguido
de cerca por su compañera.
Ambos se paran en la puerta del
portal. Miran a un lado y a otro. Casi
al llegar a la esquina una mujer se está
quejando del empujón. Esa es su señal.
Emprenden de nuevo la carrera tomando
el camino de la derecha. El sospechoso
les saca bastantes metros, pero aún
pueden verle. El aire frío les empieza
a pinchar en los pulmones. Siguen corriendo.
Conforme se alejan de la Castellana,
las calles se hacen más estrechas
y sinuosas. No ven lo que ocurre a su
alrededor, están concentrados en esquivar
a los transeúntes y no perderle.
Siguen corriendo cuesta arriba. Parece
que le están ganando terreno. Giran a
la izquierda y llegan a un parquecito.
El sospechoso no está. Dan unos pasos
atrás.
- ¡Joder! ¿Pero qué coño…? - exclama
Victoria poniéndose en guardia.
El parque está desierto. Desierto de

presencia humana. Pero sus transmisores
no paran de pitar. Están frente a seis
ghouls. Éstos les rodean poco a poco.
Victoria, que ya tiene su pistola en la
mano, dispara al más alejado, el que
tiene a su derecha. Sabe que los ghouls
pueden saltar desde muy lejos, y cuanto
más lo estén, más fuerte es la embestida.
Manuel la imita y dispara al de
su izquierda. Aunque el disparo no es
mortal, ha servido para tumbarle. Los
cuatro que quedan ilesos se abalanzan
sobre ellos. El reparto es equitativo, dos
para cada uno. Sacan sus cuchillos, ya
que, en distancias cortas, son más efectivos.
Victoria recibe un mordisco en la pierna,
pero es superficial; no le da tiempo
al demonio a hincar más los dientes.
Con el cuchillo de la mano izquierda se
defiende, clavándolo en el cuello y saltando
hacia atrás para zafarse. El otro
aprovecha que se ha alejado unos metros
para lanzarse encima de ella. Ruedan
por el suelo, con Victoria esquivando
una a una las dentelladas mientras
acuchilla como puede. Manuel, está
en una situación de mayor desventaja.
Tiene a un ghoul enganchado del brazo
izquierdo y el otro le mordisquea la
pierna derecha. De un fuerte puñetazo
libera su brazo izquierdo. Aprovecha
los segundos de dispersión para cortarle
la cabeza limpiamente al que le tenía
agarrado por la pierna. Cojeando, intenta
alejarse al mismo tiempo que saca
su pistola. Lamentablemente el ghoul le
golpea antes de poder disparar. Cae de
espaldas sobre el frío suelo, y el arma
cae lejos de su alcance. Nota calor en la
cabeza, debe de estar sangrando. Forcejea
con el demonio pero no consigue
llegar hasta el cinturón, donde tiene los
Cris Miguel - VICTORIA #2
cuchillos. Se retuerce e intenta pegar a
la criatura con los puños, pero le tiene
bien sujeto. Desde el suelo ve que el
ghoul que había herido se acerca también
a él.
- Socorro –lo dice tan entrecortado
que apenas se oye.
Victoria sale a rastras de debajo del
demonio. Le ha costado, pero ha podido
asestar puñaladas en distintas
partes del estrecho cuerpo hasta que,
finalmente, ha muerto. Se levanta. Está
magullada. Recorre con la vista el parque,
y ve a Manuel tirado en el suelo,
defendiéndose como puede del demonio
que está encima intentando morderle.
Victoria saca su arma y dispara.
Éste se desploma sobre él, o eso supone
ella, ya que algo la ataca por la espalda,
impidiendo ver el resultado de su tiro.
El demonio no estaba tan muerto como
aparentaba, únicamente muy malherido.
Esta vez consigue cortarle el cuello,
al mismo tiempo que ve a Manuel chocar
contra un banco. “Mierda”, piensa.
Va a echar mano de la pistola cuando
suena un disparo y el ghoul cae. En la
esquina opuesta del parque hay un
hombre con gabardina empuñando una
pistola. Victoria se levanta y hace amago
de ir hacia él. Éste le hace un gesto
de asentimiento con la cabeza y se va
con paso apresurado. Victoria deja para
más tarde las persecuciones a misteriosos
desconocidos, y corre hacia Manuel.
Han dejado el parque lleno de charcos
burbujeantes. Está inconsciente, pero,
milagrosamente, no tiene ninguna herida
abierta. Llama a emergencias y en
cuestión de minutos están en la ambulancia
camino del hospital.
Manuel consigue irse por su propio
pie. La única herida, la de la cabeza, la
23

Ánima Barda - Pulp Magazine
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han curado poniéndole un par de grapas,
al mismo tiempo que le recomendaban
quedarse toda la noche en observación.
Pero a la media hora está
saliendo por la puerta acompañado de
Victoria. Mientras se dirigen a la parada
de taxis, suena el móvil de ella.
- Es el chico de esta mañana -le dice a
Manuel, cuando cuelga-, quiere que me
reúna con él en un bar. Pero tú vete a
casa, ya te llamo yo después.
- De eso nada. Estoy perfectamente,
voy contigo -la tozudez habla por Manuel.
Victoria le echa una mirada con condescendencia,
sabe que no le va a convencer
de nada. En eso sí se parecen,
son igual de cabezotas.
El taxi les deja en la puerta del bar.
Es un bar de barrio, sin pretensiones,
con las mesas justas y una barra enorme.
Victoria se sorprende porque para
ser un miércoles hay mucha gente, la
barra está prácticamente llena. Clientes
habituales que se toman una cerveza, o
quizá algo más, antes de subir a casa.
En una de las mesas les espera el joven.
- Ya estamos aquí -dice Victoria a
modo de saludo-. Tú dirás.
- ¿Qué os ha pasado? -pregunta alarmado
el chico.
- ¡Oh! ¿Esto? No es nada -dice Manu
quitándole importancia-. Nos atacaron
por sorpresa.
- ¡Joder! ¿Pasan esas cosas de verdad?
-se sorprende-. Bueno… Vamos a ver…
yo… -de repente se sumerge en el letargo
en el que estaba por la mañana-. Me
daba cosa hablar de esto en casa… Mi
madre piensa que estoy loco… no sé.
- No te preocupes, hemos tenido varias
urgencias que no eran urgencias.
Desde la “revelación” muchas madres
de adolescentes creen que sus hijos están
poseídos, en lugar de saber que tienen
el pavo o van hasta arriba… Los
tiempos cambian -comenta Manu, para
dar confianza al chaval.
- Sí, bueno… Mi madre es un poco
así. No estoy poseído, pero… -se para
y baja la mirada-. Me pasó algo raro…
- Tranquilo, nosotros estamos curados
de espanto. Lo que nos digas nos
lo creeremos, y seguramente podremos
ayudarte -le anima Manu. Victoria observa
recostada en la silla.
- Está bien. Un día conocí a una chica,
era vecina mía, muy guapa. Empezamos
a hablar, nos encontrábamos por
casualidad en el portal… Al final subí
a su casa, y bueno… ¡lo hicimos! Estuvimos
como dos semanas liados, pero
fui notando que cambiaba de humor
mucho, y uno de los días que subí a su
casa, descubrí que no era que cambiara
de humor, sino que eran ¡gemelas!
-Manuel y Victoria escuchan pacientemente-.
Las dos eran muy posesivas y
no querían salir conmigo a ningún sitio,
yo creía que era porque se avergonzaban
de mí… Así que dejamos de vernos.
Como una semana después, me aburría
en casa y subí a verlas, pero… no me
abrió nadie… no estaban -el chico se
para, con la mirada fija en el vaso.
- ¿Qué tiene eso de fantástico? -pregunta
Victoria.
- Veréis, me extrañó que se fueran y
estuve preguntando a todos los vecinos…
Y resulta que allí no vivía nadie
desde hacía cinco años -ahora sí consigue
captar la atención de los dos.
- ¿Cómo que…? ¿Fantasmas? -pregunta
Manuel.
- ¿Me creéis? - dice el chico inseguro.
- Claro que sí. Mañana a… -el teléfono

interrumpe a Victoria-. Perdonad -se
levanta para contestar.
- No te preocupes, mañana iremos a
ver ese piso. Si hay alguna presencia,
del tipo que sea, la captaremos.
- ¿Sí? ¿Cómo los cazafantasmas? -pregunta
el muchacho visiblemente más
animado.
- No como ellos, pero disponemos de
algunos métodos para limpiarlos -dice
Manuel.
- Joder, creía que me estaba volviendo
loco, que me lo había imaginado… -el
volumen de la televisión, que sube de
repente, deja la frase inacabada.
Victoria está en la barra, diciendo al
camarero que ponga las noticias. La televisión
es lo más nuevo de todo el mobiliario,
y es que el fútbol es el fútbol.
Pero ahora no emiten ningún deporte.
Ahora es Ernesto quien sale por la tele,
en una rueda de prensa. Se hace el silencio
y todos escuchan atentamente. Es la
primera vez, desde la “revelación”, que
la Organización sale en los medios. La
actividad sobrenatural en la ciudad no
es muy alta, y nunca habían tenido antes
un crimen. El discurso es directo y
firme, transmite seguridad y diligencia.
Si supieran que todas las pistas que podían
encontrar habían ardido esa misma
tarde… Ernesto termina con una frase
tajante en la que asegura que cogerán al
responsable. El camarero vuelve a bajar
el volumen y Victoria se sienta de nuevo
en la mesa. La gente de su alrededor
comenta el discurso. En general no saben
que pensar, les ha parecido creíble,
pero por otro lado siguen sin fiarse de
lo sobrenatural. Está claro que la imagen
de la Organización… sigue aún por
los suelos; aunque el tiempo ayudará a
cimentar la credibilidad.
Cris Miguel - VICTORIA #2
- ¿Ese era de los vuestros? -pregunta
el chico.
- Sí, y ahora nos tenemos que ir -dice
Victoria-. Pero mañana por la mañana
investigaremos lo que nos has contado,
¿de acuerdo?
Cogen un taxi para recuperar su coche,
que seguía aparcado donde lo habían
dejado esa tarde. Manuel va a casa
de Victoria.
- Tengo tantas cosas en la cabeza que
me va a explotar -se queja Manuel.
- Eso es por el golpe que te ha dado el
ghoul -bromea Victoria.
- Por cierto, ¿cómo has acabado con
ellos?
- He tenido ayuda… Había un hombre
que disparó al que estaba a punto
de morderte -dice Victoria algo consternada.
- ¿Un hombre que disparó? ¿Y de
dónde coño ha sacado el arma?
- No lo sé, cuando me levanté estaba
allí, y me iba a acercar pero se fue. Él sí
que se creía Constantine, con la gabardina
puesta y matando demonios…
- ¿Estás de coña? -Manuel no puede
creerse lo que está oyendo-. ¿Y cómo
supo…?
- No lo sé -Victoria suspira y se acomoda
más en el asiento del copiloto,
mientras mira la las luces de la ciudad.
Cada vez tienen más preguntas.
Al día siguiente van a ver directamente
a Nacho al laboratorio. Le cuentan lo
ocurrido el día anterior. Éste no da crédito,
y les explica qué ha descubierto él.
- Esto no lo sabe aún nadie de por
aquí, así que no alcéis mucho la voz,
por si las moscas –mira por encima del
hombro hacia los otros compañeros que
se hayan enfrente-. Este tipo es Alfredo
25

Ánima Barda - Pulp Magazine
26
Merchán. Es doctor en teología por la
universidad del Vaticano y también licenciado
en psicología, pero por lo que
más se le conoce es por sus estudios y
publicaciones sobre parapsicología y
demonología.
Nacho se calla un segundo, dando un
toque de tensión a la situación.
- El profesor Merchán ha investigado
mucho sobre la esencia demoníaca y
el mundo de lo paranormal. De hecho,
estaba ya metido en el tema antes de
que se hiciera pública la existencia de
la Organización. Sus primeros trabajos
no tienen nada novedoso, son sólo compendios
y análisis de mitos, tradiciones
y otros textos. Pero, en los últimos años,
el profesor ha causado algo de conmoción
en el mundo de lo esotérico. En su
último libro hablaba sobre ciertos descubrimientos
que había hecho en lo que
se refiere a la invocación y dominación
de un demonio. Según él, había encontrado
una manera para realizar este
proceso sin ningún peligro para el invocador,
y de hecho citaba varias fuentes
antiguas en las que algo se habla del
tema.
- ¿Y qué decía en el libro? ¿Explicaba
cómo hacer eso?
- ¡Qué va! El libro era una especie de
anticipo, únicamente para tener a la
gente en ascuas. No ha llegado a publicar
el siguiente, al menos que yo sepa.
Pero lo que sí está claro es que en el último
libro del profesor hay indicios de
que había encontrado algo, cosas que
no podría saber si no fuera así.
Nacho se calla otra vez, mientras
rebusca en unos papeles. Victoria y
Manuel le miran fijamente, esperando
que continúe con la explicación.
Al final, Victoria no puede más.
-¿No nos vas a contar de qué indicios
se trata?
-No –Nacho se encoge de hombros.
Del montón de hojas saca un folio lleno
de gráficas-. Es demasiado engorroso y
largo de explicar, además de que tampoco
es especialmente importante –agita
el papel que tiene en la mano-. Pero
esto sí que es interesante… Oh, sí…
- ¡Al grano, Nacho! –Victoria sube levemente
su puño en señal de amenaza.
- Voy, voy… Ya sabéis que cuando
se encuentra un cuerpo que puede tener
relación con demonios le sometemos
a varias pruebas y mediciones, entre
otras cosas para descubrir posibles
interacciones con seres que no son de
aquí –Nacho coge aire profundamente
y extiende el documento frente a ellos-.
Pues bien, nuestro profesor se ha salido
de las tablas en éste análisis –y señala
con el dedo uno que tiene muchos colores.
- ¿Ese para qué es? –inquiere Manuel.
- No me has dado tiempo a seguir,
déjame explicarte. Este lo usamos para
rastrear un tipo de energía muy rara y
poco habitual: es la marca demoníaca
pura y por excelencia, unos átomos tan
malignos que sólo pueden venir desde
el infierno más profundo –lo dice con
una sonrisa exagerada, dando demasiado
dramatismo a la escena.
- ¿Puede un átomo ser maligno? –pregunta
Manuel al aire. Nacho le ignora y
continúa con su exposición.
- Un ser que deja este rastro debe ser
terriblemente peligroso y anormal, y
desde luego no puede traer buenas intenciones.
No hace mucho que realizamos
este análisis, lo impusieron como
norma hace poco, por lo que en contadas
ocasiones hemos tenido una levísi-

ma señal. Pero este cadáver, amigos, venía
hasta las cejas –y para remarcar ese
hecho, abre mucho los ojos.
- Vale, vale, está bien Nacho –le corta
Victoria antes de que siga enrollándose,
como suele ser habitual-. Lo cogemos.
Se resume a un bicho muy malo y raro
que llena todo de polvo infernal y que
ha tenido relación con un cadáver reciente.
¿Crees posible que sea fruto de
las investigaciones sobre invocación del
profesor?
- No lo descartes, Victoria, es probable
que, si no es por eso, al menos vayan
por ahí los tiros –Nacho comienza a
guardar todos los papeles.
- Bueno, gracias Nacho. Veremos a ver
qué averiguamos por ahí. Si encuentras
algo más dínoslo de inmediato.
Se encaminan a la casa del chico. En
la oficina no les queda nada por hacer,
si permanecieran allí encerrados se subirían
por las paredes.
- ¿Qué piensas del fallecido? -pregunta
Manuel para romper el silencio.
- La verdad es que no lo sé. A ver, está
claro que estaba metido hasta el fondo,
quizás enfadó a quien no debía.
- ¿Hablas de la ContraOrganización?
- ¿Quién si no?
- A lo mejor el hombre de la gabardina…
No sabemos nada de él.
- Entonces, ¿por qué nos ayudó? No
tendría sentido…
- Ese tipo va por libre, mejor no descartar
nada.
Aparcan en un hueco libre y entran
en el portal del día anterior. Suben las
escaleras, ya que el chico les dijo que
era el último piso. Sólo había dos puertas
por cada planta, la suya era la de la
izquierda, la B. Llaman. Es mero formalismo.
Como se esperan, no contesta na-
Cris Miguel - VICTORIA #2
die. Manuel consigue abrir sin forzarla,
gracias a la ganzúa que lleva siempre
encima. Entran. El piso muestra signos
de no haber sido utilizado desde hace
tiempo. Victoria saca el transmisor, éste
emite una señal muy débil.
- Está claro que ha habido algo aquí,
pero se ha ido -se queja Victoria.
Aún así inspeccionan toda la casa. En
la habitación grande, que correspondería
al dormitorio principal encuentran a
un hombre muerto.
- ¿Qué cojones…? -Manuel se dirige
a él.
Victoria está llamando ya a la Organización.
En menos de media hora, se
llevan el cadáver que no superaba los
25 años. El equipo forense fotografía
todo, pero no hayan nada que les vaya
a servir. El chico no ha muerto por causas
naturales. Victoria y Manuel ya no
hacen nada de provecho en la casa y se
disponen a irse. En el descansillo está
el típico vecino curioso que les corta el
paso antes de que puedan empezar a
bajar las escaleras.
- ¿Qué ha ocurrido, señores? -les pregunta
cortésmente.
- Hemos encontrado un cadáver en
la casa -contesta Manuel, saltándose
un poco el protocolo-. ¿Ha visto u oído
algo?
- Se lo advertí a ese muchacho, le dije
que se alejara de ellas… Pero no me
hizo caso -se lamenta negando con la
cabeza-. Ustedes entienden de demonios,
¿no? Entonces sabrán lo que es un
súcubo. Eso es lo que había ahí dentro.
- ¿Súcubos ha dicho? -se gana toda la
atención de Victoria-. ¿Cómo está tan
seguro de que lo eran?
- Los chicos hablaban solos, estaban
en su sueño feliz, les conquistaban…
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Ánima Barda - Pulp Magazine
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-mira al techo para recordar mejor-. Básicamente,
lo sé porque a mí también
me pasó. Fui su primer trofeo.
- ¿Y siguen aquí? -pregunta Victoria
con cautela.
- No, señorita. Se fueron hace un mes
aproximadamente.
- ¿Sabía quiénes eran? -pregunta Manuel.
- Sí. Eran dos ancianas que murieron
hará unos cinco años, gemelas. No estaban
muy dispuestas a dejar los placeres
de este mundo…
Victoria apunta sus nombres para
investigarlas. Dos muertos en dos días
por causas totalmente distintas. A los
jefes no les va a gustar nada. Parece
más sencillo hallar a los súcubos. Empezarán
buscando el rastro en antiguas
propiedades, en algún sitio tienen que
estar. De vuelta a la oficina, Victoria escribe
un email al muchacho contándole
lo que han descubierto, ya que por la
mañana no estaba en casa. Seguro que
le tranquilizaría saber que no estaba
loco, y que tenía una explicación, aunque
para él pueda ser un poco surrealista.
La tarde la pasan prácticamente sumergidos
cada uno en sus meditaciones,
nunca se habían sentido con tan
poco control como ahora. La situación
se les está yendo de las manos. Tienen
dos cadáveres de distinta procedencia,
cuyo origen era igual de difícil. Por un
lado estaban los súcubos, que, aunque
sabían a lo que se enfrentaban, tenían
que hallar una forma de atraparlos,
nunca se habían enfrentado a seres incorpóreos.
Por el otro lado estaba la
ContraOrganización, siempre presente,
y ellos iban un paso por detrás.
Victoria y Manuel se disponen a irse
ya a sus casas. Manuel lleva el coche,
esta semana le toca a él. Se ofrece a pasar
la noche con Victoria, pero ésta deniega
la invitación.
- Prefiero organizar mis ideas, hay
tantos cabos sueltos que no sé por dónde
empezar a atarlos.
- Podemos hacerlo juntos -insiste.
- Otro día -firme pero cordial-. Quizás
tenga razón la gente y seamos unos
farsantes… No somos capaces de protegerlos.
- ¡Oh no! No te tortures -Manuel toma
la rotonda que lleva a la calle de Victoria-.
Era imposible anticiparse, pero ya
sabemos lo que buscamos, las atraparemos.
- ¿Y la ContraOrganización? -las dudas
siembran su rostro-. Cada vez nos
demuestran que tienen más poder, se
ríen en nuestra cara…
- Todos cometemos errores. Cuando
ellos los cometan, estaremos preparados
- Victoria asiente, meditabunda.
- ¡Hasta mañana! – y sale del coche.
Victoria piensa en lo que va a poner
en la televisión para desconectar. Necesita
tener la cabeza despejada, está en un
bucle y ella no es así. Es práctica y consecuente.
“¿Pero qué te pasa?”, piensa.
Está actuando como en sus mayores temores,
negativa y escépticamente. “Claro
que las vamos a atrapar”. Sólo tiene
que hacer algunas llamadas, para que
les suministren el material que necesitan.
Victoria entra en casa. Deja el bolso,
va a su habitación, se quita los zapatos
y, acto seguido, se lava las manos en
el baño. Coge un vaso y una Coca-Cola
de la nevera y se va al salón con ella.
Por poco se le cae el vaso. Sentado en el
sillón está el hombre misterioso que le
ayudó la pasada noche.

- ¿Cómo coño has entrado? -Victoria
intenta recordar dónde está su arma
más cercana.
- Tranquila, he venido a charlar contigo
-Victoria ve que se ha puesto cómodo,
porque ha dejado la gabardina en la
silla del comedor. “Si quisiera hacerme
daño, ya lo habría hecho”, reflexiona.
- Tú dirás -contesta reticente.
- Os he estado observando y no lo estáis
manejando nada bien -enciende un
cigarro y expulsa el humo-. Son más poderosos
de lo que pensáis. Necesitáis mi
ayuda.
Cris Miguel - VICTORIA #2
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Ánima Barda - Pulp Magazine
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Un buen
negocio
por J. R. Plana
Junhai, jefe colonizador del planeta
Perión VII en nombre de Irving&Dou-
Wan minerales y metalurgias espaciales
S.A., corría a trompicones por la colonia
madre. Detrás, a poca distancia, iba
Sarah Fisher, comandante en jefe de las
fuerzas de seguridad de la empresa,
responsable del bienestar de la colonia.
Junhai no podía con su alma, sus piernas
cortas no eran capaces de seguir el
ritmo que desde atrás, a base de empujones,
le marcaba Sarah.
- ¡Corre! ¡Maldita sea, corre!
- No… arf… puedo… con…
- ¡Vamos! ¡Los asiáticos son los mejores
soldados! ¿Cómo puede usted ser
tan blando?
- Hace… mucho… arf… que dejé…
arf… de estar en… forma.
La colonia era un caos. Los edificios
se desmoronaban, la burbuja atmosféri-
La extracción de perionesio es una tarea ardua y
costosa. El equipo del científico Hiresh Mahan ha
descubierto una forma de acelerarla. Sin embargo,
la infravaloración a los habitantes del planeta Perión
VII les costará muy cara, y es que los índigenas
no tienen porqué ser tontos...
ca empezaba a tener pequeñas grietas y
los colonos huían en dirección al puerto
espacial junto con los soldados de Fisher,
que hacía rato que habían decidido
no plantar cara al enemigo. La colonia
madre, y con ella el planeta, estaba perdida.
Junhai y Sarah avanzaban entre
la atemorizada multitud, intentando
alcanzar las escaleras de las oficinas
centrales de la colonia. Custodiando la
puerta permanecían dos soldados de
élite, que mantenían la posición y la disciplina.
- ¡Comandante! ¡Les estábamos esperando!
¡Pasen a dentro, estamos listos
para la evacuación!
Sin perder el ritmo de la carrera, para
desesperación de Junhai, atravesaron
la recepción y accedieron al patio central.
Las oficinas estaban desiertas. Al
otro lado del patio les esperaban dos

soldados más, que les escoltaron de
nuevo al interior del edificio. Luego de
dejar atrás los pasillos de despachos y
pasar dos puertas de seguridad, llegaron
por fin a su objetivo: el hangar de
la nave comandante. Allí se encontraban
dos hombres discutiendo a voces.
Uno era Hiresh Mahan, el responsable
de ciencia y desarrollo del proyecto EP-
V/1129/3034. El otro era el profesor
Vellinni, experto en comunicación alienígena.
- ¡Si se hubiera controlado su afán
humanitario no habrían llegado a este
extremo! –Mahan señalaba con dedo
acusador al rostro de Vellinni-. ¡Usted y
sus malditos ideales absurdos!
- ¡Su ignorancia es sólo comparable a
su falta de sentido común! ¿Qué esperaba
que hicieran ante los abusivos esfuerzos
que les imponían? ¡Y si no sus
crueles experimentos! ¡Estas criaturas
serán salvajes pero no son idiotas!
- ¡Caballeros, basta ya! –la comandante
Fisher, acostumbrada a dar órdenes,
se hizo rápidamente con el control de la
discusión-. ¿Estamos todos, teniente?
- Sí, señora.
- Es hora de irse, ¡todos a la nave!
Sin perder ni un segundo, se dirigieron
a la plataforma de acceso. Se fueron
acomodando en los asientos y preparándose
para el violento despegue. El
piloto manipuló los controles y la enorme
nave se elevó lentamente, enfilando
la apertura del hangar. Cuando los ojos
de los pasajeros se adaptaron a la luminosidad
exterior, el panorama que vieron
fue desolador. Grandes columnas
de humo se elevaban hacia el techo de
la colonia mientras la ciudad se desmoronaba.
A lo lejos, en la zona del puerto
espacial, se veían algunas naves que
J. R. Plana - UN BUEN NEGOCIO
intentaban despegar.
- Señora, las naves están despegando
–el piloto se giró en dirección a Fisher-.
El protocolo establece que…
- Sé lo que dice el protocolo –Sarah
apretó con fuerza la mandíbula-. Active
la cuarentena, teniente.
- A la orden –el soldado, sentado en la
parte trasera, se desabrochó los arneses
y se dirigió hacia un panel. Los demás
permanecieron en su sitio, impasibles.
Sólo Vellinni mostró inquietud, saltando
con la vista de uno a otro.
- ¿Cuarentena? ¿Qué es la cuarentena?
- Se activa ante la pérdida de una colonia
a manos de una raza que aún no
ha desarrollado el vuelo espacial, para
evitar que puedan llegar al espacio –explicó
paciente Sarah-. Consiste en autodestruir
toda la flota restante, y se activa
desde la nave comandante.
- Normalmente el protocolo dice que
hay que volar también las instalaciones
–aclaró Junhai-. Pero en este caso no es
necesario, esperaremos por si se puede
rescatar algo. Hay material de mucho
valor aquí y podríamos…
- ¡No pueden hacer eso! –Vellinni tenía
el rostro pálido y desencajado-. ¡No
pueden segar las vidas de todos esos
hombres! ¡Algunas naves ya están despegando,
ya están a salvo!
- No se puede elegir las naves que se
destruyen, profesor –explicó un piloto.
- El sistema es antiguo y rara vez se
pierde una colonia –continuó Junhai-.
Creo que sólo se han perdido dos en
toda la historia de Irving&Dou-Wan
S.A.
- ¡Están todos locos! ¡No lo permitiré!
–Vellinni se levantó con brusquedad
del asiento.
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- ¡Profesor, no puede levantarse!
¡Haga el favor de calmarse! –Sarah intentó
controlar al profesor.
- ¡Deténganse! ¡No pueden matarles!
-Vellinni corrió hacia el teniente, que
había detenido por un segundo su labor
en el panel para observar la escena.
Empujándole, se trabó con él en un forcejeo.
- ¡Profesor! ¡Alto! –Fisher se lanzó tras
el hombre.
Un destello iluminó la cabina, un grito
cesó el alboroto. Mahan sujetaba con
mano firme una pequeña pistola láser,
apuntando hacia el cadáver del profesor
Vellinni.
- ¡Hiresh! ¿Qué hace, descerebrado?
¡No puede usar armas en una cabina y
menos durante el despegue! –el asiático
estaba histérico.
- Cálmate, Junhai. Vellinni era un
inepto y ya no nos era útil. Sólo nos daría
problemas –todo el mundo estaba
en silencio, observando al científico. La
nave proseguía con su lento avance hacia
lo alto de la burbuja-. Teniente, lleve
el cuerpo a la tobera de residuos. Lo mejor
será que se quede aquí –el soldado
miró a Sarah, que le confirmó la orden
asintiendo-. Comandante, acabe de activar
la cuarentena, por favor. Y ahora,
caballeros, que les parece si abandonamos
este asqueroso planeta.
El reflejo de las cuatro personas se
veía en la pulida y metálica superficie
de la mesa.
- Espero que alguno de vosotros pueda
darme una explicación satisfactoria
de este desastre.
El que hablaba era Albor Dalpen, director
ejecutivo de Irving&Dou-Wan
minerales y metalurgias espaciales S.A.,
máximo responsable del área del brazo
de Orión. La gigantesca coalición empresarial,
fruto de la fusión de una compañía
americana con otra china, tenía
intereses dispersos a lo largo y ancho
de la galaxia.
- P-Por supuesto, señor Dalpen, yo ppuedo
explicarlo.
Junhai tomó la palabra, incorporándose
en su asiento. La temperatura en
la sala se mantenía en el nivel justo para
la comodidad de los pasajeros y el correcto
funcionamiento de la nave, lo
que no permitía achacar al frío el ligero
pero persistente temblor en el pulso del
asiático.
- Si m-me hacen el f-favor de conectar
sus terminales oculares, procederé con
la…
- Lo siento, Junhai, pero no vamos a
usarlos –interrumpió Albor.
- ¿P-Por? –preguntó tartamudeando,
mientras abría los ojos desproporcionadamente.
- Muy sencillo, señor Jefe Colonizador
–Albor apoyó los dos codos en la
mesa al tiempo que echaba el peso de
su cuerpo hacia adelante-. Esta reunión
de extrema urgencia la he convocado
a espaldas de la junta directiva y, por
supuesto, de la Delegación Galáctica,
con la intención de arreglar el problema
lo más discreta y rápidamente posible.
Si, por algún casual, esta “complicación”
llega a oídos de alguno de estos
dos órganos puedo darme por muerto.
Empresarialmente hablando, se entiende.
Y, por supuesto, si yo caigo, vosotros
–y señaló uno por uno a los tres
hombres sentados-, caeréis conmigo.
Así que ahora entenderás, señor Junhai,
porqué no vamos a usar los terminales.
No quiero ni un solo registro de este

encuentro.
Dalpen debía rondar por la cincuentena.
Al hablar movía únicamente el labio
inferior y nunca gesticulaba. Poseía un
aura de indiscutible autoridad, con sus
pobladas cejas negras y su pelo blanco
peinado hacia atrás, y las arrugas verticales
contribuían a conferirle esa fama
de inflexible que siempre le precedía.
Miró fijamente a Junhai. Al pobre asiático
se le iba un color y le venía otro.
- B-Bueno, pues prescindiremos de
los terminales… -se aclaró la voz, cerró
los ojos y respiró hondo-. Cuando
llegamos a Perión VII no teníamos forma
de prever nada de esto. Los análisis
previos nos mostraron un planeta hostil,
con una atmósfera inhabitable para
nosotros debido al amoníaco y grandes
yacimientos de perionesio.
- Básicamente, la misma estructura
presente en los otros seis planetas Perión
–matizó Hiresh Mahan.
- Gracias por el apunte, Mahan –no
había nada de gratitud en las palabras
de Albor Dalpen.
- Efectivamente, la estructura era la
misma, salvo con una notable diferencia:
Perión VII está habitado –añadió
con especial dramatismo Junhai.
- Encontramos una especie extremófila
inteligente. Estos seres pueden vivir
perfectamente en la dañina superficie,
aunque no han sido capaces de desarrollar
ningún tipo de tecnología primaria.
Viven en las cuevas y minas que horadan
la corteza, agrupados en pequeñas
tribus de una veintena de criaturas, más
o menos, y muestran signos de jerarquías
sociales.
- Lo pensamos mucho antes de bajar.
Para poder iniciar las operaciones de
explotación teníamos que montar antes
J. R. Plana - UN BUEN NEGOCIO
la protección atmosférica, y no nos podíamos
arriesgar a que los perionitas
fueran agresivos.
- ¿Perionitas? ¿Se lo habéis puesto vosotros?
–la abrupta interrupción de Albor
pilló por sorpresa a Junhai, que dio
un pequeño brinco.
- S-Sí, señor… No existe ningún registro
al respecto y nos pareció buen nombre,
por lo que pensé que quizá…
- De acuerdo, de acuerdo, sigue Junhai.
- Para asegurar las operaciones de
construcción, me encargué personalmente
de evaluar a los habitantes –
Sarah Fisher se irguió en su asiento-.
Mandé varias sondas para establecer
contacto con ellos. No mostraron signo
alguno de agresividad, y reaccionaron
de forma pacífica a las intrusiones. Me
atreví a mandar una pequeña comitiva
que tratara de establecer contacto verbal
con ellos.
- ¿Esos bichos eran capaces de entenderos?
–preguntó Albor.
- No, en absoluto. Parloteaban un dialecto
ininteligible, pero conseguimos
comunicarnos a través de señas muy
básicas. Les dimos a entender que veníamos
en son de paz, y para demostrarlo
les agasajamos con regalos.
- ¿Qué les disteis?
- Despojos de la nave, herramientas
que no funcionaban y algún que otro
ordenador despiezado.
- Mostraron mucho interés y no dieron
ningún tipo de problema, así que
pudimos comenzar la construcción de
la colonia con total tranquilidad. Los
perionitas salían de sus madrigueras
a observarnos y mostraban interés por
nuestras tareas –Junhai había perdido
parte de su inicial nerviosismo-. Fue por
33

