T1 Serviteur du Cris.. - Index of

Chapitre 3
UNE RENCONTRE HUMILIANTE
Morik le Rogue avait retrouvé sa vieille chambre. Et son nom. Contrairement à leurs assertions, les
autorités de Luskan n’avaient pas la mémoire longue.
L’année précédente, il s’était vu accuser d’une tentative d’assassinat sur la personne de l’honorable
capitaine Deudermont du Farfadet des Mers, un célèbre chasseur de pirates. À Luskan, l’accusation et la
condamnation étant quasiment la même chose, Morik avait failli subir la peine de mort à l’occasion de
l’atroce spectacle du Carnaval du Prisonnier. Supplicié en place publique, il était sur le point d’expirer
quand le capitaine, horrifié, lui avait offert son pardon.
Pardon ou non, Morik ne devait plus reparaître à Luskan sous peine d’être exécuté. L’année d’après,
bien sûr, il y était retourné. Sous une identité d’emprunt, d’abord. Mais très vite, le naturel était revenu au
galop. Il avait repris ses habitudes, renoué avec ses louches accointances, récupéré son appartement et
enfin son nom à la solide réputation. Les autorités le savaient. Mais elles avaient manifestement d’autres
chats à fouetter, d’autres malfaiteurs à torturer à mort. Elles ne se soucièrent donc pas de lui.
Avec le recul, Morik repensait avec amusement à sa mésaventure. Quelle ironie ! Être châtié pour un
délit qu’il n’avait pas commis, alors qu’il aurait dû être condamné à juste titre pour bien des crimes…
Mais tout ça était du passé… Un tourbillon d’intrigues et de dangers qui portait le nom de Wulfgar…
Il redevenait Morik le Rogue, et tout rentrait dans l’ordre. Ou presque.
Un autre épisode éprouvant et terrifiant était survenu dans sa vie. Avec des regards nerveux à la ronde
pour s’assurer qu’il était seul, il se plaqua tout près de la porte, histoire de cacher ses gestes à
d’éventuels observateurs invisibles, et entreprit de désactiver la dizaine de pièges mortels disposés des
deux côtés du chambranle, de haut en bas. Muni d’un trousseau de clés, il ouvrit ensuite trois serrures,
désarma un autre mécanisme – explosif, celui-là –, poussa la porte, entra, la referma et réactiva les
sécurités. Le tout lui prit plus de dix minutes. Mais chaque fois qu’il revenait chez lui, il respectait
scrupuleusement ce rituel. Sans crier gare, les elfes noirs étaient entrés dans sa vie, lui promettant monts
et merveilles s’il exécutait leurs besognes.
Lui donnant aussi à voir ce qui l’attendait s’il les décevait…
Dun coup d’œil, il s’assura que l’orbe était toujours à sa place, dans le vase qui trônait sur un
guéridon du vestibule. Un vase enduit d’un poison agissant par simple contact, et faisant pression sur un
mécanisme mortel à ressort… Morik avait payé la peau des fesses pour l’acquérir. L’investissement
représentait une année de larcins et de cambriolages. … Mais à ses yeux, l’orbe valait son pesant d’or
grâce à son puissant dweomer anti-portails dimensionnels. Aucun magicien ne pourrait plus s’introduire
dans les lieux par un sort de téléportation.
Morik le Rogue ne voulait plus jamais être réveillé par un elfe noir se tenant à côté de son lit, penché
sur lui.
Serrures verrouillées, orbe en place, tout paraissait normal… Pourtant, il sentit sa nuque se hérisser.
Un signal subtil, une brise intangible qui lui signalait que quelque chose ne se trouvait pas à sa place
habituelle… Il regarda autour de lui, sonda les ombres, examina les plis des rideaux – devant une fenêtre
murée par ses soins – et des tentures, puis son lit à la tenue impeccable avec les draps et les couvertures
tirés sans un faux pli et méticuleusement glissés sous le matelas afin de laisser le plancher, dessous,
parfaitement visible… Morik se pencha légèrement et regarda sous le lit.