Jean-Paul Sartre - L'enfance d'un chef On disait de moi : " Il ... - art-psy

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Peut-être pas aussi affreux que celui de mon collègue Kafka, mais enfinSi vous l'aviez entendu lui dire : " Alors Père Bouligaud, Vous attendezLe retour de votre fils qui ne reviendra peut-être pas ? ". Je trouvais cette formuleIndélicate, douloureuse, mais l'autre ne l'entendait pas de cette oreille,Il répondait poliment : " Il viendra, j'en suis sûr, à la fin du mois, monsieur Fleurier "Le père Bouligaud avait l'air heureux naturellement et bien qu'il m'aima,N'aurait jamais osé caresser mes fesses comme Monsieur Bouffardier...Je dois vous faire un aveu, je n'ai jamais aimé Monsieur Bouffardier,La raison en est simple, il était moche.Parfois on les voyait ensemble, c'est alors que papa m'expliqua la vie.Moi, je, Lucien, devait savoir ce qu'était un chef. Mon père me prit sur ses genoux,J'en profitai pour lui demander comment on devait parler aux ouvriers,Je me renseignais dans le cas où plus tard j'aurai à résoudre ce dilemme.Ne voulant pas laisser son fils dans l'expectative, aussitôt dit aussitôt fait,Il m'amena à l'usine et me montra en réel, comment c'est que ça se passe en vrai.Pour faire ça, il changeait de voix, et moi à l'entendre, je me demandai si un jourJ'aurai comme mon père une voix aussi forte pour impressionner mon auditoire.Ce fut le cas comme vous le savez, mais à l'époque la question s'est poséeAu jeune garçon frèle que j'étais. Lui, mon père, me rassura, m'expliquant queLe seul fait d'être naît de sa cuisse, me donnait le droit de lui succéder après sa mort,Je n'avais donc pas de soucis à me faire, je ferais comme il fait,Je commanderai les ouvriers. Ouais, pensais-je, mais en fait, ces hommes,À la longue, avec les années de labeur, vieilliront et mourront, alorsNe risquais-je pas de me trouver tout seul à l'usine ?Cette remarque affola mon père un instant, un instant seulement.Il trouva la parade par une réplique géniale :" Ne t'inquiète pas mon petit, tu auras leurs fils à commander "J'y avais pas pensé, mon père était un homme intelligent.Mais pour commander, faut faire comment ? Faut les aimer, me fit mon père.Faut les aimer et te faire aimer d'eux. La nuit de cette conversation essentielleJ'eus du mal à trouver mon sommeil, je restai sur le qui-vive, incertain de tout.Il disait que Lucien, c'est moi, que Lucien était un bon petit garçon,Travaillant bien, mais ayant la tête ailleurs, trop, trop souvent à la dérive.
Maman fut agacée par ces remarques sur son fils et depuis quelque tempsL'idée de me changer d'établissement lui avait traversé l'espritMais là, l'inquiétude s'amplifia, au point de demander à l'AbbéSi au moins je jouais aux récréations. La réponse de l'hommeNe fut pas des plus rassurantes, puisqu’en effet je détestaisCes moments de liberté vécus en fait comme de l'enfer à l'état pur.Rien n'est plus détestable que ces "autres" libres à jouer comme ils l'entendentDans cette cour carrée où tous les coups sont bons pour faire mal,Très mal, ce qui me rendit à mon tour violent, et l'on ne se priva guèreDe le répéter à mère, lorsque par chance elle venait me rendre visite.S'il y a une chose que je n'aimais pas, c'était de voir des gens parler de moi,Du moins à cette période de ma vie, car par la suite,Je n'ai pu maitriser cette question... J'étais le centre du monde puisqu'au centreDe leurs conversations et de leurs investigations à mon endroit.Que disait-il à ma pauvre mère ? J'éprouvais de l'inquiétude pour elleEt une envie de pleurer m'aurait saisi à la gorge si je n'avais craintDe paraître idiot aux yeux de tous. Au cours de géographie, je me sentis très mal,Alors je demandais la permission de quitter la salle pour aller respirer dehors.De peur de me voir tourner de l'oeil en pleine classe et de surcroitDevant ma mine de malade, l'Abbée ne se fit pas prié, il me laissa sortir.J'allais aux chiottes vider mes émotions, mais comme rien ne venait,Je regardais autour de moi, écoutant ma souffrance, écoutant mes douleurs.Cela va surprendre beaucoup d'entres vous, j'aime cet endroit où je peuxMe replier loin des hommes, tous aussi malveillants que les autres,Et là plus qu'ailleurs, j'en accepte les odeurs, mais surtout, surtout la solitude.Devant moi la porte recouverte d'inscriptions dont une m'amusa beaucoup,Elle mettait Barataud au niveau d'une punaise, j'en ris encore aujourd'hui.En effet Barataud était aussi petit et rachitique qu'une punaiseSans parler de son père, objet de la pire espèce des punaises, un nain d'homme.Pourquoi cet élève n'avait-il pas effacé cette inscription malveillante à son égard ?Je l'imaginais retirant sa culotte et prendre du plaisir à être la vedette,Sur cette tablette de tous les dévoiements, de tous les débordements humains,Il se regarderait à mis nu et constaterait en effet la petitesse de son ziziN'ayant pas encore grandi et donc méritant ce nom de punaise.
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