Giallo 0

Su espalda no hizo arco, los brazos no se expandieron
hacia los lados. Simplemente porque no podía hacerlo.
Después sintió la uña de su torturador. Rasgar,
rasgar, en el lugar donde antes estaba la suya.
Y la risita:
“Ji ji ji “.
Y ningún susurro alrededor, ni en el piso de arriba,
ni en el de abajo.
“¿Qué nunca hay nadie en este jodido hospital?”
“¿Soy el único aquí que sufre?”
“Ji ji ji”.
“¿¡Por qué me haces esto!?” “¿¡Por qué juegas
conmigo!?”
Otra uña: ahora una antes del dedo gordo, mismo
pie: el derecho. Y luego otra, y otra, y otra… el pie
derecho quedaba libre de uñas. Por la frente de Jerry
surcaban dos gotas de sudor frío. Pero él ni siquiera
se daba cuenta de eso. Los oídos comenzaban a zumbar.
¡Su nariz se movió! Un micro-milímetro si gustan,
algo nulo para la vista humana. Pero movimiento al fin
y al cabo.
Jerry había sido castrado. Resultaba hasta irónico;
una acción completamente “fálica”; de toma y daca.
Un ojo por ojo. Miembro por miembro.
En un orgasmo final, Bárbara hizo un movimiento que
quizá no fue voluntario. En el fondo no era de su
intención. ¿Por qué tener que desgraciar a la persona
con la que había pasado tantos momentos a tal extremo?
Se puede vivir muy bien con un solo ojo. Las uñas
vuelven a crecer. Eso es seguro.
¿Vivir sin lengua? Jerry nunca fue hombre de palabras
inteligentes. No lo sería ahora.
Pero quitarle el placer sexual, y mandarlo a orinar
sentado. Si es que se le antojaba hacerlo de esa
manera. Eso sí era cruel.
Un movimiento brusco de su muñeca con alfiler en
mano, en el instante que Donald terminaba dentro de
ella fue la orden final.
“Ve por eso que estoy pinchando”.
Y La Pequeña Cosa obediente y monstruosa arrancó
de tajo. Como se sustrae una zanahoria de la tierra
fértil.
Quitando esa palabra del diccionario de Jerry Keller.
Jerry sintió dolor, y agradeció una vez más por
estar vivo. Y en ese momento deseó morir.
“Mátame” le dijo mentalmente a su verdugo.
“Ji ji ji” fue todo lo que hubo por respuesta.
Y ahí se quedó…
Las luces del hospital se apagaron.
Como las de él se habían apagado ya tiempo atrás.
12 horas después.
Aún continuaba allí, su soledad haciéndole compañía.
Viendo esa antigua película en su memoria. “Jerry
toma tu fusil”.
Si tuviera un fusil y el movimiento para poder
usarlo, sin duda lo haría de una manera útil. Pobre
iluso.
En el otro extremo del país, recostada en la cama,
cigarro en mano, yace desnuda Bárbara, sólo trae
puesta una gorra de los Red Sox echada hacia atrás.
Fuma. Nerviosa.
Era el juego decisivo para lograr el pase final a
la postemporada. Los Red Sox y las Rayas de Tampa
Bay se miden, ambos equipos con 87 victorias. Sólo
uno estará de pase. El otro a ver los play-offs por
televisión.
Treceava entrada, el juego empatado a tres. Steve
Winters de los Sox lanzando desde la entrada once;
ya ha dado dos bases por bolas y se le nota cansado.
Pero su manager confía en él, Bárbara no.