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– Allons ! dit-elle.
Le Boyardville pivotait, machine arrière, machine avant,
coups de timbre, grincements des chaînes du gouvernail. On
jetait les amarres. Un rassemblement de passagers s’était formé
à la coupée, prêts à débarquer.
Ils pouvaient contempler les murs des fortifications et, plus
haut, devant la bastille reculée du sémaphore, deux tours jumelles,
d’un blanc cru : l’une surmontée d’un lanterneau, l’autre
d’un écran de verre rouge.
La passerelle relia le vapeur à l’extrémité d’un môle.
– Venez vite ! reprit Rita. Nous allons traverser le village et
donner un coup d’œil sur les champs…
Ils allongèrent le pas et devancèrent rapidement le gros des
touristes.
Des ponts-levis déserts. Des corps de garde sans soldats.
Une place d’armes verdoyante et ombragée, dans son cadre de
glacis et de talus géométriques. Au bout : un village blême et
silencieux, où l’on respire un air qui n’est plus d’aujourd’hui.
Geneviève dit, s’adressant à Charles :
– C’est bien d’ici, n’est-ce pas, que Napoléon est parti pour
Sainte-Hélène ?
Le jeune historien précisa en quelques mots ce chapitre
tragique de l’épopée impériale. Il s’en acquitta brièvement, soucieux
de ne faire aucun étalage de sa science. Le sujet, pourtant,
l’intéressait à titre personnel. Non qu’il eût la moindre velléité
d’écrire sur Napoléon I er. Mais l’histoire de l’empereur était liée
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