Ánima Barda - Pulp Magazine
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eso por lo que empezamos a pensar en
ellos como una ayuda para nuestro trabajo.
- Los habitantes de Perión poseen dedos
oponibles, lo que los hace completamente
capaces de manejar herramientas
hechas para humanos –volvió a matizar
Mahan.
- Además, los análisis del doctor Mahan
nos revelaron que estas criaturas
poseían unas vías respiratorias hábiles
para nuestro lenguaje, así que hicimos
traer desde Marte a un experto en comunicación
alienígena, con la intención
de que les enseñara a hablar. Se nos
estaban abriendo las puertas de un novedoso
sistema de recolección. Hasta
ahora, para extraer el perionesio, debíamos
hacerlo con maquinas y trajes
de protección, todos ellos de producción
altamente costosa. Si a eso hay que
añadir el alto riesgo de accidente al que
están expuestos los mineros y la contaminación,
el resultado es una extracción
lenta y costosa, plagada de incidentes y
negociaciones con los sindicatos.
» Si conseguíamos “amaestrar” a los
perionitas para que extrajeran el metal
por nosotros, estaríamos dando un paso
de gigante. Ellos se desenvuelven perfectamente
en la atmósfera de Perión
VII, son muy resistentes y no les afecta
para nada la radiación ni el amoníaco.
Nos propusimos negociar con ellos,
aunque el experto en comunicación se
negó en un principio, porque consideraba
que aquello era explotación.
- ¿Dónde se encuentra ahora ese experto,
Junhai? ¿Por qué no está aquí con
nosotros?
- El profesor Vellinni murió. Fue el
primero en caer –apuntó Mahan, manteniendo
su nula expresividad habitual.
Si la noticia produjo alguna sorpresa
a Albor, este no lo dejo ver.
- A Vellinni le convencimos, prometiéndole
ingentes inversiones por parte
de la empresa en su programa de investigación
–continuó Junhai-. Eso aflojó
sus aprensiones. El profesor trabajó en
el entendimiento y para cuando tuvimos
construida la colonia, todo estaba
listo. Negociamos con ellos y se mostraron
encantados de ayudar a cambio
de montones y montones de chatarra.
Supongo que era un poco injusto, pero
a ellos no les suponía un esfuerzo trabajar
en las minas, y realmente se les veía
muy aburridos en este yermo planeta de
cielo verdosa y tierra azulada. Nosotros
les proporcionamos entretenimiento.
- No sólo eso, fuimos un elemento decisivo
en su evolución. Gracias a nuestra
ayuda dominaron la comunicación
y fueron capaces de entender conceptos
complejos, aprendieron a crear y construir
estructuras sencillas, les proporcionamos
acceso a información sobre
el resto del universo… Pocas especies
han contado una ayuda tan inestimable
para el desarrollo.
- ¿No considera, doctor Hiresh, que,
quizá, una intrusión tan agresiva de
tecnología en especies subdesarrolladas
puede tener un efecto negativo?
- Con todo el respeto, señor Dalpen,
son necedades. Les hemos proporcionado
grandes ventajas para ellos, han demostrado
una alta capacidad de adaptación
a las novedades. Por otro lado,
desconocemos si poseían religión alguna
antes de nuestra llegada, no hemos
visto señal alguna que pruebe este punto.
Sin duda, el profesor Vellinni podría
precisar mucho más sobre los hábitos
y costumbres socio-culturales de estas

criaturas.
- Pero el profesor está muerto, así que
tendré que fiarme de su palabra... –Dalpen
meditó unos segundos, mirando fijamente
al doctor Hiresh-. En cualquier
caso, doctor, y si mal no recuerdo, hay
varias leyes restrictivas respecto al curso
natural de los acontecimientos, especialmente
en lo que se refiere a la colonización
intrusiva de especies por debajo
del vuelo espacial. ¿Puedo deducir, por
lo que me ha contado, que se han obviado
descaradamente esas leyes, alterando
no sólo el medio sino también las
estructuras sociales?
- Ha sido por el bien del proyecto y
de la empresa a la que usted representa,
Albor. Se han tomado esas decisiones
porque se han considerado necesarias
para el correcto funcionamiento del
proceso colonizador.
- Si me permite, doctor, seguiré con el
relato de los hechos –Junhai irrumpió
el duelo de miradas entre los dos hombres-.
Hay que tener en cuenta que es
posible, aunque no tenemos datos para
corroborarlo, que exista cierta relación
entre la intrusión y el desastre. Pero insisto
en que son meras conjeturas.
» Los perionitas colaboraron afablemente,
y se entregaron a las tareas de
extracción. Al mismo tiempo, Vellinni
insistía en culturizarles como forma de
compensación, ya que la chatarra no
era, a su juicio, satisfactoria. Aún no
sabemos por qué, pero aquello no duró
demasiado. Hiresh culpa a Vellinni, por
insuflar demasiada capacidad de reflexión
a los perionitas, pero la verdad
es que eso tampoco es demostrable. El
caso es que, en cuestión de un par de semanas,
los perionitas, hasta ahora pertenecientes
a distintas tribus, se habían
J. R. Plana - UN BUEN NEGOCIO
agrupado bajo el mismo liderazgo. Comenzaron
a dar problemas, a quejarse
por los turnos excesivos y a exigir más a
cambio de su trabajo.
- Igualitos que los sindicatos –apostilló
Dalpen con cara de fastidio.
- Exacto. Sólo que eran sindicados
de criaturas que no sabían hablar hace
unos meses. Negociamos con ellos en
varias ocasiones, pero ningún acuerdo
aguantaba más de una o dos semanas,
en seguida volvían las movilizaciones
y las protestas. Vellinni intentaba convencerles
de que eso era peor para ellos,
pero lo único que consiguió fue que le
mataran.
» Al poco tiempo se paralizaron las extracciones,
y los perionitas comenzaron
a tomar el control de las estaciones de
producción más alejadas. Nada podían
hacer los hombres de la comandante
Fisher, les superaban ampliamente en
número y las condiciones atmosféricas
les eran favorables. Al final se nos fue
de las manos. A nuestras amenazas respondían
con violencia desmedida, hasta
que nos acorralaron y consiguieron
entrar en la colonia madre.
- Un momento, Junhai. Haz el favor
de explicarme de qué manera pudieron
hacer frente unos salvajes incivilizados
a las armas y tecnología del cuerpo de
seguridad de la empresa.
- Yo responderé a eso, señor –Sarah
Fisher volvió a erguirse en su asiento-.
Los perionitas supieron aprovecharse
de nuestros avances, robaron nuestras
armas y se hicieron con el control de las
armas. Aunque no fue eso lo que les dio
la victoria. Ellos están menos civilizados
que nosotros, es cierto, pero por eso
mismo gozan de una perspectiva distinta
del sacrificio personal a favor del
35

Ánima Barda - Pulp Magazine
36
bien común. Ninguno mostraba reparos
a la hora de combatir por el bien de su
especie, mientras que nuestros soldados
y mercenarios no estaban dispuestos
a morir esta causa, les importa más
su propio bienestar. Hubo un soldado
que, antes de tirar sus armas y salir corriendo,
tuvo la osadía de decirme que
no le pagaban lo suficiente para que lo
descuartizaran unos alienígenas.
- El resultado fue nuestra huida precipitada
al espacio y la desbandada general
de los cuerpos de seguridad. Dejamos
atrás todas las extracciones, los
centros de producción, las bases de defensa
y varios laboratorios. Escapamos
con lo puesto nada más, y en cuanto
tuvimos esta nave en órbita, me puse
en contacto con usted, señor. Sólo han
pasado dos semanas.
Albor Dalpen, con la mirada fija en la
mesa, negaba con la cabeza una y otra
vez.
- Millones en material e investigación
perdidos… -alzó la vista-. Entonces sólo
quedáis vosotros y la tripulación de esta
nave.
- Correcto, señor. Todos los supervivientes
perecieron en la huida a causa
del protocolo.
- Ya… Mejor que eso no se airee mucho.
¿Cuál es, entonces, la situación actual
en Perión VII?
- Los nativos poseen el control de
toda la tecnología abandonada, incluidos
varios misiles de perionesio que
estaban en pruebas. No hemos podido
hacer un seguimiento de la actividad en
el planeta debido a nuestros reducidos
recursos, pero no parece que hayan tenido
mucha actividad. El protocolo de
precaución establece que en todas las
colonias madres se instale un dispositi-
vo de explosión en el ordenador principal,
el que contiene toda la información
referente al proyecto que se lleve a cabo
en la colonia. Esta colonia no es una
excepción. Si activamos el dispositivo
destruiríamos todas las instalaciones, y,
con toda seguridad, causaríamos grandes
daños a los perionitas, poniendo en
dificultades su capacidad para reponerse
y continuar con la reproducción. Tras
dos semanas de estudio hemos concluido
que no hemos dejado atrás nada que
merezca la pena el esfuerzo de volver.
- Causar la extinción de una raza es
algo muy serio. Supongo que nos permitiría
recolonizar el planeta más adelante
y seguir con las extracciones, ¿correcto?
–Fisher y Junhai asintieron al
mismo tiempo-. Eso inclina la balanza a
favor del dispositivo… No correré riesgos
con Perión VII, la empresa necesita
todo el perionesio disponible, pero si
vamos a hacerlo, hay que hacerlo bien.
Volaremos la colonia y luego llamaremos
a un equipo de exterminación, no
podemos esperar de manos cruzadas
hasta que los perionitas decidan extinguirse.
No daremos parte, ni informe, ni
hablaréis de esto más allá de las paredes
de esta nave, ¿entendido? Es importante
que no quede ni rastro, nadie debe
saberlo –Albor resopló-. De la orden,
comandante.
- Sí, señor.
Sarah salió de la pequeña sala donde
estaban reunidos como una exhalación.
- Hay una cosa que quiero saber por
curiosidad. Ya que vamos a borrar una
especie de la galaxia, ¿realmente los perionitas
suponen una amenaza?
- En absoluto –Hiresh, que había
permanecido un tanto hosco desde
su encontronazo teórico con Albor, se

adelantó en el asiento-, y le explicaré
por qué. A pesar de habernos dejado
toda nuestra tecnología, no le van
a sacar ningún partido. Es posible que
pudieran seguir desarrollando lo que
les dejamos, pero jamás les va a ser de
ninguna utilidad, pues su planeta tiene
dos carencias fundamentales: el agua y
cualquier otra materia que no sea perionesio.
- ¿Agua? ¿No hay agua en Perión VII?
- Oh, claro que la hay, pero tremendamente
contaminada de amoníaco.
- ¿Y para qué diablos necesitan el
agua?
- Para los misiles y las naves, Albor.
No me diga que no sabe cómo funcionan.
- Pues no, no lo sé.
- Pues sí, la necesitan. No voy a entrar
en detalles, es un sistema desarrollado
por esta empresa para ahorrar combustible,
y basta con saber que el agua con
amoníaco no sirve.
- ¿Y no pueden filtrarla?
- Me temo que no -Hiresh sonrió-.
Tuve la precaución, cuando comenzaron
los problemas, de esconder en esta
nave la única filtradora portátil de todo
el planeta.
- ¿No pueden usar otros componentes?
- ¡De ninguna de las maneras! Todo
nuestro equipo está desarrollado en
base a los materiales terrestres, cualquier
otro elemento provocaría un desastre.
Además, en Perión VII no hay
otra cosa que polvo de roca y perionesio,
es un planeta yermo –Hiresh se
echó para atrás en su asiento, cruzando
ambas manos sobre el estómago-. Todo
esto no deja de tener gracia, pues, si los
perionitas consiguieran despegar, les
J. R. Plana - UN BUEN NEGOCIO
sería enormemente fácil llegar hasta
Allion, el siguiente planeta de este sistema,
que es muy similar a la tierra y,
por lo tanto, rico en agua y demás materias
elementales. Pero no pueden, ¡están
condenados a ese horrible planeta!
Y fue una notable sorpresa para Junhai
y Albor, sin duda, que el doctor Hiresh
comenzara a proferir carcajadas
maníacas.
Carl Erebow estaba contento. Pilotaba
su nave de vuelta a Marte mientras
silbaba alegremente. Marcó un número
de videoconferencia y esperó.
- Finanzas Interplanetarias.
Un hombre orondo apareció en la
pantalla
- ¡Enoch! ¡Soy Carl! ¡Tengo la mercancía!
- Tranquilo chico, no chilles, te oigo
igual de bien. Por dónde vas.
- Estoy dejando atrás el brazo de
Orión, voy a dar el salto al hiperespacio
de un momento a otro.
- Te estás dando mucha prisa en volver,
¿eh?
- Enoch, es una estafa en toda regla.
Parecían muy contentos con el trato,
pero, por si acaso, mejor poner espacio
de por medio. Por cierto, he visto una
nave en órbita. No parecía de vigilancia
y estaba sola, pero, por si acaso, he descendido
lo más lejos y oculto posible.
Carl Erebow se encontraba entre la
escoria comerciante, era un tipo sin escrúpulos,
que aprovechaba la mínima
ocasión para engañar y mentir, y luego
salir corriendo con los beneficios. Enoch
basaba su negocio en los tipos como
Carl.
- ¿Has revisado lo que te han dado?
- ¡Sí! ¡Punto por punto! Siete tone-
37

Ánima Barda - Pulp Magazine
38
ladas de perionesio en bruto, ¡nos vamos
a hacer ricos!
- Me sigue pareciendo raro… ¿Y no
han pedido nada más?
- ¡Qué va! Sólo el equivalente en toneladas
de agua pura, como te dije. No
te preocupes, son una especie a medio
desarrollar, por lo que parece lo querían
para lanzar su primer vuelo espacial,
¡son así de simples!
- Sólo espero que sea perionesio
del bueno y que no te estén timando.
¿Cuánto te falta para saltar?
- Un par de minutos.
- Perfecto, así te da tiempo a mandarme
la carga, para comunicárselo al tipo
de la aduana.
- ¡Ok! Toma nota, ahí van.
Se oyeron varios pitidos provenientes
del otro lado del aparato.
- Sáltate la nave, idiota, es mía. Ya sé
qué modelo es.
- Cierto… Ahí va el resto.
Más pitidos.
- Siete mil quinientos veintiocho kilos
de perionesio en bruto… ¿Correcto?
- Correcto.
- Tres generadores para un motor de
lanzadera de repuesto…
- Correcto.
- Vaya. ¿Y esto?
- Una sorpresa para ti, Enoch.
- ¿Es un ordenador central Colonia
Madre de Irving&Dou-Wan? ¡Cielo
santo! ¿De dónde lo has sacado?
- ¡Sabía que te gustaría! Lo tenían esos
tipejos de Perión VII por allí tirado. No
le hacía mucho caso, así que les insistí y
dejaron que me lo llevara. Se mostraron
un poco reticentes, pero al final accedieron.
¿Ves como son unos bobos? ¡Qué
buen negocio! ¡Qué buen negocio!

Víctor M. Yeste - HASTA QUE LA MUERTE OS... Nº2
Hasta que la muerte os... nº2
Riley Knight, detective privado, prosigue la investigación de los asesinatos
que siembran de terror Winset. ¿Atrapará a tiempo al responsable?
por Víctor M. Yeste
Tras dejar a buen recaudo a Margaret
en su casa, el agente Daylime y Ryley
se pusieron inmediatamente en camino
hacia el lugar de los hechos. Hyron
se adelantaba cada cierta distancia y se
rezagaba oliendo algún matorral, hasta
que lo alcanzaban y volvía a repetir el
mismo ciclo.
- ¿Quién es Legyn? –le preguntó
Ryley, sujetando el sombrero para hacer
frente al fuerte viento que se estaba
levantando.
- El segundo hijo de Cechron, tras
Tim –le explicó el otro.
- ¿Y cuáles han sido las circunstancias
de la muerte?
- Parecido a la de los demás. En su
casa, solo, sin ningún testigo ni nada
que pudiera ayudarnos en nuestras pesquisas.
- ¿En la cama o en la mesa?
- En ninguna de las dos –afirmó el
guardia, haciendo que Ryley enarcara
las cejas-. En un sillón.
El detective afirmó con la cabeza en
un ademán pensativo. El asunto se enturbiaba
cada vez más; el ritmo de las
muertes era alarmantemente peligroso.
Cuando llegó a Winset en ningún
momento se le pasó por la mente que
podría encontrarse con un caso de tales
características.
De improviso, se toparon frente a una
multitud, algo que le devolvió a la realidad.
Las personas estaban congregadas
junto a la casa del difunto, intentando
averiguar si era cierto lo que se estaba
rumoreando: que se había producido
otro misterioso fallecimiento más.
Daylime se abrió paso hacia la entrada
del porche y, una vez allí, se dirigió
a la plebe en voz bien alta.
- ¡Por favor, vuelvan a sus casas!
Ya les informaré si se trata de algo de
39

Ánima Barda - Pulp Magazine
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carácter público.
- ¿Es cierto, entonces? –le interpeló
una anciana-. ¿Es cierto lo que hemos
oído?
- ¿Y cómo quiere usted que sepa lo
que han oído? Lo mejor que pueden hacer
es irse a sus hogares. No hay nada
de qué preocuparse.
- ¡Lo mismo me dijeron cuando era jovencito!
–gritó otro señor mayor, alzando
un bastón con furia-. ¡A la semana
medio condado estaba muerto! ¡Peste
negra, eso es!
Varios gritos ahogados se esparcieron
por la muchedumbre como ratas en un
callejón.
- ¡Peste! ¡Qué horror…!
- ¡Que quemen la casa antes de que
sea demasiado tarde!
Las voces subieron de volumen hasta
que Daylime se vio obligado a silbar y
pedir silencio.
- No se trata de la peste ni de ninguna
otra enfermedad contagiosa. Por favor,
tranquilícense y regresen a sus viviendas.
En cuanto estemos seguros de lo
ocurrido, se lo haremos saber.
Mientras tanto, Ryley abrió el portillo
de la valla y se acercó a la construcción
acompañado de Hyron. Observaron
durante unos instantes la morada y,
para cuando se les unió el agente, abrieron
la puerta principal y entraron.
No había olor a cadáver. Eso indicaba
que no hacía mucho que el hombre
había muerto. Inmediatamente el perro
comenzó a husmear la habitación, así
que el detective respiró tranquilo y se
quitó el sombrero.
- No permita que los aldeanos hagan
ninguna locura -musitó, observando
atentamente los diferentes muebles y
objetos del lugar-. Si el histerismo sigue
en aumento de ese modo, serían capaces
de incendiar la casa… con nosotros
dentro.
Cuando se giró hacia su interlocutor,
vio que se estaba protegiendo el rostro
con el brazo a modo de máscara.
- No se preocupe, no hay nada perjudicial
en el ambiente.
- ¿Cómo lo sabe? -demandó él sin retirar
la protección de su cara.
- Porque, en tal caso, Hyron hubiera
sido el primero en ponernos sobre aviso.
El can se había cansado de olisquear
todo lo que había en la estancia, una
combinación de sala de estar con cocina,
y estaba rascando con las pezuñas la
otra puerta que había. Sin más dilación,
se acercaron y la abrieron de par en par.
Al otro lado había una habitación con
chimenea, una cama, una mesita de noche
y, junto a ésta y bajo la ventana, un
sillón.Era de color verde, algo raído,
y encima se encontraba el cuerpo del
llamado Legyn, sentado con la cabeza
echada hacia atrás. La mano izquierda
reposaba en el antebrazo del asiento,
mientras que la otra estaba apoyada en
la mesilla de noche.
Daylime hizo amago de dar un paso
hacia el cadáver, pero Ryley apoyó la
mano en el marco de la puerta y le cerró
el paso.
- No toque nada.
- ¿Cómo? -parpadeó éste, perplejo.
- No altere absolutamente nada. No
levante ni pise ningún objeto. No haga
ningún movimiento brusco –le advirtió
Ryley con un semblante muy serio-. Es
más, mejor quédese aquí.
Al principio pareció que iba a protestar,
pero se lo pensó mejor y prefirió
permanecer donde estaba, contemplán

dolo con curiosidad.
Ryley sólo dejaba a Hyron que supervisara
los escenarios de los crímenes,
pues valoraba más su opinión que la
de cualquiera de los mentecatos con los
que se había visto obligado a cooperar.
La cama estaba sin hacer, y bajo ésta
había varios montones de libros que,
a juzgar por la cantidad de polvo, llevaban
un tiempo sin moverse. En los
estantes se hallaban más volúmenes y
algún objeto de decoración sin ningún
valor especial.
Se acercó al cuerpo y le puso un dedo
en la yugular. Era algo un tanto estúpido
a estas alturas, pero formaba parte
del ritual que seguía a rajatabla. Evitaba
más de una sorpresa. Tras certificar la
defunción, comprobó que no había ningún
elemento escondido en la bata ni en
el asiento. Tampoco había sangre. Ni la
más mínima magulladura ni signo de
violencia.
Hyron ladró y apoyó ambas patas en
la mesilla que estaba justo al lado. Se
encontraba atiborrada de objetos: un
pañuelo de tela usado, un par de velas
gastadas, una taza de té y un libro: Mil y
un usos de las espigas de trigo, de MindtusPeck.
Un gran somnífero. Quizá de
los más potentes que conociera.
- Curioso… -murmuró, entrecerrando
los ojos.
Comprobó que la ventana estaba cerrada
y contempló abstraído el exterior,
acariciándose una ceja y mordiéndose
el labio.
- Interesante… muy interesante…
-susurró.
- ¿El qué? –preguntó Daylime.
Había olvidado que tenía público.
Algo frecuente cuando se abandonaba
al fragor de los razonamientos intrínse-
Víctor M. Yeste - HASTA QUE LA MUERTE OS... Nº2
cos. Asintió para sí y se volvió hacia el
guardia.
- Este lugar ya nos ha regalado todo
lo que podía ofrecernos. No es mucho,
pero quién sabe…
Se dirigió hacia el primer cuarto pero,
al pasar junto a Daylime, éste le cogió
del brazo y se le encaró.
- Si ha averiguado algo, es su obligación
hacérmelo saber.
- Por supuesto -le contestó Ryley sin
inmutarse, liberándose-. Estamos ante
una serie de asesinatos.
- ¿Quién…?
- Lo importante no es quién… -repuso
éste con una mirada penetrante-.
Sino cómo y porqué.
Acto seguido, llamó a Hyron y salió
por la puerta principal. El guardia, algo
descolocado, lo siguió pasados unos segundos.
Ryley, con su habitual andar
renqueante, se había acercado a la gente
y carraspeó con fuerza.
- Señoras, señores… me llamo RyleyKnight
y soy detective privado. Me he
hecho cargo de este caso, y les puedo
asegurar que no hay nada de qué preocuparse.
Si alguien tiene información
que crea que pueda ser valiosa para la
investigación, les estaríamos muy agradecidos.
En cuanto averigüemos quién
es el culpable, serán informados sin dilación,
¿de acuerdo?
Durante unos momentos cada cual
miró con curiosidad a su vecino, pero
al ver que no había nada más que hacer
allí, la mayoría se fue a su hogar.
- ¿Daylime?
- ¿Sí? –respondió éste.
- Voy a necesitar que reúnas a todos
los Freyd y a Margaret en una casa,
pues quizá deba interrogarlos. Cuatro
muertes de una misma familia no
41

Ánima Barda - Pulp Magazine
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pueden ser fruto de una casualidad.
- Por supuesto… ¿veneno?
- Podría ser… -dijo para sí Ryley,
asintiendo-. Es posible, sí. Ah, ¿y podría
preguntarle por qué no ha avisado todavía
a sus superiores?
- Pues, la verdad es que… -titubeó, visiblemente
nervioso-. No estaba seguro
de que fueran asesinatos, ya que, como
ha podido usted ver, no presentan ningún
signo de violencia… y no quería
arriesgarme a ser el hazmerreír de la
compañía.
- Comprendo.
De pronto, sintió varios toques en la
espalda.
- ¿De dónde eres? -inquirió la misma
anciana que había hablado cuando llegaron.
- ¿Disculpe?
- ¿De dónde eres? –preguntó todavía
más alto.
- Ahora mismo, de ningún sitio.
- Nadie con un mínimo de sentido
común sería de ningún sitio -aseveró,
frunciendo los labios-. Más le vale encontrar
al malvado que haya provocado
esto. ¡O me encargaré de que responda
por ello!
Ryley abrió la boca con sorpresa y,
súbitamente, se rio a carcajadas, lo cual
pareció enfurecer todavía más a la señora.
- ¡Deberían aprobar una ley contra los
forasteros sin educación!
- Sí, no se preocupe. Haré todo lo posible
para encontrar al culpable –la intentó
tranquilizar.
- Espero que eso sea suficiente… -farfulló
ella, dándose la vuelta.
Daylime alzó las manos con resignación
y se alejó hacia el oeste de la aldea.
Ryley, por su parte, se acuclilló y rascó
a Hyron tras las orejas, meditando sobre
todo lo que había ocurrido ese día.
- Todavía no tengo ningún dato concluyente.
Se podría decir que no tengo
nada… -le explicó al perro, que movió
la cola y le lamió la mano-. Pero al comienzo
nunca se tiene demasiado. O
muy pocas veces. Y estoy seguro de
que, tarde o temprano, averiguaremos
qué demonios está ocurriendo aquí…
El Sol se escondía tras las arboledas
en el horizonte, tiñendo las hojas verdes
de carmesí, desangrando el paisaje, encendiéndolo
antes de sumirlo en la oscuridad
nocturna. Una visión pacífica,
como era el caso que tenía entre manos.
Traicioneramente tranquilo.
La mesa bajo la ventana que daba a
semejantes vistas fue la elegida por
Ryley para cenar. Cuando se acercó el
posadero le pidió pollo asado con patatas
cocidas y algo de carne para el perro.
- ¿Quiere también cerveza, señor
Knight?
- No, no puedo beber mientras trabajo.
Me nubla el juicio.
Éste asintió y, en unos minutos, le trajo
la comida que había pedido.
- ¿Entonces ha conseguido usted faena?
–le preguntó mientras depositaba
los platos en la mesa.
- Sí, algo que imagino que ya sabrá,
¿no? –sonrió Ryley, y la cicatriz de su
boca la transformó en una mueca burlona.
- S-sí, claro, Winset no es muy grande,
como ya habrá comprobado -contestó
Rone Lome, rascándose la nuca y
desviando la mirada al suelo-.Y es aquí
donde uno se puede enterar de cualquier
chismorreo… ya sabe.
- Como buena taberna. Por supuesto.

Pero… -su sonrisa aumentó todavía
más-. ¿Por qué cuando le pedí que me
avisara de si había trabajo para mí en
este lugar olvidado por los dioses…no
me dijo nada?
El mesonero dio un paso hacia atrás y
se encogió de hombros.
- Disculpe, pero es que… -susurró-.
Tiene que comprender que no es de mi
incumbencia inmiscuirme en los problemas
de los demás. Imagínese si…
- Si el culpable de los asesinatos fuera
a por usted, ¿no? –completó la frase
dejando de sonreír y entrecerrando los
ojos-. ¿Ha escuchado algo sospechoso
relacionado con todo esto?
- ¡No! –exclamó, y miró alrededor
alarmado. Por suerte, Ryley era el único
cliente en esos momentos.
- ¿Está seguro? –insistió éste.
- Sí, bueno… -suspiró y se sentó a su
lado, acercando la cabeza al detective-.
Mire, yo no quiero problemas, así que
olvide que he sido yo quien se lo he dicho,
¿vale? –se detuvo a esperar la afirmación
de su interlocutor, y prosiguió-.
Esa familia siempre ha tenido problemas
con el dinero. Y no porque tuvieran
poco, sino más bien al contrario. Siempre
ha habido ciertos roces entre ellos
a la hora de repartirse las propiedades
y ahora que el viejo CechronFreyd ha
muerto, se puede imaginar los problemas
que habrán tenido con la herencia…
- Sí, algo normal en la mayoría de las
familias. ¿De dónde proviene el dinero?
- ¿De dónde va a ser? -parpadeó
Lome-. De las tierras. Poseen muchos
acres en las cercanías a la aldea, acres
cultivables, quiero decir.
- Ya veo.
- Recuerde que yo no le he contado
Víctor M. Yeste - HASTA QUE LA MUERTE OS... Nº2
nada, ¿eh? -perseveró el posadero, levantándose
y cerciorándose de que
tampoco había nadie por la ventana.
- Oh, no se preocupe –le aseguró
Ryley-. Puede confiar en mí.
Cuando el tabernero desapareció tras
la barra, Ryley dio un par de caricias al
can, perdido en sus pensamientos.
- Entonces… Cechron murió y luego
su primogénito, Tim –le musitó a su
mascota, quien, al parecer, estaba mucho
más interesado en la carne que le
quedaba en su platito-. Después el hijo
de éste último, Zax, y ahora es asesinado
el segundo hijo de Cechron, Legyn…
Cuando se hallaba en una batalla
mental contra sí mismo, perdía gran
parte del hambre. Así pues, se comió la
mitad y la otra se la dio a Hyron, quien
la recibió con un sonoro ladrido.
- ¡Knight!
La voz de Daylime le llegó desde la
puerta. El guardia se aproximó y le pidió
que le siguiera.
- Ya he reunido a casi toda la familia
Freyd en la casa de Jon Freyd, el prometido
de Margaret -le explicó, indicándole
la dirección a seguir en una bifurcación
cercana.
- ¿Casi?
- Sí, Jon está a punto de volver de trabajar
y Seamus, su tío y el último hijo
de Cechron, todavía no había llegado
cuando vine a buscarle a usted.
Diez minutos después, arribaron a
una de las casas más grandes del pueblo.
Estaba construida en piedra, con
un jardín en cuya tierra crecían árboles
frutales y zarzas por doquier. Cuando
alcanzaron el porche, Margaret salió a
recibirles.
- Oh, señor Knight, Rick… ¿alguna
43

Ánima Barda - Pulp Magazine
44
novedad?
- Todavía ninguna –Ryley se quitó el
sombrero y entró en la casa, siendo conducido
hasta la sala de estar.
Era, sin duda, la estancia más grande
de la vivienda. Las paredes tenían varias
astas de diferentes animales e incluso
alguno disecado. Al fondo, varios
trozos de leña crepitaban en el fuego de
la chimenea, que alumbraba los sofás
que estaban dispuestos a su alrededor.
En éstos se encontraban sentadas dos
mujeres, una de las cuales se levantó al
verlos. Era Audrey, la madre de Jon,
una señora de unos cincuenta años,
pelo entrecano, gafas y nariz aguileña.
Le saludó y dirigió una mirada triste a
otra mujer de una edad similar, que seguía
en su asiento: Sherley.
El estado en que se encontraba, bañada
en lágrimas, indicaba su identidad
sin asomo de dudas. Había perdido a su
marido y a su hijo en cuestión de días.
No tenía fuerzas, ni voluntad, para ponerse
en pie, ni parecía darse cuenta de
por qué estaba allí. Ryley dudó si acercarse,
e incluso, dirigirle algunas palabras
de consuelo. Pero había pasado
por una situación parecida. Nada que
pudiera decirle serviría para aliviar, ni
remotamente, su sufrimiento. Nada,
salvo encontrar al asesino. Se sentó en
la butaca más cercana, siendo imitado
por los presentes. Sacó un pergamino
del bolso y mojó una pluma en un tintero
que siempre llevaba en un bolsillo
de éste.
- Bien, señora Freyd… -dijo dirigiéndose
a la madre de Jon-. Cuénteme más
sobre Levyn, por favor. Necesito conocer
a la víctima si quiero saber algo más
del responsable.
- Levyn era un hombre… raro.
- ¿Raro? –inquirió Ryley.
- Sí, extraño, pero no en el mal sentido…
-señaló ella, recolocándose las gafas-.
No tenía esposa ni hijos, ni nunca
estuvo interesado en ello. Sólo le gustaba
leer. Libros y más libros. Tenía la
habitación llena de ellos…
- Leer no es algo extraño. Yo mismo
llevo siempre conmigo un libro. No
puedo vivir sin uno -repuso el detective,
dando varios golpecitos a su zurrón.
- No es algo extraño si hace alguna
cosa más, señor Knight –aclaró Audrey-.
En estos lares no está bien visto
tener una vida como la que llevaba Legyn.
Recluido en su casa, sin contacto
con el exterior salvo para ir a trabajar…
No es sano.
- Entonces, ¿por qué no se encontraba
trabajando en el momento del incidente?
- Era su día libre, imagino. Aunque
eso se lo podrá confirmar mi hijo cuando
vuelva.
Justo en ese momento se oyeron unos
pasos en el pasillo que daba a la entrada
principal, y un joven entró en la sala con
las manos en los bolsillos. Se detuvo en
la puerta y vaciló.
- Cuánta gente. ¿Qué…? -Margaret,
que estaba sentada algo alejada de los
demás, se levantó de un salto y lo abrazó
con fuerza.
- ¡Jon! Oh, Jon, ha ocurrido de nuevo…
-le contó con lágrimas en los ojos.
- ¿Cómo? ¿Quién? -Su pareja se separó
y lo miró fijamente.
- Legyn… -susurró.
Jon dejó escapar un juramento y cerró
los ojos. Cuando los abrió, dirigió una
mirada a Daylime y, después, a Ryley.
Éste se levantó y le ofreció la mano, presentándose.

