T1 Serviteur du Cris.. - Index of

Quand on se trouvait devant un tel regard – qu’Artémis Entreri avait perfectionné depuis plusieurs
dizaines d’années –, l’heure des dernières prières n’était pas loin de sonner…
— Bien, capitula la halfeline. Dans ce cas, ça prendra plus de temps. Mais pas plus d’une heure,
soyez rassuré.
Pour que les gardes armés d’arbalètes, à l’ombre des quatre angles de la pièce, ne puissent plus
entendre, Entreri continua à voix basse.
— Nul autre que vous devra être au courant. Pas un mot à qui que ce soit, même à vos lieutenants les
plus fiables !
La halfeline poussa un long soupir.
— Dans ces conditions, comptez plutôt deux heures.
Entreri la regarda sortir. Il le savait, elle ne pouvait pas accéder à ses désirs et le faire quitter
Portcalim sans que personne soit au courant. Les rues faisaient l’objet d’une trop étroite surveillance.
Mais le maître de la guilde des halfelins, Dwahvel Tiggerwillies, devait se le tenir pour dit : la moindre
fuite, et Entreri la tiendrait pour personnellement responsable.
Le tueur sourit. Lui, abattre Dwahvel ? Impensable ! Il l’aimait bien et la respectait, tant pour son
courage que pour ses talents.
Mais il devait garder son départ secret. Si certains, tels que Rai-guy ou Kimmuriel, en entendaient
parler, ils auraient tôt fait de découvrir sa destination. Or, Artémis ne voulait pas que ces deux drows-là
examinent l’affaire « Soulez ».
Dwahvel reparut avant la fin des deux heures annoncées et tendit au tueur une copie grossière d’une
carte du secteur idoine de Portcalim. Un itinéraire y était indiqué en pointillé.
— Quelqu’un vous attendra au bout de l’avenue Croissant, juste avant la boulangerie.
— Pour me donner la suite de l’itinéraire concocté par les vôtres ?
— Oui, par ma famille et quelques associés.
— Et bien sûr, ils surveilleront tous les mouvements à mesure que chaque carte sera collectée.
La halfeline haussa les épaules.
— N’êtes-vous pas un maître du déguisement ?
Sans répondre, Entreri sortit de l’établissement, tourna dans une allée sombre et en émergea avec une
tout autre allure : celle d’un type corpulent à la claudication prononcée.
Il quitta Portcalim dans l’heure, par le nord-ouest. À l’aube, perché sur une dune, il contemplait
l’oasis Dallabad en se remémorant tout ce qu’il savait sur le vieux Soulez.
Vieux ? Entreri soupira… En fait, le bonhomme frisait la cinquantaine… S’il avait quinze ans de plus
que lui, c’était le bout du monde.
L’assassin porta ses pensées sur le palais-forteresse lui-même et tenta de se remémorer un maximum
de détails à son sujet. De cet angle, tout ce que le tueur apercevait des lieux se limitait à des palmiers, un
petit étang, un rocher, une poignée de tentes, dont un pavillon plus grand que les autres, et, au-delà, se
confondant presque avec les sables du désert, une bâtisse marron aux murs carrés gardés par des
sentinelles en djellaba à l’air passablement assommé.
La forteresse Dallabad ne paraissait guère redoutable – surtout pour un as comme Artémis Entreri…
Mais lui précisément savait à quoi s’en tenir.
Du temps où il travaillait pour le Pacha Basadoni, il avait visité Dallabad plus d’une fois. Et encore
récemment, au service du Pacha Amas. Il connaissait l’agencement circulaire de l’édifice, derrière ces
murs d’enceinte formant un carré, ainsi que les corridors concentriques conduisant aux chambres au trésor
de Kohrin Soulez et à ses appartements privés.
Se remémorant les commentaires de Dwahvel à propos de l’homme et de son palais, le tueur sourit.
Ses descriptions étaient parfaitement exactes. L’homme était effectivement prisonnier.
Mais sa forteresse-prison restait à double tranchant. S’y introduire en douce serait un rude défi. Elle