Colpire al cuore

“Quelle sono le sue scarpe, signor Scalzi, le ho viste nella fotografia che ho trovato nell’appartamento della
vittima. Sono le stesse che indossa ora. Diego Scalzi, lei è in arresto per l’omicidio della professoressa Diana
Monti. Pandolfi leggigli i suoi diritti e portalo in centrale.”
Pandolfi eseguì ammanettando Diego che dava in escandescenze: “Siete pazzi! Io non ho fatto niente! Le
scarpe me le hanno rubate stamattina dallo spogliatoio in palestra!”
“Rubate? Ma se le ha ai piedi! Non dica sciocchezze! ” incalzò il preside.
Scalzi era confuso e disperato: “Le ho… le ho ritrovate nel bagno in fondo al corridoio, io non c’entro! Io non
c’entro!”
“Ne riparleremo in centrale Scalzi. Portalo via.” Pandolfi obbedì allontanandosi con Scalzi ammanettato e
urlante.
“Un caso risolto facilmente, quel ragazzo era destinato a fare una brutta fine” commentò il preside.
Baldi non rispose. Apprestandosi a riporre il computer si soffermò ancora a studiare il filmato. C’era qualcosa
di insolito. Tutto troppo semplice: un delitto, un assassino, una prova inoppugnabile. Guardò e riguardò la
scena con attenzione, poi si rivolse al preside:
“Lei è mai stato a casa della professoressa Monti?” chiese con noncuranza.
Il preside sobbalzò e rispose: “No, non so neppure dove abiti”.
“È proprio sicuro di non essere mai entrato nella casa della professoressa Monti?” insistette il commissario.
“Certamente! Le ho già risposto. Non frequento i professori al di fuori della scuola. Ma perché queste domande?”
Il preside dava segni di insofferenza.
“Perché se lei non è mai entrato nella casa della professoressa e addirittura dichiara di non sapere dove abiti,
come mai la sua bella borsa di cuoio è presente sulla scena del delitto?”
“Co… come, ma cosa… cosa sta dicendo? Lei è pazzo!” esclamò il preside, fuori di sé.
“Avrebbe dovuto stare più attento nel filmare professore. Non si è accorto che lo specchio nella stanza rifletteva
una sedia su cui c’era la sua borsa. Lei è il colpevole e non il povero Scalzi. Le conviene confessare.”
Il preside rimase sbigottito. “Come? La mia… la mia borsa ? Ma… ce ne sono migliaia simili!” balbettò per
difendersi.
“Non con una targhetta e le sue iniziali. Si legge benissimo, guardi qui”, lo incalzò Baldi indicando il filmato.
“Ma… ma… come … non capisco… la borsa … lo specchio…” sempre più confuso il preside agitava la testa e alla
fine crollò.
“… voleva denunciarmi, distruggermi. Aveva scoperto che avevo avuto una relazione con la sua studentessa
minorenne e aveva le prove che non si era trattato di un suicidio. Aveva perso la testa. Era in perenne
conflitto con sua madre. Diana mi teneva in pugno e un anno fa mi ha costretto ad ammazzare sua madre.
Aveva predisposto tutto. Poi è caduta in una grave depressione. Si sentiva colpevole per la morte della madre
e anche per la morte della sua studentessa…”, fece una pausa, con lo sguardo perso nel vuoto. “… era stata
in clinica a curarsi ma ne era uscita con l’ossessione per il demonio e una vocazione paranoica. Delirava sulla
legge del tre, parlava di espiazione, pentimento; voleva guarire il mondo dai peccati e voleva confessare
tutto per espiare le sue colpe.”
Baldi ascoltava, il registratore continuava memorizzare.
“L’ho ammazzata nello stesso modo della madre e ho cercato di manovrare per coinvolgere Diego Scalzi,
visto i suoi precedenti. Ho preso le sue scarpe dallo spogliatoio e le ho indossate per incastrarlo, poi le ho
abbandonate nel bagno dove le ha ritrovate”. Fece una pausa e proseguì:
“Lei non mi dava pace, ho cercato di convincerla ma non c’è stato modo… ”
“Un modo l’ha trovato, purtroppo”, concluse il commissario.
Fuori pioveva. Quando piove a Como, non smette mai.
LO SCONOSCIUTO E LA BRAVA RAGAZZA
di Andrea Di Gregorio
Andrea Di Gregorio insegna scrittura creativa, business writing e traduzione. Traduce per la Bompiani i romanzi
del giallista greco Petros Màrkaris.
Era ormai buio e non mancava che un quarto d’ora alla chiusura dell’edicola-souvenir, quando la porta si aprì
e il suono del cicalino distolse il vecchio signor Franco, il padrone, dal riordino delle riviste e dei ricordini.
