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Juan Marsé
Últimas Tardes Con Teresa
dinero, y no tengo más que diez cochinas pesetas en el bolsillo, todo lo que me queda del
último transistor, y lo peor es que Bernardo no espabila, está bien cogido esta vez, va listo,
la Rosa tiene más huevos que él y cómo le ha cambiado al chaval, le hace cantar de plano y
luego va y se lo cuenta todo a esta golfa que se hace la estrecha, y ya todo el barrio lo sabe,
me van a oír, me cago en sus muertos...!”
Se incorporó de un salto. Cogió una naranja de la cesta de las chicas.
—¿Adónde vas —preguntó la Lola. De repente tenía el miedo metido en los ojos—.
¿Qué vas a hacer ¿Te has enfadado...
El Pijoaparte se alejó entre los pinos hacia donde se habían tumbado el Sans y su
novia. Les oyó reírse. El Sans estaba bocabajo y ella a su lado, le hacía cosquillas en la
espalda con una rama de romero. “¡Bernardo!”, gritó él. Apoyó el hombro en el tronco de
un pino y empezó a pelar la naranja. “Ven aquí, tengo que hablar contigo.” “¿Ahora” “Sí,
ahora.” El Sans se incorporó a medias y de mala gana. Su novia hizo un mohín de fastidio,
pero no se atrevió a mirar al Pijoaparte: era un oscuro temor el que la obligó a taparse
rápidamente con algo de ropa, no la vergüenza de mostrarse desnuda; no era la primera vez
que el murciano la sorprendía así, y desde luego el muchacho no era lo que se dice un
extraño, sino el mejor amigo de Bernardo, aunque su mirada sí lo era a veces: aún sin verla
(ella no se atrevía ahora a levantar la suya), la notaba recorriendo su cuerpo sin admiración
ni mucho menos deseos, sino como un insulto, como un reproche dirigido a lo que esta
desnudez representaba para Bernardo. La Rosa siempre le había inquietado, sobre todo por
algo ingrato que había en su boca, como un amago de codicia; boca amarga y sin color,
gruesa, dura como un músculo. Tenía turbios ojos de humo y los hombros lechosos y
llenos de pecas. En traje de baño mostraba un cuerpo bonito, de cintura insospechadamente
grácil, pero demasiado fofo y blanco, con esa blancura viscosa de las patatas peladas: había
en todo él como una cachondez efímera, provisional, amenazada por el derrumbamiento
más o menos próximo causado por la gordura, la virtud o el mismo miserable régimen de
vida que la había deformado en el barrio. Ahora, en tono de reproche, murmuró: “Podrías
avisar por lo menos, ¿no”. Él siguió pelando la naranja y nada dijo. Siempre supo que
aquellos inmensos pechos redondos y ciegos, pintados con dos flores moradas y casi
metálicas que le miraban a uno fijamente como unas gafas de sol, poseían algún secreto y
terrible poder de destrucción: una vaga fisonomía bélica, mortífera, aniquiladora, que le
dejaba a uno indefenso como si se hallara ante una infernal máquina de guerra que
avanzara sembrando el caos y la muerte. Mientras tanto, el Sans se había incorporado un
poco más y le miraba apoyándose en un codo, con la cabeza torcida a un lado y una
dolorida mueca en los labios: él mismo parecía ya mortalmente herido.
—¿Se puede saber qué quieres ahora —dijo, y sonrió astutamente con su gran boca de
mono—. ¿Dónde está la Lola, ya la tienes en el saco
—Deja de decir burradas y ven conmigo.
La Rosa murmuró algo entre dientes y rodó junto al Sans, aplastando su seno izquierdo
en el hombro de él. Se reía con un cloqueo nervioso. El Pijoaparte intuyó vagamente que,
el día menos pensado, la mortífera máquina haría fuego y le dejaría sin amigo.
—¿No me oyes, Bernardo —exclamó—. ¡Venga, espabila!
Se despegó del árbol, lanzó una última mirada a la Rosa y caminó hacia la playa. El
Sans se había levantado por fin y le seguía a regañadientes. La Rosa se tumbó de espaldas:
provisionalmente, sus formidables útiles de trabajo, su fatal reclamo amoroso, quedaron
como dos flanes rebosando sobre sus flancos.
Cuando ya pisaban arena, el murciano se volvió bruscamente y arrojó al rostro de su
amigo las pieles de naranja.
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