- Siento mucho lo que le está ocurriendo
a su familia en este momento.
- Gracias…
- ¿No le importará si le hago algunas
preguntas?
- Por supuesto –contestó Jon.
- Su padre es…
- Hallam. HallamFreyd, el tercer hijo
de mi abuelo Cechron. Murió de fiebre
hace varios años.
- Margaret me contó que teníais pensado
casaros muy pronto. ¿Cuándo es
la fecha de la boda?
- Dentro de cinco días -contestó el joven,
mirando a su futura esposa-. Aunque
seguramente lo pospongamos…
- ¡No! –exclamó con sorpresa Margaret,
que cogió con ambas manos la de
Jon-. No deberíamos permitir que ese
desalmado consiga fastidiar lo único feliz
que nos queda. ¡Piénsalo! -Jon negó
con la cabeza.
- Cuando encontremos al culpable,
ya veremos. Pero no me pienso casar
mientras mis seres queridos…
Se produjo un silencio incómodo, y
Ryley tomó algunas notas más en su
pergamino.
- Señorita Margaret, hay algo que
llevo todo el día deseando preguntarle
–dijo Ryley, guardando el papel y la
pluma-. ¿Cómo sabía que Legyn sería la
siguiente víctima?
- Pues verá… No me he atrevido a hablar
hasta ahora porque no podía estar
segura de ello… pero creo que sé quién
es el culpable… -admitió ésta, provocando
exclamaciones en todos los presentes-.
El orden de las muertes… todo
parecía indicar que la próxima víctima
sería Legyn…
- Sí, ya había pensado en ello –afirmó
Ryley-. ¿Y quién cree usted que es el
Víctor M. Yeste - HASTA QUE LA MUERTE OS... Nº2
asesino?
Súbitamente, los ojos de Margaret se
agrandaron y señaló hacia la ventana.
- ¡ÉL! –gritó con todas sus fuerzas.
En un segundo pueden pasar muchas
cosas. Múltiples reacciones ante
un mismo estímulo. Unos se quedaron
paralizados mirando a Margaret. Otros
giraron la cabeza hacia la ventana, sólo
para ver una figura alejarse por el jardín.
Ryley no lo perdió en nada banal.
Se lanzó de cabeza hacia el pasillo y salió
al exterior junto a Hyron. Éste ladró
con fuerza sin parar y corrió hacia la silueta
que acababa de salir del recinto y
se alejaba por el camino.
- ¡Ataca, Hyron! ¡Ataca! –jaleó Ryley,
ganando distancia en su persecución.
El can lo consiguió alcanzar y mordió
la pierna del fugitivo. Éste la agitó
e hizo que lo soltara, para luego virar
hacia la izquierda y meterse en un callejón
entre dos casas pequeñas. El perro
lo persiguió y el detective perdió momentáneamente
de vista a su oponente.
Cuando llegó a la esquina, descubrió al
hombre parado en mitad del corredor.
Hyron lo había adelantado y le gruñía
con fiereza. Aunque su aspecto no era
muy amenazador, la callejuela era bastante
estrecha y, seguramente, el sospechoso
se lo estaba pensando dos veces
antes de atreverse a sobrepasarlo.
No contaba con mucho tiempo. Ryley
se apresuró a toda prisa en dirección a
su contrincante y, de un empujón, ambos
cayeron al suelo, con tan mala suerte
que Ryley se dio un golpe en la cabeza.
La vista se le nubló y su adversario
aprovechó la distracción para colocarse
encima y propinarle varios puñetazos
en la cara. Hyron ladró todavía más
fuerte, pero no era de los que se lanza-
45

Ánima Barda - Pulp Magazine
46
ban a una lucha sino tenía las de ganar.
Ryley intentó zafarse, pero el desconocido
le descargó otro golpe, esta vez en
el riñón. Sin embargo, una voz resonó
en el corredor, amplificándose con el
eco del reducido espacio.
- ¡Alto!
Rick Daylime les había seguido hasta
allí. El fugitivo miró en su dirección e
hizo ademán de levantarse, liberando
momentáneamente a Ryley. Y éste no
desaprovechó la oportunidad. Le dio
un gancho en la sien con todas las fuerzas
que fue capaz de reunir. El hombre
cayó fulminado a un lado, inconsciente.
No podía levantarse. La carrera y la
tunda habían conseguido extenuarle.
Se limpió algo de sangre de la boca y
se incorporó con un quejido. Daylime le
ayudó a levantarse y ambos observaron
al que, según Margaret, era el asesino
que buscaban. El detective hincó un pie
bajo su cuerpo y le dio la vuelta, descubriendo
el rostro del vencido a la luz de
la Luna. Ryley frunció el ceño.
- Hijo de… -murmuró.
Se trataba del calvo barbudo con el
que se había peleado la noche anterior,
al llegar a la posada. Fue el único de su
grupo que huyó e, irónicamente, quien
inició la disputa. Al parecer, armar jaleo
en la posada no era su única afición.
Escupió a un lado con visible desagrado
y levantó la mirada hacia el guardia,
quien, para su sorpresa, tenía los ojos
como platos.
- ¿Lo conoces?
- Es… Seamus. Seamus Fryed.

El mercenario
por Ricardo Castillo
I
Alric Brewersen avanzaba, no sin
dificultad, por la nevada ladera de la
montaña. Hacía un par de días que habíamos
abandonado el camino que conducía
a las cumbres, refugiándonos a la
sombra del bosque para evitar ser vistos
por ojos inadecuados. Alric, de cabello
oscuro muy corto y barba espesa, era un
hombre grande, o al menos lo era para
mí. Debía medir de alto unos tres codos
y medio, y era ancho de espaldas, con
brazos fibrosos y fuertes, pero sin llegar
a parecer uno de esos gigantones montaraces.
Precisamente por ellos nos encontrábamos
allí. Mi nombre es Godert, y mi
casa se encontraba en Norringe, un pueblo
maderero ubicado en la falda de la
sierra, en la parte alta del río Dalalven.
Vivíamos de talar los altos árboles y dejarlos
caer, río abajo, para que los recogieran
en Ramnusfel. Nunca teníamos
problemas y vivíamos bastante tran-
Ricardo Castillo - EL MERCENARIO
Alric Brewersen es un mercenario y
su deber encontrar respuestas, para
las que tendrá que usar su espada si
no quiere morir en el intento.
quilos, hasta que, hace un par de meses,
empezamos a sufrir incursiones de los
montaraces. Nadie en Norringe recordaba
nunca haber tenido conflictos con
la tribu de la montaña, los boriberg, era
un hecho sin precedente. Llegaban a
cualquier hora y atacaban con fiereza.
Las primeras veces nos pillaban desprevenidos,
pero a la tercera empezamos a
patrullar y estar atentos ante su llegada.
Y aunque minimizábamos daños, ellos
seguían haciendo lo mismo. El objetivo
de sus ataques no era matarnos ni robarnos,
lo único que hacían era llevarse
a alguien. Cuando tenían al pobre desgraciado,
volvían corriendo a su refugio
en la montaña. Ante eso da igual que
plantes cara luchando, ya que siempre
conseguían rodear a alguno y capturarlo.
Observamos que los ataques se producían
cada semana, más o menos, así
que decidimos avisar a la capital, Ramnusfel,
para que enviara ayuda. Aldercy,
la Alta Cástor gobernante, nos pro-
47

Ánima Barda - Pulp Magazine
48
metió que enviaría alguna solución.
Ésta consistió en publicar un cartel buscando
alguien que se ofreciera a ir hasta
Norringe para averiguar qué pasaba
con los montaraces y ayudarles a derrotarlos.
Todo esto a cambio de unas cincuenta
monedas de oro.
Y esa era nuestra “ayuda”, Alric
Brewersen, un mercenario aventurero
que se encontraba haciendo de matón
para un comerciante, y que, cansado de
la suprema idiotez de éste, le pegó un
puñetazo y decidió probar suerte como
caza recompensas. Nosotros no éramos
un pueblo de grandes soldados, nuestros
hombres se caracterizaban por su
habilidad cortando árboles y su puntería
con el arco en la caza. Así que, a falta
de un tipo fornido y diestro con las armas,
decidieron enviarme a mí, que era
el joven más hábil con las flechas, amén
de conocer la zona al dedillo y de ser un
buen cazador.
Allí estábamos, pasando a través del
bosque para llegar lo más sigilosamente
posible hasta el asentamiento montaraz,
conocido como Bergen. Yo iba
delante, marcando el camino, con una
flecha y el arco en la mano, por si las
moscas. Detrás iba Brewersen, enfundado
en su capa, con un par de pieles
adicionales encima, la capucha echada
y el rostro tapado a medias para cortar
el frío. Él no estaba tan acostumbrado
como yo a las gélidas temperaturas de
esa zona. La mano izquierda, que lucía
un grueso guante al igual que la derecha,
la llevaba apoyada sobre el mango
de su espada de doble filo. Era un arma
lo suficientemente ligera para blandirla
con un solo brazo y lo suficientemente
larga como para resultar intimidante.
Junto a ella, sujeta sobre el costado
izquierdo, a la altura de los riñones, llevaba
una espada corta, que en combate
empuñaba con la siniestra, amenazando
la vida del oponente mientras lanzaba
precisos tajos con la diestra.
Yo sabía esto porque, además de ver
las armas cuando se apartaba la pesada
capa, a mitad de camino nos habíamos
tropezado con un explorador montaraz,
que no debía de ser muy bueno pues
nos lo encontramos de bocas al rodear
una piedra. Brewersen desenvainó,
intercambió un par de cuchilladas y
luego salió corriendo tras de él, porque
el pobre diablo había salido huyendo al
ver la destreza del mercenario.
- Ya estamos cerca –volví la cabeza
para ver a Alric e hice un gesto en dirección
a las rocas de delante-. Justo detrás
empieza el sendero que se interna entre
las montañas. Hay una pequeña explanada
con varias cuevas, allí los encontraremos.
- Bien. Estoy harto de tener las botas
caladas por la maldita nieve. Acabemos
con esto y volvamos –la áspera voz del
mercenario sonó amortiguada por la
lana burda que le protegía la boca del
frío.
Según nos aproximábamos a las rocas,
nuestro paso se hacía más lento y
cuidadoso. Caminábamos agazapados,
yo con el arco ligeramente tensado, listo
para disparar, y Brewersen con la
mano derecha sobre la empuñadura de
la espada. Al acercarnos, vimos que lo
que desde lejos parecían grandes rocas
eran dos monolitos, hincados verticales
sobre la helada tierra y que tenían pintados
en rojo dos símbolos incomprensibles.
- Esto antes no estaba –le expliqué-.
Los monolitos sí, es la forma que tienen

de marcar su territorio, pero la pintura
no. Lo descubrimos un mes antes del
primer ataque, mientras perseguíamos
a un oso. Llegamos hasta aquí y nos encontramos
con esos dibujos. Nadie sabe
lo que son, ¿los reconoce?
- Jamás he visto esos garabatos –miró
durante unos instantes a la roca, para
luego girarse hacia mí y sonreír-. Vamos
a preguntarles a ellos.
Echó a andar al tiempo que desenvainaba
la espada. Yo tardé unos segundos
en reaccionar, porque esperaba
una aproximación prudente y sigilosa.
Apreté el paso para ponerme a la altura
de Alric.
El asentamiento se encontraba unos
metros más adelante, tras un giro de la
senda. Me resultó extraño no ver ningún
vigía apostado por las rocas, pero
aún así permanecí con la vista en las alturas.
Llegamos al recodo y nos asomamos
con cuidado por entre las rocas. La
tribu consistía en unas cuantas chozas
de madera desperdigadas por una pequeña
explanada rodeada de escarpadas
paredes rocosas. En éstas se veían
varios agujeros, presumiblemente entradas
a las cuevas que discurrían por
debajo de la montaña. Tras unos segundos
de atenta observación, Alric y yo
nos miramos, extrañados. Las hogueras
estaban encendidas, manteniendo su
vigor, pero allí no había nadie, el poblado
estaba vacío. O al menos eso parecía
a simple vista. Brewersen me hizo una
señal con la mano para que mantuviera
mi posición, y aguardamos unos segundos,
a la espera de ver algún montaraz.
No nevaba, y la temperatura no
era lo suficientemente baja como para
que estuvieran todos resguardados. Y
la ausencia de centinelas tampoco era
Ricardo Castillo - EL MERCENARIO
normal.
- ¿Una trampa? –susurré en dirección
al mercenario.
- No lo creo. Es poco probable que
nos hayan visto venir.
Alric decidió abandonar el escondite,
y se internó en la planicie desenvainando
la espada corta. Titubee un segundo,
dudando de qué sería lo más adecuado.
Decidí cubrirle de cerca y salí tras sus
pasos al tiempo que tensaba la cuerda
del arco. Todo estaba muy silencioso.
Brewersen iba delante, asomándose con
cautela al interior de las tiendas.
- Vacío, aquí no hay nadie. ¿Estás seguro
de que es aquí, muchacho? ¿No se
habrán ido?
- No tengo ninguna duda, es el único
sitio de las montañas cercanas donde
poder guarecerse en condiciones. Además
no hemos visto movimiento ni pisadas,
y una tribu montaraz emigrando
hace mucho ruido, créeme.
Brewersen no parecía muy convencido.
Gruñó un poco por lo bajo y señaló
con su espada en dirección a las cavernas.
- Veamos qué hay allí dentro.
Atravesamos la explanada en absoluto
silencio, mirando en todas direcciones
y con los músculos en tensión. A
medio camino Alric se detuvo de golpe,
e indicó con la cabeza una de las cuevas
más grandes; Desde el exterior se percibía
el ligero resplandor de las llamas.
Variando el rumbo, nos dirigimos, a un
ritmo más ligero, hacia allí. Al aproximarnos
alcanzamos a oír el chisporroteo
propio de las antorchas. Brewersen
me miró, dándome a entender que me
preparara para la acción, y luego se asomó
con cautela al interior. No vio nada
al principio de la gruta, así que me hizo
49

Ánima Barda - Pulp Magazine
50
una seña para que avanzara. Eché un
último vistazo a los alrededores, por si
surgía algún visitante inesperado, y fui
tras él.
Las paredes, iluminadas por teas,
mostraban símbolos en rojo muy similares
a los que habíamos visto en los
monolitos. No tuvimos que recorrer
mucha distancia antes de toparnos con
las primeras señales de vida humana en
forma de pesadas respiraciones. En un
lateral del pasaje se formaba un pequeño
ensanchamiento, el cual no tenía otra
salida que la apertura en la que estábamos
nosotros. Cubiertos por las grandes
estalagmitas que crecían del suelo,
miramos a ver qué ocurría en el interior.
La tribu al completo se encontraba
allí reunida. Estaban todos de espaldas
a nosotros, mirando en la misma dirección
y en un silencio que sólo puedes
encontrar en los cementerios. Al frente,
al fondo de la cavidad, se hallaba un
extraño individuo subido a un promontorio
de piedra. Era alto, muy alto, casi
tanto como los montaraces, y mucho
más estrecho de espaldas. Vestía una
especie de túnica negra con mangas y
llevaba echada la capucha. Desde que
puse mis ojos sobre aquel ser supe que
algo no iba bien. Al examinarlo con más
atención me di cuenta de que tanto sus
mangas como la parte bajo del manto
no tenían un final definido, eran como
brumosos. Intenté verle el rostro, pero
únicamente se percibía sombra, una oscuridad
insondable y sin fin. Aquella
criatura era como un agujero en mitad
del espacio, absorbía la luz de su alrededor.
Lancé una rápida ojeada a Brewersen,
y comprobé que mi compañero se
hallaba igual de sorprendido que yo;
arrugaba la nariz en una mezcla de asco
e incomprensión.
Esa distracción nos costó el desastre.
Mi cabeza había asomado más de la
cuenta entre las estalagmitas y ahora los
montaraces se habían girado en nuestra
dirección. La oscura figura levantó un
brazo y todos se pusieron en marcha
hacia nosotros.
- ¡Retrocedamos hacia la salida! –me
apremió Alric-. ¡El estrechamiento de la
cueva volverá el número en su contra!
No me lo pensé dos veces y eché a correr
hacia la entrada. Brewersen me seguía
de cerca. A una orden suya nos detuvimos
para plantar cara al enemigo.
Los gigantones venían detrás, a paso
ligero. Me sorprendió comprobar que
ninguno de ellos portaba arma alguna.
- ¡Dispara ya, Godert!
Las flechas comenzaron a salir sin parar.
Los años de práctica y mi natural
habilidad daban sus frutos en momentos
de tensión como aquel; entraba en
un estado automático de concentración
en el que sólo existían la flecha y mi objetivo.
Los proyectiles impactaban siempre
donde yo quería: ojos, cuello, corazón,
pulmones… Cinco salvajes habían
recibido ya su ración cuando lancé un
vistazo alrededor. Alric había comenzado
su danza mortal. Lanzaba estocadas
y tajos a un ritmo feroz, esquivando
los puñetazos, patadas y agarres de sus
oponentes. El primer desgraciado recibió
un corte que le separó la cabeza del
torso, bañando los alrededores en sangre.
El segundo apartó de un empellón
el cuerpo del caído, lanzándolo contra
Alric, que lo esquivó con facilidad apartándose
de su trayectoria. El montaraz
aprovechó la ocasión para agarrar el
brazo derecho del mercenario. A pesar
de la altura y la fortaleza del hombre,

el bárbaro lo alzó con soltura, como si de
un saco de verduras se tratase. Brewersen
no se revolvió, únicamente descargó
un preciso golpe sobre la muñeca
del brazo que lo atenazaba. Él cayó al
suelo, con la mano aún aprisionando su
brazo derecho. La sangre que manaba
de la extremidad cercenada le salpicó
el rostro y la ropa. Entonces me percaté
de todas las cosas raras y preocupantes
que estaban sucediendo.
La primera era el silencio tan absoluto,
solo roto por nuestros jadeos y las
pesadas respiraciones de los montaraces.
Habíamos herido a varios y no se
oía ni un solo gemido. La segunda eran
los extraños ojos velados de blanco de
nuestros enemigos. Todos parecían tener
los ojos ciegos propios de los más
ancianos, aunque daban claras señales
de ver perfectamente. Y la tercera, y
con seguridad la más inquietante, era
que los contrincantes heridos no disminuían
su marcha. Mis flechas habían
atravesado varios rostros y provocado
heridas mortales, pero ellos seguían
en pie, avanzando en tropel hacia nosotros.
El rival de Alric, al que le había
amputado la mano, no parecía sufrir el
más mínimo dolor. El único que estaba
quieto, y aparentemente muerto, era el
del corte en el cuello. Estas tres cosas hicieron
que mi concentración saltara por
los aires.
Alric blasfemó sonoramente al asimilar
la situación. Sacudió con violencia el
brazo para liberarse de la mano, lanzó
un par de estocadas para estorbar a los
salvajes y se dio la vuelta.
- ¡Corre!
De nuevo no tuve que pensármelo
dos veces. Mis pies volaron hacia el
exterior sin parar a echar la vista atrás.
Ricardo Castillo - EL MERCENARIO
Me giré un poco cuando hube puesto
varios metros de distancia entre la cueva
y yo. Tuve que detenerme en seco,
ya que mi compañero no me seguía.
Brewersen apenas había alcanzado la
nieve cuando los bárbaros cayeron sobre
él. Se debatía a espadazos por la libertad,
pero era inútil contra unos enemigos
que no sufrían dolor ni temían la
mordedura del acero. A sus pies yacían
tres cadáveres decapitados cuando los
demás le rodearon. Reducirle fue mi
simple: haciendo uso de su fuerza y tamaño
superior, uno le agarró el brazo
derecho, otro le sujetó el izquierdo y
un tercero le aporreó con violencia y el
puño cerrado la cabeza. Al cuarto golpe
Alric parecía inconsciente o muerto. No
pude comprobarlo, ya que estaba ocupado
en huir del poblado como alma
que lleva el diablo.
II
He de admitir que el tiempo que siguió
a mi huida de Bergen lo pasé
inundado por una terrible vergüenza.
Cuando atravesé los monolitos que delimitaban
el dominio montaraz, continué
corriendo en dirección a Norringe. Llevaba
sólo unos metros cuando recapacité.
¿Y si Alric seguía vivo? ¿Y si los boriberg
se ofendían por nuestra incursión
y contraatacaban? Mi pueblo estaría
desprevenido, podría ser una masacre.
Además estaba el asunto del misterioso
ser oscuro y los blanquecinos ojos de los
salvajes. La balanza se inclinó a favor de
cumplir con mi obligación, así que forcé
a mis temblorosas piernas a desandar el
camino hecho.
Decidí esconderme entre la nevada
vegetación, para dar un ver cómo reaccionaban
los montaraces y si salían o no
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Ánima Barda - Pulp Magazine
52
Mapa de la provincia de Ramnusfel

en busca de venganza. Localicé el árbol
con mejor visibilidad, y me encaramé
a sus ramas sin ninguna complicación.
Allí esperé, quieto como una rama, hasta
que, media hora después, vi como el
ser oscuro atravesaba los monolitos de
la entrada. Sentí un escalofrío al verle,
pues a la luz del día resultaba aún más
inquietante que la cueva. La ausencia
de luminosidad de aquella criatura era
espeluznante. Me percaté de que no andaba,
ni tampoco balanceaba los brazos,
sino que, simplemente, se deslizaba totalmente
inmóvil. Parecía flotar sobre el
suelo con las piernas envueltas en esa
extraña bruma, que ahora pude ver que
tenía matices azulones y púrpuras. El
ser pasó de largo por mi lado, descendiendo
sin preocuparse en absoluto por
el terreno. Al volver la vista hacia la entrada
de Bergen, vi que el camino que
había recorrido la criatura estaba marcado.
Tras de sí dejaba un anormal rastro
humeante de nieve derretida. Anoté
el detalle en mi cabeza; si alguien había
visto u oído hablar de alguien así, recordaría
sin duda ese aspecto. Claro que a
lo mejor cambiaba si no se encontraba
sobre terreno nevado.
Tuve que dejar de lado mis cavilaciones,
pues llegó a mis oídos el sonido del
tosco idioma boriberg. Miré sorprendido
hacia la entrada y allí encontré a dos
centinelas apostados entre los monolitos.
Hablan y actuaban de forma normal,
lo que me supuso que la presencia
del ser oscuro y el extraño mutismo de
los montaraces estaban íntimamente
relacionados. Decidí que había llegado
el momento de colarme en el poblado
para averiguar qué había pasado con
Alric. Bajé del árbol, cuidándome mucho
de no partir ni una sola rama, y me
Ricardo Castillo - EL MERCENARIO
dirigí hacia el flanco derecho de la entrada.
Por allí las rocas eran menos escarpadas
que en el otro lado, y eso me
permitiría escalarlas para internarme
sin ser visto en la tribu. La subida no
era fácil, pero con paciencia y mucha
atención, conseguí acceder a la parte
superior del sendero. Desde allí oteé los
alrededores en busca de más centinelas,
pero no encontré ninguno. Con precaución,
avancé saltando entre los peñascos
como una cabra, hasta que llegué a
uno desde el que divisaba todo Bergen.
Suspiré aliviado. Vi que Brewersen
seguía con vida. Después sufrí un vuelco
en el estómago. Se hallaba atado a un
madero vertical, al lado de una figura
en similares condiciones. El vecino de
Alric estaba algo desmejorado: sólo tenía
la mitad superior del cuerpo, que
colgaba desmadejada de una fuerte
soga atada a los brazos. El resto parecía
haber sido arrancado con violencia.
La similitud de la situación hizo que me
temiera lo peor para Brewersen. Colocados
en semicírculo, la tribu le observaba.
Conté al menos veinte varones y
trece mujeres, más los dos guardias de
la entrada. Apartados a un lado, tumbados
en fila, estaban los cadáveres de los
cuatro hombres que Alric había matado.
Cerca de ellos, sentados o tumbados
sobre mantas, estaban otros siete montaraces;
los que habíamos herido durante
el combate. Vi al que perdió la mano
contra Brewersen, y también a otro que
tenía media flecha clavada en el ojo. Al
fin y al cabo nuestro ataque había sido
de alguna utilidad.
Un montaraz especialmente grande y
fuerte, probablemente el jefe, y que agitaba
una poderosa hacha de doble filo,
avanzó hasta ponerse enfrente de Alric,
53

Ánima Barda - Pulp Magazine
54
el cual se retorcía intentando librarse de
sus ligaduras. El boriberg alzó los brazos
al cielo, gritando algo en su lengua,
y todos los demás le corearon a voces.
Un gruñido gutural reverberó en toda
la explanada, haciendo retumbar, incluso,
las piedrecitas de la roca sobre la que
me encontraba. De una de las grutas
cercanas surgió el culpable del estruendo.
Sacaba varias cabezas al más alto de
los montaraces y, aunque parecía tener
forma humana, su rostro era grotesco y
deforme. Los músculos, anchos como el
tórax de un hombre, se marcaban bajo
la pálida piel. Tres boribergs conducían
a la criatura, tirando de gruesas cadenas
que pendían de argollas enganchadas a
manos y cuello. Avanzaron lentamente,
llevando a la bestia hacia los postes. No
había que ser ningún sabio para deducir
lo que ocurriría a continuación.
Sin demora, saqué una flecha del carcaj
y la puse en el arco. No era un tiro
fácil, pero la inmediatez de la catástrofe
me apremiaba a intentar la proeza. Respiré
profundamente al tiempo que tensaba
la cuerda. Ahora no existía nada
más para mi, de nuevo era sólo la flecha
y mi objetivo. Con el chasquido, el proyectil
salió disparado. Recorrió el espacio
que me separaba de Alric y fue a clavarse
con precisión justo a su espalda,
en la parte posterior del poste. Había
una distancia considerable y el disparo
no había sido todo lo certero que pretendía.
La punta de acero había cortado
en parte la atadura de Brewersen, pero
eso no era suficiente para dejarle libre.
Estalló la sorpresa entre los espectadores,
que dirigieron sus ojos hacia mi
posición. El líder irguió el hacha, apuntándome,
mientras bramaba órdenes a
los salvajes. Una terrible confusión se
extendió por el campamento, todos corrían
buscando sus armas. Los únicos
que se mantuvieron en su sitio fueron
el jefe, que seguía vociferando, y los encargados
de mantener sujeta a la bestia.
Alric, por su parte, tensaba y contorsionaba
sus poderosos brazos, tratando de
romper las cuerdas. El cabecilla se percató
de ello, y se giró bramando hacia
la bestia. Los hombres soltaron las cadenas
y el gigante, en un colosal rugido,
estiró sus enormes brazos por encima
de su cabeza.
Mis dedos buscaron otro proyectil
con rapidez. Visto el regular resultado
de mi primer disparo, para el segundo
elegí un objetivo más fácil. Cortando el
aire con un zumbido, la flecha se hincó
profundamente en el cuello del líder,
por encima de la clavícula. Al mismo
tiempo, Alric soltaba de un tirón los restos
de soga que le mantenía preso, para
después abalanzarse sobre el malherido
bárbaro. Sujetó el hacha del enemigo
con una mano, y con la otra descargó
un golpe seco sobre el antebrazo de
éste. Pude oír el crujido del hueso desde
mi elevada posición. Aprovechando la
inercia que generó al encogerse de dolor,
Brewersen arrancó el arma de la mano
laxa del boriberg y le lanzó una patada
al rostro, poniendo fin al forcejeo. El salvaje
deforme avanzaba a trompicones
hacia Alric, aplastando por el camino
a los tres que le sujetaban. Alric mantuvo
la posición hasta tenerle casi encima.
Cuando la bestia llegó a su altura,
intentó aplastar al mercenario con un
golpe descendente de su enorme brazo.
Alric lo esquivó apartándose a un lado,
hacia el lateral de la criatura. Con el
mismo brazo, el gigante trazó una parábola
ascendente hacia Brewersen. Pero

