PRIMERA EDICIÓN REVISTA CIUDAD LUNA

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Soy “A”, alguien morboso, cobarde y estúpido.
Aberrante aditivo del adiós, alcanzado
por la vida, aniquilado por la muerte.
Analogía anatómica, atómica del arte, antagónica
de la suerte.
Escribo porque espero que tenga un efecto
opiáceo que me relaje de esta obsesión
psíquica que conspira por las noches.
No me conoces aunque compartamos espacio;
ni mi nombre, ni mi voz, mucho menos
mi imagen.
Viajó por tu sinapsis sin dejar huella.
No soy del tipo que se pueda catalogar
como follable, las hormonas esquivan mi
genética con la crueldad séptica de una
nota de pie de página hablando de un escritor
muerto.
No creo que mis estados de psicosis validen
nada, no creo que belleza sea sinónimo
de verdad.
Soy el escritor paranoico, el desequilibrio
armónico, el psicópata impredecible.