T1 Serviteur du Cris.. - Index of

Personne ne s’y cachait.
Les tentures, alors ? Prudent, Morik adopta une approche détournée afin de ne pas pousser l’intrus
dans ses retranchements. Puis il attaqua d’un mouvement vif, dague brandie… Peine perdue. Les tentures
écartées, il constata qu’il n’y avait personne.
Amusé par sa paranoïa, il rit, soulagé. Comme son univers avait changé depuis l’intrusion des elfes
noirs ! Il vivait sur les nerfs…
Depuis l’arrivée de Wulfgar en ville, il avait vu les drows à peine cinq fois. Pour des raisons qui lui
échappaient, ceux-ci voulaient qu’il garde un œil sur le barbare.
Malgré sa nervosité constante, il se rappela tout ce que cette alliance pourrait lui rapporter sur le plan
financier. D’après ce qu’il avait pu glaner, il était redevenu Morik le Rogue après la visite d’un
lieutenant de Jarlaxle chez un grand ponte de la ville…
Lâchant les rideaux, il soupira… et se tétanisa de frayeur, une main plaquée sur sa bouche, la fine
lame d’un couteau lui frôlant la gorge.
— Vous avez les joyaux ? lui chuchota une voix à l’oreille.
Il y avait, dans ce murmure, une force et un calme étonnants. L’agresseur fit passer ses doigts de la
bouche de Morik à son front pour lui incliner la tête en arrière. Et lui rappeler la vulnérabilité de sa
position.
Morik ne répondit pas. Comment renverser la situation à son avantage ? La fuite était l’une des
possibilités les moins probables qui s’offraient à lui. Le gaillard, musclé, maintenait le couteau contre sa
gorge d’une main beaucoup trop ferme. Qui qu’il soit, Morik comprit aussitôt qu’il n’avait pas la moindre
chance de lui échapper.
— Alors, ces bijoux ? Je fatigue…, chuchota de nouveau la voix.
— Vous n’êtes pas un drow, répondit Morik, cherchant autant à gagner du temps qu’à s’assurer que
cet homme – et il savait qu’il s’agissait d’un homme et certainement pas d’un elfe noir – n’agirait pas
inconsidérément.
— Peut-être le suis-je, sous mon déguisement magique d’humain…, répondit l’assaillant. Mais c’est
impossible, puisqu’il y a le champ de force anti-sorcellerie dans cette pièce…
L’intrus le repoussa alors violemment et le saisit par l’épaule pour le forcer à se tourner vers lui.
Morik constata que l’homme lui était inconnu, mais il comprit qu’il n’en était pas moins en danger. Il
baissa fugitivement les yeux sur sa dague – une arme aussi pathétique que lui, comparée à l’épée
magnifique de son agresseur, avec une garde incrustée de joyaux…
Il n’y avait pas à s’y tromper.
À Luskan, la capitale des voleurs, Morik le Rogue soutenait aisément la comparaison avec n’importe
lequel de ses confrères. Dans les bas-fonds de la ville, même s’il y était souvent allé à l’esbroufe, il avait
mérité sa réputation.
Mais l’homme qui se tenait devant lui, sans doute son aîné d’une dizaine d’années, affichait un sangfroid
exceptionnel.
Malgré toutes les précautions de Morik, il s’était introduit dans les lieux, s’y cachant à merveille…
Le Rogue s’avisa que les draps étaient froissés… Ne venait-il pas de les voir impeccablement lisses ?
— Vous n’êtes pas un drow ! osa répéter Morik.
— Tous les agents de Jarlaxle le sont-ils forcément, Morik le Rogue ? répondit l’homme.
Hochant la tête, Morik rangea sa dague dans l’étui qu’il portait à son ceinturon – une tentative
désespérée d’alléger la tension.
— Les bijoux ? demanda de nouveau l’intrus.
Le Rogue trahit son affolement.
— Vous devriez les avoir acquis auprès de Telsburgher, lui fit remarquer l’homme. La voie était
dégagée et la mission assez simple.