Horacio Revista

8/2020
Llueve en mi deseo.
El agua se lleva un fósforo por el cordón.
Se paga con silencio mi estar.
-Vámonos a marte-, te diría.
Distancia de pandemia,
extraño los sabados de tu olvido.
En días de cocer a fuego lento los preparativos,
me entrego al mapa, pero no camino el terreno
y me desangro en los pasos por escribir.
¿Cuánto tiempo falta para tu cuerpo?
¿Qué decires te nombran?
Recorro el chino en busca de un brindis.
El frío me dicta:
-estás vivo-.
-Contigo- repito al aire.
Solitario.
Termine el vino.