Viaje a la Alcarria - Portal Académico del CCH

cuando pueden, y laboran
sus cuatro palmos de tierra.
Nunca, si llegan a un sitio,
preguntan a dónde llegan.
Cuando caminan, cabalgan
a lomos de mula vieja,
y no conocen la prisa
ni aun en los días de fiesta.
Donde hay vino, beben vino;
donde no hay vino, agua fresca.
Son buenas gentes que viven,
laboran, pasan y sueñan,
y en un día como tantos
descansan bajo la tierra.
A las verjas del Jardín Botánico, el viajero siente —a veces le pasa— un
repentino escalofrío. Enciende un pitillo y procura alejar de su cabeza los
malos pensamientos. Dos tranviarios pasan con las manos en los bolsillos,
la colilla entre los labios, sin decir ni palabra. Un niño harapiento hoza con
un palito en un montón de basura. Al paso del viajero levanta la frente y se
echa a un lado, como disimulando. El niño ignora que las apariencias
engañan, que debajo de una mala capa puede esconderse un buen bebedor;
que en el pecho del viajero, de extraño, quizá temeroso aspecto, encontraría
un corazón de par en par abierto, como las puertas del campo. El niño, que
mira receloso como un perro castigado, tampoco sabe hasta qué punto el
viajero siente una ternura infinita hacia los niños abandonados, hacia los
niños nómadas que, rompiendo ya el día, hurgan con un palito en los
frescos, en los tibios, en los aromáticos montones de basura.
Camino del matadero pasan unas ovejas calvas, mugrientas, que llevan
una B pintada en rojo sobre el lomo. Los dos hombres que las conducen les
pegan bastonazos, de cuando en cuando, por entretenerse quizás, mientras
ellas, con un gesto en la mirada entre ruin y estúpido, se obstinan en lamer,
de pasada, el sucio, estéril asfalto.
Cae por la cuesta de Moyano un alegre carrito de hortalizas. Los puestos
de libros de lance guardan, herméticamente, su botín inmenso de vanas
ilusiones que fracasaron, ¡ay!, sin que nadie se enterase.
En la bajada de la estación, algunas mujeres ofrecen al viajero tabaco,
plátanos, bocadillos de tortilla. Se ven soldados con su maleta de madera al
hombro y campesinos de sombrero flexible que vuelven a su lugar. En los
jardines, entre el alborotar de miles de gorriones, se escucha el silbo de un
mirlo. En el patio está formada la larga, lenta cola de los billetes. Una familia
duerme sobre un banco de hierro, debajo de un letrero que advierte:
Cuidado con los rateros. Desde las paredes saludan al viajero los anuncios
de los productos de hace treinta y cinco años, de los remedios que ya no
existen, de los emplastos porosos, los calzoncillos contra catarros, los
inefables, automáticos modos de combatir la calvicie.
El viajero, al pasar al andén, nota como un ahogo. Los trenes duermen,
en silencio, sobre las negras vías, mientras la gente camina sin hablar, como
sobrecogida, a hacerse un sitio a gusto entre las filas de vagones. Unas
débiles bombillas mal iluminan la escena. El viajero, mientras busca su
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