éste ya no se encontraba allí, pues había
visto venir el golpe y lo había evitado
poniéndose fuera de alcance. El descomunal
bárbaro avanzó con todo el peso
de su cuerpo, haciendo un barrido con
brazo que había dejado atrás. Alric lo
evitó por los pelos rodando por el suelo
hacia las piernas de su oponente. Arremetió
con el hacha, hiriéndole en las
costillas, a la vez que se escabullía por
debajo del brazo extendido de la bestia,
para quedar a su espalda.
Profiriendo un bramido de dolor que
helaba la sangre, la criatura se volvió
loca, y empezó a descargar golpes en
todas direcciones sin ton ni son. Uno pilló
desprevenido a Brewersen, que salió
volando por los aires y se estampó contra
el suelo. La bestia, soltando espumarajos
sanguinolentos, se cernió sobre el
conmocionado mercenario. Para evitar
un desastre, tensé la cuerda y disparé
a la criatura. El gigante paró su embestida
al clavársele la flecha en el ojo. Se
retorció, presa de una ira asesina. Ese
tiempo bastó a Alric, que se levantó con
agilidad y lanzó el hacha en un poderoso
tajo ascendente, que abrió en canal a
su enemigo.
La colosal pelea me había distraído
del resto de la batalla. Los bárbaros,
tanto hombres como mujeres, se habían
pertrechado ya con sus armas, y se lanzaban
en carrera hacia Brewersen y hacia
mí. Una lluvia de pivotes con punta
de acero les recibió por mi parte. Los
proyectiles surcaban el cielo, hincándose
en sus extremidades y en sus rostros,
perforando pulmones y órganos vitales.
Cuando hube matado a más de media
docena, los supervivientes se lo pensaron
mejor y comenzaron a buscar cobertura.
En el centro del poblado, junto a
Ricardo Castillo - EL MERCENARIO
los postes, Alric estaba inmerso en su
baile de muerte. El hacha de doble filo
mataba indiscriminadamente, amputando
manos, piernas y cabezas, abriendo
profundas heridas en la carne, segando
la vida de todos aquellos que osaban
enfrentarse al furibundo mercenario.
Mis enemigos seguían acercándose,
así que reanudé mi tarea. Un frío me
atenazó el estómago cuando, al llevar la
mano a la espalda, no encontré ninguna
flecha. Había vaciado el carcaj y no
había recuperado ni un solo proyectil.
A parte del arco, mis únicas armas eran
una hachuela de cortar madera y un pequeño
cuchillo de caza. Aquello sólo me
dejaba una salida posible y satisfactoria:
atravesar corriendo la tribu y unirme a
Brewersen en su vorágine destructiva,
abriéndome paso por el camino con lo
que tenía.
Coloqué el arco a mi espalda y, poniéndome
en pie, empuñé mis armas.
Quizás fue mi instinto de supervivencia
el que me avisó, pero lo cierto es que
me giré bruscamente para encarar a dos
bárbaros que me atacaban por la espalda.
El fragor de la contienda, que sin
duda era lo que les había alertado, me
había hecho olvidar por completo a los
dos centinelas de la entrada. El primero
en llegar trató de ensartarme con su lanza,
la cual desvié por los pelos con mi
hachuela. Sin darle una segunda oportunidad,
proyecté una cuchillada desde
abajo hacia su mandíbula. El arma
penetró con facilidad, y probablemente
le llegó al cerebro, pues quedó muerto
al instante. Me deshice como pude del
cuerpo inerte y planté cara al segundo
centinela, que barría la distancia entre
los dos con feroces mandoblazos.
Me eché para atrás con dos barridos
55

Ánima Barda - Pulp Magazine
56
consecutivos, y en el espacio de tiempo
que tardó en recomponer su postura,
me abalancé sobre él, pegándome a sus
brazos y bloqueándole la posibilidad
de alcanzarme con la espada. Esa maniobra
le pilló desprevenido, y no pudo
hacer nada mientras yo hundía el cuchillo
en sus tripas y la hachuela en su garganta.
Me llamó la atención comprobar
que sus ojos volvían a ser normales, no
tenían ya señal de la neblina blanca.
Liberando mis armas de un tirón antes
de que el cadáver las arrastrara en su
caída, me deslicé pendiente abajo en mi
carrera desesperada por llegar hasta Alric.
Éste mantenía a los bárbaros a distancia
con la poderosa hoja del hacha.
Cuando uno trataba de acercarse, no
tardaba en encontrar la muerte a manos
del mercenario.
Varios boriberg me cerraron al paso,
pero yo era mucho más ágil y ligero,
y les evitaba con facilidad, rodando
por el suelo y desjarretando con precisos
golpes de cuchillo a sus tendones.
Brewersen me vio venir e hizo un hueco
en el círculo de enemigos que le rodeaban,
embistiendo de forma inesperada
contra ellos. Una vez juntos, luchando
espalda contra espalda, hicimos frente
al mermado poblado montaraz. Alric
daba hachazos a diestro y siniestro,
mientras yo fintaba y acuchillaba sin
parar. A pesar de la masacre, el ánimo
de los enemigos no decayó, y, hasta que
no hubimos acabado con el último de
ellos, la batalla no terminó.
Mis músculos estaban agarrotados
por el esfuerzo, apenas me veía capaz
de alzar las armas una vez más. Tenía
varias heridas menores y un corte por
encima de la ceja que me llenaba la cara
de sangre, pero por lo demás estaba
indemne. Alric sangraba profusamente
por un tajo del hombro y otro en la
pierna, pero, aparte de eso y del enorme
hematoma morado de su frente, no parecía
mal herido.
Mientras yo me tambaleaba por el poblado,
rematando enemigos y recogiendo
mis flechas del suelo y de los cuerpos,
Brewersen registró las casuchas
y las cuevas, en busca de sus armas y
de posibles prisioneros. Al pasar por la
zona de los postes de sacrificio, reconocí
en el medio cadáver colgante al hombre
raptado por los boriberg en la última incursión
a Norringe. Corté sus ataduras
y decidí enterrarlo, para que al menos
pudiera alcanzar la casa de los dioses
con algo de dignidad. En esa tarea me
encontraba enfrascado cuando salió Alric
de una de las cuevas, pertrechado
con sus armas y su capa.
- Ya sabemos lo que hacían con los
cautivos –me dijo, haciendo un gesto
con la cabeza al cuerpo del coloso caído-.
Las grutas no son muy profundas.
Allí dentro no queda nadie vivo. Tampoco
hay nada de interés, sólo he visto
huesos y esas extrañas pinturas.
- ¿Alguna pista del extraño visitante?
- Nada, ese rarito no nos ha dejado
ningún recuerdo. Se esfumó en cuanto
me tuvieron prisionero.
- Yo lo vi salir. Estaba encaramado a
un árbol, a la espera de ver qué hacían
los boriberg, cuando se marchó ladera
abajo…
- Ya me lo contarás por el camino –me
miró ceñudo-. Y también hablaremos
de tu heroica huida.
- Estamos vivos, ¿no?
III
Partimos de vuelta a Norringe sin

perder un minuto, dejando a nuestra
espalda una nube negra de humo nacida
del fuego que consumía Bergen.
Por el camino le conté el siniestro comportamiento
del ser sin luz. Intercambiamos
suposiciones sobre la posible
relación entre éste, la neblina de ojos y
la ausencia de dolor de los bárbaros. Él
me comentó que el cabecilla boriberg,
después de sacarle de la inconsciencia
a base de tortazos, le acusó de atacar a
la tribu durante un trance divino, y le
condenó a ser devorado por el “elegido
de los dioses”, que sin duda se trataba
del gigantón animal que casi lo aplasta.
Con una teoría más o menos sólida, llegamos
a mi pueblo.
Allí tuvimos que relatar nuestra
aventura durante el festín de la noche,
y hubo risas y horror a partes iguales.
Procuramos quitar un poco de dramatismo
a la inquietante figura negra,
para no alterar demasiado el sueño de
la gente. La versión completa, incluidas
nuestras conclusiones, se la contamos
a parte al consejo de notables, formado
por jefe del pueblo y a los ancianos, que
fruncieron ceños y se miraron preocupados.
Al día siguiente, tras un sueño de doce
horas, el consejo me ordenó acompañar
a Alric de vuelta a Ramnusfel para justificar
ante la Alta Cástor el cumplimiento
de las obligaciones de Brewersen, así
como para informar de lo acontecido,
del ser sin luz y de la preocupación de
los habitantes de Norringe. Reabastecí
mi carcaj con flechas recién hechas y me
hice con un morral que llené de provisiones
y algo de oro para el camino de
vuelta. La ida no sería problema, ya que
usaríamos una de las balsas que utilizamos
para guiar grandes cantidades de
Ricardo Castillo - EL MERCENARIO
troncos río abajo. En poco tiempo, y
sin esfuerzo, llegaríamos a la capital.
Pero la vuelta tenía que hacerla a pie,
siguiendo el curso del río, y eso me llevaría
algo más de tiempo.
El pueblo entero salió a despedirnos,
y los notables nos rindieron honores de
héroes. El trayecto lo hicimos sin mayor
complicación, disfrutando del paisaje y
del río. Alric aprovechó para contarme
algunas de sus aventuras, y yo por mi
parte alabé la serenidad de la vida en
la montaña. O al menos así había sido
hasta ahora.
IV
En la capital perdí dos días, pues Aldercy,
la gobernante de Ramnusfel, tardó
en concedernos la audiencia. Cada
uno relató su versión en presencia de
la Alta Cástor y sus consejeros, que se
asombraron y alarmaron en los momentos
adecuados. Cuando terminamos,
alabaron nuestra valentía y cumplieron
con el trato, dando a Alric su merecida
recompensa. A mí me despidieron con
promesas de poner en manos de sus
mejores investigadores aquella extraña
aparición. Jamás se me olvidará la forma
en que Alric me habló al salir del
palacio. Sonaba como si cargara a sus
espaldas con todo el peso del mundo.
- No te entusiasmes, muchacho. Anotarán
tu caso y lo archivarán en el olvido,
nunca volverás a saber nada de
investigadores o expertos de Ramnusfel
–suspiró-. Así es como esto funciona
para ellos.
Las palabras de Brewersen me provocaron
una profunda sensación de malestar.
Sin ningún tipo de aspavientos,
con una simple inclinación de cabeza y
un “Suerte en tu camino, hasta la vista”;
57

Ánima Barda - Pulp Magazine
58
dejé al mercenario frente a la puerta de
una taberna y emprendí el camino a
casa.
V
El trayecto de vuelta fue una ocasión
perfecta para reflexionar, practicar con
el arco y disfrutar del silencio y la tranquilidad
del bosque. Las vías que llevaban
hasta Norringe trazaban una curva,
aprovechando para pasar por otras poblaciones
cercanas. Es por ello que, al
coger la ruta del río, estaba seguro de
que iría prácticamente solo.
Efectivamente, así fue, y no me crucé
con un alma en todo el viaje. Sabiendo
que aquello era una ocasión fuera de lo
normal y que no encontraría otra oportunidad
durante el desempeño de mis
labores diarias, me permití el lujo de retrasarme
algo más. No fue mucho, pero
sí fue suficiente.
Supe que algo no iba bien a una media
hora de Norringe. Desde donde
yo estaba podía verse una columna de
humo tan negra como la que habíamos
provocado en Bergen, y salía justo de
donde se suponía que estaba el pueblo.
Apreté a correr, con la sangre golpeándome
en las sienes. El olor a quemado
inundaba mis pulmones, y a cada paso
se volvía más intenso. Cuando estuve
aún más cerca, el ambiente se empezó
a llenar de ceniza y minúsculas brasas
incandescentes. Al poco tiempo alcancé
a oír el crepitar de las llamas.
Norringe ardía. No era un incendio
inicial, ni tampoco parcial; el pueblo
entero se consumía hasta los cimientos
inundado por un fuego absoluto. Todo
estaba envuelto en llamas, nada se había
salvado. En mitad de las calles se
veían cuerpos humanos que parecían
antorchas gigantescas. El calor era sofocante
y el humo me producía ahogo.
Era como ver el infierno.
Recuperando un poco la cordura,
me alejé de Norringe en busca de aire
fresco. Cuando pude volver a respirar
sin toser, lejos ya del incendio, me dejé
caer en el suelo, abandonándome a ese
pozo negro que es la desesperación. Allí
perdí el sentido del tiempo y del espacio,
creo que incluso llegué a quedarme
dormido. Volví a ser consciente de mí
alrededor cuando el fuego desapareció.
Retorné al pueblo para ver el resultado.
Sólo quedaban rescoldos y humo, restos
ennegrecidos y cadáveres calcinados.
Como un fantasma, vagué entre las ruinas,
con la vista flotando de un lado a
otro sin ver nada. Hubo un destello de
lucidez que me advirtió de lo raro que
resultaba la repentina extinción del fuego,
pero aparté ese pensamiento porque
no me importaba lo más mínimo.
Me senté enfrente de la Sala de los Notables,
de la cual no quedaban más que
unas cuantas vigas. Mi mente regresó
para tomar las riendas y se puso a hacer
su trabajo. “¿Qué ha pasado aquí?
¿Quién ha podido hacer esto? ¿Qué voy
a hacer ahora?”. Una tras otra las posibles
respuestas cruzaban por mi cabeza.
Me llevó un rato, pero al final tomé una
decisión.
Lo primero que hice fue intentar
adentrarme en las ruinas de la Sala.
Escondido bajo el suelo, se hallaba un
cofre pequeño con el oro del pueblo, el
que se recaudaba entre los habitantes y
se usaba para fines comunes. Por fortuna,
pude recuperarlo sin dificultad.
Estaba bien protegido y a resguardo,
así que el fuego apenas le había causado
daño. El interior estaba repleto de

monedas de oro y alguna que otra joya.
Era una pequeña fortuna. Lo cerré lo
mejor que pude y lo guardé en mi morral.
Lo siguiente fue examinar los alrededores
del pueblo. Tenía la sospecha de
que sabía quién había sido el culpable.
Se vio confirmado cuando encontré un
rastro que llegaba y otro que se iba en
dirección sur, una especie de senda de
nieve quemada. Maldije en voz baja,
jurando que no descansaría hasta que
diera con aquel maldito ser y le hiciera
pagar por aquello.
Por último, cogí una de las balsas del
río, que no habían sido alcanzadas por
el fuego, y me dejé llevar por la corriente
hacia Ramnusfel.
VI
Alric Brewersen estaba enzarzado en
una pelea. Lo encontré en la misma taberna
que lo había dejado, sólo que ahora
olía a alcohol y tenía los ojos enrojecidos.
Agarraba al otro por la pechera,
zarandeándolo entre voz y voz.
El mercenario se detuvo al verme llegar,
mirándome de hito en hito.
- ¿Qué haces tú aquí?
- Tengo que hablar contigo, Brewersen.
Es urgente.
- Dame un momento, muchacho, en
seguida estoy contigo.
Y, con último zarandeo, atizó un puñetazo
al hombre, tumbándole sobre la
mesa.
- Vamos arriba.
Una vez en su habitación, Alric, que
iba desarmado, se sentó sobre la cama,
dejándome a mí la única silla. Le conté
lo que me había encontrado al llegar
a Norringe, el fuego, los cadáveres y el
rastro del ser sin luz. El ceño de Brewer-
Ricardo Castillo - EL MERCENARIO
sen se fruncía según avanzaba mi relato,
prestándome cada vez más atención.
Cuando acabé, eché mano del morral
y puse el cofre sobre la mesa. Antes de
que el mercenario pudiera decir nada,
seguí hablando.
- Alric, he venido hasta aquí con un
solo objetivo. Quiero contratarte. En este
cofre se encuentra el dinero que el pueblo
de Norringe ha ido ahorrando a lo
largo de los años para situaciones como
esta –abrí la tapa y le mostré el interior-.
Es una pequeña fortuna. Lo único que
quiero es que me ayudes a encontrar a
esa maldita criatura. Ni siquiera te pido
que la mates, únicamente que me acompañes
tras su pista, en dirección al sur.
Tú conoces mejor que yo el mundo, y
necesito alguien que me guíe. ¿Qué me
dices? ¿Te interesa?
Brewersen miró el contenido del cofre,
y después me miró a mí. Se pasó la
mano por la barba un par de veces. Luego
suspiró, negó con la cabeza y, alargando
el brazo, cerró el arca.
- Guárdate eso, chaval –extendí mis
manos en señal de suplica y balbuceé
una queja, pero Alric me cortó en seco,
haciendo un ademán para que me callara-.
Una venganza es muy peligrosa.
-Se levantó de la cama y, echando mano
de la espada y el cinturón, que colgaban
de un clavo en la pared, se dirigió hacia
el armario que contenía sus pertrechos-.
Así que conserva el dinero, lo necesitaremos
por el camino. Encontraremos a
esa sabandija de negro y le enseñarás
a meterse el fuego por donde le quepa.
Prepárate, salimos en una hora.
Y de esta forma dieron comienzo
mis famosas aventuras al lado de Alric
Brewersen.
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Ánima Barda - Pulp Magazine
60
Gordo, bajito y duro... GG seguro
Laskmi es una supérheroe muy especial. No sólo por sus habilidades, sino
también por sus enemigos, que a más de uno les resultarán conocidos...
por Galocha
Laskmi era una superhéroe en crisis,
que tras haber estado velando por la
Tierra durante años en las misiones más
secretas y espeluznantes que una mente
humana pueda llegar a imaginar, ahora
era una enviada especial. Pronto entenderéis
que Laskmi no era una superhéroe
al uso: tiene unas cualidades que le
hacen única e inimitable.
La mañana era fría pero lucía el sol.
Laskmi acababa de preparar su desayuno
especial, tortitas de achicoria con
mermelada de pesto (receta original de
su planeta natal, Witland) y se disponía
a comerlo cuando recibió una comunicación
urgente en su Gipod 6 que decía
así: Abre bien los ojos Laskmi, os visitan los
Gengibres y no sabemos con qué intención.
Terminó el desayuno más rapida-
mente de lo que le hubiera gustado
mientras pensaba que debía estar preparada
para cualquier cosa, su intervención
podía ser en cualquier momento
y en cualquier lugar. “Nunca se sabe
cuando te puedes encontrar un Gengibre”
(de ahora en adelante un GG) pensó.
Laskmi se estaba poniendo el traje de
superhéroe cuando se dió cuenta que…
¡Había engordado! “No puede ser”, repetía
una y otra vez para sus adentros.
“Me he pasado con las tortitas de achicoria,
y ahora lo voy a lamentar pero
bien, ya que no me queda más remedio
que ir a buscar una braga-faja, es horrible
y además nunca las encuentro en colores
bonitos, ¡mierda!”.
Laskmi, nuestra superhéroe, era una
chica atractiva, pero su precioso cuerpo
de curvas pronunciadas se había vuelto

un poco de campana, las caderas le habían
crecido mucho en proporción con
su pecho y cintura. En su planeta eso
era signo de madurez, pero en la tierra
eso era signo de dejadez. Laskmi no
quería ni por asomo llamar la atención,
por lo tanto no podía permitirse el lujo
de tener un pandero tan grande. Pensó
que de momento iría a comprar una
braga-faja y que esa misma tarde haría
un plan de acción en el que reduciría
sus porciones de ingesta alimentaria.
“Esto no me hubiera pasado en Witland,
allí no tenemos azucares refinados,
esos que acaban alegrando el toque
final de cualquier comida dulce. Además
mi cuerpo no está preparado para
ingerir y digerir alimentos humanoides.
Tendré que volver a mi dieta Tukan”.
La dieta Tukan era muy famosa en
Witland y consistía en comerse todos
los días un tukán que tenías que cazar
tu mismo a la carrera, sin más ayuda
que tus manos y tus pies. Esta carrera
les resultaba tan divertida que ya se habían
propuesto hacerla deporte mundial
en Witland.
Vestida con un discreto chándal de
felpa azul marino, unas deportivas
blancas de última generación y un bolso
Pango de sport blanco a juego con las
deportivas, Laskmi se dispuso a salir a
comprar su braga-faja para poderse embutir
en su traje de superhéroe. Había
elegido el chándal como modelito para
salir porque lo mismo tenía que volver
a la carrera, ya que el mensaje lo ponía
claro: Ya están aquí los Gengibres, y eso
significaba que en cualquier momento
podía pasar lo peor.
Una vez estaba en el hipermercado
decidió parar sólo un momento a mirar
en el pasillo de Lowfat, a ver si encon-
Galocha - GORDO, BAJITO Y DURO... GG SEGURO
traba algo que pudiera ayudarle a rebajar
un par de culones (medida del peso
en Witland que equivale a 4Kg). Fue
en este pasillo, mientras miraba unas
tortitas a base de arroz deshidratado
que intentaría cambiar por sus tortitas
de achicoria, cuando vio pasar a un señor
gordito, bajito y calvo que llamó su
atención. “Creo que estoy al lado de un
GG”.
Se dispararon todas sus alarmas internas
y además se maldecía por no haberse
podido poner su traje de superhéroe.
“Tranquilidad, tranquilidad”.
Hacía tanto tiempo que no tenía una
misión que estaba muy nerviosa. Se repetía
así misma: “no pierdas la calma,
no pierdas la calma y sigue el protocolo”.
Repasó mentalmente la lección:
¿Cómo reconocer a un GG que se ha
convertido en humanoide?
• Apariencia similar a la de un tonel
con patas.
• Estatura media entre 3 y 3 palmos y
medio (un palmo en Witland equivalen
a unos 50cm).
• Calvos.
• Vestigio de cola.
• Piel clara.
• Extremidades ligeramente más largas
de lo que cabe esperar a su cuerpo.
• Manos ligeramente más delgadas
de lo que cabe esperar para su peso.
Laskmi había confirmado todo, salvo
el vestigio de cola. Era necesario hacerlo
y se puso disimuladamente a seguir al
señor que podía ser un GG, y cuya cara
además le era conocida.Echó un vistazo
rápido a su carrito de la compra y pensó:
“¡Ajá! Lleva como cuatro bolsas de
61

Ánima Barda - Pulp Magazine
62
ensaladas, y está en el pasillo de Lowfat,
eso significa que acaba de llegar a la tierra
e intenta integrarse perdiendo unos
culones”.
En ese momento Laskmi recordó un
dicho de Witland que decía: “Gordo,
bajito y duro… Gengibre seguro”.
Laskmi era tan descarada mirando
que el GG la vio, ésta se giro bruscamente
para disimular y agarró unas
barritas hiperprotéicas con cara de entusiasmo.
Por los nervios, se puso a leer
la información nutricional y se olvidó
de su misión. “¡Mierda! Otra vez me ha
vuelto a pasar, lo he perdido de vista.
Piensa, piensa dónde ha podido ir”.
Laskmi sabía por experiencia que
uno de los errores más comunes de humanos
y visitantes era intentar adelgazar
comiendo ensaladas con los mejores
aderezos y salsas, por lo tanto...
¡Voila, ahí estaba el GG en el pasillo
de las salsas! Ojeaba una salsa césar que
no tardó en echar al carrito de la compra.
La salsa de yogurt, salsa de 3 quesos
y la salsa tártara fueron también elegidas
y depositadas en el carrito.
“Ya lo tengo localizado”, pensó. Ahora
comprobaría si tenía un vestigio de
cola y podría comunicar que tenía localizado
un GG.
Mientras Laskmi seguía pensando
cómo acercarse al GG para comprobar
si realmente lo era, decidió ir a buscar
con urgencia su braga-faja. A cada segundo
que pasaba sabía que era más
urgente tenerla ya en su poder. Sabía
que si regresaba al pasillo de las salsas
y allí no estaba el GG, sólo tenía que ir
dos pasillos más adelante, al de las cervezas,
y seguro que se encontraría allí.
Los GG también eran muy conocidos
en el espacio exterior por llevar sus sen-
tidos al límite embriagándose con la bebida
de los dioses. Un caldo amarillento
con un alto contenido en alcohol y de
fabricación similar a la cerveza, lo único
que su elaboración casera era con una
base de jengibre.
Laskmi corrió por los pasillos en busca
de su braga-faja. Cuando llegó hasta
ellas, de su talla sólo tenían el color
“chocho mona” (camel) que tanto odiaba.
“Qué remedio”. ¡Al carrito! Y salió
corriendo al pasillo de las cervezas.
Pensó que si hacía como que estaba mirando
alguna cerveza del estante inferior,
cuando el GG llegara, no dudaría
de ella y no se pondría en alarma.
Recordó cómo descubrió en la última
misión de los GG: Cabezas Rapadas,
el vestigio de cola. De esta misión hacía
ya varios años. Enviaron a la tierra
a cinco GG con el objetivo de integrarse
entre los humanos y seducir a diez
mujeres cada uno. Estas mujeres tenían
que tener el pelo largo y sano. Una vez
que las enamoraban y seducían, tenían
que obtener sus pelos, cortados de raíz,
cuando la mujer estaba profundamente
dormida, para que el pelo no sufriera.
Pelo que les serviría para tejer unas
máscaras especiales que utilizaban los
guerreros del cuerpo a cuerpo. Esta misión
fue desarticulada cuando cuatro
mujeres habían perdido toda su cabellera.
“Llegamos tarde…”, pero ahora no
se podía permitir que nadie sufriera, y
tenía que actuar.
Vio como se aproximaba, se puso de
pie y esperó a que estuviera más cerca,
parado, mirando y comparando
varias cervezas. Se puso justo detrás
disimulando, mirando los ingredientes
de un refresco bajo en azúcares y
dio un paso atrás para intentar que su

trasero golpeara al del GG. Tenía que
sentir su vestigio de cola, si lo tenía.
Pero… fue lenta, tremendamente lenta.
Tan lenta que cayó de culo en medio del
pasillo. Del GG no había ni rastro.
Se levantó avergonzada y con el verde
subido (en Witland la gente no se
pone roja, se pone verde cuando tienen
vergüenza). Se dispuso nuevamente a
buscar al GG. Por la distribución de los
pasillos, lo siguiente que haría sería ir
a comprar algún perfume o colonia que
hiciera de su olor algo más terrenal.
Mientras se dirigía al pasillo de Perfumería
y aseo personal, recordó que
llevaba en el bolso sus gafas especiales
de cuarta dimensión y decidió ponérselas.
Ahora sí que veía bien. “Qué diferencia”,
pensó.
Hacía meses que tenía sólo una visión
bidimensional, ya que sus globos oculares
originales no estaban preparados
para nuestra atmósfera. Les hacían un
implante antes de enviarlos al planeta
tierra, pero estaban perfeccionando los
globos oculares para ver en 3D: “Ocularis
3.0”, y ella, por desgracia, tenía unos
con los que veía en 2D (Ocularis 2.0).
Para que os hagáis una idea, ella veía la
vida como si estuviera en una pantalla
de videojuego del tipo SupeLarioBros,
o como se conoce: “pantalla muñequito
pa´lante”.
La solución era usar unas lentillas o
gafas cuarta Dimensión. Hacía tiempo
que había perdido sus lentillas, en una
desafortunada noche de fiesta en Ibiza.
Pero esta historia os la contaremos otro
día. Ahora sólo le quedaban sus gafas,
gafas que no se ponía porque le hacían
fea, y si algo era nuestra superhéroe era
coqueta. Las gafas que tenía que usar
eran similares a las que ponen en la óp-
Galocha - GORDO, BAJITO Y DURO... GG SEGURO
tica cuando gradúan la vista. Un mazacote
de hierros y lentes conjugadas,
que entierra los ojos como si fueran dos
chinchetas bien apretadas. Gafas nada
discretas, nada favorecedoras. Pero era
una urgencia y necesitaba todos sus poderes
activos, ya que no tenía su traje.
Estaba dispuesta a dar solución al
caso que le mantenía en vilo toda la mañana
y, como el ave fénix que renace de
sus cenizas, ella renació con sus gafas en
el pasillo de higiene íntima femenina.
Corrió por todos los pasillos lo más
rápido que pudo, que la verdad no era
mucho. Y llegó nuevamente al pasillo
de los perfumes. Tropezó con un stand
de lanzamiento del nuevo perfume de
la cantante Lakira y casi lo tiró todo; se
volvió y sujeto varios frascos que iban
derechos al suelo. “Uff, por poco”, pensó
Laskmi.
Se olvidaba que la visión con sus gafas
era tan desarrollada que ejercían un
cambio en el modo de ver el espacio entre
objetos, y que, por tanto, sus torpes
movimientos se podían volver más torpes
con el uso de este instrumento. En
una situación normal hubiera decidido
no llevarlas, pero no era el caso.
El GG se había desplazado por los
pasillos. Laskmi tenía que situarlo, para
ello no tuvo más que dar un giro de 180º
cuando percibió a modo de holograma
su silueta y su temperatura corporal en
el pasillo de los congelados.
Laskmi corrió a su encuentro, con tan
mala suerte que, cuando llegó al pasillo,
resbaló cayendo dentro del congelador
de la sección de verduras. Como si de
un parque de bolas se tratará, allí estaba
Laskmi rodeada de bolsas de guisantes
congelados. Se incorporó dentro del
congelador y miró tímidamente al exte-
63

Ánima Barda - Pulp Magazine
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rior, tal y como lo hubiera hecho el inspector
Gadget. Parecía que nadie se había
dado cuenta, ni siquiera el GG.
Salió de un salto ¡ale hop! y se sacudió
el chándal disimuladamente.
Otra vez había vuelto a perderle, y
según sus cálculos tenía que estar a
punto de abandonar el supermercado.
Pero aún no había comprado la Lorcilla,
y cualquier GG la compraría sin duda.
Así que se fue al pasillo de Breakfast
& Basket Lunch… y, justo donde esperaba,
el GG tenía en la mano el nuevo
formato de Lorcilla de un kilogramo
Black&White. “Eres mío”, pensó Laskmi
y, ni corta ni perezosa, cogió un bote
y lo metió en su carrito. También pensó
“Eres mío GG”. Quería detenerlo ella si
confirmaba su identidad.
Estaba el GG llegando a la caja para
pagar la compra cuando se entretuvo
en el stand de cabecera; había una oferta
de chicles que cautivó su atención. El
eslogan decía: Los más refrescantes. Laskmi
se acercó a él por la espalda y llevó
a cabo su plan de última hora. Estaba
viendo el stand de los CD de música,
que, como no era muy frecuentado, tenía
bastante polvo. Entonces ella pasó
la mano a modo de paño, iba a manchar
al señor para luego darle unos azotes
en el trasero y comprobar directamente
si tenía o no el vestigio de cola. Como
madre sacudiendo a un niño pequeño
que acaba de salir de un arenal, Laskmi
empezó a darle azotes al GG…
- ¡Ay, cómo te has puesto! Madre mía,
¿pero donde se ha arrimado usted? -zas,
zas…
El GG se dio la vuelta entre incrédulo
y asustado. Laskmi, que había dejado
su súperpistola preparada, empezó
a “verderizarse” (ruborizarse), cuando
notó la ausencia de cola. Pero lo que de
ninguna forma se esperaba era que el,
hasta ahora, GG era el Sr. Segura, de
nombre Santiago, su vecino del 3º. Éste,
que no daba crédito a la situación, se
volvió y dijo:
- Pero Gregoria, si eres tú, ¿verdad?
¿Qué haces con ese artilugio en el careto?
-la peña está fatal, pensó el Sr. Segura-.
No se preocupe Gregoria, me habré
apoyado en algún stand que estaría sucio,
ya me sacudo yo en casa. Gracias,
¿eh?
El Sr. Segura soltó los chicles, anduvo
un poco con el carro, se giró hacia su
vecina, sacudió la cabeza con desaprobación
y se dispuso a pagar su compra
para abandonar el local.
Nuestra superhéroe abatida por su
vago intento y su torpeza de encontrar
a un GG, decidió acabar de hacer la
compra, y diez minutos después estaba
también en la caja pagando. Finalmente
llevaba la braga-faja y otra prenda que
había encontrado en rebajas, y que estaba
muy de moda: la batamanta.
En el camino de vuelta a casa, Laskmi,
nuestra superhéroe particular, iba
un tanto afligida, pensativa y distraída.
Pensaba en llegar, darse una buena ducha
de agua fría y embutirse en la braga-faja
y el traje de superhéroe, ya que
tenía que estar atenta. “Tengo que estar
atenta, tengo que estar atenta…” ¡Plom!
- Perdona, iba distraída y he tropezado
contigo -miró al individuo y éste le
devolvió la mirada con una sonrisa que
esbozaba dos hoyuelos en sus mejillas
rechonchas. Laskmi se aventuró a entonar-.
Peche, cacao, aleyana y azuca…
- Lor-ci-lla -contestó el individuó siguiendo
la melodía.
Laskmi hizo un movimiento rápido

y, antes de que el individuo se diera
cuenta, le apuntaba con su súperpistola
- Te he pillado maldito cerdo -le
arrastró hasta un callejón que le vino al
pelo, y empezó su interrogatorio-. Ya sé
que eres un Gengibre, me acabas de dar
vuestro mistake. Ahora sólo quiero que
no me hagas perder el tiempo o te borro
la memoria y te convierto en una oruga
gigante.
Empezó el interrogatorio.
- ¿Cuántos sois?
- Estoy yo sólo -Laskmi le apretó lo
que ahora era un testículo hasta explotárselo
y, entonces, le hizo de nuevo la
pregunta.
- ¿Cuántos sois?
- ¡Aaaahhh! ¡Qué dolor! Tienes frío,
¿eh perra? Por eso has comprado una
batamanta.
- ¿Estás seguro que te quieres quedar
sin tu otro testículo? Te lo preguntaré
una última vez, ¿cuántos sois?
- Estoy yo sólo, de verdad, tienes que
creerme - al GG le entró el pánico. Tenía
un sudor frío que erizaba el pelo de
todo el que caminaba por la calle, incluso
de dos manzanas alrededor.
- Seré muy clara -dijo Laskmi-. Si
dudo por un sólo momento que lo que
me estás contestado no es cierto, tendré
que matarte. Lo del testículo ha sido
sólo un aviso para que veas que no me
ando con rodeos.
- Si, señora.
- ¿Cuál era tu misión en la Tierra?
- Hacer un reconocimiento de cuantos
infiltrados había aquí del planeta Witland.
- ¿Venías a por los míos?
- Sí… Pero yo no sabía que tú... -Laskmi
le cortó.
- No tienes que saberlo, GG
Galocha - GORDO, BAJITO Y DURO... GG SEGURO
inútil -Laskmi desprendía una agresividad
que no formaba parte de su personalidad
normal.
- No me mate, tengo mujer y engendros.
Por favor, no me mates, no…
¡Pum!
Laskmi no le mato, sólo alteró uno de
sus cromosomas, el 93, para que ahora
fuera por naturaleza una persona correcta
y amable. Le borró la memoria
y le instauró nuevos recuerdos, todos
ellos terrenales.
El GG ahora se llamaba Alex, le había
convertido en un tipo que hace cine,
que con el tiempo quién sabe si llegaría
a ser famoso. Como si nada hubiera pasado
Laskmi le dijo:
- ¿Está usted bien, señor?
- Hmm… ¿Qué ha pasado? Me duele
la cabeza. ¿Me han golpeado?
- No lo sé, señor…
- Deli Glesia. Alex Deli Glesia.
- Señor Deli Glesia, le he encontrado
aquí tumbado, parecía usted mareado,
¿quiere que le ayude o le pida un taxi?
- Hmm… Creo que me estoy volviendo
a marear.
Laskmi estuvo allí un rato más, llamó
a emergencias y cuando el Sr. Deli Glesia
estaba en buenas manos, se marchó.
Tenía que comunicarse con Witland.
Llegó a casa embriagada por todas
las emociones de la mañana y abrió su
Gipod 6. Mientras se probaba su batamanta,
activó el control de voz del Gipod.
- Conexión urgente –dijo-. Aquí la
agente Laskmi 19011979, GG capturado
y GG convertido. Necesito que paréis el
tiempo un segundo y le deis vida. . Lo
he dejado con el servicio de emergencias
hace siete minutos. Identificación:
Alex Deli Glesia. Un tipo que hace cine.
65

Ánima Barda - Pulp Magazine
66
Buscarle casa, hacerle películas y ofrecerle
contactos y amistades. Integrarlo
y listo.
En lo que tardó en llegar al sofá, recibió
confirmación. Proceso terminado,
Alex integrado.
- Conexión con Dirección. Aquí la
agente Laskmi 19011979, GG capturado,
GG convertido, GG integrado. El
sujeto viajó sólo, su misión era espiarnos.
Quieren quitarnos del medio para
hacerse con la tierra. De momento estamos
a salvo, pero no sabemos cuándo
pueden volver a actuar.
Laskmi, satisfecha por un trabajo bien
hecho, se tumbó en el sofá con su batamanta
y estuvo el resto de la mañana
leyendo la novela Diez negritos, de la genial
Alatha Christie, de la cual intentaba
aprender técnicas de espionaje y resolución
de casos. Pronto, muy pronto, seguro
que la veremos en otra.

