PDF complet, en mémoire de l'ami Vincent - maelstrÖm

SFUMATO
Vincent Watelet
À Maria,

Un dwiche
Huit heures du mat Je reviens du “Septième jour”,
Endroit qui veille sur nos matins à coups de mayonnaise J’y
Ai pris un sandwich que j’ai envie d’arrêter de bouffer vu
Que me prends l’envie d’écrire Alors
Je remballe l’engin, me cure une dent creuse d’un air replet, genre
“Alors bébé, heureuse ?” et m’en retourne chez moi
me remettre à mon couplet
Y a pas de sot métier Soit !
Puis sur le trottoir j’avise un vieil homme armé d’une
Béquille qui me bouche le passage de
Sa lenteur fragile De sa vieillesse au
Parfum inutile Je
Me dis d’abord Mais tires-toi, vieux con ! Puis j’eus
l’impression que de sa béquille il pompait dans le sol
De quoi subsister Que c’était un peu comme une prise
De courant de laquelle il puisait le courage de vivre
Et d’avancer encore - et dieu sait s’il en faut ! Puis
Le suivant toujours sans parvenir à le dépasser j’en
Fus à réfléchir à ma poésie, travaillée sans cesse par
La rime interne Ma
Béquille à moi, le son dont j’ai besoin pour que ma volonté
D’écrire ne meure pas dans l’indigence Pour
Qu’elle conserve cette faculté d’absence, qu’elle
Continue elle aussi à arpenter les trottoirs de Bruxelles Je
Me sentis, moi aussi “infusé d’astres et lactescent”, en
Suivant ce vieillard et sa canne, métaphore œdipienne j’en
Conviens - Tiens ! Quelqu’un a-t-il déjà parlé
[2]

Du complexe du Sphinx ? Peut-
Être quelque obscur Autrichien Bref je suivais ce vieillard Et
Je sentis émaner de lui - comme de mon père - cette force
Inamovible qui émane des vieux, comme si, se transformant peu à peu
En vidanges, ils se voyaient reversée leur propre caution
Sans rien perdre au change Et
Mes pensées allaient et venaient et allaient, comme ça
Sans but précis que d’effacer dans mon esprit
Les brouillards de la coke De manger mon sandwich - thon portugais -
Puis d’aller regagner mon lit La
RTBF passe juste Chet Baker (your love is enough from me)
Dans trois heures
Je dois aller pointer J’ai fini par dépasser le vieillard en
Lui demandant bien sûr Pardon - on m’a inculqué une bonne éducation - Il
M’a jeté un regard vitreux Nous
Sommes restés un instant les yeux dans les yeux, chacun
Semblant pomper chez l’autre quelque chose
Qui lui faisait défaut Puis nous reprîmes
Nos parcours respectifs, lui s’aidant de sa canne et
Moi m’aidant du Verbe, n’ayant
Même plus le courage de trouver la rime mais juste celui de manger
mon sandwich - au thon - et celui de t’écrire - mais comment te dire que
Sur un trottoir de Saint-Gilles, dépasser un vieillard, c’est dépasser le temps,
Passons
J’en reviens à mes vieilles apories, je te laisse à tes propres tourments,
essayant d’y poser une main malhabile Te souhaitant
Tout le bien du monde
Et restant ton
Vincent
***
[3]

Coke+assonances
Cette cuisine est vraiment innommable, pour peu,
On croirait l’officine du diable Mais non ! Il s’agit simplement
De la cuisine à Cheveux Bon ! En y mettant du mien, je
Pourrais rendre le lieu acceptable
Le décor : un néon poussiéreux atteste quelque vaisselle
Pourrissant dans l’évier De celles que l’on craindrait d’offenser en
Les nettoyant -raison pour laquelle je m’abstiens respectueusement
De les nettoyer
Le sac-poubelle arrive au terme de sa grossesse et
Semble vouloir cracher ses entrailles -Il faudra bien que, de Trep ou moi,
L’un de nous aille, sur le trottoir, dégorger le résidu de nos ripailles,
Les vidanges de nos bassesses, les reliefs de nos repas
La caution de nos turpitudes - Ah ! solitaires ivresses -
Bah ! On commence à en avoir
L’habitude ! L’humain carcan nous demande de rentabiliser nos
solitudes Non, sans blague ! Faudrait transformer demain
En un long dimanche, de ces demains où passe la
Tornade blanche, qui passe par trois heures de vaisselle,
Trois litres d’eau de Javel, deux sacs-poubelles et
Une heure d’engueulade
Quant à la juste répartition des tâches - le circonflexe accent ayant
Ici une double importance ! Qu’importe ! Faut qu’on avance ! Sans
relâche, Briquons parquet, balatum ou vinyle ! Effaçons de la surface les
Complexes aveux de nos orgies stériles ! Enfournons dans des caisses
Des livres parfois même pas ouverts Fourrons dans des sacs des vêtements
Parfois jamais portés Trouvons le temps de corriger pour Labor, trouvons
Le temps, encore, de regretter les lieux, d’ouvrir les yeux
Sur leur envers Et dire
[4]

Que tout serait à refaire dans neuf mois si la propriétaire, ouvrant
Les yeux sur le subterfuge, ne voulait pas de moi Alors, ressaisi par la force
Centrifuge qui, bien malgré moi, m’empêche de déposer mon sac
Quelque part, chassé par le ressac,
Je m’en irais ailleurs, à Saint-Josse, à Schaerbeek - Saint-Gilles devient
Vraiment trop cher - trouver une étable où déposer mes vers à la
gomme -mes seuls enfants à ce jour -, mon puéril besoin d’amour et
Mes désirs qui n’attendent qu’une amorce pour exploser Bref
J’en ai ras-le-cul de déménager, de me sentir agi par une force qui
Sans cesse me pousse au dehors de ce que j’ai tant de peine
À habiter, alors j’essaie d’en rire - un canapé Empire est plus facile
à descendre d’un étage quand l’œsophage s’est souvenu
Des saintes vertus du rire. Sans blaguer maintenant, je vais bientôt
Habiter dans un quartier qui ne me plaît qu’à moitié - pas de night-shop, pas
De café, nulle part à proximité pour aller vider une chope
Après minuit sonné Trep
Tente de me consoler en me disant que
Ça me servira de thérapie - Ouais… Je suis pas convaincu, converti
que je suis, dans mon très personnel idiome, à l’axiome
“Qui boira est bu” - je le chanterai pas à mes mômes
Quand ils auront le malheur de m’avoir eu
Comme père ! Ils n’avaient qu’à naître au Kosovo, pays où l’on rit
Désormais sans dieu ni maître, mais avec le rire dans la peau
Et la peau sur les os - Qu’est-ce qui me prend
De parler politique ? Sont-ce là les inconvénients des drogues chimiques
- Dont Marcus vient, pour la première fois, de goûter les vertus - ?
(M’étonnerais qu’il y repique. Mais je sais aussi que, toujours,
On dit qu’on en prendra plus Je sais aussi
[5]

