159 - Revista Personae

PERSONAE
EXLIBRIS
Tela de Sevoya
de Myriam Moscona
Alguien dijo que las verdaderas creadoras
de la literatura eran aquellas abuelas que en
lejanos tiempos (aunque no tanto como podría
suponerse), sentaban a los nietos sobre
sus rodillas y les platicaban historias de todo
género. Más tarde, esos nietos recordaban las
sagas de las abuelas y las escribían engarzándolas
con formas literarias que ya impresas
daba gusto leerlas.
Más o menos así se procreó la gran novela del
colombiano Gabriel García Márquez, Premio
Nobel de Literatura 1982, Cien años
de soledad, y muchísimas otras.
Ahora, para iniciar el año, hablaremos del libro
Tela de Sevoya, escrito por Myriam Moscona,
poetisa mexicana de familia búlgara sefardí.
En 2006, Myriam recibió la Beca Guggenheim
por un proyecto de poesía en judeoespañol
que culminó en esta novela que, bien a
bien, podría tener otra definición sin menoscabo
del opus novelístico.
El caso es que Tela de Sevoya –título inspirado
en el refrán sefardí: ‘El meoyo del hombre
es tela de sevoya’ (La fragilidad humana es
como la tela de cebolla)— Es una obra donde
la dulzura del ladino, con su singular ortografía,
presenta este relato por medio de páginas
rescatadas, transcritas, investigadas, imaginadas
e incluso soñadas (la protagonista y
sus pláticas con la abuela, el padre y la madre
muertos) por la voz narrativa de esta novela,
obra única en su género.
Lo mejor que he leído en muchísimo tiempo.
Mi abuela, Elisea Medel –la que murió de 114
años en Córdoba, Veracruz—, tenía manos
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Myriam Moscona
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milagrosas y recetaba remedios caseros como
este: ‘Una telita de cebolla, sobre la herida
ayudará a cicatrizarla y a calmar el dolor’,
amén de que sus manos curaban los huesos y
daban unos masajes que revivían a un muerto.
Lo mejor del caso, es que hablaba como una
sefardí que llegó a México cuando a los Reyes
Católicos les dio la ventolera de expulsar
a los judíos ladinos de la España en la
décimo quinta centuria de nuestra época.
Mi abuela, paterna, que vivió buena parte
del siglo XIX y del XX, no sólo fue longeva,
sino que además tenía un festivo sentido de
la vida, decía: ‘Yo no sé leer, pero escribo regular’.
¡Mentira! Ni leía ni escribía, pero nadie
pudo ufanarse de que la hubiera engañado
en las cuentas de los litros de leche ordeñados
en el rancho ni en los zontles de maíz
ni en otros productos de la casa. Su habla
era puramente sefardí, casi como lo hacía la
abuela de Myriam Moscona.
La nieta de Esther Benaroya hace un viaje
a Bulgaria para localizar (la perdida) casa de
sus progenitores, su historia y, sobre todo,
del ladino, la lengua familiar que los judíos
sefardíes se llevaron consigo de la España
medieval.
El lector de este libro sentirá en carne propia
las descripciones de la llegada de los migrantes
judíos a sus nuevos países, como México,
así como los diálogos con la mal encarada
abuela que únicamente hablaba en ladino.
Myriam escribió: ‘Mi abuela tiene un momento
de lucidez antes de morir. Está al pie de su
cama cuando suspiraba jalando aire como
si fuera a encender un motor. La tomo de la
mano y le digo al oído: --Abuela, ¿me perdonas?
–Voltea la cara y me dice: --No. Para una
preta kriatura komo sos, no ai pedron’.
Myriam empieza así su narración: ‘¿Todos
los abuelos de la tierra hablarán con esos
giros tan extraños?’
‘Esther Benaroya creció envuelta en ese
español entreverado con palabras de otros
mundos. El judeo-español no fue la lengua
de sus estudios pero sí la que escuchó de
sus padres y abuelos. Más adelante vino a
hablarla lejos, a donde arrapan al güerko.
Meksiko? Meksiko era para mozotros, en la
karta, solo un payis ke de la banda izkyedra le
enkolgava una lingua larga kon el nombre de
la Basha Kalifornia!’
Cuenta la autora que la abuela quería comprar
unos pasadores para aplacarse sus rizos
y acudió a la entonces modernísima tienda
Sears Roebuck, donde abordó a una dependienta
y le dijo: ‘Senyorita, kero merkar
unas firketas para los kaveyos’. A lo que la
muchacha preguntó: ‘¿Unas qué?’ –‘¡Trokas,
firketas!’, replicó la anciana. La empleada no
entendía una sola palabra. Para entonces, la
anciana ya había aprendido palabras como
chingada y chingadera, pero prefería el diminutivo
chingaderika. Así pues, se corrige:
‘Kero unas chingaderikas, bre’. La abuela ya
sabía que ‘chingadera’ era una majadería en
México, pero ella no se inmutaba.
Era su forma de decir: ‘agora avlo vuestro espanyol
komo lo avlash vosotros en la Espanya
i en Meksiko’. Antes de llegar a México sólo
podía decir que era un país lejano donde se
usaban chapeos de charro y se comía picante
en forma exagerada. ‘Dize el marido miyo
ke los mushos le kedan kemando dospues de
estas komidas de foegos’.
Agrega Myriam Moscona: ‘Al desembarcar
en estas tierras pensó por un momento que
todos los mexicanos eran de sangre judía.
Todos hablaban español, esa lengua de los
sefardís de Turquía y de Bulgaria. Ama aki lo
avlan malo, malo...no saven decir las kozas
kon su musika de orijín’.
Antes de continuar con los comentarios sobre
Tela de Sevoya, debo precisar algunos
puntos para los lectores que no están al tanto
de la cultura del ladino y el sefaradí. El
judeoespañol, ladino o judezmo es el idioma
que fue y continúa siendo hablado por las
comunidades de la Península Ibérica hasta
1492, llamadas sefaradíes.
Esta lengua, aunque derivada del castellano
medieval, presenta también rasgos en diferentes
proporciones de dos o tres peninsulares y
mediterráneas. Al ser una lengua judía, contiene
una aportación de hebreo con influencia del
turco o del griego, principalmente, dependiendo
del entorno. El judeoespañol contemporáneo
contiene una cantidad notable de vocablos