Fergus Ferguson
nº2 Lengua de
Plata
por M. C. Catalán
¿Qué tiene Poe en común con un
chico de 25 años del 2012? Ambos
escribieron en la misma revista y,
tras un desafortunado accidente,
Fergus se ve atrapado en la casa victoriana
de la redacción, rodeado de
todos los escritores muertos que participaron
en ella.
Había vuelto a traicionarlo su lengua
de plata. Ese Mr. Hyde que habitaba
en su boca y que luchaba por ser
liberado en momentos de tensión. Sin
avisar ni pedir permiso. Igual que no lo
hizo aquella tarde en que Fergus salía
de trabajar, cansado y nervioso, con la
tensión de su primer encargo doliendo
sobre sus hombros.
Abrumado por el incómodo embotamiento
que sigue a toda jornada de
novato, caminaba con las mejillas al
rojo vivo por las baldosas amarillas de
Southwick Street. Y fueron el agotamiento
o su naturaleza despistada los
responsables de que cruzara aquel semáforo
en verde que le ofrecía la oportunidad
de evitar ese tramo de acera.
Unos metros más adelante, apoyados
sobre uno de los coches que había aparcados
en la calzada y armando todo el
barullo que les permitían sus escasas
M. C. Catalán - FERGUS FERGUSON Nº2
neuronas, se agrupaban unos cuantos
chavs: la especie de pandilleros endémica
de Londres. Por descontado, a juzgar
por la escasa pelusilla que poblaba sus
facciones y por el buen gusto del coche,
ya sea dicho, aquel viejo Cadillac no era
de su propiedad.
No, Fergus dudaba que aquellos chiquillos
pudieran pagar algo así de sus
propios bolsillos. Aunque el peso de
todo el oro que llevaban encima hubiera
bastado al joven para pagar a su casero
durante, al menos, medio año. Gruesas
y brillantes cadenas colgaban de sus
cuellos; gigantes pendientes de oro y
anillos, desgastados por la zona de los
nudillos. “No quiero preguntarme por
qué”, pensó Fergus.
Continuó caminando, tratando de pasar
inadvertido junto a la fachada del
“Monkey Puzzle”, un concurrido bar de
aquella zona. Aquella gente lo sacaba de
sus casillas. La repulsión que sentía hacia
ellos lo transformaba. El corazón comenzó
a latirle con fuerza y notó como
la sangre se acumulaba en sus mejillas.
67

Ánima Barda - Pulp Magazine
68
Pero no era cuestión de meterse en trifulcas.
No hoy, justo cuando todo empezaba
a salirle a pedir de boca. Agachó
la cabeza y optó por dejar las miradas
despectivas para otro día.
Un par de risas de hiena y un “¡Hey,
bruv!” lo sacaron de sus malintencionados
pensamientos. “Maldito karma…”.
El joven se quedó muy quieto, inmóvil,
respirando muy lentamente, mirada
centrada en una pequeña hoja que bailaba
a ras del suelo, tal y como su terapeuta
le había enseñado –sí, tenía algún
que otro problemilla de autocontrol, entre
otros. Pero nada importante.
Quizá si no se movía, aquel cerebro
de nuez no podría detectar su presencia,
como pasaba con el Tiranosaurio
Rex. ¿Quién sabía el patrón que seguía
la mente de un chav?
Durante un largo minuto no pasó
nada. A Fergus comenzaba a dormírsele
la pierna izquierda y decidió tantear
el terreno. Al girarse hacia su derecha,
reparó en que todo el grupo de pequeños
delincuentes lo observaba con la
ausencia de la inteligencia brillando en
sus bocas abiertas y miradas vacías.
Se plantó ante el más alto, un adolescente
arguellado y medio escondido
por las tres tallas más grandes de su
chándal rojo. Y mirando con cautela al
curioso espécimen, Fergus alzó la palma
de la mano a la altura de los ojos del
muchacho y la movió arriba y abajo, valorando
la capacidad de reacción de la
criatura.
La respuesta tardó más de diez segundos
en llegar –procesador lento y
a punto de sobrecalentarse-, en forma
de un coro de preguntas por parte de la
manada al completo.
“¿Qué hace?”, “¿Qué le pasa?”, “¿Qué
se ha creído?”
- Wanna make somin’ of it?! -gritó
el alto, moviendo mucho las manos
y recolocándose la gorra a cuadros de
Burberry’s, como si se preparara para
algo importante. Fergus pestañeó un
par de veces.
- No te entiendo -contestó muy serio.
Y no mentía. Esa era una de esas cosas
por las que se enervaba con aquella gentuza:
destrozaban su lengua materna
sin ningún miramiento. Y él admiraba
la belleza y la complejidad de su idioma
por encima de todas las cosas.
- Freddy, no te enfades. Creo que es
retrasado -contestó una versión de luchadora
de sumo en tamaño reducido,
mientras toqueteaba sin ningún reparo
al de la gorra.
Dove, que así se llamaba la “ricura”
según las letras de su dorada pulsera,
hablaba como si llevara un calcetín sucio
metido en la boca. Cubierta con lo
poco que daban de sí dos pedazos de
tela barata, la pequeña “anglo bitch”
poseía un sentido de la estética de lo
más sofisticado: pelo liso, rubio y cardado
por arriba, lacio y oscuro por la parte
inferior. Los tirantes del sujetador asomando
bajo una ajustadísima camiseta,
que dejaba al descubierto, pese al frío,
un grotesco vientre que Fergus se negó
a mirar demasiado. La minifalda azul
celeste se confundía con el color amoratado
de unas piernas heladas, cubiertas
sólo en parte por aquellas horribles botas
de pelo negro.
- Míralo –dijo con lo que pretendía ser
una voz seductora-, creo que le gusto.
No se atreve a mirarme. ¡Qué vergonzoso!
Fergus reprimió una carcajada ante el
increíble ego de aquella “preciosidad” y

decidió esperar, en silencio, a ver hacia
dónde le conducía todo aquello.
Dove señaló hacia el bar con la cabeza
mientras uno de los muchachos, el
más canijo y escaso de dientes –Fergus
no sabía si por el proceso de dentición
propio de su corta edad o por la pérdida
prematura, fruto de alguna pelea- se
rió histéricamente mientras golpeaba a
otro de sus colegas, que lucía en su cara
el dibujo de los cardenales.
Freddy se acercó un poco más a Fergus
y le susurró, muy despacio, hablando
en un inglés medianamente comprensible.
- Hey, bruv –era su forma de expresar
su recién forjada amistad-. Mira,
nuestros colegas necesitan un favor. Es
fácil. ¿Ves ese bar? -señaló el “Monkey
Puzzle”- Entras. Compras cuatro cervezas.
Nos las traes. Y todo bien. ¿Eh?
-sonrió con autosuficiencia, con la certeza
del que se sabe tremendamente listo.
Y estaba Fergus pensando en cómo
librarse pacíficamente de aquel tipo
cuando “Sin Dientes” siseó, tirando saliva
como un surtidor:
- ¡Que no te entiende, Freddy! Encima
de retrasado, friki. Mira su mochila.
–apuntó con un dedo la bolsa de Aragorn
que el chico llevaba con orgullo
a su espalda y volvió a romper a reír y
después a toser como si fuera a sacar los
pulmones por la boca.
Al cuerno con el autocontrol. Una
chispa de vida recorrió cada centímetro
de su cuerpo mientras la sonrisa de Fergus
se ensanchaba inmensamente para
dar la bienvenida al pequeño demonio
que habitaba muy adentro.
Sin pronunciar palabra se puso rumbo
al bar. Apenas escuchaba las risas de
fondo de aquellos pobres inútiles, obnu-
M. C. Catalán - FERGUS FERGUSON Nº2
bilado como estaba por la adrenalina.
¡Cómo había echado de menos esa sensación!
Se aproximó a la barra del local, todavía
no demasiado atestado, y se sentó
con cuidada parsimonia en uno de los
taburetes de madera.
- Cuatro latas de Guiness, por favor.
Mientras el camarero, un hombre
alto y robusto como un vikingo, le traía
la cerveza, se deleitó evocando aquella
bebida oscura, fuerte, espumosa. Su favorita.
Y una de las más caras, también.
Pero, ¡qué demonios! Aquella ocasión
con sus nuevos colegas valía de lejos la
pena.
Cuando tuvo las cuatro latas delante,
bebió una de ellas de un solo trago, notando
cómo calmaba la sed de la larga
jornada. La segunda lata, en realidad,
fue la que le dio el valor.
Guardó los recipientes –incluidos los
dos vacíos- en su mochila y se encaminó
hacia los servicios.
“Hay que ver lo rápida que es la Guiness
llenando vejigas”.
Vació por el retrete las latas que aún
no se había bebido y volvió a completar
las cuatro con un líquido similar a la
cerveza.
Salió del local sonriendo y, siendo
amable con sus nuevos amigos, les ofreció
las bebidas con una elegante inclinación
de cabeza.
- A vuestra salud, bruvs.
“Cara de Croquis” rió como un asno
y el resto se puso a cuchichear cosas en
una lengua incomprensible pero hermosa.
Y es que a Fergus todo le parecía
bonito en aquellos momentos. Hasta la
maldita jerga de barrio.
Quizá hubiera sido ese el momento
de correr. Quizá ese y no el segundo
69

Ánima Barda - Pulp Magazine
70
siguiente. Ni el siguiente. Ni los diez
posteriores que tardó el joven en contemplar
cómo Freddy daba el primer
trago, como el genio cuyo orgullo crece
al admirar su obra recién acabada. Quizá
hubiera sido ese el momento. Pero
entonces Mr. Hyde no hubiera sido saciado
y Fergus tampoco se encontraría
en su actual situación, atrapado en una
antigua mansión victoriana junto a uno
de sus ídolos literarios -¡no hay mal que
por bien no venga!
Pero el caso es que el chico tardó demasiado
y sólo reaccionó un segundo
antes de que aquella horda de chavs enfurecidos
se abalanzara tras él soltando
improperios.
Corrió tan rápido como le permitieron
sus torpes piernas, tropezando a
cada zancada y haciendo malabares
para no resbalar en el bonito pero poco
práctico empedrado, que aún brillaba
por la humedad del ambiente.
Si en algo podía ganar a esa panda,
desde luego no era en forma física. Así
que usó el cerebro y, evitando guiar a
los marrulleros hasta su apartamento
en Belgravia, junto a la Embajada Española,
tomó otra ruta, haciendo el máximo
número de requiebros posible.
Ahora Hyde Park Crescent; ahora
Gloucester Square; y en un tiempo récord
para él, giraba la esquina con Radnor
Place.
A punto estuvo su ebria cabeza de
cantar victoria, cuando oyó un ruido
de pisadas y la voz de Freddy gritando
barbaridades –algunas aterradoras y
otras absurdas.
Y Radnor Place se convirtió en un borrón
de fachadas y coches mientras Fergus
corría, lo suficientemente animado
para responder:
- ¡No te enfades, hombre! ¡Ahora estamos
más unidos!
Y tras una carcajada –más fruto del
pánico que de lo cómico de la situación-
se encontró de bruces con Radnow
Mews, una calle estrecha y sin
aceras, atestada de pequeñas casas de
bajos tejados y furgonetas aparcadas de
cualquier manera. Unos cuantos tiestos
llenos de cuidadas flores hacían acogedora
la destartalada estampa.
Fergus divisó un escondrijo perfecto.
Una rampa que descendía hacia un
pequeño callejón en el que descansaba,
tirado en el suelo, un enorme contenedor
de basura.
Se quedó allí agazapado, mirando un
cartel en rojo que decía “Speed Limit
5MPH”. Rezó a Chthulu, al Monstruo
de Espagueti Volador y a todos los dioses
hasta ahora conocidos…y esperó.
- Y eso es lo último que recuerdo –susurró
Fergus, sobrecogido por la noticia
de su reciente defunción.
- Ya sabemos el por qué de tu presencia.
O más bien de tu ausencia –Poe
rompió a reír-. Buena somanta la que
te propinaron, muchacho -El escritor le
tocó el hombro en señal de compasión,
suavizando el agrio carácter de unos
minutos atrás–. Lengua bífida, tunda
rígida. Solía decirlo mi gran amigo
Thomas English. Hasta que aconteció
todo el escándalo con Osgood y Ellet. A
pedirle fui una pistola, aterrado como
estaba por aquel hermano bizco de Elizabeth
Ellet, que amenazaba sin ningún
reparo con acabar con mi vida. ¡Nunca
te fíes de un bizco! Puede que no quiera
matarte, pero nunca sabrás hacia donde
apunta. El caso es que no quería ningún
problema, pero aquel esperpento de

Ellet me importunaba hasta rozar el
acoso. Repugnante. No pude sino rechazarla
con desdén…
Fergus mantenía la mirada fija en el
hombre, que no parecía decir nada coherente.
Nada importante. Salvo el hecho
de que él, a su corta edad, estaba
muerto. Y si sus recuerdos no le fallaban,
a causa de un motivo bien estúpido.
- Me tildó de mentiroso el muy arrogante
de English, empujándome a una
involuntaria pelea a puñetazos… –el
hombre se alteraba más a cada palabra.
Hasta que ocho preciosas y sonoras
campanadas, procedentes del viejo reloj
de pared que se encontraba a sus espaldas,
lo sacaron de su trance.
- ¡Oh! Ya son las ocho –Poe miró a
Fergus con una sonrisa y abrió la puerta
que conducía al exterior-. Ya puedes
salir.
El joven extendió una mano hacia
la entrada, con la precaución de quien
teme encontrarse con una barrera invisible
–aún le dolía el golpe- y sintió la
fría brisa de la mañana sobra su piel.
Sintiéndose más libre que nunca, salió
al exterior, alzó los brazos hacia el cielo
y echó a correr en dirección a Belgravia,
donde lo esperaba su colega Zack.
- ¡No olvides regresar antes de las
ocho de la noche! ¡O desintegrarás lo
poco que queda de ti! –le gritó Poe desde
la lejanía. Y se echó a reír, al tiempo
que cerraba la puerta de la redacción.
Durante el camino a casa, el joven
descubrió que ser un cadáver no estaba
tan mal. Ya no importaban lo semáforos,
ni el tráfico, ni las multitudes. Sólo
estaban él, el viento, su capacidad de
atravesarlo todo y la recién adquirida
velocidad de movimiento.
M. C. Catalán - FERGUS FERGUSON Nº2
Así que llegó al apartamento sintiéndose
poco más que un superhéroe. Sonrisa
de oreja a oreja y ego por las nubes.
Hasta que trató, fallidamente, de llevar
a cabo algo tan sencillo como abrir la
puerta de su vivienda, tras la que esperaba
un Zack ansioso por la proximidad
de su dueño.
“Un momento. Él sí que nota mi presencia”,
pensó con alivio. Hubiese sido
problemático que una correa flotante
sacara a pasear a su perro.
- Colega, ¿me oyes? –se escuchó un
gruñido al otro lado de la puerta–. Estoy
aquí, chico. Buen chico. –Un ladrido–.
Voy a intentar abrir. Pero está un poco
complicado. -El nerviosismo de Fergus
crecía con cada bufido del animal, que
ahora rascaba la madera con ímpetu.
Trató de concentrarse. Cerró los ojos
y visualizó, como había visto en tantas
películas, la sólida superficie de la puerta,
las vetas de la madera y el tacto liso
y frío de la manilla. Extendió las yemas
de los dedos y…vacío.
Se rindió y atravesó el umbral, desesperado
por la incertidumbre de no saber
si podría sacar a su perro de allí. Se
agachó y, sujetando la cabeza del mestizo
con ambas manos, lo miró directamente
a aquellos ojos inteligentes.
- Voy a buscar una solución –un gruñido–.
Pronto. Antes de las ocho –un
quejido–. Sí. Lo prometo.
Y con un beso en la frente, se despidió
de su amigo con la sensación de ser el
muerto más inútil del mundo. Pese a la
supervelocidad y esas cosas.
De vuelta a la redacción, Poe escuchó
pacientemente el problema del chico y
puso un punto a su explicación con un
“Ajam, ya veo”.
- Entonces, ¿sabes lo que me ocurre?
71

Ánima Barda - Pulp Magazine
72
- Pues claro, zoquete. No sé qué historia
me has contado antes, pero tienes
tanta idea como yo de la causa de tu
muerte: ¡ninguna! Y más te vale averiguarlo
pronto si quieres hacer algo útil
durante las doce horas de realidad de
las que dispones cada día.
A Fergus se le cayó el mundo encima
y, superado por la cantidad de acontecimientos
de las últimas horas, dejó escapar
una lágrima.
- Tu carencia de aplomo me resulta
molesta –sentenció el genio–. Vamos,
chico. Te presentaré a un amigo.

Verde eléctrico
por Cris Miguel
¿Y si un desconocido se colara en tu
coche? ¿Y si confiaras ciegamente
en él? ¿Y si se acabara, inevitablemente,
a la mañana siguiente?
Estaba parada en el semáforo. “Cuantas
más ganas tienes de llegar a casa,
más tarda en ponerse en verde”, pensé.
Me miré en el retrovisor retocándome
el pelo. Llevaba las ventanillas subidas.
Fuera ya hacía frío. La noche había caído
algunas horas antes sobre el asfalto,
sólo las farolas impedían que el negro
inundara todo. El muñeco empezó a
parpadear. Pisé el embrague y metí la
primera. Lo empecé a soltar cuando la
puerta del copiloto se abrió y se cerró
con la misma velocidad. La diferencia
es que había alguien recostado en el
asiento. Me quedé unos segundos paralizada.
No sabía cómo reaccionar. La
razón se impuso finalmente.
- ¿Qué coño haces? ¡Sal de mi coche!
-le grité al desconocido.
- Por favor, arranque, ellos me están
buscando…
- ¿Qué dices? ¿qué ellos? -pregunté.
Parece que la razón como llegó se fue,
porque me quedé pegada a esos ojos suplicantes
que me pedían que confiara en
ellos. Arranqué. El desconocido se sentía
realmente nervioso. No paraba de
mirar hacia atrás, buscando a sus perseguidores,
supuse.
- Nadie viene detrás, ¿dónde quieres
que te deje? -pregunté, confiando en
Cris Miguel - VERDE ELÉCTRICO
que no sacara un cuchillo y me convirtiera
en la enésima chica muerta de una
serie de asesinatos perpetrados a chicas
solitarias y confiadas en su coche.
- No tengo a donde a ir, ellos me
encontrarán. Si pudiera… su casa…
-dudó. No era para menos. Un completo
desconocido quería ir a mi casa.
- ¿Quiénes son ellos? ¿De qué estás
huyendo? -le pregunté. Sabía que no
debía fiarme, pero había algo en él que
hacía que lo creyera.
- Es una larga historia. La prometo
que no la haré daño. Sólo déjeme quedarme
en su casa, sólo esta noche. Mañana
por la mañana ya no estaré.
- Pero… -le miré. Tenía los ojos de un
verde eléctrico, quizás fueran lentillas.
Me sorprendí a mí misma pensando
en sus ojos en vez de preocuparme por
si era, o no, una amenaza. A lo mejor era
un ladrón o algo peor… Volví a mirarle,
estaba tocándose el brazo derecho. Debió
sentir mi mirada porque se giró.
- Por favor -suplicó.
Asentí. Justo a tiempo di un volantazo
para esquivar el coche que venía de
73

Ánima Barda - Pulp Magazine
74
frente. Parecía que no había visto nunca
unos ojos verdes.
Llegamos en diez minutos. Dejé mis
cosas en el mueble de la entrada al mismo
tiempo que le invitaba a pasar. Mi
casa no era muy grande, al vivir sola me
correspondía una con sólo un dormitorio.
Cogí una lata de cerveza de la nevera
y me senté en sofá. Le hice un gesto
al desconocido para que me imitara. No
sabía muy bien qué decirle. Las dudas
navegaban en mi cabeza sin destino.
- ¿Me vas a decir de qué estás huyendo?
–me atreví a preguntar.
- Cuanto menos sepa mejor –alcé las
cejas-. Mire, no pretendo ser enigmático,
pero no quiero meterla en líos. Suficiente
ha hecho trayéndome a su casa.
Me había descolocado completamente.
Sin conocerme parecía que le
preocupaba. Aunque claro yo le estoy
ocultando, era normal que quisiera ser
agradable.
- Tutéame, por favor. A propósito, no
me has dicho tu nombre –caí en la cuenta.-
Yo soy Ana –le tendí la mano.
- J.M. –Me la estrechó. Su tacto era
suave pero firme.
- ¿Quieres tomar algo? –le ofrecí levantándome
y yendo a la cocina.
No estaba segura si lo que hacía era
una locura o civismo puro, pero J.M. me
transmitía seguridad, confianza… Era
realmente extraño, digno de una novela
romántica, un cliché. J.M. había declinado
mi oferta y ahora estaba sentada en
la mesa, cenando lo primero que había
encontrado en la nevera, con el desconocido
enfrente observándome detenidamente.
Me sentía ligeramente incómoda,
pero a la vez tenía la sensación
de que no me estaba juzgando que era
pura curiosidad.
- ¿Vives sola? –me preguntó
- Sí –dije después de tragar.
- ¿Por qué?
- ¡¿Por qué?! –repetí-. Pues… porque
quiero, supongo –su pregunta me había
pillado totalmente desprevenida. ¿Me
querrá sacar información para llamar a
sus secuaces y robarme?
- ¿Y por qué quieres estar sola? ¿No te
gusta la compañía? –deseché la idea anterior,
sus preguntas estaban inundadas
de ingenuidad.
- Sí, me gusta. Pero no he encontrado
a nadie que quiera vivir conmigo. –Le
di un mordisco a la manzana-. ¿Seguro
que no quieres comer nada?
- No… -dudó- No entiendo porqué
nadie quiere vivir contigo, eres amable
–dijo cargado de razones.
- Sí, pero quizás no les baste sólo con
eso –contesté. Me resultaba un poco rara
la conversación, como no vi maldad en
él, decidí seguirle el juego. De perdidos
al río-. ¿Nos sentamos en el sofá?
Había terminado de cenar, así que
nos sentamos en el saloncito. Parecía
que J.M. tenía ganas de hablar, y a mí
no me sentaría mal charlar un poco. Me
preguntó a qué me dedicaba, le expliqué
todo lo concerniente a mi jornada
laboral, qué hacía, cómo… Le hablé de
mis compañeros y de mi jefa. Enlacé
con la historia de mi familia, ya prácticamente
inexistente. En definitiva, le
conté toda mi vida a ese desconocido
que me miraba con tanto interés. Supongo
que es más fácil hablar con gente
que no conoces, que no tiene una idea
predeterminada sobre ti, sin prejuicios,
sólo tu verdad… Sus ojos verdes no se
apartaban de los míos ni un segundo, y
llegué hasta imaginarme cómo sería yacer
con él.

Realmente había perdido la cabeza:
acojo a un completo desconocido en mi
casa, le cuento mi vida en verso y ahora
pensaba cómo sería acostarme con él…
Lo mío era absolutamente patológico.
Supongo que sería una de las muchas
consecuencias de ser una soltera con un
horario laboral extralargo.
- ¿Qué piensas? –me preguntó. Claro,
me había callado, así que le resultaría
raro.
- Nada, que soy una idiota… Te estoy
aburriendo –aparté la mirada, estaba
avergonzada por pensar como una adolescente.
- No eres idiota, eres preciosa –dijo,
acariciándome la mejilla con el dorso de
su mano.
- No… -me aparté incómoda- no te
conozco –conseguí articular, me estaba
poniendo muy…nerviosa.
- Confía en mí –dijo, recuperando el
hueco que había creado yo y cogiéndome
la mano derecha.
Le miré. Sus ojos irradiaban luz, y
deseo, o quizás eso me lo estuviera
imaginando. Entrelacé mis dedos con
los suyos. ¿Por qué me inspiraba tanta
familiaridad? Me gustaba, me gustaba
mucho. ¿Cómo podía gustarme alguien
que no conocía y del que no sabía nada?
Yo no era de esas que creía en la química.
Comprendo que para estar con
alguien te tiene que resultar atractivo,
pero eso no es química es atracción.
Además, atracción salvaje. Lo disfrazan
de química para distanciarse de los
animales, pero realmente somos como
ellos. Respondemos a nuestras necesidades.
Decidí ser sincera, por el mismo
motivo por el que le había contado mi
vida, porque no le conocía. Porque él no
esperaba nada de mí.
Cris Miguel - VERDE ELÉCTRICO
- Tengo miedo, no me van los rollos
de una noche. Además tú tienes pintado
en la cara que me darás problemas, y
yo… estoy cansada, tengo treinta y cuatro
años y ya…
- ¡Olvídate de eso ahora! –me cogió
la cara entre sus manos- Se que te gusto,
deja que te haga feliz. Esta noche, al
menos. –Enarqué las cejas- Te mereces
ser feliz, eres una buena persona, puedo
sentirlo.
Le miré fijamente intentando descifrar
si era un cuento para llevar a las
chicas ingenuas como yo a la cama.
Pero no vi ningún rastro de duda, creía
firmemente lo que decía. Le seguí mirando
fijamente y, aunque no respondí,
supe que me había convencido. ¡Qué le
vamos a hacer! Una es así de fácil, y de
débil.
- No me conoces… -dije por fin.
- Pues déjame hacerlo –y me besó.
Su lengua recorrió mi boca despacio,
sin resultar intrusiva. Me agarré a su
cuello y le besé más vívidamente. Su
mano se deslizó poco a poco por todo
mi cuerpo. Le acaricié su brazo, que
tenía realmente duro. Me sorprendió
porque, aun teniendo envergadura, no
estaba muy musculado; Sin embargo
debía estar tonificado para poseer ese
tacto. Se arrodilló en la alfombra para
quitarme los vaqueros, al mismo tiempo
me desabroché la blusa. Suerte que
siempre reparo en mi ropa interior. Le
atraje hacia mí para quitarle la camiseta,
y él se puso de pie para quitarse los
pantalones; lo que me dio una visión
privilegiada de su cuerpo entero. Mi
deseo aumento. Me mordí el labio. Él se
tendió sobre mí y comenzó un baile de
caricias y besos donde la estrella invitada
era mi cuerpo. Cuerpo que ya se
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Ánima Barda - Pulp Magazine
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estaba contrayendo de placer. Debió de
ser la falta de costumbre, pero estaba
tan nerviosa y excitada que le aparté,
incorporándome y sentándome a horcajadas
encima de él. Ahora mis besos
eran mucho más descontrolados. Noté
que también estaba excitado. Y le propuse
continuar nuestra función al dormitorio.
Me cogió y me llevó en brazos hasta
la cama. No dejó de besarme hasta que
me soltó sobre ella. Se tomo un respiro
tumbándose encima de mí, me miró.
La verdad es que yo también necesitaba
un minuto para respirar. Eran tan verdes
que parecían artificiales. Me beso
más dulcemente en la boca, en mi cuello;
mientras me acariciaba, suavemente,
pero a la vez con avidez. Recorrió
mi cuerpo con su boca, prestando más
atención a mis pechos. Siguió bajando
por mi cintura. Yo miraba el techo, intentando
desconectar de la intensidad
que transmitíamos. En algún momento
se las había ingeniado para desnudarme
por completo. Continuó hasta que
llego a mi pelvis. Me beso los muslos,
los mordisqueó. Entró en mí con su
mano, su tacto era frío, pero el contraste
me gustó. Me sentía húmeda, él lo notó,
aumento un poco el ritmo. Jadeé, ya me
costaba respirar. Me acarició con más
ternura y me besó, aunque eso no me
tranquilizaba en absoluto. Me saboreó
sin prisas, como si el reloj se hubiera
congelado. Sin darme cuenta estaba de
nuevo frente a mí. Ya no era consciente
del tiempo y el espacio.
- Eres… -intenté articular. Él me tapó
la boca con la mano, evitando una avalancha
de palabras incoherentes.
Se puso de pie y se quito los bóxer.
Me concentré en él, pero me resultó ex-
tremadamente difícil no hacer comparaciones.
Me besó de nuevo, tendido
sobre mí, me apartó el pelo de la cara.
Le hice girar para quedarme yo encima
de él. Le acaricié el torso. Definitivamente
estaba muy duro. Le besé el cuello,
pero no me dejó seguir. Me colocó
otra vez debajo y me penetró. Pude sentir
que estaba igual de excitado que yo.
Supo mantener el ritmo perfectamente.
Me subió la pierna a su pecho y arremetió
con insistencia. Me daba un poco de
vergüenza, pero no pude evitar gemir.
Realmente ya ni me oía a mí misma.
Aumentó el ritmo, como si fuera capaz
de seguir mi incontrolada respiración.
De repente se paró, abrí los ojos. Me cogió
por la cintura y me sentó encima de
él sin dejar de moverse. Me colocó las
caderas un poco más atrás, y tuve que
apoyarme en la cama para no caerme.
Aumento aún más el ritmo, ¿eso es posible?
Y estalló embriagándome el éxtasis
más puro y más consistente que había
sentido nunca.
Me tumbé desfallecida en la cama,
sumergida en mi paz interior. Ahora
no me importaba si era un desconocido,
si era un ladrón o lo que fuera… Sólo
estábamos él, yo y esta cama. Fuera de
estas cuatro paredes podía estallar una
guerra ahora mismo que yo no me iba a
levantar. J.M. me miró, sonriendo.
- ¿Te ha gustado? –preguntó acariciándome
la mano, tumbándose a mi
lado.
- ¿Bromeas? Creo que todo el edificio
se ha enterado de todo lo que me ha
gustado –contesté, tenía la boca seca e
iba poco a poco recuperando el aire.
- Te traeré agua.
Tras beber, nos dormimos profundamente
abrazados el uno al otro.