Era entrato un ragazzo sui venticinque anni, carnagione chiara, jeans, giubbotto, capelli molto corti. In un
paese come Bellagio c’è molto passaggio e si è abituati a gente nuova. Ma quel ragazzo aveva qualcosa che
colpì Franco. Non era un turista. E non era neanche un ragazzo. Era un uomo di venticinque anni. Franco,
mentalmente, lo etichettò come uno sconosciuto. E quando uno sconosciuto entra nel tuo negozio, a un quarto
d’ora dalla chiusura, una buona cosa da fare è avvicinarsi al cassetto del bancone, dove ogni negoziante
coscienzioso e prudente nasconde la pistola. E così fece, Franco, mettendosi dietro al bancone.
Lo sconosciuto percorse i quattro metri che separavano la porta dal bancone, con calma. Zoppicava.
“Buonasera. Mi chiamo Achille Grandi. Sono un ricercatore dell’Università Cattolica e sono a Bellagio per uno
studio sulle comunità sociali del Triangolo Lariano. Posso chiederle un favore?”
Franco non aveva un’idea precisa di cosa fosse una comunità sociale, ma la parola “Cattolica” gli piacque. Anche
Achille Grandi era un nome che gli sembrava famigliare. E poi il ragazzo zoppicava e la cosa, come dire?,
lo rassicurava.
“Penso di rimanere in paese dalle due alle quattro settimane per la mia ricerca. Ho preso alloggio vicino
all’imbarcadero…”
“Dal Frangi?”
“Sì, proprio lui.”
“Ah, bene.”
“E, appunto… in questo periodo, per la mia ricerca, avrei bisogno di inserirmi nel contesto sociale del paese,
sa, per capire un po’ le cose, dal didentro…”
Franco ebbe un istintivo moto di ripulsa. Vedere le cose dal didentro non era mai rientrato nelle sue priorità.
“… e quindi le chiederei se può assumermi, nel suo negozio, come aiutante, per queste settimane. Mi aiuterebbe
molto nella mia ricerca.”
Fuori era ormai buio. E anche dentro, perché Franco risparmiava sulla luce. E poi stava per chiudere.
“No, nient de fa. Non posso permettermi un aiutante. E poi, tra due mesi vado in pensione.” Appunto: capita
sempre così: due mesi prima della pensione il proprietario del negozio viene sgozzato dall’aiutante per qualche
centinaio di euro di incasso.
“Ma non dovrebbe pagarmi”, insistette l’uomo che si era presentato come Achille Grandi. “Anzi, sarebbe
l’Università a passarle una certa somma per il disturbo. Avere questo posto sarebbe molto utile per le mie
ricerche.”
“Una somma? Sarebbe lei a pagarmi per lavorare?”
“Be’, non io direttamente. L’università.”
Che mondo: tutto alla rovescia, pensò Franco.
“E… quanto darebbero?”
Dopo due giorni, le bellagine di una certa età andavano nell’edicola-souvenir di Franco già più volentieri. “L’è
propri un bel fioeu”, dicevano tutte contente. Educato non c’è che dire, anche se era sempre in giro a parlare
con le donne, con i vecchi, con i ragazzetti, a intrufolarsi nelle case. Pare che le Zanetti, la Iole e la Ester, non
l’avessero fatto entrare, perché insospettite della sua insistenza. Voci incontrollate e incontrollabili. Ma anche
loro, povere donne: non era passato neanche un mese dal fatto brutto…
“Che fatto brutto?” chiese quella mattina livida Achille al Tunìn del bar dell’imbarcadero, mentre si faceva
tagliare un bianchino col Campari. Saranno state le 10 e il sole non si era ancora visto. Un po’ presto, forse,
per il Camparino. Ma si sa, a Bellagio, d’inverno, il sole c’è poco e sembra sempre pomeriggio.
“Eh… la Lauretta. Nessuno se l’aspettava. Che brava tosa che l’era. Ammazzarsi così. È affogata nella vasca.”
“Nella vasca? Ma è affogata o si è affogata?”
“Dicono che si è ammazzata.”
“E perché?”
“Chi dice che aveva un brutto male. Chi dice che si drogava…”
“E non ha lasciato niente, un biglietto, una lettera?”
“Mah… no. Neanche i carabinieri non hanno trovato niente. Era notte, era buio. Le Zanetti l’hanno vista morta,
nella vasca, quando hanno acceso la luce in bagno. Poverette, manca poco che ci restavano secche anche
loro. Hanno detto che ha lasciato un quaderno. Io non l’ho visto. Di sicuro ha lasciato parecchi milioni…”
“Milioni? In euro?”
“E sì, in che cosa, sennò, in borlotti? La villa col parco qui a Bellagio e una ventina di appartamenti a Milano.
Ma ascolti un po’: lei si chiama proprio Achille Grandi? Come il nostro sindacalista?”
“Sindacalista?” replicò lo sconosciuto. “No, non ne so niente.”
49 50