orbite culturali - Gagarin Magazine

3/11 gagarin n. 3
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STORIES FROM
RIDENTE TOwN
All’hobby non si comanda.
Ogni donna ha il suo: c’è chi passa tutto
il santo week-end boxer e mutande di
marito, amante e figli, mentre fango ininterrotto
scivola in cucina dalla tele; chi fa le ore piccole
al Circolo con la tombola o il magione; chi dormendo
quasi due giorni di filato, zappingando
un poco qua e là in vestaglia tra un dormiveglia
e l’altro; chi percorrendo col CAI il trekking del
sentiero 105 o dello 00 sull’alto Appennino; chi
tentando inutilmente di suonare uno strumento
- la musica fatta in proprio: il massimo piacere
psico-fisico dopo l’orgasmo concesso a un
umano su queste plaghe.
Giona, da parte sua, nel week-end si era guadagnata
il diritto di prendere il treno. Ogni venerdì
notte saliva da Ridente Town sulla Terra
Mobile di Nessuno, ovvero l’espresso tenuto
insieme con lo skotch Milano-Lecce, in partenza
da Bologna alle 22.50: famigerato mezzo di
locomozione per il trasporto di bestiame bipede,
sul quale - era risaputo, e lo sapeva anche
il superpagato manager di Trenitalia, colui che
consigliava ai viaggiatori di portarsi appresso
sciarpe, coperte, panini, bibite, perché non si
sa mai - non vigeva alcuna legge e tutto, ma
proprio tutto, era lecito.
E Giona, seguendo il suo ostinato istinto
cleptomane, anche stanotte vi è salita con
quell’unica meta: rubarle!
Per prima cosa, a cavallo di uno sportello semichiuso
o semiaperto a seconda del punto di
vista del bicchiere mezzo pieno o mezzo vuoto,
comunque bloccato coi pulsanti oscillanti,
intermittenti, tra il verde e il rosso con accompagnamento
di fischio pneumatico, abborda
il venditore abusivo con il chiaro accento
napoletano pur essendo la sua lingua madre
di qualche imprecisato emirato, di bibite e
panini stipati dentro due ceste di gomma da
vendemmiatore o raccoglitore di pomodori nel
Gargano, e con la scusa di un panino prima,
e di una Sprite poi, gli si accoda e lo accompagna
dentro ai corridoi addentando di tanto
in tanto quel panino fatto in casa con mortadella
del Conad, che comunque batte 3-0
gli incellofanati di Chef-Express sulle Frecce
Rosse, costandone un quinto. E così individua
scompartimento dopo scompartimento le sue
vittime senza farsi notare. Quindi ritorna sui
suoi passi ficcando il naso dentro uno scompartimento
via l’altro, bui in assenza di lampadine,
ma assolutamente vivi, la conversazione
scoppiettante ovunque, e con la scusa
di poter appoggiare un attimo il suo zainetto,
riesce a intrufolarsi giusto il tempo necessario
al compimento dell’opera. Infine si congeda
con un sorriso e ricomincia l’operazione nel
prossimo.
In certi week-end il bottino era stato particolarmente
corposo, come in questo, in altri meno.
Giona, comunque, nel viaggio di ritorno, che
compiva subito il giorno dopo e che sfruttava
per ritemprarsi dormendo per tutto il tragitto -
si contavano sulle dita di una mano le volte in
cui aveva dovuto sfruttare anche il ritorno su
vari treni RP (regionali rapidi) per far quadrare i
conti - di solito poteva dormire sonni tranquilli:
aveva fatto il pieno. Tutte belle e toste e nessuna
le era sfuggita, si trattava soltanto di mettere
un po’ d’ordine nel raccolto ed era fatta.
E anche ora, in questo week-end Giona è andata
a segno.
di Giovanni Nadiani
NEOITALIANO:
FAR wEST (NEAR EAST)
Foto di Angela Anzalone
In quegli scompartimenti desolati, fingendosi
stanca e sonnecchiante, in realtà origliando
con orecchie da microfono panoramico, aveva
raccolto ben cinque storie memorabili, narrate
da emeriti sconosciuti, studenti senza futuro
sbraitanti al cellulare nella notte dondolante e
infinita verso Levante, da una vecchia sbracata
sul liso sedile in finta pelle tra extra-comunitari,
scatoloni legati con lo spago, valigie scoppiate:
fotogrammi fermi a 50 anni prima, all’epoca
della migrazione interna verso l’Eldorado del
triangolo industriale o l’emigrazione da Gastarbeiter
in Crucconia! Nulla o tutto era cambiato!
In quello strano paese, in quella mediocrazia
in cui tutti sputavano pseudo fatti in tempo
reale su tutti da tutti i canali, Giona, testarda
com’era, raccattava le storie della volgar gente,
che ancora sopravviveva nello sterminato,
cementificato, discaricato contado romagnoltosco-maremmano-umbro-salentino.
Lunedì, ripulite e salvate con nome in digitale le
avrebbe vendute per pochi euri-sud (poco più
delle vecchie lire di 15 anni prima, un decimo
del prezzo del prossimo biglietto per la stessa
tratta) all’avido magazine Gagarin.