1. Le Trone de Fer.pdf

CATELYN
« Vous devriez vous couvrir, madame, lui dit-il, tandis que
leurs chevaux progressaient laborieusement vers le nord, vous
allez prendre froid.
— Ce n’est que de l’eau, ser Rodrik », répliqua-t-elle.
Alourdis par l’humidité, ses cheveux pendaient, lamentables,
une tresse dénouée se plaquait à son front mais, toute
consciente qu’elle était de sa dégaine hirsute, peu lui importait
pour l’heure. Cette pluie du sud lui faisait l’effet de caresses
tièdes, et elle se plaisait à sentir, comme autant de baisers
maternels, le doux clapotis de chaque goutte sur sa figure. Ainsi
renaissaient les longues journées grises de son enfance à
Vivesaigues. Elle revoyait les frondaisons appesanties du bois
sacré, entendait, comme jadis, fuser le rire d’Edmure la faisant
fuir sous l’averse des feuilles agitées. Elle se revoyait faisant,
avec Lysa, des pâtés de glaise, en éprouvait comme jadis le
poids, la sensation gluante et, comme jadis, s’en maculait de
brun l’intervalle des doigts. Elle se revoyait les servir en pouffant
à Littlefinger, et lui s’en bourrer au point de se rendre malade
pour une semaine. Avoir été si jeunes, tous... !
L’afflux des souvenirs lui avait presque fait oublier sa
destination. Dans le nord, la pluie tombait froide, hargneuse, et
virait à la glace, parfois, le soir. A se demander quel but elle
poursuivait, tuer les récoltes ou les abreuver. L’homme fait la
fuyait pour l’abri le plus proche. Rien d’un jeu de fillette, cette
pluie-là
« Je suis trempé, gémit ser Rodrik. Jusqu’à ma carcasse qui
tourne en eau. » Les bois les pressaient de toutes parts, et la
monotone succion des sabots s’arrachant l’un après l’autre de la
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