Sommaire Metin Arditi, Le Turquetto 3 Véronique Bizot, Un ... - Index of

Son corps extrême (extrait)
de l’armoire, ils sont la tache de moisi sur la toile de Jouy qui, dans
la presque obscurité, avait l’air d’une tête de mort, ils sont des âmes
en peine et des spectres condamnés à une course désordonnée et
éternelle.
On ne s’éveillera plus jamais vierge. Les plis sont marqués partout.
La preuve, c’est qu’on n’a pas toute la vie à retraverser quand on rouvre
les yeux, un beau matin, dans un lit surélevé et muni de manivelles
commodes. On n’a pas grand-chose à passer en revue, excepté ses
abattis peut-être. Mais le fait d’être femme, le fait d’être mère, le fait
de se demander si on est folle ou saine, tout revient aussitôt, le fardeau,
le fagot, le paquet de souvenirs mouillés comme du linge lourd lui
reviennent en pleine poire. Alice sait déjà tout, les scandales sont
restés des scandales, les bonheurs sont toujours lumineux. Rien de
changé. Rouvrir les yeux sur un matelas à eau de quarante centimètres
d’épaisseur n’a créé aucun court-circuit déroutant. Et bien que son
existence ait été largement éventrée et retournée par l’événement,
Alice appartient toujours au même règne, à l’embranchement souhaité,
pointe dans la classe idoine, évolue dans l’ordre, la famille, le
genre et l’espèce ad hoc. Elle n’a pas eu droit à du neuf. Elle a remis
sa vieille vie, d’occase, et replantera ses pieds dans les mêmes ornières.
Rien n’a fait surgir de son être psychique des combinaisons fantastiques
ou subtiles, elle se retrouve comme devant, déjà bouleversée, déjà
infi niment angoissée, avec la peur et la rage au ventre, qui déploient
leurs fastes et hissent leurs drapeaux.
Elle s’éveille donc seule, David a disparu. Pour les diff érends, du
moins, ils se sont toujours bien entendus et Alice ne perd rien à
émerger dans cette réalité-là, avec pour seul nuage une poche de
glucose au-dessus de sa tête et pour tout roulement de tonnerre le
rire bête et bienfaisant de la famille banale qui visite sa voisine de
chambre. Elle a la tête eff royablement lourde, gourde, elle est toujours
en retard d’une réplique et son intelligence traîne derrière elle, égarée
quelque part dans l’épave de la voiture ou sous le lit ou dans le tiroir
de la table de chevet avec les protège-slips, un miroir inutile et des
sucrettes. Elle somnole dans ce monde complet, ouaté et glougloutant.
Ses pensées forment une matière légère, alvéolée. Et le vide apparent
dans son crâne tient à l’allongement inouï des temps de pose entre
deux réfl exions, si bien que chacune de ses journées se love dans une
25