Que la rime fut facile ! Quand tu dois boucler un quatrain ta
Musique intérieure te fais soudain
Face Te demande brusquement un mot de passe pour
Te laisser continuer ton petit chemin Il
N’y a plus de cocaïne Tant pis ! Il fait enfin propre
Dans la cuisine Tant mieux Je quitterai donc ces lieux avec
Le sentiment de ne m’y être finalement pas trop mal conduit,
D’avoir manié le crédit avant le contentieux Mais
Ceci est une autre histoire, une de celles qui vous nécessite, vous
Toi, David, Johanna, une table et quelque chose à boire,
La faculté d’oublier qu’on a une mémoire, le désir de se dire Nous,
Et celui de rentrer chez chacun comme dans un lieu où l’on habite,
Ou de trouver, sans coke, sous des cieux incroyables, dans une
Bethléem qui t’évite
La paille d’une étable
À Maria, David, Johanna, 13/12/2001. Love Cheveux
***
[6]

Les eaux du port
L’eau me troue
Les eaux me trouent
Les eaux du port me trouent
Les reflets des eaux du port me trouent
Je rentre
Je rentre chez moi
Je n’ai plus rien à voir
Je n’ai rien à voir avec tout ça
Je suis troué
Je suis dans l’eau
Je suis dans les eaux du port
Je perds mon sang
Je vais
Je vais m’approcher de lui
Je vais m’approcher de moi
Je vais m’en aller
Je viens
Je viens de trouver
Je viens de trouver un cadavre
Je suis plusieurs
Je me demande
Je me demande si
Je me demande depuis combien
Je me demande car personne ne me demandera
Personne ne me demandera
Personne ne voudra savoir pourquoi j’étais si tard
[7]

Pourquoi j’étais si fort si tard sous l’éclairage blafard du port
Je me demande pourquoi tous ces formulaires que personne ne lira
Quelqu’un m’éclaire avec une torche électrique
Quelqu’un à qui je dis Y a un cadavre là-bas Faut aller voir
Quelqu’un qui se retourne cent mètres après mon Salut Au revoir
Quelqu’un qui glisse vers les eaux du port et digère un quelconque repas
Quelqu’un de bien
Quelqu’un qui aime les chiens
Quelqu’un qui tient une torche sous son bras
Tandis que plus bas
Luisent les eaux mortes
Luisent les eaux qui me transportent
Luisent les eaux qui me trouent
Disent des choses
Me font dire des choses
Me font parler d’un noyé que j’aurais vu
Là, juste sous le bord du quai
Il devient impossible
Il devient impensable de rentrer chez moi
Ils n’ont pas l’air de vouloir me laisser partir
Ils donnent l’impression de pouvoir toujours me retrouver
J’étais venu
J’étais pourtant venu
J’étais venu pour pas grand-chose
J’ai été trompé par cette lumière rose
J’ai rapidement perdu
J’ai rapidement perdu mon chemin
J’ai perdu jusqu’au chemin de la prochaine chose
[8]

J’irai mieux demain
J’irai jusqu’au bout
Demain je viendrai
Demain je viendrai prendre des nouvelles de ma cause
Demain je viendrai pour savoir ce qu’on a fait de ce corps
Demain je viendrai pour savoir ce que l’on peut faire d’un corps humain
Demain je viendrai
Demain je viendrai voir
Demain je viendrai voir ce que l’on peut savoir
Demain je viendrai voir ce que l’on peut savoir quand on sait observer
Je mens : demain, j’y serai
Je mens : demain, il faudra que je paie mon loyer
Je mens : demain je repenserai à ce noyé
Je pense : demain c’est quand Je dis la vérité
Une distance infinie
Une distance infinie me sépare de chez moi
Une distance infinie me sépare de ce qui doit être moi
Une distance infinie sépare mon visage de celui qui aboie
Je leur ai dit : j’ai vu un noyé
Je leur ai dit : je ne connais pas ce noyé
Je leur ai dit : vous non plus, vous ne connaissez pas ce noyé
Je leur ai dit : je connais mes droits
Ils m’ont dit : rentrer chez toi
Ils m’ont dit : Tu veux rentrer chez toi ?
Ils m’ont dit : Ça ne dépend vraiment que de toi
Ils m’ont dit : On peut demander au noyé et Ils ont tous rigolé
Dans le fond
Je leur ai dit Dans le fond
[9]

Dans le fond de l’écluse
Dans le fond il y avait si je ne m’abuse
Il a
Il est
Il est rond
Rondement je suis au violon
Les eaux
Les eaux ternes de bas-fond
Les cerceaux avant l’axe du bassin
Je veux rentrer chez moi Il n’en est pas question
Je passe
Je passe ma vie
Je passe ma vie à rien
Je passe ma vie enroulé autour de mes reins
Le fer rouille
Le fer rouille dans l’eau
Le fer rouille dans le dos
Je vois dans l’eau grouiller les vers
Ils m’ont dit
Ils m’ont dit On
Ils m’ont dit On n’en a rien
On ne m’a jamais frappé sans raison
Les dernières défenses
Les ultimes cadences du port
Les flaques huileuses qui nous intiment
La plus extrême prudence
[10]

Rentrez chez vous
Rentré chez moi j’ai regardé
Rentré chez moi je me suis vu sourire
Rentré chez moi j’ai vu mon sourire de noyé
Je le trouve
Je le troue
Il saigne comme sait saigner un porc
Il saigne dans les eaux du port
Il y a
Il n’y a que demain
Il n’y a que la tête du lapin Vaillant
Il n’y a que le lendemain
Je fous
Je fous le camp
Je fous le camp tant qu’il est encore temps
Il n’y a pas de rapport Il n’y a rien
Il n’y a que les eaux du port
Je cherchais
Je cherchais simplement Elle
J’ai vu la lumière rose
Je n’ai pas pas pensé à autre chose
J’ai cru que c’était un bordel
D’où est-ce venu
D’où venais-je
D’où venait tout ce sang
Comme un cœur d’enfant saignant sur la neige
Ils m’ont jeté
Ils m’ont jeté dehors
Ils m’ont jeté de la lumière sur la rétine
Je les vois encore, je les tuerai
[11]

