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la vez, que se llamaba Effarane, se ufanaba
de enriquecer nuestro órgano con un registro
de voces infantiles. Y entonces, en la próxima
Navidad, tras los pastores, los magos,
acompañados por las trompetas, los bordones
y las flautas, se oirían las voces frescas y
cristalinas, los ángeles, mariposeando en
torno del Niño Jesús y su divina Madre la
Virgen María.
Los trabajos de reparación habían dado
principio al día siguiente; el maestro Effarane
y su ayudante habían puesto manos a la
obra. Durante los recreos, yo y algunos otros
escolares acudíamos a verles. Se nos dejaba
subir a la tribuna a condición de no estorbar
ni impedir las operaciones. Todo el
instrumento estaba descompuesto, reducido
al estado rudimentario. Un órgano no es más
que una flauta de pan adaptada a un secreto,
con un fuelle y un registro, es decir, una
regla móvil que rige la entrada del viento. El
nuestro era un magnífico modelo que tenía
veinticuatro juegos principales, cuatro
teclados de cincuenta y cuatro teclas, y