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DÉJANTÉ<br />
charles bukowski<br />
pulp<br />
Louis-Ferdinand Céline n’est pas mort en 1961. On l’a<br />
aperçu <strong>à</strong> Los Angeles. Et une pulpeuse créatu<strong>re</strong> qui n’est<br />
aut<strong>re</strong> que la Mort charge un « privé » minable, Nick Belane,<br />
<strong>de</strong> le <strong>re</strong>trouver : « Je veux m’offrir, dit-elle, le plus grand<br />
écrivain français. » Ainsi commence l’ultime roman du<br />
génial et intenable auteur <strong>de</strong>s Contes <strong>de</strong> la folie ordinai<strong>re</strong> et<br />
d’Au sud <strong>de</strong> nulle part. Une enquête échevelée, jalonnée <strong>de</strong><br />
saouleries et <strong>de</strong> cadav<strong>re</strong>s…<br />
du même auteur<br />
11 TITRES<br />
AU LIVRE<br />
DE POCHE<br />
vous aime<strong>re</strong>z aussi :<br />
<strong>Le</strong>s romans d’Henry Miller<br />
(tropique du Capricorne,<br />
Sexus, Plexus, nexus)<br />
Vénus Erotica (Anaïs Nin)<br />
Et on tuera tous les aff<strong>re</strong>ux<br />
(Boris Vian)
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