Je leur ai dit
Je leur ai dit Je vois un chemin de halage
Je vois
Les doigts leucémiques des usines
Je sens soudain mon corps que de grands chiens se partagent
Au bout
Tout au bout de cette duperie
Il y avait cette lumière rose
Il y avait cette lumière rose diaprée par la pluie
Ils tirent
Ils retirent de l’eau
Ils retirent de l’eau sans âge un cadavre sans nom
Ils me demandent pourquoi j’étais là
Ils n’insistent pas davantage
Leurs doigts
Leurs doigts sont mangés
Leurs doigts sont mangés d’envies
Leurs doigts sont mangés par leurs ceinturons
La lumière rose
La lumière rose me promettait du miel
La lumière rose, enfin, s’offrait comme s’ouvre un vagin
Face aux vaines promesses du ciel
Puis il y a eu ce corps
Il y a eu ce corps sans existence
Il y a eu tous ces efforts pour que j’avance
Que j’avance encore
Alors je suis rentré
Je suis rentré directement chez moi
J’ai repensé à la lumière rose et à tous ces événements
J’y ai repensé avec l’aide du lapin Vaillant
[12]

On ne parlait que de ça
On parlait même de moi
On ne parlait même que de moi
Dieu sait que je n’aime pas ça
Moi j’aime
Moi j’aime les lumières roses
Moi j’aime les lumières roses, leur hospitalité délétère
J’aime quand les eaux du port me trouent comme de l’éther
Ce soir j’ai eu ma dose
Forest, neuf de janvier deux mille deux, il est quatre heures du mat
***
[13]

Ou bien
Pour Isabelle
Au commencement, des peurs
Des peurs terribles, vacillant comme des statues sans
Socle Puis l’apparition flasque d’astres sans vigueur
Aucune la
Matière déjà ne semblait plus être une elle résonnait
D’étranges conflits Au sein d’un contenant que son contenu laissait
Parfaitement
Indifférent le contraire fut
Mu uniquement par le très vieux désir, déjà,
de la vengeance
Faire rendre gorge
À ce qui s’est permis de nous donner naissance
À notre place Moteur sans combustible de toute
Théodicée Moteur premier
De la moindre de nos odyssées fossiles, sédimentées
Ecartées l’une de l’autre par l’incompréhension du vertical et le
Vertigineux péril
De bien trop subtiles sujétions brandies par des homuncules vers
Ceux dont ils prétendent ne pas être les rejetons
Ludions montant et descendant dans le lumineux tube empli
Du sperme initial
Nouménal
Celui qui s’élança dans un vide qualifiable seulement de
Vaginal
Par le simple plaisir de sa propre volition
Mais il était déjà trop tard
Désireux de s’étreindre les êtres étranges d’Aristophane s’étaient
Déchiré les chairs dans le seul but
Dévorant
D’étreindre leur envers mais
[14]

Ils n’étreignirent qu’eux-mêmes placés forcés devant
L’éternelle dubitation La duplication de leurs miroirs Ils
Firent tellement bien semblant d’y croire que cette fable
Dure encore Sourde à l’oreille des morts et des vivants Rencontrer
Son double est terrible, dit Rilke Il
Ne dit rien en revanche du péril qu’il y a ou non
À ne jamais le trouver Peut-être la clef
Se trouve-t-elle dans la volupté du “côtoyer” incarnée par
L’anonymat des villes où le seul critère de beauté est la capacité
À disparaître
Fugace et hautain, disparaissant de la morne surface, soudain
Vers les entrailles les intestins du Métropolitain Alors
Tu restes un moment sur place Avec tes yeux tu joues
À mouiller un peu tes mains sur l’amour entrevu Tu
Agites vainement les silex du rêve pour apporter l’étincelle
à ton destin Mais
Il semblerait bien que ta capacité à souffrir pour rien
Se soit perdue au large Fort bien !
Alors ouvre, enfin les yeux et permets-toi
De t’étonner encore
Nul besoin de musique, nul
Besoin de longs plans-séquences viscontinus pour
Réinsérer le tragique dans le quotidien Formulations à peu près
Identiques
À bien y regarder, si l’on y songe mieux - mais
L’on songe toujours un petit peu à côté de nos songes, dans
La contrée limitrophe de nos yeux, éponges qui avalent
Plus qu’elles ne peuvent contenir et contiennent
Cependant davantage que ce qu’elles peuvent avaler (dommage !) - il
Semblerait bien que nous soyons placés sous le signe éminemment
démiurgique de l’aporie,
Seule représentation qui fasse de l’ignoble ficelle que serait sans elle
Chacune de nos vies
Un très intéressant sac de nœuds Tant pis ?
[15]

Tant mieux ! Autant poser les mêmes vieux problèmes à
La mer et à son éternel ressac Tant mieux ?
Tant pis ! Tout est déjà trop vieux mais
Peut-être tout
appartient-il à un projet pour lequel subsiste cette pierre à feu
Ce silex, ce doute au fond de l’être Non bien sûr pour la peu
Sotériologique vertu du brasier qui rassemble, non
Davantage pour la christique étincelle qui ressemblerait
Au clin d’œil d’un dieu totalement défoncé Non
Elle subsisterait, sexe, silex, pour la seule sauvegarde d’une autonomie
Que,
Par mégarde, ce dieu sous acides a placé entre les mains avides
d’une vie
Qui veut exister et dont il n’avait probablement nul souci
D’autant qu’elle ne cesse
De ses petits poings et de ses petits cris
De réclamer sa paradoxale autonomie (image hautement parentale
Torchon sale, lessive qui suit tout meurtre familial)
Ternes eaux d’une Création aux relents
Séminaux aux odeurs de troupeau sous
La garde d’Orion et du Berger, sous le baudelairien couvercle
D’un firmament inventé de
Toutes pièces pour satisfaire à cet indécrottable besoin de voir clair
Surtout quand l’humain se rassemble aux
Cheminées et écoute à rebours des grands-mères ridées de
Labours prononcer à l’envers sa destinée
La perduration de toute génération, n’en déplaise à certain,
N’est pas seule pulsion à la gésine mais
Continuation quasi japonaise du trait qui
Nous commença un jour, comme à l’anglaise,
Qui commença à nous dessiner et ne peut avoir de sens que s’il
Nous dessine Nul ne garantit que le portrait
Sera ressemblant
De même que l’art du go consiste
[16]

À frapper d’agonie la gorge de l’autre en y enfonçant la mort de
Tout espace, en le réduisant à l’évidence de sa propre entropie
La vie (tambours !) La vie disait-on dans des élans
D’opérette La vie n’a d’autre intérêt que d’être indéfiniment reportée
Rapportée, bue, mue vers l’organisme dont la fonction est de nous
En reverser la caution Pour le reste elle
Se sera écoulée plus ou moins dignement dans
Les faïences fêlées de nos commodités ou
Sur l’asphalte bleuté de nos avenues Mais pourtant,
Nom de Dieu nous aurions bel et bien le droit à cette caution
Pour avoir ramené à l’origine le contenant, un peu ridé, à l’endroit
même où nous avons pris racine Oui
Ou bien
Rien Rien Rien
Redonne, redonne à ta vie le vide auquel elle peut prétendre
Schizophrène
Enfin rendu pareil à toi-même
Cire éteinte de cu
Cui
Cuit tout droit du ciel
Dans les mâchoires de tes méninges dans
La tache absolue qui, à elle seule,
Justifie le linge
Le plus intime
Le linge de corps le linceul
Le singe - et son décor - tournant dans sa roue et,
Fou d’elle
Replie tes désirs jusqu’à la congrue portion
Fais-lui peur, fais-lui part de la douleur, fais-la participer Au branle
des ossements Pauvre ivrogne que demain Battra comme son
chien
---
Il est venu le temps de feindre, de feindre ou de mourir vraiment,
[17]