La luz ya entraba por las persianas
cuando me desperté. Como si me hubiese
sentido J.M. abrió los ojos y me
abrazó.
- Buenos días –le besé-. Son las diez,
¿quieres desayunar? –Él se desperezó y
negó con la cabeza.- Pues yo necesito un
café.
Me levanté y fui a la cocina. Me calenté
el desayuno mientras J.M. estaba en
el baño, se estaría duchando porque me
dio tiempo a terminarlo antes de que saliera.
Dejé los cacharros en el fregadero
y cuando me volví ya estaba en el salón.
Me apoyé en la barra americana que nos
separaba. Me puse seria, era hora de
volver a la realidad.
- ¿Qué piensas hacer? –noté un ligero
tono de preocupación en mi voz.
- Prefiero no pensar en eso ahora. ¿No
lo has pasado bien conmigo? –asentí-.
Entonces disfrutemos de lo que nos
queda. –Bajé la mirada, negando con
la cabeza- ¡Eh! Te dejaré en paz, me iré
está mañana. –Me sujetaba el mentón-.
Pero antes ven aquí.
Me besó, rodeé la cocina para abrazarle.
Tenía una extraña sensación. La
magia de por la noche se había esfumado.
Por la mañana siempre se ven las
cosas con otros ojos. Notaba un peso en
el estómago, incertidumbre.
- ¿Y si no quiero que te vayas? –tuve
el valor de decir.
- ¿Por qué? –Me miraba extrañado,
como si le hablara en otro idioma- ¿Por
qué quieres que me quede? Si no me conoces…
No soy nada para ti.
- Lo sé, es raro… pero, siento… -No
me dejó continuar, me puso sus manos
en mi corazón, y me miró expectante.
- ¿Cómo puedes sentir algo por mí?
Cris Miguel - VERDE ELÉCTRICO
–Habíamos vuelto a las preguntas ingenuas
de anoche.
- ¿Te parece raro? –dije cogiéndole las
manos-. No digo que esté enamorada
de ti, no soy tonta. Pero, ha sido tan especial…
-No pude evitar sonreír.
J.M. me cogió en brazos, esta vez
como una princesa, y me llevó en volandas
hasta la cama. De nuevo en nuestra
guarida nos fundimos en besos. Habíamos
abandonado el deseo salvaje de la
noche anterior. Ahora lo hacíamos despacio,
suave. Nos besamos sin dejar de
abrazarnos, mirándonos a los ojos. Esa
mañana me hizo el amor de la forma
más romántica de toda mi vida. Fue
preciso, detallista, yo intenté hacer lo
mismo por él. Me dejó más que la noche
anterior, y creo que logré hacerle disfrutar.
La embriaguez duró muchísimo,
como si nuestras esencias tampoco quisieran
despegarse.
- Dime de qué huyes –dije volviéndome
hacia él, me apoyé en su pecho.
- No quiero hacerte daño, es mejor
que no lo sepas.
- Pero… -dudé- quizás pueda ayudarte.
- No, nadie puede ayudarme. –Me estrechó
entre sus brazos.
Estuvimos flotando en nuestra nube
sin movernos, sólo nos acompañaba el
ritmo de nuestra respiración.
- ¿Eres feliz? –me preguntó de improviso.
Le miré, ahora tenía los ojos más
oscuros.
- Sí… -dije sonriendo. Me besó en la
frente.
Dormitamos unos minutos. Volví a
quedarme contemplando el techo. Nunca
el silencio había sido tan placentero.
Miré la hora, tenía que empezar a arreglarme
si no quería llegar tarde a trabajar.
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- Me voy a duchar –dije incorporándome,
le miré, parecía ausente-. Puedes
quedarte, no hace falta que te vayas
ahora.
- No quiero darte problemas, me iré
hoy.
- Como quieras –me levanté y me
puse una camiseta, algo decepcionada.
- Gracias por todo lo que has hecho
por mí. –Sus ojos volvían a brillar.
- Ha sido un placer –dije recuperando
la sonrisa desde el cerco de la puerta-.
No te vayas, salgo enseguida.
- Te espero en el salón.
La ducha me sentó genial, oí un ruido
y supuse que había encendido la televisión.
Me sequé el pelo y me maquillé ligeramente.
Salí del baño y fui al dormitorio
para vestirme. Con ropa limpia y
oliendo a jabón llegué al salón. Un grito
ahogado salió de mi garganta. J.M. estaba
sentado como dijo, pero estaba…
Le salía humo del oído derecho. Estaba
desconectado.
Una lágrima corrió rebelde por mi
mejilla. Los pensamientos se agolparon
en mi cabeza. No había comido, ni
bebido… Creía que sería capaz de distinguirlos.
Era tan humano. Me arrodillé
en el suelo junto a sus piernas. No
podía ser cierto. Nunca había tenido la
oportunidad de ver uno de ese tipo tan
de cerca, por eso no lo diferencié. Por
eso huía, era un rebelde. Mi cerebro se
estrujaba intentando buscar todas las
respuestas, cuando llamaron a la puerta.
Me levanté conmocionada y abrí.
- Hola señora, ¿podemos pasar? Hemos
recibido la señal de un robot defectuoso
aquí.
- Sí, pasen. –Me hice a un lado para
dejarles entrar. Eran cuatro. Dos se dedicaron
a examinarle, mientras un tercero
tomaba nota, el cuarto estaba delante de
mí hablándome-. ¿Perdón, qué decía?
- Sí, la preguntaba que cómo era posible
que haya llegado un robot de estas
características a su salón.
- Pues verá… Yo no sabía, creía que
era… -¿un robot?-. ¿Por qué ha escapado
de sus dueños? –me atreví a preguntar.
- No es asunto suyo, pero lamentablemente
la tirada a la que pertenece parece
tener ciertos fallos y tienden a poseer
demasiada independencia y creatividad.
- Pero… Es de los más caros, ¿no?
¿Para qué lo utilizaban?
- Era… digamos el entretenimiento
de una señora rica. –Abrí los ojos de par
en par-. Verá, se está avanzando mucho
en esta materia, los más afortunados
tienen los mejores ejemplares, y los más
parecidos a los humanos; Sin embargo,
como le he dicho, ha habido problemas.
Lamento muchos las molestias que le
haya podido causar.
- Me engañó completamente –disimulé-.
¿Cómo puede manipular un robot?
- Están programados para saber las
necesidades de su dueño, quizá por eso
le haya parecido que la manipulaba,
realmente sólo la estaría leyendo. Así
pueden complacer a sus propietarios
sin que haga falta que éstos lo expresen
en voz alta. Pero estese tranquila, no dejan
de ser máquinas por mucho que su
apariencia diga lo contrario.
- Vaya, estoy un poco desconcertada
–dije, aunque era un gran eufemismo.
- Lo lamentamos mucho, será compensada
por este incidente. Que tenga
un buen día.
Tal como vinieron se fueron, llevándose
con ellos lo que había sido J.M.

No podía hablar más de la cuenta,
rápidamente las fuerzas de la ley te
metían en su programa especial. Pero,
dentro de mí, sabía que las cosas se les
estaban yendo de las manos.
Me senté en el sofá. Me sequé las lágrimas
que caían por mis mejillas. Veía
robots todos los días, se encargaban de
coger las llamadas en el trabajo, había
camareros o asistentas. Pero eran distintos,
eran claramente máquinas. No
como él. Ahora podía entender toda su
actitud. Estaba huyendo de ellos. Había
conseguido desconectar su detector
de posición durante horas, debía de ser
muy autónomo. Absorbí por la nariz.
Dijeran lo que dijeran, pude sentir que
no era una máquina. Sabía que estaba a
punto de conectarse la autodestrucción,
la que se activa tras varias horas de desaparición
del robot, por eso se despidió
de mí. Eso no lo hace una máquina.
Ahora entendía porqué no había comido
ni bebido… Porqué hacía ese tipo de
preguntas. Cogí un pañuelo. ¿Cómo podían
hacerles eso? Eran esclavos. Y, por
lo poco que había visto en JM, tenían
sentimientos
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Picadilly Tales “El laberinto”
Un investigador de lo paranormal, personajes enigmáticos, una chica que
arrastra un misterio, la presencia de “lo extraño” en la niebla, un laberinto…
¡Estás de suerte! Has encontrado una buena historia. ¿Te atreves a entrar?
por A. C. Ojeda
Bendito el que encuentra en la rutina lo
justo y necesario para seguir viviendo. Yo
no. Es esa incapacidad de saciarme con lo
cotidiano lo que me lleva a situaciones como
estas. Tengo que cambiar de hábitos o terminarán
por cambiarme de barrio ellos a mí.
I
Solía quedarme hasta altas horas de
la madrugada encerrado en mi despacho,
poniendo en orden las ideas referentes
al caso que estuviera llevando
en ese momento. Despertar sobre el escritorio
de mi oficina no era nada fuera
de lo normal, pero esa noche tenía otros
planes.
Christine me envió un correo hace
unas semanas insistiendo en la necesidad
urgente de vernos. No podía negarme
a cenar con una vieja compañera
de la facultad a la que no veía desde que
se fue de la ciudad en busca de trabajo.
Siempre hubo una relación especial
entre nosotros, aunque ninguno de los
dos quisiera reconocerlo. No insistí en
el motivo de nuestra cita, me limité a
contestar aceptando su invitación. Era
un placer compartir mesa y mantel con
ella. Además me serviría como excusa
para desconectar durante unas horas
del trabajo. Una cena en la mejor compañía
que pudiera imaginar.
Me encontraba terminando de ordenar
todos los papeles que había sobre la
mesa, cuando sonó el teléfono. Las agujas
del reloj me recordaban que había finalizado
mi jornada laboral hacía unos
quince minutos, así que opté por no hacer
caso a la llamada. Me fui sin ningún
tipo de remordimiento por no descolgar
el auricular. No insistieron, por lo tanto
supuse que no era importante. Segura-

mente llamarían al día siguiente.
Así qué apagué las luces, cerré la
puerta con llave y bajé las escaleras a
toda prisa. Chris me estaba esperando
y yo estaba deseando llegar a nuestro
encuentro.
II
No fui especialmente cuidadoso
en la elección de mi atuendo. Nos conocíamos
desde hace bastante tiempo,
por lo que no necesitábamos aparentar
nada. En cuanto llegué a casa, saqué lo
primero que encontré en el armario y
me lo puse. Sólo había una cosa que no
podía faltar; mi sombrero.
Se ha convertido en un apéndice de
mi cuerpo, me ayuda a meterme en el
papel. Todos los detectives e investigadores
que aparecen en las novelas llevan
uno. Yo no puedo ser menos. Me
gusta llevarlo aunque no esté trabajando.
Además, aunque resulte feo decirlo,
me queda de maravilla.
Armado con mi pequeño sombrero
a lo Sinatra, pulsé el mando a distancia
que abría las puertas de mi coche. Me
acomodé en el asiento del conductor,
metí la llave y giré la muñeca. El motor
rugió como un león de cacería.
Iba tan excitado por la situación que
ni siquiera prestaba atención a la carretera.
A punto estuve de atropellar a una
pareja en un paso de peatones. No vi la
luz roja del semáforo, ni a ellos. Después
de vario sustos conseguí llegar al
restaurante donde habíamos quedado
sin sufrir, ni provocar, ningún accidente.
Dejé mi coche en el aparcamiento y
me dirigí hacia la puerta de entrada.
Mientras me ajustaba la corbata se
acercó una joven, vestida de uniforme,
a preguntarme.
A. C. Ojeda - PICADILLY TALES “EL LABERINTO”
- ¿Espera usted a alguien, caballero?
- En efecto. Tengo una reserva para
esta noche a nombre de Damián Dolz.
- Déjeme comprobar la lista. Así es, si
quiere puede esperar dentro.
- Se lo agradezco, pero prefiero aguardar
aquí a que venga mi acompañante.
- Como usted quiera, señor.
La chica parecía molesta tras oír mis
palabras. Pero necesitaba prepararme
un poco mentalmente antes de recibir a
Christine. Llevábamos demasiado tiempo
sin vernos y, aunque pareciese una
tontería, estaba nervioso como en una
primera cita.
Hacía tiempo que había dejado de
fumar, pero en momentos como este
lo echaba de menos. La espera se hacía
eterna, a ella le gustaba llegar tarde y yo
era un adicto a la puntualidad. El cóctel
perfecto para que un infarto fuese lo
único que me sorprendiese esa noche.
Cuando estaba a punto de ir a por
una cajetilla de cigarrillos, un taxi paró
a escasos centímetros de mis pies. No
podía ver quién iba dentro, aunque lo
intuía. La puerta se abrió y lo único que
pude escuchar del interior fue una voz
femenina dando las gracias al conductor.
Poco después unos tacones asomaban
bajo la puerta trasera del vehículo y
mis venas empezaban a helarse.
“¿Tacones?”, pensé, mientras intentaba
tranquilizarme. Nunca antes la había
visto tan arreglada. ¿Qué tendría de especial
esta ocasión? Todo empezaba a
ser demasiado confuso.
Lo que tenía ante mí no era una alucinación.
Christine estaba irreconocible.
Un vestido largo de color rojo sangre
cubría su cuerpo, el cual no recordaba
tan perfilado. Los tacones, del mismo
tono, debían tener al menos unos diez
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centímetros de altura. Era obvio que había
cambiado, aunque no me disgustaba
en absoluto.
- ¡Pareces otra Chris! –dije sin salir del
asombro.
- Me ha sentado bien estar fuera de
este vertedero. Conocer mundo. Ya
estaba cansada de las viejas calles mohosas
y el horrible clima londinense –
sentenció, mientras caminábamos hacia
nuestra mesa.
Llegamos y un camarero muy amable
retiró nuestras sillas. Esperé a que ella
tomase asiento y a continuación hice lo
mismo.
- Tan caballero como siempre, querido
Damián. Nunca aprenderás –lamentaron
aquellos labios inundados de carmín
rojo.
Tengo que reconocer que no me gustó
en absoluto oír esas palabras. Estaba
claro que aquella mujer no era la misma
que un día cruzó las fronteras para
buscarse la vida. Me preguntaba qué le
habría pasado para dar ese cambio radical,
esperaba descubrirlo con un poco
de conversación tras la cena, pero por lo
que pude comprobar no venía a perder
el tiempo.
- Sr. Dolz. ¿Así te llaman tus clientes?
- Parece mentira Chris, tú puedes llamarme
Damián o cómo te dé la gana.
- Por si no te has dado cuenta, pequeño,
vengo a contratar tus servicios.
¿Acaso pensabas que tanta urgencia se
debía a otro asunto?
- Eh... No, claro que no –mentía como
un bellaco. Desde que recibí el correo
fantaseaba con la idea de un encuentro
subido de tono. Como ya dijo ella nada
más vernos, nunca aprenderé.
- Pobre Damián, no has cambiado
desde la última vez que nos vimos.
- ¿Puedes decirme de una vez para
qué me has traído aquí? –tanta vacilación
empezaba a cansarme. Además,
desde el mismo momento en que rompió
todas mis esperanzas, no me apetecía
permanecer allí ni un segundo más.
- No hace falta ponerse tenso, vamos
a tener tiempo para todo.
El reencuentro había perdido todo
el interés. Decidí disfrutar de la cena
y atender a Chris como lo que era, una
clienta más.
Una vez que el camarero hubo tomado
nota de nuestra cena en su lujosa
libreta negra con filigranas doradas, se
marchó. Fue entonces cuando Chris comenzó
a hablar sobre aquello que tanto
le preocupaba.
Dos horas, ese fue el tiempo que estuvo
hablando sin parar. Yo no quería
interrumpirla, no quería que se dejase
en el tintero ningún dato. Si algo había
aprendido después de varios casos es la
importancia de los pequeños detalles.
He resuelto algunos sucesos complicados
basándome exclusivamente en esos
aspectos minúsculos. Había tomado
algunas anotaciones en una servilleta.
No había traído mi habitual agenda de
apuntes porque tenía en la cabeza otro
plan para esa noche, diferente por completo
al que ella me propuso desde el
momento en que se bajó del taxi.
Tras la charla, aceptó mi invitación a
una copa. Quería llevarla a mi terreno,
no me sentía cómodo entre tanto lujo.
Esta vez yo sería su chófer y el destino
era mi bar de cabecera: el Savoy.
Lo que ocurrió esa noche, prefiero no
recordarlo.
III
La mañana después al reencuentro

seguía bastante confuso. Tenía una nube
de ideas que no hacía más que corretear
por mi mente. Decidí no preocuparme
mucho por todo lo acontecido la noche
anterior y me fui al despacho.
No quería pensar en el encargo de
Chris hasta que no estuviera más tranquilo.
Por un día quería ser consciente
del camino que había de casa a la oficina.
Así que encendí la radio y comenzó
a sonar Highway to Hell, la mañana
empezaba bien.
Aún con la cantinela de los rockeros
australianos en mis labios abrí las puertas
del Savoy. Desde la barra, Jerome
me preguntó si quería lo de siempre.
Asentí con la cabeza.
- Menuda juerga la de anoche, Dolz.
- No seas impertinente Jero y sírveme
ese maldito café.
- No se ponga bravo conmigo, no soy
yo su enemigo.
- Lo sé Jero. Tengo la sensación de haber
pasado una mala noche y que el día
puede ser aún peor.
- Hala, ahí tiene. Tenga cuidado que
aún está caliente. Ya verá como después
de esto se siente mucho mejor.
- Gracias Jero, cóbrate. Puedes quedarte
con el cambio.
Se dio la vuelta para guardar las monedas
en la caja registradora. Yo me
tomé el café a toda velocidad, tanta que
casi me quemo el cielo de la boca, y
abandoné el bar en dirección al trabajo.
No había nadie esperando en la puerta.
Nadie para darme una bienvenida
cálida. Un simple escritorio rebosante
de documentos con un ordenador en
uno de sus extremos; El teléfono justo
en la esquina opuesta al monitor y una
silla tras él. En la otra orilla, la que estaba
frente a mí, yacían dos sillas de invitados.
A. C. Ojeda - PICADILLY TALES “EL LABERINTO”
A menudo estaban vacías, raro era
el día que venía alguien a hacerme una
consulta o encargarme alguna investigación.
El mundo de lo paranormal estaba
sufriendo una campaña de descrédito
y eso afectaba seriamente a mis ingresos.
A pesar de todo siempre conseguía
arreglármelas para sobrevivir un mes
más.
Con la esperanza de que esa mañana
fuese productiva, encendí el ordenador
y me dispuse a ojear los expedientes
que tenía sobre la mesa. Algunos eran
casos sin resolver que un buen amigo
de Scotland Yard se encargada de suministrarme
de manera clandestina. Nadie
podía enterarse de la existencia de
esos papeles.
Me sobresaltó el teléfono. En mitad
del silencio el sonido se hace aún más
insoportable, así que rápidamente descolgué.
- Inspector Dolz, ¿qué desea?
- Buenos días, caballero -dijo una voz
masculina bastante grave-. ¿Es usted el
afamado investigador de sucesos extraños?
- Aunque no es esa la definición, si. La
acepto. ¿En qué puedo ayudarle?
- No sé exactamente como decírselo,
llevo días observando algo extraño que
sucede frente a mi casa. -La cosa empezaba
a ponerse interesante.- Vivo en
una zona con bastante trasiego de viandantes
y, por motivos de trabajo, siempre
voy demasiado ocupado como para
fijarme en lo que ocurre a mi alrededor.
- ¿En qué trabaja usted exactamente?
-le pregunté para ver si podía obtener
más información acerca de aquella misteriosa
voz.
- No creo que eso sea relevante, déje-
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Ánima Barda - Pulp Magazine
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me seguir sin interrumpirme.
- Lo siento, no pretendía ser grosero.
-No podía cometer ninguna torpeza,
hacía mucho tiempo que no entraba
ningún expediente nuevo entre las paredes
de mi despacho.
- Como iba diciéndole, soy una persona
poco observadora. Pero hace unos
días algo llamó mi atención. Frente a mi
jardín, en una pequeña parcela abandonada,
ha surgido lo que parece ser un
laberinto de setos. Todos perfectamente
podados y alineados.
En aquel momento tenía a un hombre
al teléfono preocupado por la aparición
de un laberinto en un terreno abandonado
junto a su casa. Llegué a pensar
que se trataba de una broma, pero su
voz no daba esa sensación.
- Desde arriba no puede verse nada,
he intentado mirar con unos prismáticos
desde la parte superior de mi casa
pero es imposible. Otra de las cosas que
me inquietan es que sólo parece tener
un acceso.
Eso no me preocupaba, ese tipo de
construcciones no siempre tenían una
entrada y una salida. Había veces que
la entrada se usaba al mismo tiempo
como salida. No comprendo muy bien
cuál es el divertimento de adentrarse en
un lugar así.
- ¿Ha visto usted entrar a alguien?
-lancé mi pregunta.
- Sí, pero sólo eso.
- ¿A qué se refiere con “sólo eso”?
- Señor Dolz, me refiero a que sólo he
visto personas entrando en el laberinto.
Nunca vi a nadie salir de él.
En ese mismo instante un escalofrío
recorrió todo mi cuerpo. Por muy acostumbrado
que estuviese a tratar este
tipo de temas, siempre se me ponía
la piel de gallina cuando me explicaban
las características del caso.
- ¿Está usted seguro de eso que está
diciendo?
- Totalmente seguro.
- Dígame la dirección exacta de su domicilio
y ahora mismo me dirijo hacía el
lugar de los hechos.
Apunté en mi agenda el lugar exacto
dónde se encontraba aquel misterioso
laberinto y sin más dilación me puse en
camino. La verdad sea dicha, este asunto
tenía buena pinta.
IV
Allí estábamos mi coche, mi sombrero
y yo. Estacionados a escasos metros del
punto exacto en el que ocurrían los extraños
acontecimientos. Tenía una vista
privilegiada desde allí. El ángulo alcanzaba
desde la entrada al laberinto hasta
la casa de la que procedía la llamada.
No necesitaba bajar del vehículo para
hacer mi peculiar turno de guardia.
Pasaron las horas y allí no ocurría
nada extraño. Varios perros se acercaron
a los arbustos para descargar su vejiga,
pero nada más.
Alguien dio un par de golpes en el
cristal de la ventanilla. En un primer
momento pensé que era un agente que
venía a multarme, para evitarlo bajé a
toda prisa el cristal.
- No sé preocupe Sr. Dolz -dijo aquel
al que reconocí como la voz misteriosa
con la que había hablado horas antes.
- ¿Cómo me ha reconocido?
- Lleva más de tres horas aparcado en
el mismo sitio sin salir de su automóvil
ni para ir estirar las piernas. ¿Cree qué
es algo habitual por esta zona?
Tenía razón. Si mi intención era pasar
desapercibido estaba consiguiendo to

talmente lo contrario.
- ¿Qué le parece señor si le invito a un
café y le cuento más acerca de ese laberinto?
Acepté, sin rechistar. No había sido
capaz de sacar ninguna prueba concluyente
en todo el tiempo que estuve esperando
dentro del coche, por lo que no
vi ninguna pega en acompañarle.
- No sé si usted ha llegado a creer mis
palabras señor Dolz.
- Claro que le creo. He asistido casos
más extraños que este. Puede estar tranquilo,
ha contactado usted con el mejor
profesional del país en cuanto a fenómenos
paranormales se refiere.
- No sabe cuánto me alegro.
- Mi deber es investigar hasta esclarecer
los hechos. Arrojar luz en todo
aquellos que ignoramos. Desvelar los
misterios que se presentan ante nosotros
sin previo aviso.
- Se le ve todo un profesional en la
materia, Dolz.
- Intento serlo, aunque no siempre se
consigue. Hay veces que las cosas no salen
como están previstas.
- Pensé que un investigador era más
cauteloso en sus actos.
- Ya le he dicho que son las cosas las
que no salen como están previstas, no
las actuaciones humanas. En el mundo
de lo paranormal el problema no está en
lo que se ve, si no en lo que hay tras el
telón que cubre al misterio.
Mientras conversábamos, habíamos
atravesado varias estancias hasta llegar
a una pequeña habitación acogedora
que contrastaba, notablemente, con el
resto de la casa. No había que ser demasiado
avispado para darse cuenta
que era ahí donde este hombre hacía
su vida. El resto de las habitaciones por
A. C. Ojeda - PICADILLY TALES “EL LABERINTO”
las que habíamos transcurrido parecían
estar sin vida, siendo el frío el único habitante
en ellas.
- Siéntese aquí. Desde esta ventana se
puede ver perfectamente la entrada a
ese sitio.
Sin saber bien cómo, la niebla se había
adueñado de la calle. No se veía nada,
sólo la tenebrosa silueta de lo que parecían
ser unos árboles en formación. Intentar
observar algo más desde allí era
inútil.
Me sorprendió con un pequeño carrito
de madera en el que transportaba
una bandeja con dos tazas.
- Aquí tiene, el café que le prometí.
-Al observar que no podía conseguir
nada desde aquella ventana, el café y
una buena charla eran mi único plan.
- Entonces, ¿cada cuanto tiempo suelen
tener lugar esos avistamientos de
los que habla? -le pregunté con descaro.
- Pues si le digo la verdad es algo que
no controlo. Paso mucho tiempo sentado
en el sillón donde usted se encuentra
ahora mismo. Me apasiona la lectura,
una vez que empiezo no paro, pero
últimamente me distraen esas extrañas
visiones.
- No sé preocupe, le doy mi palabra
de que descubriré el secreto escondido
entre esos árboles.
La conversación no dio para mucho
más. El pobre hombre, enredado en la
tinta de aquellos libros, tampoco prestaba
mucha atención a lo que allí pasaba.
Demasiada fue su valentía para llamar
y contarme lo que estaba ocurriendo.
V
Una vez fuera pude contemplar la majestuosidad
de aquel palacete. Me despedí
del empedernido lector, que alzaba
85

Ánima Barda - Pulp Magazine
86
su mano desde la puerta, y empecé a caminar
en dirección al coche.
¿Qué clase de investigador sería si no
me adentrase -literalmente- en el lugar
de los hechos? Me armé de valor y dirigí
mis pasos hacia el laberinto. Tras atravesar
una densa niebla me encontré justo
delante de la puerta. Había un marco
de madera a modo de entrada con una
inscripción en la parte superior en una
lengua incomprensible. He de reconocer
que en ese momento se me pusieron
todos los vellos de punta y no precisamente
por el frío. Una simple mirada al
interior bastaba para ello.
Desde mi posición podía adivinar un
largo pasillo de paredes verdes con el
suelo de arena. Para estar en plena calle,
daba una sensación claustrofóbica inexplicable.
No me gustaba ni un pelo todo
aquello y se me había hecho tarde, por
lo que di marcha atrás sobre mis pasos.
Mis pies iban frenéticos hacia el coche.
Parecían estar ellos más asustados
que yo, no podía controlarlos. Empecé
a buscar las llaves dentro del abrigo y
di con ellas. Justo antes de abrir giré la
cabeza y allí estaba él. En su ventana, en
el mismo sitio donde yo había tomado
una taza de café minutos antes, mirándome.
Abrí corriendo el coche, me senté
y arranqué sin perder más tiempo, quería
salir de allí cuanto antes, todo empezaba
a inquietarme demasiado.
VI
Llegué al despacho después de conducir
como un loco. No quise fijar la
vista en lo que dejaba atrás por miedo
a llevarme una sorpresa aún mayor. No
paré hasta llegar al edificio de oficinas
en el que tenía mi pequeño refugio. Una
vez allí, encendí el ordenador y empecé
a buscar casos parecidos. Un laberinto
no aparece de la noche a la mañana y
si realmente se esconde algo macabro
tras esas supuestas desapariciones, habría
alguna publicación en los tabloides
locales.
Nada, eso es lo que decían los medios.
No había ni rastro de un laberinto misterioso
en el que todo el que entra nunca
sale. Busqué en Internet y no aparecía
nada que me hiciera sospechar. Llamé
a los contactos que tenía en diferentes
redacciones de periódicos, nadie había
oído hablar del asunto.
Entonces pensé que lo mejor sería llamar
a mi confidente en Scotland Yard.
No podía creer lo que el frío auricular
del teléfono me escupía directamente al
oído. Él tampoco sabía nada, sus palabras
fueron: “No hay denuncias que se
aproximen a los parámetros que me comentas”.
Odiaba su maldita jerga protocolaria.
Sin pistas que seguir, la única solución
pasaba por volver al laberinto.
Volver a aquella pequeña mansión e intentar
sacar más información. Si estaba
pasando algo, tendría que entrar para
averiguarlo.
VII
Con todas las ideas aún dando vueltas
en mi cabeza decidí que lo mejor era
ir a casa a descansar. El reloj ya marcaba
las ocho y la única luz que alumbraba
mi ventana era el tímido destello que
conseguía atravesar la espesa niebla.
Entonces, el teléfono sonó de nuevo.
Esta vez un impulso me hizo abalanzarme
sobre él. Quizás era aquel hombre
con noticias nuevas sobre el laberinto.
Quizás alguien había entrado y había
conseguido salir, resolviendo así todo el

misterio que tuviera el asunto.
- Dolz al habla, ¿quién es? -tras unos
segundos, contestó una voz familiar.
- Señor, tengo que marcharme.
- ¿Cómo dice? ¿Quién es usted?
- Soy Williams, ha tomado café en mi
casa esta tarde. -Al fin conocía su nombre,
Williams. No entiendo cómo podía
haber pasado por alto hasta ahora haberle
preguntado cómo se llamaba.
- ¿Dónde tiene que marcharse Williams?
-no entendía nada de lo que estaba
pasando. Tenía muchas preguntas
y él demasiada prisa por lo que pude
comprobar.
- Señor Damián Dolz, encontrará usted
una carta con todo lo que debe saber.
Acuda en cuanto pueda al sitio en
el que nos reunimos por primera y última
vez.
Y después de eso, el silencio.
VIII
No sabía qué hacer. Me quedé totalmente
paralizado después de la llamada
y de repente me di cuenta de que
aquel misterioso hombre, ahora llamado
Williams, me llamó por mi nombre.
¿De dónde había sacado tal información?
No recuerdo haberlo mencionado.
No tengo cartel en la oficina, no tengo
anuncio en ningún periódico. Mis
clientes suelen ser personas demasiado
discretas.
Había muchas cosas que no encajaban,
pero si no las resolvía esa misma
noche iba a ser incapaz de dormir tranquilo.
Y falta me hacía una noche tranquila.
Por el camino intenté atar cabos, pequeñas
pistas que había recogido sobre
el terreno. ¿Qué serían esas letras que se
encontraban justo encima de la puerta?
A. C. Ojeda - PICADILLY TALES “EL LABERINTO”
¿Por qué no vi a nadie cuando estuve
de vigilancia? ¿Qué miraba Williams
cuando me iba de su casa?
IX
En Londres, la niebla apenas deja ver
a más de tres metros de distancia. Ese
fue el motivo por el cual me costó tanto
trabajo regresar del despacho a la casa
de Williams. Bueno, para ser sinceros,
no fue el único motivo que dificultó mi
búsqueda.
Cuando estaba a dos manzanas del
laberinto empecé a notar un olor desagradable
en el ambiente. Si el olor me
parecía repugnante, lo que vi al doblar
la esquina de la última calle fue aún
peor.
Frente a mí, un infierno de llamas
descontrolado; Ése era el nuevo, y desolador,
aspecto del laberinto. No podía
creer lo que mis ojos estaban viendo.
Ese viejo chiflado se había vuelto loco y
había prendido todo el jardín. El misterio
se estaba desvaneciendo frente a mis
ojos. Recé porque Williams simplemente
fuera un demente y no encontrasen
un sólo cadáver una vez que extinguiesen
el incendio.
Recordé entonces que me comentó
algo de una nota. Quité mis ojos del fuego
y empecé a buscar la casa en la que
esa misma tarde, en un cómodo sillón,
frente a una estantería repleta de libros,
me tomé un café. Recorrí la calle un par
de veces, arriba y abajo, no la encontraba.
Llamé a varias puertas buscando la
ayuda de algún vecino, pero nadie reconocía
Williams. El momento en el que
un sudor frío surcó mi frente fue cuando
me dijeron que allí no existía tal casa.
¿Me estaba volviendo loco? ¿Los vecinos
me estaban tomando el pelo?
87

Ánima Barda - Pulp Magazine
88
¿Qué estaba pasando?
Cansado de correr de una calle a otra
y bastante confundido con todo lo que
estaba pasando me acerqué de nuevo al
coche. Me metí dentro para evitar el frío
y fui testigo en primera fila de como los
bomberos intentaban apagar aquel incendio.
Entonces giré la vista y allí estaba. La
carta que tanto ansiaba descansaba sobre
el asiento del copiloto. La abrí con
sumo cuidado y me dispuse a leer.
“Señor Damián Dolz,
Espero que no se haya asustado demasiado
con el fuego. Si ha sido así, acepte mis
disculpas. Yo no las recibí de nadie.
Tenía que llamar su atención de alguna
manera, por eso busqué un aspecto que pudiera
interesarle profesionalmente. No debe
ponerse furioso por mi huída, porque técnicamente
es imposible, nunca he estado aquí.
A veces el misterio no es más que un alma
atormentada en busca de venganza. La de
un viejo al que nadie descolgó el teléfono
cuando pedía ayuda para no morir quemado
en su casa.
Ha sido un placer conocerle, aunque hubiese
preferido que entrase en el laberinto.
Atte. Williams”
Noté como una serpiente gélida recorría
mi espalda. Dejé la carta sobre el
asiento y en un intento por tranquilizarme
empecé a conducir.
No habían pasado ni veinticuatro horas
desde que terminé mi cita con Chris,
y en mi vida habían ocurrido demasiadas
cosas como para asimilarlas. Lo mejor
sería encontrar el consuelo entre las
sábanas de mi cama.
Al día siguiente volvería a salir el sol.
Eso esperaba...

