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40 SPECIAL <strong>NOUVELLES</strong> N°1 Les yeux du Prince s’emplirent de larmes : « Comment cela pourrait-il être ? Même si je vous abandonne mon cœur et que vous le réduisiez en cendres, votre sourire, votre personne me toucheront toujours. » « Vous ignorez la réalité du mot toujours, Prince. C’est un désert de glace que vous ne pouvez concevoir dans votre esprit d’homme. » « Libérez-moi alors, Eloïse ! Libérez-moi ! » « J’ai tant souffert de mon cœur dans ma vie passée, Prince, que j’ai tenu à ce qu’elle me l’arrache : et pourtant, pourtant j’ai faim du vôtre, comme on a faim de souvenirs peut-être. J’ai parfois la sensation de ce vide, une nostalgie vague que rien ne peut rassasier… » « Vous souriez pourtant. » « Bien sûr. Et mon sourire vous attire, n’est-ce pas ? » Il acquiesça d’un signe. Sa robe était désormais entièrement dégrafée. Il caressait le ventre doux et nu qui palpitait sous sa caresse, avec la docilité d’une machine. Ce qui animait ce corps n’était qu’une pulsion purement animale, et cette certitude l’enflammait davantage. Il vit luire les dents sous le sourire, deux paires de diamants tranchants. Avec une force surprenante, elle le renversa, posa sa main sur sa poitrine. Il sentit ses griffes pénétrer dans sa chair et gémit de douleur et de joie. Jamais il n’aurait pu imaginer cet instant ! Il était descendu au château par fierté, par ambition, par dégoût aussi d’une vie médiocre, où le vice était aussi fade que la vertu, l’amour que la haine, une vie dont la fin mortelle confirmait l’ insignifiance. Et voici qu’à travers Eloïse il goûtait déjà à la perfection de l’éternité… Le sang gicla, inondant le lit de centaines de ruisseaux pourpres. Le scribe s’interrompit brusquement, irrité. Le bruissement d’ailes au-dessus de sa tête ne lui avait pas échappé, et depuis un moment, il subissait le regard sur son écriture. Il leva la tête, excédé. Une énorme chauve-souris le fixait de ses yeux rouges, pendue à un débris de chaîne, sous la voûte. « Eloïse ! Arrête de lire… Tricheuse ! » Elle répondit par un sifflement moqueur, qui ressemblait à s’y méprendre à un rire, dévoilant ses dents pointues. Dans un ample battement d’ailes, elle descendit se poser sur son épaule et enfouit sa tête velue sous son aisselle. Il ne put réprimer un cri : « Ah ! Allons, Eloïse ! Pas maintenant ! » Elle s’enfuit s’accrocher ailleurs, tandis qu’il épongeait le sang qui coulait de sa blessure. Il l’avait dressée à mordre, mais elle devançait parfois son appel. Au fond de la pièce, une forme qu’on aurait dit sortie du sol, s’avança vers lui, masquée de voiles noirs. Il retourna les feuillets contre la table de pierre. La silhouette releva les voiles qui lui couvraient la tête, révélant le visage de ce qui avait dû être autrefois une femme, peut-être belle, aujourd’hui miné par le temps et la maladie. Une tache brune lui rongeait le front et florissait sur sa joue droite en des milliers de veines rouges et gonflées. Les lèvres sillonnées de profondes gerçures s’ouvrirent, laissant voir une mâchoire édentée. Sa bouche était une ventouse immonde : « Eh bien, » chuinta-t-elle, « mon fils, encore perdu dans vos rêveries morbides ? Toute cette écriture inutile ! Vous savez pourtant le travail qu’il nous reste à accomplir. Il y a des centaines de tunnels et de pièces à consolider dans ce château et vous restez là, à bailler aux corneilles. Au travail, paresseux ! » Elle cracha un liquide nauséabond, tendit les bras avant de se rapetisser et se dissoudre à ses pieds en une flaque sombre. Il frissonna, saisi par cette apparition brutale, contempla mentalement les voûtes trouées, les pièces, les dédales, les piliers branlants de l’immense château. Il était prisonnier. Il était serviteur. Le château avait été construit pour combler l’appétit de la Mère, et dans chaque pièce, les crânes d’anciens esclaves, reliefs d’anciens festins, jonchaient le sol. Il les utilisait parfois pour combler l’espace entre deux pierres. Avec les fémurs, il faisait d’excellents bouchetrous. Mais après en avoir fini avec les vivants, on en aurait bientôt fini avec les morts. C’est pour cela qu’elle le gardait. Dernier homme, dernier esclave, il était Prince. Elle régnait sur lui, mais son pouvoir sur elle était immense. Elle attendrait qu’il exhale son dernier souffle pour lui faire don de ce qu’elle n’avait jamais offert à aucune de ses victimes : l’éternité. « L’Eternité ! C’est donc cela, l’éternité ! Un goût de sang qui s’achève sur un goût de cendres…Et puis un sourire sans cœur, une existence rythmée par le devoir, l’errance lancinante à travers des pièces, des couloirs toujours vides… Porter le flambeau, continuer la gloire du château des B. Là-haut, les hommes, derniers survivants d’une race destinée à s’éteindre, se félicitaient d’entrer dans l’Histoire… Il porta la main à sa poitrine, la sentit s’enfoncer dans un creux froid. Pas une plaie, pensa-t-il, juste une absence glaciale. A ses côtés, Eloïse lui renvoya son sourire, puis se leva, revêtit sa robe pourpre. Il surprit le son de sa propre voix, étonnamment calme et posée : « Aurez-vous des invités ce soir ? »
La réponse lui parvint de l’intérieur, rapide comme le ricochet d’un caillou sur un mur de pierres : « Sans doute. Et je les conduirai auprès de la Reine. » Dans la chambre des cérémonies, le lit avait repris sa teinte immaculée. Le miroir terni qui ornait le fond de la pièce lui montra une forme vague et chétive, la sienne, qui s’en allait. Il se leva, caressa la surface vide : qui était-ce ? Il ne s’en souvenait déjà plus. Il quitta la chambre, referma derrière lui la lourde porte. Son regard noir englobait l’espace de son royaume, dans ses moindres recoins. Là-haut, le soleil de midi traquait les ombres, les arrachant à leurs derniers abris. » 41 SPECIAL <strong>NOUVELLES</strong> N°1 Il reposa la plume et soupira, soulagé. L’histoire était écrite. Malheureusement, elle était finie, et il n’avait pas d’autre idée pour l’instant, c’est-àdire aucune distraction littéraire en vue. Il roula méticuleusement les feuillets, les lia au moyen d’une mince corde et chercha un recoin entre les pierres, où loger son dernier trésor. De temps en temps, ainsi, il tombait au cours de son travail sur des manuscrits oubliés qu’il prenait plaisir à redécouvrir. Mais si la vieille les dénichait avant lui, elle crachait sur eux son acide et ils disparaissaient dans une fumée pestilentielle. Ecrire faisait partie des jeux interdits. Il écarta la vision des piliers à redresser, des vides à combler, de la marche hallucinante le long des couloirs humides, du poids des pierres et de la
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