D’occire nos géniteurs, d’étrangler tout qui ose se dire notre
progéniture
Il est temps de se rasseoir devant les invisibles ratures de la feuille
blanche
Temps de tout avouer
Ou alors se taire, aller à la fenêtre, y contempler longuement
Le singulier mystère de nos dimanches
***
[18]
Saint-Gilles, février-août 2001

À tes oreilles comme un cri de truies
Tu venais de me quitter Me quitter pour toujours Toujours avais-tu
dit mais Toujours avec toi avec elles on sait très précisément ce que
Ça veut très précisément dire Toujours on sait très exactement et
très précisément où ça se termine Toujours Tu venais de me quitter
Tu venais de terminer tes études et voulais écrire un roman
parce que La culture ça donne Ça donne Toujours envie d’écrire
comme un nouveau stylo J’en savais quelque chose et pourtant
t’entendre dire Toujours ça m’a fait hausser les épaules Je n’ai
jamais vu qu’il soit fait mention de l’éternité non Jamais dans la
date de validité d’une conserve Disons de francforts et Là tu m’as
traité de Porc et Là je t’ai frappée Pas très fort je ne t’ai encore
jamais frappée très fort
Tu as fait semblant de prendre peur Ce sera ton cadeau d’adieu
pour Toujours Tu aurais pu comme Toujours me dire que tu partais
à Jamais après avoir ramassé tes affaires Non tu arpenterais furieusement
les pièces de mon appartement au moins une heure encore
Encore & Toujours c’était la firme attitrée de tes déménagements
et Je sais que tu n’as même pas eu peur Pas un seul instant Comme
Toujours
Durant une heure encore il me faudra donc regarder le trottoir
Le trottoir d’en face où tout passe et rien ne se passe et Dans le ciel
continueront à foncer Aveugles les éternels bolides insensés et Les
enfants continueront longtemps Encore à s’émerveiller du triste
paradoxe des étoiles déjà mortes et Bien des parkings remplis
d’aube malade et Couverts soudainement de cris de sang et de
terne épouvante Un nombre infini de sessions d’un nombre infini
de parlements Dissous de baccalauréats que tu n’auras plus Tu l’as
déjà et M’en as-tu assez cassé le cul D’élections et de consensus
mous
Comme toujours le prix du pain subira d’étranges fluctuations
Des hordes imprévues viendront tester la perméabilité des femmes
et des frontières Il n’y aura plus de pain du tout et On parlera toujours
d’Hier On luttera vainement contre d’éternels hivers avec des
[19]

vins acides comme des sécrétions Il n’y aura plus de Pardon et Les
bêtes meugleront aux portes des abattoirs remplis de cri de sang et
de terne épouvante Où la vitesse d’exécution sera pourtant devenue
telle qu’on y mourra vivant Encore. Toujours. Vivant. Ça laissera
du temps pour une ultime réflexion
Viendront des temps où les vibrions se multiplieront plus vite
que la perfection des microscopes ou des plasmatrons dont des
laborantins myopes Hypermétropes Amblyopes testeront Mais un
peu tard la nocivité des rayons et Des usagers de la Compagnie des
Téléportations resteront pour Toujours disséminés en des zones
indécises Des sphères intermédiaires et grises Ils seront recherchés
avec application mais Les familles des victimes seront Encore
Toujours aussi viscéralement aussi ordurièrement procédurières et
L’on perdra du temps Tout ira de travers à la suite d’une élection
de Deux séances plénières d’un comité d’experts et Des associations
de couillons hurleront Mais de quel droit et Dans le désert du
Nouveau Mexique on aura repéré un certain cratère À un certain
endroit La jeunesse filera droit. En Enfer. Elle connaîtra la musique
sans en avoir le droit
et puis Encore Encore une fois Tu seras là Tu t’excuseras Tu
demanderas Pardon Tu n’y croiras pas Tu penseras Pauvre merde
Sale con et ça tu le croiras et Tu diras encore Toujours avec le
même sale accent brabançon Tu essayeras de toucher mon avantbras
et même Tu y parviendras tu prendras un gnon et Tu repartiras.
Pour Toujours. Tu le jures Raison pour laquelle je changerai
mes serrures Je prierai pour que ça dure. Cfr infra. Comprenne qui
pourra. À croire que tu aimes, hein ? Que tu aimes çà, les gnons les
horions les domestiques bastons et Je me réjouirai tout haut parce
que malgré ta vaste culture Tu n’as pas encore fait l’acquisition du
mot Tronçon dans quelqu’un de tes sales bouquins dans quelque
magasin où ton vocabulaire a récemment découvert Achats pour
remplacer Commissions (tu as eu une Ristourne une Réduction et
Il faudra que je t’apprenne le sens du mot Tronçon Il suffira d’attendre
comme Toujours que tu reviennes Encore
Jusque-là les quanta poursuivront leurs chemins ordinaires Les
fonds marins auront plaisir à déjouer toutes sortes de prédictions
[20]

La réincarnation de Wegener en perdra la raison et Il y aura la dissolution
de l’Ordre de la Jarretière Quelques séniles croulant sous
les cancers les phlegmons les ulcères en perdront l’usage de leurs
dernières fonctions À moins que ce ne soit en besognant leur
chambrière et Le moindre lumignon s’exprimera soudain en
années-lumière et Le jazz selon la critique aura atteint le fond et
D’immondes histrions hypertrophiés du vocal sphincter viendront
mutiler Homère ou Heiner Müller sur la non-scène du non-festival
d’Avignon Ils seront suivis avec onction des balcons à jambages de
la demeure non-papale ou Jean-Paul III Coprophage sera venu
goûter l’air de la saison et l’étron théâtral mais Qui se souviendra
de Clément VI de Benoît XII Les États encourageront toutes sortes
de réunions et de partouzes et L’on reparlera de la Pornocratie des
étranges religions venues comme des maladies du fond des plaines
de l’Asie de Serge III de Landon Ier d’Agapet II et Jean XII qui
deviendront les idoles tantouzes de nouvelles hérésies et Les cures
retentiront du bruit des ballets roses Le langage aura subi d’étranges
métamorphoses L’arbitraire du signe trempera dans le formol
au musée linguistique de Formose à côté de molles gibbosités d’étranges
embryons d’enfants défoliants défiant la raison Des laves
épaisses feront voir des rougeoiements aux longues villas roses
promises à la destruction Les sept fléaux d’Égypte seront d’aimables
soties et feront la joie des vieillards et des petits garçons On
manœuvrera l’Orgasmatron d’un seul doigt Celui que le fion des
petits garçons n’emploiera pas On pèsera la semence On jugera
sans concessions certaines assonances et puis Encore Tu seras là
Tu glisseras ton éternité sous mon paillasson C’est comme cela
que tu te passeras de ma clef et Tu demanderas Encore Pardon
comme Toujours Pardon Je te hais Tu iras prendre une douche dont
Tu reviendras Dieu sait pourquoi couverte d’une couche de henné
et Ne sachant quoi faire de ta bouche Tu prononceras comme
Toujours le mot Éternité et Moi je te regarderai Je te regarderai
parce que je sais qu’il n’y aura toujours rien à regarder sur le trottoir
d’en face Je penserai vaguement aux vagues bolides là-haut
fonçant au Visible et à l’Invisible Je deviendrai rapidement extrêmement
d’abord irascible. Puis très méchant. Tu seras sortie dans
[21]