Ahora no recuerdo bien cómo acabamos
hablando de ese tema, pero la cuestión
es que fui yo el que dijo:
- Venga, hagámoslo. Nunca he probado
uno de esos tableros.
- ¿Pero dónde lo hacemos? – preguntó
Carlos.
- En casa de tu abuela, cuando te toque
quedarte con ella –esa idea fue de
David.
Éramos los cuatro de siempre, era verano,
teníamos quince o dieciséis años
y estábamos hablando de hacer una sesión
de espiritismo. Era una idea que se
encontraba flotando permanentemente
en el aire pero que ninguno quería proponer
de forma oficial. Supongo que en
el fondo nos daba miedo a todos. Ese
día se me cruzaron los cables y me dio
un arrebato de valentía. Quizás fuera
porque Laura me había saludado unos
minutos antes, al pasar por el jardín.
- A mí me parece bien, es el mejor
sitio. La casa es vieja y tu abuela no se
va a enterar. –Las piezas encajaban a la
perfección para mí, tenía claro que si
había un momento y un sitio para hacerlo
eran estos.
- No se… -Carlos se mostraba reticente
-. No me apasiona la idea.
- Venga ya, no seas gallina. Lo has
comentado otras veces y siempre tenías
ganas –David espoleaba el orgullo
J. R. Plana - CON ESAS COSAS...
Este relato está basado en un hecho
Con esas cosas... real. Únicamente se le han añadido
reacciones dramatizadas, libertad
por J. R. Plana
que me he tomado con el fin de ade-
cuar la historia a la narración literaria. A excepción de los nombres, que son
falsos, el suceso ocurrió tal y como aquí se describe.
masculino de nuestro amigo.
- Es una tontería, Carlos, no te preocupes.
Es para pasar el rato y tener algo
que contar por a tus nietos. –Victoriano,
Vito para los amigos, siempre tenía
unos argumentos un poco más sólidos
que los demás.
Quedamos en hacerlo ese mismo viernes.
David dijo que sabía dónde conseguir
lo que necesitábamos, y nosotros
nos quedamos tranquilos y no hicimos
preguntas. Era un tipo muy resuelto y
fiable.
El resto de la semana trascurrió sin
que nadie mencionara el tema. Yo no le
presté más atención, e incluso llegué a
olvidarme de ello hasta el viernes. Ese
día, por la mañana, Carlos me llamó al
teléfono de casa.
- Hola tú – me dijo al contestar -. Todo
marcha bien, me quedo esta tarde con
mi abuela hasta que vuelva mi tía. Tendremos
unas tres horas, más o menos.
Con eso basta, ¿no?
- Claro que sí, tío. Eso es un rato nada
más. Nos basta y nos sobra. ¿A qué hora
quedamos?
- Estaros aquí sobre las cinco, cinco y
media. ¿Te encargas tú de llamar a los
demás?
- Vale.
- No os traigáis nada de comercio
ni bebercio, lo llevo yo de mi casa,
89

Ánima Barda - Pulp Magazine
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que sobró de la semana pasada.
- Vale.
- Venga, hasta luego.
Y colgó.
Llamé a Victoriano y le encargué que
llamara a David. Así funcionábamos
nosotros, una cadena en perfecta sincronización
mecánica. Si nuestras madres
nos veían mucho rato colgados al teléfono
nos lo quitaban a patadas, que luego
la factura subía un buen pico. Lo que
quedaba de mañana lo empleé en perder
el tiempo tirado en el sofá de casa.
A las cinco salí de casa. A las cinco
y diez estaba ya en casa de Leonor, la
abuela de Carlos. En el pueblo, aunque
es grande, está todo a cinco minutos,
diez como mucho. Tardé cinco minutos
de más porque me paré a comprar
unas chuches, para picotear algo en lo
que llegaban los otros. En el pueblo hay
cierta tendencia a llegar siempre tarde,
y como la gente no se lo toma mal, lo
suyo es llegar con quince minutos de
retraso. Como poco. Yo he sido siempre
una de esas raras excepciones, así que
siempre iba provisto de algo para matar
el tiempo.
Carlos me abrió en seguida.
- Hola. Vamos a ir al piso de arriba,
para estar más tranquilos. Mi abuela
está en la sala, salúdala antes de subir.
La mujer estaba en su mecedora de
siempre, la tele de fondo, el ventilador
enchufado y vestida de negro riguroso.
Creo recordar que por aquel entonces
rondaba ya los noventa años, y como
el abuelo de Carlos había muerto antes
de que él naciera, mi sensación era que
toda la vida ella había ido de luto.
- Buenas tardes Leonor –grité para
que me oyera bien.
- Buenas tardes hijo, ¿cómo estás?
Leonor estaba ciega. Hacía unos
cuantos años que había perdido la vista
totalmente, y ahora escrutaba con sus
blanquecinos ojos la habitación, intentando
localizarme por el sonido de mi
voz.
- Muy bien, aguantando el calor este
que hace. ¿Y usted?
- Pues como siempre, más pa´lla que
pa´cá. ¿Qué vais, a jugar un rato?
- Sí, echaremos unas partidas al parchís
o algo de eso.
- Muy bien, muy bien, vosotros como
si estuvierais en vuestra casa.
- Muchas gracias Leonor.
Solíamos ir mucho a casa de la abuela
de Carlos, y las conversaciones con su
abuela dejaban un matiz de bucle; siempre
nos preguntaba lo mismo. Íbamos
allí porque era donde más tranquilos
estábamos, con la casa para nosotros
solos. Y además a la mujer le alegrábamos
el día, porque sentía el movimiento
de la juventud, y eso a la gente mayor
siempre le gusta. Así que todos ganábamos.
David y Victoriano observaron rigurosamente
la costumbre, y hasta las seis
menos veinticinco no aparecieron. David
venía cargado con una caja grande.
- Vengo matado de subir la cuesta con
el sol en el cogote. ¿A quién se le ocurre
quedar en plena hora de la siesta?
- Deja de quejarte y trae la caja. Pasad
a saludar a mi abuela y luego subid,
que hemos puesto otro ventilador para
nosotros.
Ayudé a Carlos a subir la caja mientras
oíamos las voces de los otros dos
saludando a Leonor. Una vez arriba, cotilleamos
un poco a ver que había traído.
David, siempre previsor, había me

tido todo lo necesario para el ritual y
para crear atmósfera.
- Velas, mantel oscuro, el tablero…
Mira, ha cogido un vaso, el idiota. Como
si aquí no hubiera –me dijo Carlos, alzándolo.
David y Victoriano entraron
en la habitación.
- ¡Te he oído! Es por si acaso –se defendió-.
¿Estáis listos?
- Sí, creo que tengo todo listo.
Estábamos en una habitación que no
se usaba para nada, así que tenía poco
mobiliario. La habíamos despejado,
amontonándolo todo en un rincón. Cerramos
bien los postigos de todas las
ventanas de las habitaciones próximas,
y tapamos las de nuestra estancia con
sábanas para que no entrara nada de
luz. Encendimos una pequeña lámpara
de mesa y la cubrimos con una sábana
fina de color rojo, para dar más dramatismo
al ambiente. Por su lado, David
apagó el ventilador y fue prendiendo
las velas y colocándolas estratégicamente
en grupitos.
- Vito, vacía la caja y ponla bocabajo,
la usaremos de mesa.
Victoriano sacó todo el contenido y
colocó la caja en el centro de la habitación.
Luego David la cubrió con el mantel
oscuro.
- Es marrón, pero sin luz parece negro
–comentó-. Os da lo mismo, ¿no?
- Uff… Yo, si no es con mantel negro,
no hago nada –apunté con voz de quisquilloso.
- ¡“Veste” a la mierda! –me dijo riéndose-.
Venga, sentaos cada uno en un
lado.
Obedecimos y él puso el tablero sobre
la mesa, con el vaso bocabajo en el
centro. Se acomodó en su sitio, con las
piernas cruzadas. No sé si era mi ima-
J. R. Plana - CON ESAS COSAS...
ginación o realmente lo vi, pero percibí
un asomo de duda en David. Repasé
con la mirada a todos y la verdad es que
parecían inquietos. Yo comencé a percatarme
de lo que íbamos a hacer, y un escalofrío
recorrió mi espina dorsal. Sentí
helor en el estómago y me entraron ganas
de salir de allí. Intenté controlarme,
pero el ominoso momento se imponía
a todo dominio. Las piernas dobladas
me temblaban ligeramente. Cielos, yo
no quería hacer eso, ¿para qué narices
habría dicho nada?
- Bueno, vamos a empezar, ¿no? –David
llevaba la batuta.
- Oye, chicos… -Había estado dudando
si hablar, pero al final el miedo pudo
a la vergüenza-. No tengo claro que
quiera hacer esto…
Oído con perspectiva, sonaba a cagalera
de gallina total.
- ¡Venga ya! Ahora no podemos amilanarnos,
ya hemos montado el follón –
Vito era el animador oficial del grupo-.
Tú tranqui, que esto lo hace un montón
de gente y no pasa nada. Vamos, David,
oficias la ceremonia, que sabes qué hay
que hacer.
- Ok… -inhaló aire con teatralidad-.
Esto no es necesario, pero me han dicho
que ayuda. Juntad vuestras manos y cerremos
el círculo. Ahora repetid conmigo.
Casi en susurros, pero con voz imperiosa,
comenzó a dar órdenes al vacío
que teníamos delante.
- Si hay algún espíritu en las cercanías,
pedimos que se muestre.
Unimos nuestras voces en replica.
- Danos una señal de tu presencia a
través de este tablero –tras la repetición
guardó silencio unos segundos-. Ahora,
poned vuestros dedos índices en el vaso,
91

Ánima Barda - Pulp Magazine
92
y vamos a repetir lo mismo varias veces.
Es importante que estéis muy concentrados.
Coreamos al unísono las dos frases
varias veces seguidas. Yo lo repetía con
la boca pequeña, pues a cada segundo
me sentía menos seguro de aquello. Estaba
muy nervioso, tenía la boca enormemente
seca y me temblaba la espalda.
Hacía mucho que no sentía tanto
miedo. Cerré los ojos con fuerza para
intentar mitigar el terror creciente.
- ¡Joder! –David pegó un grito.
- ¡Mierda! ¿Qué ha sido eso? –ese era
Carlos.
- ¿Es una broma? ¡Qué coño estáis haciendo!
–Vito.
- ¡Joder, joder, joder! ¿Qué pasa? –oí
como David se movía.
Sentía muchísimo frío por dentro, y
tenía la sensación de que mis tripas se
estaban deshaciendo. Abrí los ojos para
ver qué pasaba y me encontré con plena
oscuridad.
- ¡Enciende ya, coño! ¡Como estés
gastando una broma te parto el cuello,
gilipollas! –Vito estaba fuera de sí.
- ¡Tranquilo, tío! ¡No he sido yo, joder!
–la débil llama de un mechero iluminó
nuestras caras. Todos estaban blancos
como la pared. Supongo que yo tenía el
mismo aspecto.
David alumbró con el mechero a su
alrededor, buscando una vela para tener
algo más de luz.
- Carlos, tío, es tu casa, sabes donde
están las luces, enciéndelas tú, cojones.
- Y una mierda, yo no me muevo hasta
que tenga una vela o lo que sea.
- Me cago en la leche –David encontró
un grupo de tres velas-. Toma, coge
esta.
Carlos se levantó y, con paso trémulo,
se dirigió hacia la puerta, para dar la
luz.
- Ostras, no funciona.
- Prueba con la del pasillo.
- Habrán saltado los plomos.
- ¡Tú prueba!
Nuestro amigo salió de la habitación,
internándose en el pasillo, al que llegaba
algo de luz gracias al piso de abajo.
Para alivio de todos, la luz de afuera se
encendió.
En tropel, sin orden ni concierto, salimos
corriendo de allí, al estilo sálvese
quien pueda. Carlos, aún pálido, nos
esperaba con la vela encendida en la
mano.
- ¿Qué ha pasado? –preguntó.
- No tengo ni idea, ha sido súper raro
–respondió David.
- No debíamos haber hecho esto, no
debíamos haber hecho esto… –Ahora
era yo, y no la abuela, el que estaba en
un bucle.
- ¿Seguro que no es una broma, David?
–Vito estaba serio como nunca.
- Te lo prometo, no ha sido idea mía
–se paró un minuto a mirarnos a todos,
uno por uno-. Ninguno tenemos cara
de estar disfrutando con una “broma”.
Tenéis pinta de muerto, y yo no me encuentro
especialmente mejor, la verdad.
- ¿Pero qué ha pasado ahí dentro? –
Carlos también estaba en bucle.
- No lo sé, no lo sé. Abramos todas las
ventanas y vamos a ver si hay algo.
Esta vez no nos dividimos el trabajo,
fuimos todos juntos abriendo, uno
por uno, todos los postigos que habíamos
cerrado. Empezamos por las otras
habitaciones, en las que la luz eléctrica
funcionaba, y dejamos para el final en la
que estábamos nosotros.
- Por aquí no hay nada raro…

- No habrá sido tu abuela, ¿eh? –David
intentaba bromear, pero no se le oía
muy seguro.
Le ignoramos. Había demasiada tensión
en el ambiente. Ya sólo faltaba la
última habitación, y ninguno quería
entrar allí. Estábamos los cuatro allí parados,
casi apretujados los unos contra
los otros en medio del pasillo iluminado
por los rayos que entraban por las
ventanas de otros cuartos. Hacía mucho
calor, pero ninguno sudaba. El frío había
anidado bien dentro.
- Tenemos que entrar… Tiene que haber
una explicación.
David se separó de la piña que formábamos,
adentrándose despacio en
la habitación. Era un mar de impenetrable
oscuridad, pues a pesar de la luz
exterior, no veíamos nada más allá del
umbral de la puerta. El sentimiento de
grupo se impuso a nuestro paralizante
terror y avanzamos a una, arropando a
David. La vela de Carlos hacía rato que
se había apagado, pero él seguía sujetándola,
totalmente ajeno.
- Abramos para que entre luz. –Continuamos
todos juntos, en dirección a las
ventanas.
Los escasos metros que separaban
la puerta de los postigos se me antojó
como un avance interminable. Parecía
que, en medio de aquella oscuridad
casi tangible, no íbamos a llegar jamás
a ningún sitio. En el fondo de mi mente
comenzó a crecer un terror a no salir
nunca de allí, que fue inundándome
poco a poco. Por fortuna para todos, alcanzamos
las ventanas y las tinieblas se
rompieron con el sol del verano.
La habitación estaba tal cual la habíamos
dejado antes de que todo se apagara,
nada se había movido de su sitio.
J. R. Plana - CON ESAS COSAS...
Los muebles, las velas, el ventilador
apagado, la mesa improvisada, el
vaso… Todo seguía allí, como si no hubiera
pasado nada.
- Aquí no hay nadie… -Vito parecía
desolado. Quizá esperaba ver alguien
riéndose de nosotros y nuestras caras
de pardillos.
- Las ventanas están totalmente cerradas,
no ha podido ser la corriente. Y el
ventilador está desenchufado… ¿Cómo
coño se han apagado todas las velas de
golpe? –David examinaba con cuidado
la escena.
- ¿Y la lamparilla? ¿Por qué se ha apagado
la lamparilla? Mi tía le cambió la
bombilla hace poco, no se ha podido
fundir.
- Hubiera sido demasiada casualidad.
Es todo muy raro, no me gusta un pelo
–Victoriano miraba ceñudo a la mesa -.
Tíos, ¿qué es eso
No se movió de su sitio, simplemente
estiró el brazo como si tuviera un resorte
y señaló al tablero. El resto nos acercamos
despacio, como si de un momento
a otro fuera a saltar una liebre asesina
contra nosotros. David se paró y soltó
una exclamación ahogada. Carlos también
se paralizó de repente, llevándose
la mano a la boca. Yo seguía andando,
inspeccionando la mesa pero sin terminar
de entender qué pasaba. Entonces
lo vi, y no pude evitar que se me saltaran
las lágrimas de la impresión.
El vaso, el que habíamos usado bocabajo
encima del tablero, lucía sobre su
base cuatro marcas negras. Al prestar
más atención descubrí que eran huellas
digitales perfectamente definidas, una
por cada uno de nosotros.
Lo primero que hice fue mirarme el
dedo índice, esperando encontrar un
93

Ánima Barda - Pulp Magazine
94
manchurrón de tinta. Pero mi dedo estaba
limpio. Estiré todos en busca de
algo, pero estaba impoluta. Miré la otra
mano y me encontré con más de lo mismo.
Dirigí mi vista hacia el resto de mis
amigos, que habían vuelto a perder el
color. Vito seguía en la misma posición,
con el brazo a media altura, señalando
la caja. Carlos parecía al borde de un
ataque de nervios y David farfullaba
algo sobre que el vaso estaba limpio y
que no entendía qué era eso. Con dos
zancadas se acercó y lo revolvió todo,
intentando encontrar una mancha de
grasa o suciedad que explicara el por
qué de las huellas. Pero allí seguía sin
haber una explicación razonable.
- Vamos a recoger, chicos. Quitemos
esto del medio y vámonos a la calle. No
aguanto ni un minuto más aquí –y, dando
la vuelta a la caja, empezó a meter
todo dentro.
Nosotros tardamos un poco en reaccionar,
pero el ímpetu de David nos
despertó del trance. Recogimos como
alma que lleva el diablo. Nunca en mi
vida he vuelto a trabajar tan rápido. En
mucho menos de la mitad de tiempo
que nos llevó montarlo todo, habíamos
dejado la habitación tal y como estaba.
En solemne silencio enfilamos el pasillo
rumbo al piso de abajo.
- No puedo irme muy lejos, mi abuela
no se puede quedar sola.
- Vale, nos quedaremos en la puerta.
Pero fuera, no quiero estar aquí. –David
llevaba la caja con una especie de rabia
contenida.
- ¿Qué vas a hacer con eso? –preguntó
Vito, mirando con aprensión.
- Lo voy a tirar todo al fuego. A la
mierda, yo esto no lo repito en mi vida.
Llegamos al piso de abajo y pasamos
por delante de la sala. Carlos entró a decirle
a su abuela que íbamos a estar en
la puerta de la calle, pero a medio camino
se detuvo. Su abuela estaba mirando
en nuestra dirección, saltando de uno a
otro, como si pudiera vernos. No se mecía
en su asiento, estaba completamente
quieta, abriendo y cerrando la boca
como si cogiera aire al salir del agua.
Entonces habló, casi en un susurro, pero
que todos oímos perfectamente.
- Ay, hijos… Con esas cosas no se juega.

1 + 1 suman
siempre 3
por
Miguel Cristóbal Olmedo
Yo no soy detective; si lo fuera, no
estaría muerto ni me dispondría a confesar.
Y es que los muertos deberíamos
tener voz y voto en estas historias, aunque
pocas veces se nos dé carrete. Somos
los protagonistas a pesar de que
simplemente estemos ahí, tumbados sobre
el proverbial baño de sangre, mientras
junto a nosotros alguien traza un
dibujo de tiza y la gente forma un corro
y dispara fotografías.
En mi caso, fui encontrado en la cocina,
con la puerta de la nevera abierta,
los restos de un sándwich de atún sobre
la vitrocerámica. Podría ser peor. La
muerte pudo encontrarme en el baño,
con los pantalones bajados y la mierda
partida por la mitad por una contracción
de los músculos del culo. Tardaron
un rato en darme la vuelta, allí donde
una vez estuvo mi ojo derecho, había
ahora el orificio de entrada de una bala.
Escuchaba las voces discurriendo nebulosamente
hacia temas de conversación
que no tenían nada que ver conmigo.
El detective Raúl Martínez, del departamento
de Homicidios, estaba en
trámites de separación. Su compañero,
Damián Arjona, sacudía la cabeza
y porfiaba contra las mujeres, especialmente
las mujeres casadas, para mostrar
empatía por su compañero. “Putas
y chantajistas. Te hacen elegir: el dinero
o la vida”. Luego salieron al portal
Miguel Cristóbal Olmedo - 1+1 SUMAN SIEMPRE 3
En las historias policíacas, los culpables
suelen tener la última palabra...
a menos que la víctima se les
adelante y plantee su versión del crimen.
para cederle el espacio al equipo científico
–vaya risa, sólo era uno-. Raúl
encendió un cigarrillo y le ofreció otro
a Damián que hizo no con la cabeza,
lentamente. Se quedaron mirando los
edificios que hay al otro lado de la calle
y muestran una fachada desabrida
con todas esas cuerdas de tender y la
ropa interior expuesta de manera triste,
como si fueran los pañales de un niño
y no el sujetador de una mujer que alguien
ha mirado con deseo.
Me sacaron por la puerta, dentro
de lo que parecía una bolsa de gimnasio.
Y yo nunca he ido a un gimnasio, con
que fíjense en la ironía. Los vecinos se
agolpaban para verme salir, como una
celebridad, sin saber si era yo o Sabrina.
La televisión de la cadena autonómica
ya estaba allí, raudos como nadie gracias
al soborno del sargento de guardia
y filmaban mi entrada en la ambulancia,
hacían preguntas a los curiosos que
siempre decían lo mismo: es una tragedia.
Los detectives se mezclaban con los
periodistas y escuchaban las respuestas
que daban a la televisión. El ansia de
protagonismo desenreda más lenguas
que la sala de interrogatorios.
Unos minutos después sacaron el
segundo cadáver. Una señora que no
nos conocía se puso a llorar por la histeria.
Los periodistas giraron sobre sus
talones y la empezaron a fotografiar.
95

Ánima Barda - Pulp Magazine
96
Los que de verdad nos habían conocido,
no lloraban; en realidad, más de uno
se habría alegrado o buscaba la forma
de robar en el piso. “Eran tan jóvenes”
farfulló alguien inopinadamente, porque
la edad no tiene nada que ver con
la muerte.
Raúl y Damián se montaron en
la misma ambulancia. Me hubiera gustado
volverme hacia uno de ellos y con
un estertor susurrarle el nombre de mi
asesino.
Esa tarde Raúl discutió con su mujer
porque ninguno de los dos quería dejar
la casa. “¡Búscate un hotel!”, se gritaban
mutuamente. Finalmente fue la mujer
quien salió porque tenía miedo de recibir
una paliza. “Pero sólo por un par de
noches”, le advirtió, y encontró asilo en
brazos de su amante, un crápula adinerado,
con buen gusto con la ropa y las
mujeres.
Al detective la casa se le volvió enorme.
Rompió el espejo del baño y se rajó
el antebrazo con la punta de uno de los
pedazos. Una leve tentativa de llamar la
atención, pero lo pensó mejor y se lavó
la herida. La sangre dejó de brotar por
sí sola. Buscó el desinfectante pero no
estaba en su sitio porque su mujer se lo
había llevado en su maleta, así como el
dinero de su cartera, ausencia que no
notó hasta una hora después, cuando
fue a pagar en el bar su tercer whisky.
Damián se estaba masturbando delante
del televisor, desarrollando una
fantasía sexual que incluía a Raúl sacándose
la ropa, cuando le llamaron al
móvil. “¿Quieres tomarte algo conmigo?”.
Era la voz de su compañero, que
empezaba a sonar como la de un borracho.
Damián se lavó los dientes y se ins-
peccionó su pecho trabajado en el gimnasio.
Salió volando preguntándose si
aquella noche sería la noche. Raúl, por
supuesto, sólo quería a alguien que le
pagara las copas que tenía intención de
seguir tomándose. Ninguno de los dos
se acordaba ya más de nosotros.
Sabrina y yo nos amábamos. O
nos seguimos amando con la distancia
de los muertos y el resentimiento de los
muertos. Nuestra historia es demasiado
vulgar. Al principio, sólo follábamos y
nos quedábamos mirando cómo el gotelé
se iba desgajando del techo. Pasábamos
de compromisos porque sabíamos
demasiado sobre ellos. Una noche
me propuso que durmiera en su casa.
Se había hecho tarde y no era plan de
ir gastándose el dinero en taxis. Haber
aceptado cambió para siempre las bases
de nuestra relación. Desperté de madrugada
y sentí que Sabrina andaba a
tientas hasta el baño. Por la puerta cerrada
se colaba una rendija de luz que
entraba hasta su dormitorio. La escuché
moviéndose de un lado para otro, manipulando
cosas, abriendo y cerrando
el grifo. Pasó demasiado tiempo y la
llamé con voz queda, preguntando si se
encontraba bien. Finalmente me atreví
a abrir puerta, que no tenía echado el
cerrojo, y la encontré adormilada sobre
la taza del váter, con los pantalones bajados,
la mierda partida por la contracción
de los músculos del culo y la aguja
todavía en el brazo.
El resultado de la autopsia se demoró
más de lo debido porque éramos
unos yonkis en un barrio marginal. Había
restos de pólvora en las manos de
Sabrina. El arma estaba a su lado. Era
fácil anticipar una deducción: se había

volado la cabeza después de abrir fuego
contra mí. La cosa era de manual. “1 +
1 suman 2”, pensó Raúl, que se negaba
a hablar de lo que había pasado la
otra noche con Damián. La ventaja de
solucionar homicidios entre yonkis es
que no son demasiado imaginativos y
no tardarían mucho en dar con el móvil
del crimen, que sólo podía ser dinero,
drogas o celos.
Sabrina me enseñó a usar la heroína.
Como es costumbre decir, yo solamente
deseaba probarla, totalmente
advertido de los peligros de la adición y
con el respaldo de la fobia que siempre
he sentido por las agujas. Les diré algo
que deberían saber ya: todos los drogadictos
empezamos con la misma premisa
de no volverlo a hacer. Es como hacer
el amor. Uno no se engancha así como
así de una persona, se acuesta una vez
y no pasa nada, entonces decide volver
a hacerlo porque se ha perdido el sentido
del riesgo. Mi primera experiencia
con la heroína fue nefasta. Ni siquiera
me hizo sentir bien. Vomité (y yo odio
vomitar) hasta que casi perdí el conocimiento.
Luego me quedé dormido y
creo que entre sueños me dio por volver
a vomitar. ¿Cómo podía eso enganchar
a nadie? ¿Cuánta verdad había en eso
de que la droga era mejor que el sexo?
Me parecía una comparación desproporcionada.
Pero eso fue antes de saber
que uno puede vivir sin sexo, sin amor,
sin dinero, pero no se puede vivir sin
heroína. Quizá les parezca poco educativo
pero eso es porque la educación
nunca tuvo nada que ver con la verdad.
Yo lo sé. Mi asesino lo sabe.
Esa noche Raúl se acostó asqueado,
reviviendo la sorpresa del primer beso
Miguel Cristóbal Olmedo - 1+1 SUMAN SIEMPRE 3
áspero de Damián, protagonizado por
su barbilla sin afeitar y sus labios arrugados,
ya en el dormitorio, los dos borrachos
y cantando melodías obscenas.
La pelea, la disculpa, los insultos. Y, entonces,
cuando Damián estaba girando
el pomo de la puerta, surgió la voz de
Raúl, pidiéndole increíblemente que se
quedase, como si se tratara de una damisela
desguarecida y fuera aullasen
los lobos. Raúl no quería acordarse pero
cerraba los ojos y volvía a sentir su cuerpo
apretado al del otro, los gemidos, los
sollozos, la inconsciencia de la necesidad,
los dedos de Damián metidos en su
boca, unos dedos que sabían a pólvora,
alcohol y atún. Esa noche su mujer estaba
follando en la casa del amante crápula.
Él la hacía adoptar las posturas más
vejatorias. Ella se quejaba: duele. Pero
se avino a todo mientras por la rendija
del armario la cámara lo filmaba. Esa
noche Damián estaba llorando. Por una
parte se sentía feliz y por otra, más desdichado
que nunca. La conciencia y el
deseo le hacían un nudo en la cabeza.
El tiempo pasa y la vida continúa. Eso
dicen, hasta que deja de ocurrir.
Sabrina y yo empezamos a traficar.
Le vendíamos al panadero, al cartero de
la zona, a la vecina del primero y a los
drogatas habituales del barrio. Sabrina
también les vendía a su madre y a su
prima. Eran una familia de consumidores
formidables. No nos iba mal y tampoco
sentíamos miedo aunque por la
calle sonaban voces de una nueva mafia
que estaba eliminando o comprando
a la competencia. Con nosotros no
podrían, y le dábamos al jaco, que era
como nuestra poción mágica para luchar
contra los invasores.
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Ánima Barda - Pulp Magazine
98
El día de mi muerte desperté tarde
y con dolor de cabeza a causa del grito
de Sabrina. Pensé que estaba sufriendo
alguna paranoia. Sabrina siempre tuvo
unos buenos pulmones, amén de una
envidiable estructura ósea. Fui hasta la
cocina dando tumbos, con la necesidad
de un chute oprimiéndome el estómago.
En el rellano de la puerta había un
tipo que no había visto nunca. Se disculpó
por presentarse así, nos pidió que
nos sentáramos en la cocina, tranquilitos,
y me preguntó si le podía preparar
alguna cosa sencilla, como un sándwich
de atún. Y yo se lo hice porque lo pidió
con las maneras correctas y una Beretta
semiautomática en la mano.
Damián sugirió a su compañero que
salieran un momento de la comisaría.
Raúl aceptó porque le apetecía fumar
y mantenerse por un rato lejos del papeleo.
Fue Damián, por supuesto, el
primero en hablar y Raúl, revolviéndose
bruscamente, lo detuvo con un
gesto: “Aquí no, después”. En la oficina
alguien quiso saber cómo iban las
pesquisas. Todo encajaba, le dijeron,
la pistola, las balas... Sólo que Sabrina
y yo nos queríamos. Pero eso, claro, no
sale en las autopsias. Damián no dejaba
de mirar el reloj, impaciente por tener
la ocasión de enfrentar los ojos de Raúl
y confesarle lo que sentía. Raúl se iba a
acobardar, echarle la culpa a la botella
y le iba a partir la boca. Uno de los dos
pediría el traslado. Así se acabaría todo.
Damián lo sabía y, sin embargo, tenía
que decírselo.
El tipo de la Beretta nos hizo las amenazas
acostumbradas mientras daba
cuenta del sándwich. La conversación
que estábamos teniendo la llevamos en
un tono bastante civilizado. Todo iba
bien. A partir de ahora le compraríamos
la mercancía a él. Más cara y de menos
calidad, pero el mercado siempre fluctúa.
Entonces, no sé por qué, le salté encima.
Quiero decir que todo iba camino
de un final feliz y no había necesidad de
atacarle, pero el tipo no se terminaba de
ir y la tensión de mi estómago se agudizó
hasta el punto de que ya no pude
pensar más. Si hubiera sido un detective,
no estaría muerto. Habría sabido que
no se trataba de un gangster cualquiera,
que este tipo sabía apretar al gatillo aun
con las manos atadas. Sentí una fuerza
invisible empujándome con violencia
hacia atrás. Escuché la detonación, sonando
de forma festiva muy cerca de la
cara. Sabrina se puso a gritar otra vez.
Tiene buenos pulmones, ese fue mi último
pensamiento antes de que se hiciera
momentáneamente la oscuridad.
A la hora de salir, Damián busca por
todas partes a su compañero. “Ha salido
antes, ¿no le has visto?” le responden
otros agentes que empiezan su turno de
patrulla. Por supuesto nadie contesta
cuando marca su número de móvil. Va
hasta la casa de Raúl y puede ver las
ventanas iluminadas del salón pero no
se atreve a tocar el timbre de la puerta,
se queda como un gato mirando la
luna, mira y mira y mira. Entonces distingue
el perfil de dos personas que se
hablan muy de cerca. Y el brazo de una
de ellas descansa en los hombros de la
otra. No puede soportarlo más y acude
al bar donde Raúl y él compartieron la
otra noche las cervezas. Los parroquianos
ni siquiera advierten su entrada.
Todos ellos, piensa, tienen el aspecto

