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Juan Marsé
Últimas Tardes Con Teresa
blandas, independiente por completo del movimiento agresivo de las caderas ligeramente
echadas hacia adelante y del juego perezoso pero ágil de las corvas: durante unos segundos
se estableció una trama vital de equilibrio entre la rodilla apenas doblada, el combado
contorno de la pierna avanzada y el temblor de aquellas partes más sensibles del cuerpo. El
encanto emanaba de cierta contención, cierta economía de gestos que por supuesto nada
tenía que ver con la timidez o el pudor sino más bien con las buenas maneras de los ricos y
el adecuado régimen alimenticio que debían gozar los señores que ella servía y que de
alguna manera difícil de determinar, a veces, algunas criadas naturalmente dispuestas a ello
consiguen asimilar en provecho propio. “Es fina, la muy zorra, por eso me ha engañado”,
se dijo. El encanto se completaba con unos hombros débiles y algo picudos que
indirectamente se embellecían a causa de la robustez de las caderas; y unos pequeños
pechos como limones, separados, que apuntaban no de frente sino formando un ángulo
abierto, y que ahora registraban en su ligero temblor de gelatina el gracioso ritmo
acompasado de los pasos de la muchacha.
Después de entornar la ventana, Maruja recogió del suelo la fotografía que él había
tirado y la frotó cuidadosamente con la palma de la mano.
—¿Es tuya esa foto —preguntó él.
—Sí.
—¿Y por qué la guardas ¡Vaya tontería! ¿Quién es ésa que está contigo
—La señorita. Fue cuando le compraron el coche... Ella me regaló la foto.
—¡Que bien! Eres una sentimental de mierda.
Maruja dejó la foto sobre la mesilla de noche y entonces él la cogió. “¿A ver...”, dijo
forzando un tono indiferente. Evocó en vano a la rubia de la verbena: la sombra de esta
mano que hacía visera cubría el rostro por completo y solamente identificó el color y la
forma del pelo, su peinado de melena laxa. Maruja fue hasta el armario y empezó a
vestirse.
—Manolo —dijo—, ¿por qué hablas siempre ese lenguaje tan feo
—Yo hablo como me da la gana, ¿te enteras
Dejó la fotografía sobre la mesita y se quedó tendido, mirando el techo. Suspiró
profundamente. De pronto tuvo conciencia de lo bien que se estaba allí...
—¿Qué, sigues enfadado —murmuró ella al cabo de un rato, sin mirarle. El
muchacho no contestó, y entonces ella, volviéndose—: ¿Qué piensas hacer Es muy tarde.
—¿Te quieres callar ya, niña
Maruja le sonrió tímidamente. Él cerró los ojos, las manos bajo la nuca. Al poco rato
oyó un rumor de pies desnudos acercándose y luego un peso blando y cálido sobre su
pecho. El dulce olor que emanaba de la piel de la muchacha le envolvió la cabeza. Oyó su
voz como en sueños: “Manolo, mi vida, aquí no puedes quedarte...” Abrió los ojos y vio
los de ella, negros y brillantes, risueños, a unos centímetros de su rostro. Ahora podía ver
también la leve señal rojiza que algún golpe había dejado en uno de los pómulos. “Animal,
se dijo, pedazo de animal”.
—Quita, raspa, no estoy de humor —masculló, pero sus manos se deslizaron hasta las
nalgas de la muchacha.
—No me llames eso, por favor —dijo ella mientras le besaba y le mordisqueaba el
mentón—. ¿Sabes que eres muy guapo Eres el chico más guapo que he conocido. Casi
das miedo de guapo que eres...
—Déjate de chorradas. Y dime, ¿quién fue el primero —¿Cómo
—Venga ya, no te hagas la estrecha. ¿Quién fue el primero Maruja escondió el rostro
en el cuello del murciano.
—¿No te reirás de mí —preguntó—. Prométeme que no te reirás si te lo digo. Un
novio que tuve... Era canario y hacía la mili en Barcelona. No le he vuelto a ver.
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