mon peignoir et un nimbe de buée alors Je te prendrai pour cible
Avec mon doigt lâchement pointé dans ton dos Je jouirai de l’image
de mon ongle fracassant tes os trouant ta peau flexible Je penserai
à la manière qu’ont les insectes de percer à la tarière le réceptacle
de leur froide liqueur d’amour et Je t’abattrais froidement et
Tu repartirais froide. Pour Toujours
Et il faudra avoir recours à de nouveaux types d’avions De sondes
D’engins de prospection et Il faudra utiliser des unités sous la
femtoseconde et Un nouveau fusil d’assaut de fabrication tchèque
fera merveille dans des maquis divers Il crachera un nombre hallucinant
de balles dans les guérillas urbaines de Marseille de
Detroit et de Los Angeles et des cames inédites et foudroyantes
expédieront également en enfer ou au paradis c’est selon la moitié
d’une génération À laquelle un médiatique déjanté en costume
marron coiffé de plexi interdira l’entrée des universités et des
cimetières Des cames dont les effets se décriront en nombre de
dieux par photon ou Toujours comme Naguère en nombre d’années-lumière
Une mission trouvera le tombeau du Sapeur
Camembert On apprendra aux enfants dès l’école primaire le second
principe de la thermodynamique la vie d’Adolf Hitler et le
goût des substances synthétiques et Ils en expérimenteront le rut
frénétique au creuset convulsé de leurs artères Ils saisiront à pleine
shooteuse le lieu du secret ou Dieu et Mallarmé jouent millénairement
aux dés Ils sentiront la froide indifférence d’un monde
fini trancher leurs os pourris d’un scalpel d’éther et Ils consulteront
les sibylles les spagyristes les nécromants à qui ils apporteront les
fumants viscères de leurs parents pour apprendre de quoi sera fait
hier Ils diront qu’Ils en ont marre On constatera une fissure dans la
grande lentille du Mont Palomar et l’on s’en branlera Nous serons
désormais les seuls jobards acceptant d’infester l’Univers et Un
dément vitriolera le retable d’Issenheim et Personne ne trouvera ça
regrettable On apprendra que le dément avait il y a trois ans profané
la tombe de Peggy Guggenheim en la conchiant Il avait passé
ces trois ans aux galères et Ce sera l’effondrement total
Irrémédiable de la causalité linéaire qui mourra étouffée sous son
propre poids On parlera d’exhumer Wittgenstein On cherchera un
[22]

sauveur à cette linéaire causalité et Durant l’été des V.II retrouvés
par des enfants troueront soudain l’atmosphère et Cet été verra ses
foins ses fêtes et ses semailles brûler au feu éteint d’anciennes
représailles On sentira qu’on a perdu la bataille Pour Toujours Ce
sera la preuve que l’histoire a de l’humour On se plagiera sans tambour
ni Günter On s’auto-citera On vivra dans des villes sans cimetière
et puis Tu reviendras. Mais cette fois je t’apprendrai les belles
manières
Tu pirateras ma serrure magnétique Tu entreras et Tu lanceras
vers moi tes bras troués de vieille pute soumise au dieu chimique
et Tu serais venue sans but mais pour Toujours pour encore m’imposer
tes excuses de diva pathétique Tu diras que tu abuses Tu le
dira et Je sentirai d’aigres liquides emplir mon estomac Je sentirai
monter de vilaines envies Tu joueras avec ta vie et Tu ne le sauras
pas Tu ne sentiras que trop tard comme Toujours monter ma rage
et Je verrai tes maigres vertèbres d’anorexique laisser leur moulage
sur le cuir de mon sofa. Alors
Je te tournerai le dos en te parlant d’un ton anodin des longues
truies rouges qui crient encore parfois dans un cauchemar très
ancien Un de ceux qui vieillit comme le vin et Sur le trottoir d’en
bas se déroulera durant quelques instants un très intéressant assassinat
Une sorte de crime dont la victime lancera les bras comme
pour se rattraper au vide Comme pour saisir les effarants bolides
qui tournent et foncent très loin Là-bas Sa tête aura fait un bruit de
noix sur le trottoir humide aux reflets de suie De soie Les soies
abandonnées par les truies Les longues truies rouges qui mâchent
sur le trottoir d’en bas les résidus de mes assassinats les vomissures
de mon cauchemar et les reliefs de mes repas Il sera tard J’aurai
trop bu et Ça ne va pas et Dans mon dos tu auras mis de la musique
que je n’aime pas et moi Je te ferai danser au rythme endiablé d’un
fusil d’assaut tchèque dont on m’aura beaucoup parlé et qui ferait
merveille Je regarderai sourdre cette épaisse liqueur couleur de
groseilles
et Tu m’annonceras ton retour comme définitif bref Encore
pour Toujours et Tu ratifieras cela en me descendant Une pluie fine
m’empêchera de voir ce qui se passe sur le trottoir d’en bas En me
[23]