de ser hombres lúcidos y, sin embargo,
también están ahí, matando las horas,
sin subir los peldaños de casa, todos tienen
una araña negra reconcomiéndoles
el pecho, un secreto turbio, una confesión
que no pueden sino hacerle al vaso
que tienen delante.
La mujer de Raúl llora desconsoladamente,
pide perdón, se le arruga la
cara como si fueran los labios secos de
Damián. Raúl aparta ese pensamiento.
Mira a su mujer, deshecha en lágrimas,
verdaderamente arrepentida de todo, y
Raúl, claro, qué puede hacer él si en el
fondo no ha dejado de quererla, ni de
odiarla, pero eso también forma parte
de su forma de quererla. La sacude una
bofetada y ella resiste impertérrita. Le
anima: eso, eso, lo merezco, pero déjame
volver. Raúl no tiene fuerzas para
seguir. La pone la mano en el hombro y
espera a que su corazón se tranquilice.
Al fin y al cabo ya hay cosas entre ellos
que no se dirán jamás. Raúl piensa en
Damián un segundo, pero lo hace con
asco, y sabe que no va a poder seguir
trabajando con él. Su esposa ha vuelto.
Tampoco sabe por qué pero es lo de
menos. La mujer había encontrado la
cámara y las cintas que el crápula guardaba
en el armario de la ropa. Se dedicaba
a subir las grabaciones por Internet
y a ganar dinero con ellas. Así que
ella ha salido a la intemperie dándose
cuenta de que no tenía a dónde ir. Ha
roto las cintas y ha entrado en la casa
de Raúl con sus propias llaves. Y allí, al
lado de la ventana, tiene lugar la escena
de reconciliación, en el que los dos han
decidido que para seguir juntos deben
seguir mintiéndose.
Damián está borracho. Persigue a un
perro con una botella rota. Entra en el
Miguel Cristóbal Olmedo - 1+1 SUMAN SIEMPRE 3
salón y pone la tele pero no oye ni mira
nada de lo que echan. Juega con su polla
para lograr una erección, pero esa
noche no hay ganas más que para olvidar
el día de ayer. Va hasta el aparador
de las bebidas donde también guarda
sus armas no reglamentarias. Se sirve
un whisky y mira las armas, se sirve
otro whisky y mira las armas. Pasan las
horas pero es como si no pasase nada.
Cuando está de camino a la cama se detiene
y regresa a la cocina porque le ha
entrado antojo de sándwich de atún.
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Ánima Barda - Pulp Magazine
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Cadáver exquisito
por J. C. Medina
Muchos sabréis en qué consiste un
cadáver exquisito. Para los que no lo
sepan, se trata de un cuadro pintado
por varios artistas en la que cada
uno realiza su parte sin saber qué
han hecho los demás. Esta técnica,
que empezaron a usar los surrealistas,
ha sido llevada a otras artes, entre
ellas la escritura.
Nosotros hemos querido hacer algo
parecido a esto, es una historia continuada
a modo de concurso.
Lo que vamos a hacer es la siguiente:
leeros lo que viene a continuación.
Luego os damos una serie de
requisitos y vosotros seguís con ello.
Nos lo mandáis, elegimos el que más
nos guste y cada mes el cadáver sigue
con un autor distinto.
¡Esperamos vuestros relatos!
Sam contempla intimidado la enorme
muralla que rodea la Gran Ciudad.
Siempre le produce la misma impresión,
con sus altas torres y su grueso
muro mecánico.
Está escondido entre las rocas, a una
prudente distancia de los robo-vigías
defensivos. Si alguien se acerca demasiado
a ellos y no posee un identificador
insertado, éstos empiezan a disparar
rayos de advertencia hasta que deciden
que ya es suficiente y te dan de verdad.
Por desgracia, a Sam le habían quitado
el suyo cuando le mandaron a las mon-
tañas, así que era mejor mantenerse a
una distancia prudente de esos cacharros.
Cogiendo los binoculares, Sam echa
un vistazo a la puerta de acceso principal.
Allí se aglomera todo los días una
larga fila de personas provenientes del
exterior, probablemente de las minas
cercanas, que acuden a la Gran Ciudad
con alguna tarea. En la entrada, robots
limpiadores analizan la radiación y la
identificación de los que llegan, y si no
encuentran nada sospechoso, eliminan
la contaminación de sus cuerpos y les
dejan pasar. Por supuesto, tanto Sam
como Archie Moloch, el alienígena misterioso
que le había encomendado la
misión, han descartado esa vía, pues
resulta demasiado engorroso burlar la
vigilancia.
También estaban fuera del plan todas
las vías de acceso restantes: agua, alcan-

tarillado y entrada de mercancías y comercios.
En todos existen complicados
detectores de radiación para evitar que
entren en la ciudad elementos contaminados.
Sam no está especialmente sucio,
pero ha estado fuera el tiempo suficiente
como para hacer saltar las alarmas y
que le descubran acurrucado entre los
cajones de comida.
Así que la única forma de entrar posible
consiste en lanzar un impacto electromagnético
con un aparato de Archie
hacia las torretas defensivas, para poder
aproximarse sin riesgo de ser volatilizado,
y una vez allí pasar al otro lado con
un transportador de materia de corta
distancia, también cortesía del inventario
del alienígena.
Sam se prepara, decido a conseguir el
éxito en la misión o perecer en el intento.
Apoyándose en la roca sobre la que
se esconde, sujeta el lanzador de IE con
las dos manos, apuntando con cuidado
a la zona más próxima de la muralla.
Respira profundamente y dispara con
decisión.
Le sorprende que no pase nada. Sólo
se ha oído el “clic” del gatillo, no ha salido
nada disparado: ni rayos, ni ondas,
ni explosiones. Ni tan siquiera un ligero
chisporroteo en los robots de defensa.
Sam duda unos instantes. Piensa
que puede resultar lógico que el trasto
de Archie, que es el colmo del avance
tecnológico, esté diseñado para ser totalmente
discreto y silencioso, prácticamente
indetectable. “Tiene sentido”, se
dice a sí mismo. Enfundando el lanzador,
Sam se pone en pie y estrecha los
ojos intentando ver algún movimiento
en los robo-vigías. Nada. Las armas están
completamente inmóviles.
Se encoge ligeramente de hombros,
J. C. Medina - CADÁVER EXQUISITO
como resignándose, y entonces aprieta
a correr hacia la muralla. Su vida en
las montañas le mantiene en forma, por
lo que recorre como una exhalación la
distancia que hay entre las rocas y el
punto estimado en el que te detectan las
defensas. Al llegar no se detiene, sigue
corriendo a toda velocidad para evitar
que nadie le vea allí en medio.
Entonces un destello revienta el suelo
a pocos metros por delante de él, haciendo
que frene en seco y se caiga de
bocas. Ha sido uno de los disparos de
advertencia de las torretas cercanas, que
ahora están apuntando en su dirección.
Son dos, y no parecen nada amistosas.
Antes de que Sam se pueda levantar,
otro destello hace volar tierra por los aires
muy cerca de su cara. Ese segundo
aviso basta para que se incorpore deprisa
y salga huyendo en dirección a la
roca.
Como si quisieran meterle prisa, los
robots lanzan rayos a sus pies, haciendo
a Sam avanzar a trompicones y dando
saltitos. Llega como puede y de un salto
pasa por encima de la piedra, dándose
contra el suelo justo cuando un último
tiro, quizá demasiado próximo, se estrella
contra la roca. Sam se arrebuja detrás,
haciéndose un ovillo. Allí se queda
unos segundos, a la espera del siguiente
disparo.
Cuando ve que no ocurre nada, asoma
con lentitud la cabeza por encima
del pedrusco. Los robo-vigías han cesado
su acoso, aunque siguen apuntando
en su dirección, como medida disuasoria.
Algo le golpea de repente en el hombro.
- ¡Ah! -Sam brinca del susto.
Las torretas siguen su salto, atentos a
101

Ánima Barda - Pulp Magazine
102
su movimiento. Antes de que puedan
volver a disparar, el hombre vuelve a
su posición a toda prisa, al tiempo que
se gira para ver quién está detrás.
- Hola -Archie habla en voz baja, casi
en un susurro. Está agazapado en la
misma posición que Sam, moviendo la
mano abierta en señal de saludo.
- ¡¿Qué narices haces aquí?! -la voz de
Sam suena más aguda de lo normal debido
a la tensión y el susto.
- Ha habido un imprevisto -Archie sigue
hablando en susurros-. Te has dejado
esto en casa y tenía que traértelo.
En la mano sostiene un objeto cilíndrico,
parecido a una pila.
- ¿Eso qué es? -Sam sigue sonando
anormalmente agudo.
- Una pila.
Justo lo que parecía.
- ¿Una pila? ¿Y para qué quiero yo
una pila?
- Para el IE, si no, no funciona.
Sam mira a la pila y después a Archie.
Repite el movimiento varias veces antes
de ponerse rojo de ira. Antes de que se
ponga a chillar, Archie le quita el lanzador
de la funda y lo manipula con destreza,
quitando la culata e introduciendo
la pequeña batería.
- Toma, prueba ahora -le dice sonriendo.
Sam le arranca el aparato de las manos
de un tirón, mirándole con ojos de
asesino.
De nuevo vuelve a tumbarse sobre la
piedra, con el IE sujeto. Apunta hacia
los robo-vigías, que ya han dejado de
mirar en su dirección. Aprieta el gatillo
y... no sale nada.
Ya se está girando hacia Archie para
gritarle cuando oye un ruido en la muralla.
Dirige su vista hacia allí y ve como
las dos torretas que casi le matan cuelgan
de sus brazos mecánicos.
- Excelente puntería, Sam. ¡Vamos!
Archie sale de detrás de la roca agarrando
a Sam de un brazo. Pero, en vez
de ir hacia la muralla, echa a correr paralelamente
a ésta.
- ¿Qué haces? –pregunta el hombre,
que está siendo medio arrastrado por
Moloch.
- ¡Vamos hacia allí! –dice señalando
con el otro brazo a una sección alejada
de la muralla -. Los robots han disparado
contra algo y luego han sufrido una
sobrecarga, así que eso llamará la atención
de los técnicos, que acudirán a ver
qué ocurre. Hay riesgo de que nos descubran,
así que lo que vamos a hacer es
provocar dos sobrecargas más y entrar
después de la tercera. Con suerte esto
les pillará por sorpresa, y no serán capaces
de acudir a los tres sitios tan rápido.
El plan de Archie tiene sentido, así
que Sam decide no cuestionarlo y correr
detrás de él.
No tardan mucho en llegar a la siguiente
sección, donde Sam se tumba
en el suelo y apunta de nuevo hacia la
muralla.
- Procura que alcance otra vez a dos
–le susurra Archie.
De nuevo aprieta el gatillo y no se oye
nada. Pasados unos segundos, otras dos
torretas se sobrecargan y quedan colgando.
Archie se levanta de un salto y
apremia a Sam para que le siga. Continúan
la carrera rodeando a la ciudad
hasta alejarse unos cuantos metros. Esta
vez Sam no se tumba, sino que clava
una rodilla en el suelo y dispara con celeridad.
En cuanto ven caer los dos robots corren
hacia la ciudad. Van a toda prisa,

esquivando piedras y procurando no
torcerse nada en el abrupto terreno.
Llegan al pie del enorme muro mecánico
y entonces Archie se dirige a Sam.
- Saca el teleportador que te di.- Sam
obedece y echa mano del pequeño disco
que lleva en el cinturón -. Dirige el dibujo
de la flecha hacia el interior, como te
he dicho. Así. Ahora los dos ponemos el
dedo índice aquí, y, cuando yo te avise,
pulsas el botón que tienes en ese lado.
Archie toquetea una pequeña pantalla
de la parte de arriba del disco, que
emite suaves pitidos con el contacto.
- Listo. ¿Es tu primera teleportación?
–Sam asiente-. Entonces prepárate, es
probable que cuando lleguemos al otro
lado sientas unas fuertes náuseas y la
necesidad de tumbarte, pero no debemos
pararnos. En cuanto aparezcamos,
tendremos que alejarnos lo máximo posible
de esta zona sin llamar la atención.
Sam le mira pensativo.
- Archie… Cuando me diste este cacharro
no me explicaste nada de esto.
Sólo me dijiste que apuntara y le diera
al botón, ¿pensabas dejarme saltar con
el disco a medio configurar y sin avisarme
de los efectos secundarios?
- Hmmm… Sí, creo que sí. –Archie dirige
la mirada a lo alto, como sopesando
las probabilidades de lluvia en las
próximas horas-. Lo cierto es que no iba
dejarte hacerlo solo. Explicarte cómo
funciona era mi excusa, pero por suerte
te dejaste la pila –dibuja una amplia
sonrisa en su rostro-. ¿Saltamos?
- Eres un manipula…
Con un ruido de succión, los dos sujetos
se contraen en el aire, dejando vacío
donde estaban ellos.
Sam tiene la sensación de haber es-
J. C. Medina - CADÁVER EXQUISITO
tado dando vueltas sobre sí mismo durante
horas, unido con el vacío en el estómago
del ayuno y el asco que provoca
el olor de un cadáver de varios días. Da
tumbos por la estrecha callejuela, apoyándose
de pared en pared. Archie está
en la esquina, asomándose con precaución
y mirando de vez en cuando a su
compañero.
- Vamos, no podemos pararnos –le
urge.
Sam intenta caminar, pero sólo consigue
dar dos pasos antes de caerse de
bruces. Moloch suspira y vuelve a ayudarle.
Le levanta sin dificultad a pesar
de la fuerte estructura de Sam. Cuando
consigue ponerse en pie, mira al alienígena
mientras se bambolea.
- No podemos salir así… -respira con
pesadez y le cuesta pronunciar las palabras-.
No vamos… vestidos como los
demás… Van a ver que…
- Es verdad, no había caído. –Archie
muestra una expresión de perplejidad-.
¿Cómo se me pudo haber pasado?
Soltando el brazo de Sam, hurga en
uno de sus bolsillos. De él saca una pequeña
pulsera.
- Toma, ponte esto en la muñeca. Es
un camuflador, crea un aura de ilusión
a tu alrededor disfrazándote de lo que
quieras. Tienes que apretar este botón
mientras te concentras en la imagen de
en lo que te quieres transformar. Mantelo
durante cinco segundos y lo sueltas.
- ¿Y tú? –pregunta Sam mientras intenta
atarse el aparato a la muñeca.
- Yo no tengo problema –sonríe-. Lo
llevo en la sangre.
Y delante de los ojos de Sam, la ropa
de Archie cambió por completo. Ahora
parecía un pulcro ciudadano de la Gran
Ciudad.
103

Ánima Barda - Pulp Magazine
104
- Vaya… -balbucea Sam.
- ¿Nos vamos?
El hombre aprieta el botón de la pulsera
mientras cierra los ojos con fuerza
y focaliza su imagen de hace unos años.
Luego se da cuenta de que es poco útil
disfrazarse de sí mismo, así que inmediatamente
intenta pensar en el rostro y
aspecto de una persona cualquiera, una
de las muchas que se cruzaba a diario.
- ¿Sam? ¿Qué haces?
- ¿Eh? –pregunta, abriendo los ojos y
soltando la pulsera.
- ¿Ese es tu disfraz?
- ¿Qué pasa?
- Nada, nada… Tú verás. Vámonos,
nos hemos retrasado demasiado.
Archie empieza a andar en dirección
a la calle, que está llena de gente. Sam
le sigue de cerca, pero se detiene un
momento por el camino para mirar su
reflejo en el espejo de un local cerrado.
- Mierda… -dice por lo bajo.
Sam no tiene muy claro por qué, pero
se ha convertido en una mujer rubia y
de sinuosa silueta.
Por las calles de la Gran Ciudad se
mezclan las viejas estructuras con los
nuevos y altísimos rascacielos. El aire
y el suelo están llenos de aerodeslizadores,
capaces de planear a cierta distancia
del suelo, y que han reducido el
problema del tráfico notoriamente.
Han pasado un buen rato observando
el edificio de ciento veinte plantas
dónde está su objetivo. La oficina de
Permisos y Concesiones se encuentra
en el piso ciento once, y es un hervidero
de idas y venidas, de gente que entra y
sale.
- Va a ser difícil… -dice Sam-. ¿Alguna
idea?
- No, pero entraremos de noche. Hay
menos posibilidades de que nos detecten.
- De noche sacan a los robots de guardia.
No habrá personas en el edificio,
pero estará lleno de vigilantes nocturnos
metálicos.
- Sí, pero a los vigilantes podremos
neutralizarlos.
- ¿Có…? –Sam abre mucho los ojos y
eleva las cejas-. Aaaaaah… El IE, ¿correcto?
- Correcto.
- Bien, bien… Eso hace las cosas más
sencillas.
Para hacer tiempo, Sam y Archie dan
vueltas por las cercanías. Comen en un
restaurante, visitan una galería de arte
mecánica y contemplan la construcción
del nuevo rascacielos, mucho más alto
y mucho más avanzado que cualquiera
de los construidos hasta ahora.
Cuando empieza a oscurecer y la gente
comienza a irse para casa, se ocultan
en una callejuela oscura entre dos viejos
edificios, para evitar llamar la atención.
No hay ningún tipo de toque de queda,
pero podría resultar sospechoso ver a
dos hombres sin rumbo fijo, vagando
por las calles alrededor de la oficina de
Permisos y Concesiones.
Esperan agazapados en la oscuridad
a que se apaguen todas las luces del edificio,
y entonces trazan el plan de acceso.
- Entraremos por el conducto de ventilación.
Es un clásico. Tan clásico que
nadie los vigila –cuenta Sam, recordando
sus tiempos de político.
- Me parece bien.
- Y cuando lleguemos arriba, ¿qué hacemos?
¿Cómo conseguiremos el permiso
de la Burocracia?

- Yo accederé al ordenador y falsearé
la identificación, para que una vez allí te
dejen pasar. Tú usarás el clonador para
crear una copia exacta de un permiso
físico.
- ¿Clonador, eh? Muy listo, así no notan
la ausencia de un permiso.
- Exacto. Una cosa más, Sam. Si los
guardias nos detectan, tendrás que inutilizarles
con el IE. No malgastes su
energía, la pila no tiene capacidad para
muchas cargas y se agota con rapidez.
Sam le mira atónito.
- ¿Y no te has traído otra?
- No –Archie se encoge de hombros-.
Pensé que con una era suficiente. ¡Vamos!
Los dos se dirigen al edificio muy juntos,
caminando entre las sombras para
evitar ser detectados. Alcanzan el lateral
del edificio, y buscan en la pared
la entrada al conducto de ventilación.
Cuando lo encuentran, acercan un contenedor
para llegar hasta él. La rejilla se
desprende con facilidad y el conducto
es lo suficientemente ancho como para
que entren arrastrándose.
Primero Sam y luego Archie, los dos
entran al edificio a través del tubo. Recorren
unos metros deslizándose con
los brazos, hasta que llegan a otra rejilla
y Sam se para. Moviéndose lentamente
debido al poco espacio, tira de la reja
y la deja con cuidado en el interior del
conducto. Después asoma la cabeza y
escruta el interior.
- Limpio –le dice a Moloch.
Para salir sin estamparse contra el
suelo, Sam pasa por encima del hueco al
otro lado, hasta poder sacar las piernas
primero y descolgarse sujetándose con
los brazos. Amortigua el golpe rodando
al caer y se levanta con agilidad inspec-
J. C. Medina - CADÁVER EXQUISITO
cionando la sala. Es uno de los cuartos
del servicio, donde hay varios sillones
para descansar y estanterías llenas de
artilugios de limpieza y mantenimiento.
Archie baja detrás de él. Sam se gira y
le dice en voz baja:
- No hemos pensado como vamos a
subir.
Moloch se detiene en seco.
- Pues en ascensor, ¿cómo lo vamos a
hacer?
- ¿Y los robots?
- Es un riesgo que estoy dispuesto a
correr.
- ¿No tienes algún aparato que nos
lleve hasta arriba?
- No. Vamos –y sale decidido por la
única puerta de la habitación.
El edificio está a oscuras, pero las suaves
luces de emergencia se mantienen
encendidas, permitiéndoles ver a su alrededor.
Después de perderse un par de
veces, consiguen llegar hasta los ascensores.
Archie pulsa el botón de llamada
y cruza los brazos por delante, mientras
tararea una cancioncilla por lo bajo.
El ascensor llega y se abre con un toque
de campanilla. El interior está iluminado,
y Sam recuerda entonces que
en los edificios gubernamentales, cuando
se apagan las luces por la noche, se
dejan encendido los sistemas eléctricos
alternativos, para que si alguien se ha
quedado en el interior pueda salir a la
calle.
A pesar de estar más de cien plantas
arriba, llegan rápidamente a su destino.
Nada más salir ven un letrero que pone
“oficina de Permisos y Concesiones”, y
dos puertas de cristal a cada lado. Cada
uno se dirige en una dirección. Las
puertas dan a la misma habitación, una
gran sala con un mostrador y llena de
105

Ánima Barda - Pulp Magazine
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puestos de trabajo.
- Busquemos el despacho de permisos
de exterior.
Aceleran el paso, acercándose a cada
puerta que ven. Finalmente, tras un giro
en un pasillo, encuentran la habitación.
Dentro hay grandes archivadores y un
avanzado ordenador táctil.
- Tú a los archivos, yo al ordenador
–dice Archie, pasándole un pequeño
aparato que debe de ser el clonador-.
Acércalo a lo que quieras copiar y pulsa
el botón.
- ¿Y dónde sale la copia?
- En otro lado, de eso no te preocupes
ahora.
Sam no tarda mucho en encontrar los
permisos oficiales de exterior, que se
encuentran ordenados en un cajón con
ese nombre. Saca uno y posa el clonador
sobre él. Una ensordecedora alarma
le hiela la sangre en las venas.
- Ups –dice Archie-. Creo que he sido
yo.
En el pasillo comienzan a oír un ruido
metálico.
- Yo ya estoy. ¿Cuánto te falta? –pregunta
Sam.
- En seguida acabo.
- De acuerdo, les entretendré.
Sam sale afuera y se encuentra de
bocas con un armazón metálico con aspecto
humanoide. Tiene luces por ojos y
un aspecto amable. De su interior surge
una voz que dice:
- Por favor, ciudadano, tendrá que venir
a…
No le da tiempo a terminar. Sam desenfunda
el IE y aprieta el gatillo en dirección
al robot, que cae de espaldas
soltando algunas chispas.
- Vete al infierno, chatarra –espeta
Sam.
“De acuerdo”, piensa, “esa frase sobra”.
Por la esquina aparecen dos vigilantes
más, emitiendo destellos de color
rojo y azul. Sam dispara sobre ellos tres
veces. Los dos robots caen con estruendo
al suelo.
- ¡Ya está! –Archie sale de la habitación-.
¡Vámonos!
Corren hacia afuera y en la entrada
se encuentra con siete robots de seguridad
en formación avanzando hacia
ellos. Sam hace algunos disparos, pero
el frenetismo de la situación disminuye
su puntería.
- ¿Qué hacemos? –pregunta a Archie-.
¡Son demasiados!
Un robot es alcanzado por el IE y se
inclina hacia un lado, cayendo encima
de uno de sus compañeros. Archie
mira en todas direcciones, tratando de
encontrar un plan. Dos disparos más y
otro robot que cae. El lanzador empieza
a parpadear con una luz naranja.
- Archie… Parece que esto se acaba,
¡vámonos volando!
Moloch da un brinco y grita.
- ¡Eso es! ¡Volando! ¿Cómo no se me
había ocurrido? –Tira del brazo de Sam,
que sigue haciendo clic en dirección a
los robots-. ¡Rápido, a la azotea! ¡Por las
escaleras de atrás!
Los dos corren, tropezando con mesas
y sillas en su camino. Alcanzan la escalera,
que está sucia y mal iluminada.
Suben a trompicones y sin resuello las
nueve plantas, hasta llegar a una puerta
metálica. Empujan, hombro con hombro,
mientras oyen subir a los robots.
Sam se inclina y dispara dos clics más.
Un robot cae escaleras abajo, mientras
otros nueve más siguen subiendo.
Un último empujón de Archie hace
ceder la puerta, que se abre al exterior.

La azotea está iluminada por cuatro
lucecitas situadas en los vértices de un
cuadrado trazado en el suelo. En su interior
hay un avanzado helicóptero carente
de aspas.
- ¡Ese es nuestro billete de huida! ¡Vamos!
–grita Archie.
Los dos corren como pueden, intentando
alcanzar el vehículo antes de que
les alcancen a ellos los robots. El IE se
ha quedado sin batería y los guardias
comienzan a aparecer por la puerta.
- ¡Yo conduzco! –dice Archie. Sam se
sube en el asiento de copiloto.
- ¿Sabes llevar uno de estos?
- Pff… Es como preguntar si sabes llevar
un A-34 después de haber pilotado
un 515 de treinta motores.
Sam no entiende nada de lo que Archie
le dice, pero asiente y se arnés de
seguridad.
- ¡Nos vamos! –ruge Archie, coreado
por el ruido de los motores traseros.
El aparato se eleva y Moloch lo dirige
hacia la burbuja atmosférica que protege
la Gran Ciudad.
- Archie, nos estrellaremos.
- No te preocupes, Sam. La burbuja es
un campo de energía, lo atravesaremos
sin problema. ¿No lo sabías?
- No… La gente de por aquí no suele
volar mucho.
La nave alcanza una velocidad considerable
y sigue su trayectoria ascendente.
De repente, varias explosiones les
desestabilizan. Los robo-vigías aéreos
han detectado una actividad no permitida,
y disparan en señal de aviso. Sam
grita como un poseso; odia esos cacharros.
Archie empieza a mover palancas y la
nave pega un brusco tirón. Con un destello,
atraviesa la burbuja atmosférica
J. C. Medina - CADÁVER EXQUISITO
y se aleja a toda velocidad de la Gran
Ciudad.
- Lo conseguimos –resopla Archie-.
Ahora, a por la mina.
INSTRUCCIONES
- Debe estar ambientado en el universo
creado en el primero.
- El protagonista tiene que ser Sam,
con estos rasgos: agresivo, atormentado,
irónico, con habilidad política, leal, desenvuelto,
hábil en el combate y muestra
intensos sentimientos hacia Lisa, que en
ningún momento se ha de desvelar qué
tipo de relación mantienen.
- Archibald “Archie” Moloch es el
co-protagonista. Es un alienígena cambiaforma
enviado por el Consorcio para
descubrir a los que manipulan los gobiernos
terrestres. Posee una gran variedad
de gadgets y no termina de entender
bien las costumbres humanas. A
veces es redicho en las construcciones
gramaticales.
- Han huido de la Gran Ciudad. Ahora
van a la mina. Está llena de tipos duros
y peligrosos, y se encontrarán con problemas
en los que tendrán que recurrir
a su ingenio. Terminará con que ellos
son capturados por el malo, un extraterrestre
camuflado de político humano.
- La extensión del documento debe
ser de entre 5 y 10 páginas, con un espaciado
posterior de 10 ptos, interlineado
sencillo y la fuente en calibrí 11.
- El archivo se manda a redacción@
animabarda.com con el asunto “Cadaver
exquisito”.
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Ánima Barda - Pulp Magazine
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Bestiario
Revisión en rima de las extrañas y retorcidas criaturas responsables de las
desgracias de esta publicación. Recomendamos leer imaginando el tañido de
una lira.
Nada escapa a su filo,
Y si mal está decirlo,
¡Pobre de ti! Si te pilla,
Con su afilada cuchilla.
Si algo no le gusta o agrada,
No duda en liarla parda.
Noble y fiel como un Stark,
Pero si le enfadas te vas a enterar.
Así que cuidadito has de tener,
Si al verduguito no quieres ver.
Víctor M. Yeste
Consejero - @VictorMYeste
Apasionado en gente reuniendo,
Mejor alrededor de una mesa comiendo.
Placeres banales, diréis.
Con los que regocijo sentiréis.
¡Ay de ti! Si te habla de su obsesión,
No te soltará hasta que te dé el tostón.
Y si de madrugada un finde despierto estás,
¡Corre!, ¡huye! Mejor la radio esconderás.
Cuentos de terror y cuarto milenio,
Sus preferencias después del silencio.
Diego F. Villaverde
Verdugo - @LordAguafiestin
Importante es su profesión
Aunque esta no es la cuestión
A Kvothe le tiene presente,
Como él en su venganza, es persistente.
A su misión concentrado y entregado.
A su vida un poco despistado.
Pero tal es su corazón,
Que sirve de compensación.
J. R. Plana
Posadero - @jrplana

Ramón Plana
Juglar - @DocZero48
Si acudimos a ella siempre nos ayuda,
Sea la hora que sea sin ninguna duda.
Encontrarla, o no, esa es otra historia;
Viaja por mundos de manera notoria.
Fiel y dedicada, a todo pone esfuerzo,
Pero si la enfadas perderás el pescuezo.
Katniss en Panem, Marta en Valencia,
Las dos con el arco apuntan con vehemencia.
Mas en ella dulzura también hallas,
Querrás su compañía donde vayas.
Cris Miguel
Pregonera - @Cris_MiCa
No va con mallas,
A su lado te callas.
Dotado de humor e ingenio,
En sus historias pone empeño.
Si de entretener se trata,
Una velada con el pacta.
Mas difícil luego callarle es,
Y perdido en las nubes te halles.
M. C. Catalán
Curandera - @mccatalan
Enfadada siempre parece,
Pegando su rabia enriquece.
¡No sólo a esto se dedica!
Su odio contra el universo predica.
Escritora es, luego pregonera,
Si no haces lo que quiere, busca la correa.
Caza sombras y vampiros también,
Cuidado has de tener, para no cazar su desdén.
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BESTIARIO

Ánima Barda - Pulp Magazine
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Ricardo Castillo
RicardoCastillo68@hotmail.com
Miguel Cristóbal Olmedo
miguelcristobalolmedo@hotmail.com
A. C. Ojeda
@AC_Ojeda
Galocha
@GomezGalocha