Bug Jack Barron

n’importe quelle boîte. Juste devant la porte, comme une garde
d’honneur. C’était là qu’Henry George Franklin l’attendait.
Je n’aime pas tellement ça, se dit Barron, qu’un vieux réflexe
avait fait se pencher en avant, la tête dans les épaules, les yeux
captant le scintillement du néon. Ici, les Caucasiens noirs, je n’ai
pas l’impression qu’ils connaissent.
Il sentit un écran de tension interface le séparer du groupe
d’hommes noirs qui occupait l’entrée, marcha résolument
devant lui sans regarder à droite ni à gauche pour ne pas avoir
l’air de défier les regards qu’il sentait braqués sur sa nuque et
qui lui demandaient : Hé, qu’est-ce que tu fous là, sale Cauc ?
Puis telle une bulle d’air montant à la surface d’une eau glauque
et tropicale, il émergea et se retrouva à l’intérieur.
Une vaste salle à la peinture crasseuse et écaillée (au
plafond, de longues cicatrices marquaient l’endroit où des
cloisons avaient été abattues pour faire de la place) s’étendait au
bas d’un escalier de quelques marches ; jusqu’à mi-hauteur les
murs livides étaient décorés de palmes efflorescentes ressortant
comme des flammes vertes dans l’éclairage fluorescent qui
donnait une couleur bleu cendré à l’océan de visages noirs.
Le côté opposé à l’entrée était occupé par un long comptoir
noir au dessus de plastique bon marché, sans tabourets,
derrière lequel on ne voyait ni bouteilles ni miroir, rien qu’une
peinture phallique représentant des guerriers africains
accroupis autour d’un feu tribal. Dans toute la salle on ne voyait
pas un seul miroir.
D’où il était placé, Barron avait l’impression curieuse de
contempler l’enceinte de la Bourse de New York : un océan de
tables, pas plus de trois ou quatre chaises autour de chacune,
moins de gens assis que debout, courtiers noirs la bouteille de
bière à la main échangeant les dernières cotes ; chnouffe en
baisse de trois quarts de point, neige en hausse d’un demi,
biture inchangée désespoir croissant dans une conjoncture
inexorablement en hausse.
Avant de descendre les marches, il essaya de repérer
Franklin, sachant bien qu’il avait intérêt à fournir vite une
raison pour sa présence à toutes ces têtes noires levées vers lui :
Qu’est-ce qu’il fout là, ce Cauc ? Un junkie en manque ? Un
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