descendant une bouteille de Wiborowa En cinq rasades Ta voix
déjà pâteuse articulera Toujours et Mon indicible ennui trahi par la
pluie fine tombera sur Le mythe de l’éternel retour d’Éliade À ce
moment l’arrivée de la police jettera des lueurs d’abattoir en face
sur la façade et La sirène poussera des hurlements de cochon et un
peu plus loin je devinerai entre les gouttes et les immeubles près
du pont l’abîme noir d’un vague terrain vague où les longues truies
rouges se trouveront
Elles s’entredévoreront Elles couineront Elles crieront de
manière abominable Elles mâcheront du sable et de la nuit pendant
que En bas les policiers archiveront le précédent carnage Elles se
nourriront de l’intérieur de mon visage De leur propre putréfaction
des mes propres abominations et Je devinerai le reflet las de leurs
imperméables Ils auront les pouces vissés dans leur ceinturon Je
devinerai le bruit odieux Insoutenable de leur manducation Le travail
furieux de leur groin glouton Le bruit m’en parviendra de cet
odieux terrain vague là-bas et Les bolides sans âges dans les solitudes
sans nom survoleront Toujours la Terre Ma Terre mon cauchemar
et ses truies nécrophages Il y aura quelque chose d’aigre et
de soudain sur mon front où Je n’arriverai pas à hisser la main Je
serai atteint dans ma chair par une myriade de minuscules dysfonctions
D’infimes et mortelles lésions Tu voudras bien sûr
Toujours porter ta main à mon front et Je ne voudrai pas que tu me
touches Ne me touche pas Tu me forceras à reculer pour échapper
à ta répugnante obstination et Ma main Ma main rencontrera une
bouteille de Wiborowa Ma main fera mouche La bouteille me donnera
l’idée d’élargir ta bouche et son vocabulaire du mot Tesson et
Dans le vermillon éclaboussant la douche on verrait Toujours si tu
demanderais Encore Pardon
Alors il y aura dans l’univers une épidémie de terrifiants cauchemars
Le sommeil des nourrissons ne sera pas épargné Ils seront
dévorés par le groin fouailleur et sanglant des longues truies Les
ouïes seront déchirées par les cris des cochons Les truies seront
inaccessibles à tout pardon À toute vengeance comme à toute
forme de raison
Chaque nuit et pour Toujours leurs boutoirs fouilleront les
[24]

chairs malades de tes rêveries Ma Chérie la substance noire de tes
chimères La gelée pâle de tes envies Leurs boutoirs s’enfonceront
dans le con des petites filles sous l’œil crevé d’une veilleuse de
dortoir Il n’y aura plus aucun espoir Chacun de tes soirs chacune
de tes nuits Chérie entendra revenir le cortège des truies et ton
sommeil le plus abyssal subira la tyrannie de leurs cris sales de
leurs ignobles arpèges Et cela pour Toujours Tu auras la peur la
plus abjecte de l’arrivée du noir Oui Tu entendras comment elles
peuvent crier les truies Les longues truies rouges et autophages de
mon cauchemar et Tu boiras de l’éther et Les foules attaqueront les
pharmacies et Les hommes s’entretueront pour le dernier flacon de
laudanum pour le dernier fragment du repos opiacé On se précipitera
sur tout ce qui anéantit et saoule et Toi aussi ma Chérie tu
rejoindras ces foules d’où montera l’ignoble odeur des fonctions
naturelles accomplies sous le joug de la peur éternelle De l’abjecte
ritournelle des truies Oui tu auras peur
Tu jailliras hors de tes draps vinaigrés de sueur Tu sortiras à
moitié nue Tu crieras après la folie la plus réparatrice Déjà gagnée
Toujours perdue et Tu rejoindras la tourbe humaine aux croisements
des rues Tu cherchera éperdument des lignes directrices Des
motifs d’agir de ne pas agir et des buts dans l’ombre des avenues
D’où surgiront Toujours les truies et l’horreur de leur cri Toi qui il
y a une heure croyait naïvement les quitter en sortant de ton lit et
Jusqu’à l’aube blême jusqu’à la première lueur moisie sur l’asphalte
Dans le reflet de viande des gyrophares Tu les entendras Ma
Chérie Tu entendras comme elles crient Tu sentiras comme elles
dévorent l’image de toi-même pourrie L’image pourrie de toimême
Alors me diras-tu encore que tu m’aimes Mon Amour Me
diras-tu encore Toujours Mon éternelle Chérie lorsque parviendront
à tes oreilles les premiers cris des truies ?
***
[25]
Paris, ce treize mars 1995.

Au sommet de l’histoire
Tu te dresses au sommet de l’histoire
Aux ultimes confins d’une physique qui, dis-tu, te fais vivre
T’agglomère en particules
Te réduit en molécules puis les soude du ciment dérisoire
De la foi en ta propre fin
De la faim en ton propre crépuscule
Tu ne tiens bientôt plus debout que par la patience infinie d’une canne
Legs lointain de tes cousins carbonifères
Que par la faveur de cette distance qui écarte ta conscience
Du sol que tu foules, que tu foules mais surtout
Tu ne tiens debout au sommet de l’histoire
Que par la volonté dernière, toujours plus dernière
Des bâtisseurs des édicules où ton organisme
Fait à intervalle régulier marche arrière Qu’à la faveur des cimetières
Des vespasiennes
Tu te tiens debout au sommet de l’histoire et
Les radicaux libres envahissent ta peau morte
Ton sang n’éprouve que du dégoût pour ce qu’il transporte
La fin de ton existence se pare d’un luxe hospitalier
D’une hospitalité qui sera toujours in fine celle des cathéters et
Tu te tiens debout au sommet de l’histoire
D’où tu attends que ton histoire à toi crie
D’où tu espère que des Barbares déferlent en perles sur ton Asie
D’où tu sollicites l’atermoiement, la remise de ta dette
D’où tu attends l’événement et
[26]

Tu te tiens debout au sommet de l’histoire et tu cries
Tu cries comme lors de l’arrivée d’Itsvan en Hongrie (les cèdres noirs,
noirs du lac Balaton les surfaces sans étendue sur les
profondeurs sans nom)
Tu cries comme la glace de la Neva d’où Alexandre Nevsky exhuma
la Sainte Russie
Tu cries comme les lacs d’Austerlitz dont les réponses se vendent et
s’achètent au canon
Tu te tiens au sommet de l’histoire et tu entends
Tu entends le bruit des éperons
Le bruit odieux que les hommes font quand ils s’en vont faire semblant
Tu revois les rosses immémoriales d’immémoriales batailles
Ces chevaux sans mémoire dont tu serais pour une fois
L’homme de paille
Et toi tu te tiens au sommet de cette pagaille sans âge
Sans pays, sans paysage, au sommet de l’histoire et
Alors
Alors tu invente la poésie qui, pour un bref instant
Te permets d’avaler encore l’air qui te fait vivre D’excréter les
mots qui
te font vibrer et te permettent de croire encore
À la déportation dans la lointaine Babylone
Au massacre des Nabatéens par des Romains trop alone que
Pour avoir seulement le goût d’y croire Pour avoir
Le désir de se tenir un moment au sommet de l’histoire
La moindre velléité d’un instant où inventer le prochain
Moment
Le futur
Le pourvu que ça dure Le pourvoyeur de sépultures
Car où se nourriraient tes chiens s’ils n’avaient nos destinées insanes
Ton pâle destin
Le pâle mien Les reliefs de nos tristes festins
[27]

