la-noche-de-los-lapices

El pozo
Hacía más de dos meses que le habían cambiado la venda y colocado unos
algodones sostenidos con cinta adhesiva. Los ojos le picaban y la supuración formaba
una masa gomosa con los algodones y las pestañas. A pantallazos, había aprendido a
reconocer el lugar cuando se atrevía a levantar la venda, sobresaltado por el llanto
nocturno de las mujeres que gritaban "mamá", y los pasos de la guardia.
Por la mirilla de su calabozo recorría el mapa de ese infierno quieto, perturbado
por los traslados, los cerrojos, los gritos, donde los días eran iguales a las noches.
Noches de oscuridad. Tumba de pasillos y ventanas tapiadas. A veces, el timbre de un
teléfono de alguna oficina cercana le mentía sobre la existencia de un mundo exterior.
¿Cuántos kilos habría perdido? ¿Cinco, seis, diez? Del pelo de su barba le subía,
pegajoso, un olor rancio.
Pozo de Banfield: corredor de calabozos
Estaban en un pabellón con dos galerías, y el techo coincidía con el de los
calabozos. Probablemente sobre sus cabezas estaba la terraza. Veía un ventiluz tapiado
a medias con alambres cruzados, y en el corredor tres ventanas de paño fijo, formando
cuadrados de vidrio sobre las paredes blanqueadas a cal. Al final del pasillo estaban
los baños con piletones de cemento; una pared dividía los correspondientes a cada
galería. En el otro extremo, puertas enrejadas y el banco donde la guardia se sentaba a
vigilar el depósito de secuestrados. "De aquí no se escapa nadie", pensó.
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