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– Une seconde, mon cher. Je pensais vous connaître et,
même en cet instant, j’ai la conviction, en effet, que je vous connais
très bien. Mais nous nous débattons certainement dans un
imbroglio. Il n’est pas possible que, vous, vous parliez comme
vous venez de le faire. Dans ces conditions… Oh ! je serais suffoqué
qu’on se fût joué de vous, qu’on vous eût abusé, pour se
divertir… Et cependant, si invraisemblable que ce soit, je ne découvre
pas d’autre explication…
– Comment ! s’indigna Charles.
– Pas d’autre ! Il faut, mon cher ami, qu’on vous ait livré un
faux nom.
– On ne m’a livré aucun nom ! Et c’est justement cela que
je voulais vous demander : qui est-elle ?
Un silence.
– Qui est-elle ?
Charles crispait ses mains aux épaules de Luc, dont les
lèvres closes souriaient avec une expression de malaise.
– Marguerite Ortofieri, dit-il enfin. Rita, pour ses amies.
Affreusement pâle, Charles s’écarta de lui.
Le silence était retombé. Debout devant la fenêtre, assommé
par la révélation, l’infortuné regardait, sans les voir, voler les
mouettes. Il répéta, scandant les syllabes :
– Marguerite Ortofieri !
Et s’assit lentement, le front dans les mains.
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