Et la peur de ta canne et
Tu te tiens, aux aguets, au sommet de l’histoire
Avalisant sans même vraiment y croire le sac des monastères
La destruction des fresques du Sinaï
Trouvant de la vertu à taire parfois ta chimérique réussite
L’illusoire apogée de ton orbite et Des peuples disparaissent sans dire
Au revoir
Agrémentant de métopes et de frises les lieux où il est bon que parfois
Tout cesse et
Tu te tiens vaniteusement dressé au sommet de l’histoire
À jouir de la plaisante désolation des charniers dont tes textes sacrés
Regorgent
À te glorifier sans fin de l’invention de la roue à gorge
Et du miroir sans tain à
Retailler à coup de boussole et d’astrolabe la route vers des Indes qui
Ne t’ont pas attendu
Ont disparu sur la route qui va de l’Indus au Gange
Car tout change, tandis que toi
Tu te tiens debout au sommet de l’histoire
Tu t’émerveilles encore de la pérennité d’un si indigent miracle et
Tu comptes les poings levés vers ta couronne
Tu entends tes peuples qui s’époumonent, tes esclaves qui renâclent
Et ton siècle exhale soudainement une insistante odeur de charogne
Mais tu t’y fais et
Tu es debout au sommet de l’histoire
Debout sur les remparts de Masada Tu as
Déposé le glaive Tes yeux sont tournés vers un soleil qui ne te croit pas
Tu as le nom de Yahveh qui bouge sur tes lèvres Tu viens d’apprendre
L’échec de la sédition Bar Kochbah
Tu hoches ta tête sous ta lévite et tu murmures le nom de
Jéhovah et
[28]

Tu te tiens debout au sommet de l’histoire
Tes poignets saignés font une ligne sombre sur la neige des pogroms
Ton âme dérive vaguement sur les rivages de la Neva
Ta langue colle à tes palais pour en ramener la salive
Il y a dans tes yeux la peur étrange des foules qui craignent pour leur
Vie
Ta sueur, elle, n’a plus aucune odeur
Aucune et
Tu vacilles juché au sommet de l’histoire
Point sur une ligne et point à la ligne Te voilà chevauchant
Un cheval capricieux Te voilà survolé par d’incroyables cieux
Te voilà guidé par l’étoile à l’éclat incroyable Tu
Fais la connaissance de deux messieurs et
Chevauches avec eux vers la paille d’une étable et
Tu trônes insolemment au sommet de l’histoire et
Les armées de Guderian s’embourbent dans une immense Sibérie
Où les peuples reculent à son approche Il avance vers la conquête
D’une cité moscovite toujours moins proche Il
Rejoint la substance même de ses délires Il reçoit
Des ordres de Berlin Il
Ne prend même plus la peine de faire semblant de les lire et
Tu te tiens debout au sommet de l’histoire
De celle qu’on a du mal à croire de celle d’où sortit le bromure
D’argent qui révéla un jour à nos yeux l’envers de nos propres visages
Avant le gramophone qui transforma nos voix en aveu
Avant la galère à double banc de rames
Avant le rasoir à double lame (pour se tuer si on le veut)
Avant même que l’on puisse imaginer que le temps ne marchait qu’à
Rebours
Et tu te tiens au sommet de l’histoire et
Le temps soudain fléché et
[29]

De mornes souverains traversant de mornes étendues avec le sentiment
D’être
En retard
Sans royaume
Étouffé par l’envol des étendards qui, mollement,
Flottent
Cartes de visite de ceux qui, toujours, éternellement,
Sont pris du désir de voir où tu habites et
Tu te tiens debout au sommet de l’histoire
Et les mornes Borgia extirpent de subtils poisons de la pierre
grossière qui orne leur bague mérovingienne et
D’infiniment subtils découpent à la scie un continent qui
N’existe même pas encore en tant que tel
Se le servent à la louche, à la pelle et
Tu te tiens vacillant au sommet de l’histoire
Heureux que les massacres de Katin, d’Auschwitz ou d’ailleurs
te tendent leurs mains vides
Désolé que les hordes qui cognent du front contre tes frontières
se voient opposée une fin
De non-recevoir
Tu ne cesses de tenter d’y croire et
Tes jambes te lâchent au sommet de l’histoire et
La route de la soie qui indique à des barbares le chemin
Vers d’autres barbaries Vers la vanité de leur propre faim
Vers d’autres cieux, d’autres filles,
D’autres lieux et
Tu flageoles au beau milieu de ton histoire
Histrion d’un théâtre mal perçu
Mal compris trop désiré peut-être Mais si mal que
Tu éprouve du mal à y croire, à vivre en permanence avec toi-même
Et tu vas trafiquer des parfums sur les pistes du Haggar et
[30]

Tu te tiens, gardant la pose, au sommet de l’histoire et
Tu devines aux bottines qu’il vient d’Ispahan comme Tu devines
qu’elle quitte un train et que tu es dans une gare et tu te dis
Loués soient les trains car ils amènent vers moi celle que j’aime et
Maudits soient les trains car ils emportent celle que j’aime et
Tu vomis bruyamment, appuyé contre ton histoire
Qui a du mal à passer Tu penses
Curieux à la mort inéluctable des derniers grands
Cétacés Tu voudrais te couper les veines dans ta baignoire
Tu voudrais soudain que ta vie soit aussi jetable que tes rasoirs
Tu te tiens au sommet de l’histoire
Tu te demandes ce que tu as fait
Me vient alors l’envie de te le dire
Tu es monté au sommet du Chomolungma, que tu as nommé Everest
(Tes manques les plus criants te poussaient vers l’Est déjà)
Tu y as planté un tout petit drapeau orné de choses abstraites
Comme tu le fis plus tard, quelque part, dans la mer de la Tranquillité
Quelque part dans le cirque Ptolémée
Tu as eu les pires difficultés à l’y faire flotter, la Lune n’aimait pas
Ta bannière étoilée et toi
Le ridicule de tes cinquante-deux étoiles sous des milliards d’autres
Ne t’a pas sauté aux yeux
Au contraire
Tu en semblais très fier
Tu as abordé des terres lointaines que tu croyais sans nom
Tu en as pris possession au nom de ton patron et d’idoles
Plus lointaines encore
Ceux qui t’ont accueilli ont brûlé du benjoin et du bois de santal
Tu puais tellement après trois mois de navigation sur ton petit bateau
Tu es mandchou L’envie, un jour, t’a saisi
De quitter ta Mongolie de déferler sur le Cheng-Si
[31]

