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Me encuentro bajo un pino cuyas ramas mece el viento,
retenida allí, contra mi voluntad, por el hombre al que adoro. Atada,
golpeada y humillada por dos hombres salvajes que acatan sus órdenes
mientras él mira, indiferente ante mi sufrimiento.
Tengo las manos atadas con cuerda gruesa y levantadas tan por
encima de la cabeza que los músculos están en tensión y me arden. Mis
pies arañan el suelo mientras este se balancea por debajo de mí. Mi
vestido, desgarrado por las costuras, pende de mi cintura como un pétalo
marchito. El sujetador me cuelga, suelto, de los hombros, y los aros me
rozan los pezones y se me erizan.
Látigos de cuero se ciernen sobre mi espalda, me muerden la
carne; un latigazo tras otro en rápida sucesión, me golpean con un ritmo
maligno que me tiene esclavizada. Oigo el restallido del látigo y
entonces… la quemazón. El restallido. Y luego la quemazón. Tan
inevitable como que el trueno sigue al relámpago, el placer sigue al dolor.
La intensidad crece y crece y crece con cada golpe, hasta que ambos, placer
y dolor, son demasiado para soportarlos. La adrenalina corre por mis
venas.
Doblo la esquina.
No estoy ni a medio camino de casa y ya estoy más caliente
que una gata en celo.
Doblo otra esquina y vuelvo a la película, ahora estoy en el
burdel, dispuesta a ser aleccionada en los placeres del deseo criminal de
manos de un rufián con un bastón y dientes de oro que se mueve con un
balanceo rudo y primitivo.
Si el hábito hace al monje, este hombre es una contradicción
andante.
Lleva botines de cuero tan desgastados que han perdido el
lustre, y calcetines deshilachados con grandes agujeros donde antes estaban
los talones. Un anillo metálico de sello engarzado con un enorme diamante
finamente tallado. Y esos dientes de oro que brillan cada vez que los
enseña y frunce el labio superior en una mueca. Su pelo, su abrigo de piel,
sus pantalones, sus zapatos, todo es negro como la noche. Lo demás está