Horacio Revista

Shoganai
Dos mil quinientos cincuentaicinco.
Cultivamos paz, encontramos lejanía
Los cauces, los arroyos y las cigüeñas sin nido
Caminos de tierra y neblina.
Entoscado.
Sin ganas volvemos a baja velocidad.
Por las venas maldad propia, aceptación y muerte.
Seguir viviendo.
Si la selva tapa el sendero
Si el bambú, esconde al ombú
Si las garzas viajeras no tienen destino.
Si duele el pueblo, la habitación y la cama
Si en el charco crece un renacuajo para ser rana
y enorgullece en silencio la mutación
En el territorio el ciclo comienza de nuevo.
No existe el reemplazo para una voz que se perdió en dos siglos
Aceptar, existir, flexible a la tristeza para recordar.