Et d’habiter la Chine
Tu es japonais Tu viens du Hokkaïdo Tu obéis aux ordres
De ton moderne Daïmio et Tu massacres des Mandchous
À travers l’Archipel, de Tarawa à Betio
Tu viens du Dakota du Nord tu as vingt et un ans Tu te demandes encore
Comment tu en es arrivé là, à Tarawa, à contempler le corps épars
De tes camarades
Un Japonais de dix-neuf ans s’est jeté, bardé de grenades
Sous les chenilles de ton char Tu as vingt et un ans et tu ne sais trop
Qui remercier parce que tu es encore vivant
Si tu dois être heureux d’être encore vivant
Tu t’appelles Gunter Tu viens du Bade-Würtemberg
Tu es plongé dans une guerre terriblement meurtrière Tu
As l’œil collé à une meurtrière du mur de l’Atlantique Tu y vois
Des gens de ton âge sauter sur le sable d’une
Plage Tu ne sais si tu vas pouvoir tirer sur eux pourtant Tu le feras
Tu pleureras huit ans plus tard en voyant à la télévision
Les débats de Nuremberg
REIGEN ! REIGEN !
Éternelle ronde de millénaires carnages
Danse éternelle et minuscule de mon message
REIGEN !
Pagaille sans âge
Ronde danse macabre
Lourds candélabres Dépouille du monde
Sans cesse à arracher une viande avariée à des os sans âge
Sans cesse à caresser l’envers de son image Sans cesse
À être là, à clamer son puéril désir d’amour À ressentir la vanité
À goûter par le goulot L’étonnant culot d’exister
[32]

Et cet homuncule est un jour parti vers les Indes Née-
Rlandaises L’âme farcie de choses vaines et persuadé que la raison
Comme la mousson est une affaire d’alizé de souterrains courants
Du genre on coupe le fil en le serrant entre ses dents
Vraiment dévoré par l’envie de dire et d’ignorer Car l’ignorance prête
Au rire et la connaissance, quelle que soit sa nature, donne envie
de pleurer
Je tuerais bien le monde entier
J’aimerais savoir le jour de ta naissance (je sais que c’est en mai)
Aucune voix ne vient à mon secours quand je décide de bouffer
mes comprimés
Tout cela je l’ai écrit animé par une haine sans rage
Tout ce dont j’ai parlé je ne l’ai pas senti Je me suis contenté des
manuels d’histoire qui racontent la vie d’hommes qui, semble-t-il,
furent en d’autres temps mes frères mais Comment puis-je vraiment
souffrir avec eux seulement dans les livres ?
Et si ils m’aiment vraiment
Pourquoi ne m’accompagnent-ils pas ?
Pourquoi ne marchent-ils pas à mes côtés
Pourquoi ils sont pas là quand l’appartement est désert
Pourquoi ils sont incapables de m’expliquer la raison pour laquelle
Depuis l’enfance j’ai en moi cette envie de devancer le travail
de la mort
Pourquoi la souffrance des autres m’apparaît toujours méprisable
comme une bête bonne à piquer
Pourquoi ?
Pourquoi ne sont-ils pas toujours là au bon moment
Pourquoi ne sont-ils pas à mes côtés quand je me rends compte
qu’il n’y a pas de bon moment
[33]

Pourquoi je tombe fatalement amoureux des filles qui portent
ton prénom
Pourquoi fatalement toutes les filles dont je tombe amoureux
portent ton prénom
Pourquoi portes-tu ce prénom
Pourquoi tu l’habites, ce prénom, et le portes si peu
Et pourquoi, surtout maintenant, cette irrésistible envie de mourir
ALORS OUI
Autant courir vers mes faciles mirages de l’Indus
Autant apprendre à déprononcer certains vocables
Autant me moquer de mes contemporains transformés en chaux
Autant ricaner dans le train qui cahote millénairement vers Dachau
Autant aligner mes gros mots
Autant me plaindre de mon corps, comme on se plaint d’un propriétaire
: pour devancer l’inéluctable moment où le loyer sera
devenu trop cher
ALORS
Donne-moi une seule bonne raison pour continuer à aligner des
mots et des mots et des mots si tu n’y crois pas toi-même
Est-ce le fait d’être né en Occident qui fait qu’une main qui se pose dans
ton dos se prolonge toujours d’un poignard
Pourquoi je te dis Tu
Pourquoi je rêve avec l’horizon défini d’un plafond
Pourquoi personne dans ma famille n’a créé un empire
Toutes les armées en marche ont un ordre de mission
Toutes
Toutes mais pas nous
Toutes sauf celle qui accepte encore un peu de marcher sur la simple
promesse de villes que l’on n’a jamais vues
[34]

MÊME
Même si
Même si j’aurais préféré savoir la date de ma naissance et surtout
celle de ma mort
Même si j’aurais préféré confondre tous ceux qui disent que les
“si” n’aiment pas les “rais”
Même si je me dis que cela ne va
Pas plus
Loin
[35]
Saint-Gilles, 18 janvier 2000

Vincent WATELET a été commis à Namur sous le signe du
Cancrelat. Il a sévi à LLN et récidive à BXL.
Il ne nous en dira pas plus, cette fois-ci...
Bookleg réalisé à l’occasion
du Maelström Pré-FiEstival
le 21 octobre 2006
au Théâtre-Poème à Bruxelles
Collection dirigée par - Collana diretta da Dante Bertoni
Déja parus en Bookleg - Già pubblicati in Bookleg...
Cuore distillato / Coeur distillé Antonio Bertoli & Marco Parente .
Solo de Amor Alejandro Jodorowsky . Démocratie Totalitaire Lawrence
Ferlinghetti . 100 bonnes raisons de “faire” de la poésie
Jean-Sébastien Gallaire & Philippe Krebs (Collectif Hermaphrodite) .
Vers les cieux qui n’existent pas Marianne Costa . Que tu sois
Evrahim Baran . Philtre Martin Bakero . Poudre d’ange Adanowsky .
Encyclique des nuages caraïbes Anatole Atlas . Passer le temps ou lui
casser la gueule Serge Noël . Mémoires d’un cendrier sale Kenan
Görgün . Cantique des hauteurs Rodolphe Massé . Brooklyn : Sketches
Thierry Clermont . Amen Damien Spleeters . Incantations barbares ODM
Le poète fait sa Pub Nicolas Ancion. Le Plongeoir Patrick Lowie .
La toute fine ombre des fleurs Otto Ganz . Alien-Nation Pierre Guéry
Les Pierres du Chemin Alejandro Jodorowsky . Lancer Thibaut Binard .
Bascule Pierre Guéry . (l’individualiste) Karoline Georges
que les livres circulent... la photocopie ne tue que ce qui est déjà mort...
che circolino i libri... la fotocopia uccide solo ciò che è già morto...
© Vincent Watelet, 2006 © Maelström éditions, Bruxelles, 2006
sur www.maelstromeditions.com
achetez les Booklegs’ Collectors 5 booklegs! à 10 €
ISBN 2-930355-59-X - Dépôt légal - 2006 - D/2006/9407/59
Photocoimprimé dans la dignité en Belgique sur papier recyclé
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