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La leyenda de Mersen y el Reino del Ensueño
La voz se le quebró. Sintió la ira creciendo
como un alud en la Nada sombría.
—Dame mi capa, mortal. Cumple con las órdenes
del Señor de las Sombras.
Aterrado como estaba, Mersen no se percató de
la blasfemia intolerable en las palabras de Nahru.
No existe otro Señor de las Sombras que no
sea Ikara, madre del Pasado y el Porvenir.
Mersen ofreció la capa, que desapareció entre
las manos de la Nada.
El tiempo pareció detenerse. Se hizo el silencio.
El corazón de Mersen martilleaba en el pecho.
La materia de Etherys pareció condensarse, vibrar,
resonar. Los Mares del Ensueño se revolvieron,
incómodos, y salpicaron los Acantilados
de partículas etéreas.
Pero, por encima de todo, estaba la Ira. La Ira
creciente, monstruosa, la Ira venenosa sin límite.
La Ira que crecía y crecía, se expandía y marchitaba
todo lo que tocaba. La Ira nacida de la
Nada, odio en su forma pura, densa e irracional.
Mersen temblaba como una hoja seca en mitad
de un huracán.
—Ninguna sombra me ha aparecido —susurró
la Ira, y era un susurro de amenazas veladas.
—Los sueños no acudieron a mí. No hubo luz.
Mi tejido era perfecto, pero requería arte. Inspiración.
No pude. No tuve el sueño que necesitaba.
Intenté doblegar los sueños a mi voluntad.
No pude.
—Olvidé que, legendario o no, no dejas de ser
un simple humano —escupió la Ira—. Olvidé
que no se puede confiar en un mortal. Olvidé
que la crueldad de Etherys no tiene límites, no
me dejará escapar del Vacío. Olvidé, quise olvidar,
y tuve esperanza. ¿No pudiste soñar, Mersen?
—la Ira rió para sí misma. Una risa queda,
terrible, carente de alegría— ¿Cómo un genio
como tú, tejedor de los Señores, que ha manejado
la materia de Etherys, no es capaz de soñar?
—Hubiera querido, mi Señor, pero yo…
De nuevo la risa que helaba la sangre.
—¿Hubieras querido, Mersen? ¿Es lo que quisieras?
—Nada me placería más que complaceros, mi
Señor… —aseguró el buen tejedor.
La Ira estalló a reír.
—Soy Nahru, Sombra de Sombras. Yo otorgo
sentido. Yo carezco de sentido. Quieres soñar.
¡Sueña!
Mersen sintió un golpe demoledor tan repentino
como un pestañeo. Y de pronto caía, quebrado,
y veía el mar brumoso frente a él, acercándose
más y más rápido.
El Mar del Ensueño lo envolvió, lo anegó, lo
dejó sin respiración. Penetró por su boca y su nariz
y sus ojos; atravesó su piel y lo abrasó, lo calcinó,
lo congeló, lo petrificó. Etherys en su pura
esencia lo aplastó y lo vació de todo.
Cualquier otro, pulverizado por el exceso de
poder, hubiera muerto en un instante, disuelto
en la materia de Etherys, convertido en Ensueño.
Ningún mortal ni ningún Señor pudiera haber
esperado nada más.
Pero Mersen era algo más. Mersen era capaz
de soñar. Toleraba la materia de Etherys para
elaborar sus telas. Había algo de Ensueño en sí
mismo, en su propia mente; y así, se salvó.
Etherys lo transformó, lo transmutó en algo
distinto que no era humano.
Mersen sufrió lo que jamás se ha sufrido, y se
sintió morir durante una eternidad. En su pelo
pelirrojo crecieron mechones de canas prematuras.
Sus ojos cambiaron. Su expresión perdió
parte de humanidad.
Pero no fue su fin. Sobrevivió, y ya nunca más
volvió a ser un humilde tejedor. Doblegó al Mar
del Ensueño, consiguió que se plegara a su voluntad.
Y así, Mersen ascendió de nuevo a los
Acantilados. Allí continuaba la Ira, que no le reconoció.
—¿Cuál es vuestro problema, mi Señor? ¿Puedo
ayudaros? —preguntó Mersen sonriendo.
—Nadie puede ayudarme —aseguró la Ira—.
Nadie podría tejer mi sombra.
—Yo podría, sin duda, mi Señor. Si me dejáis
ayudaros.
La Ira rió con su risa terrible. Pero, esta vez,