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366 Da valle Giulia Villa Borghese trabocca il miele inebriante dei tigli; api notturne i sensi sciamano nelI'ombra dei pini. Il caldo fiato dei cavalli ansima ancora lungo le siepi del galoppatoio; (a Mario de Montis) le magnolie si aprono impudiche nella notte. Un improvviso ruggito echeggia dallo Zoo e turba il sonno dei cigni nel Giardino del Lago, per spegnersi nel buio dei cespugli in lungo spasimo d'amore. Sul Pincio, la Casina Valadier si alza in grazia sulla Città per farsi rimirare ancora. A notte alta, placata e pentita, Villa Borghese scioglie la sua chioma d'alberi ai piedi della Cupola. EDOARDO SALA Il regno di piazzaVittorio Entro in piazza Vittorio, facendomi largo tra siepi di folla. Siamo nel luogo più densamente popo- lato, di più intenso traffico dell'intiera città. Le solitarie, magiche Esquilie, vi si riconciliano con la vita. Molta Italia si fonde da queste parti. Fischia, sibila, ansa, come i treni che stanno a quattro passi; s'interseca, ammira, acquista, s'impala a bocca aperta, con una valigetta, con un cartoccio sotto il braccio e il biglietto per ripartire... Molta Italia si è messa seduta su una panchina di piazza Vittorio, con il pecorino nelle tasche, un temperino e la stozza del pane. Ha, poi, guardato in su, e non ha visto che il cielo. Sfrangiato dalle palme e squadrato dai casoni. Più in su, ancora, molta Italia ha letto scritta la speranza nel cielo di Roma. Gli « affittasi lettini », appesi fuori dei portoni, hanno contri- buito ad alimentare questa speranza. Dopo, una baracca a Tiburtino, al Prenestino o al Casilino, ha dato un tetto alle speranze, una scheda, un numero, una iscrizione all'anagrafe di Roma. È bastata una bancarella da cocomeraro, fichi secchi, fichi d'India, fusaie, callaroste, un ombrello aperto con tante cartoline dentro, cinte 367 ilo l l! ll , I
e cravatte, all'angolo delle tredici strade che sboccano nella piazza, per tirare avanti. E sentirsi liberi come i gatti di piazza Vittorio. Entro in piazza Vittorio facendomi largo tra siepi di folla. Scavalco la barriera degli odori, dei sapori, dei colori, delle voci formata dai 382 banchi del mercato che cingono il rettangolo del giar: dino. E vado a sedermi su una panchina. Ho contato, prima di scavalcare e mettermi seduto, tutte le colonne dei portici che circondano la piazza: sono 280. Me le sento addosso, pesanti come un'angoscia. Spezzo l'angoscia e il grigio re piemontese che mi circonda e mi guarda freddo e gessoso dalle altane dei fabbriconi, acchiappando il brusìo, gli echi, il pulviscolo di quel torrente di vita in festa del mercato che scorre intorno, e mi ridimensiono. Mi riconcilio, così, anche con il Piemonte, in questo immenso cortile che è la piazza più grande di Roma. Curioso. Ma manca l'aria. Per cercarla, tiro su gli occhi, e passeggio sui cornicioni allucinanti dei palazzi, li agghindo piantandoci su tante bandierine, una appresso all'altra. Così come vorrebbe una vecchia réclame ottocentesca di una società immobiliare, o, che so io, l'ingresso infronzolito di una mostra universale, tipo 1880... Però! Con molta fantasia e molto coraggio da equilibristi, in bilico sui cornicioni, siamo riusciti a far pace anche con il Piemonte, a dargli una cittadinanza romana. Così che, anche il tetro grigiore di una architettura troppo fanatica per andar d'accordo con noi, è divenuto aria, luce, sole, a piazza Vittorio. Entro in piazza Vittorio facendomi largo tra siepi di folla. Il mercato smobilita la sua festa. Un esercito di scopini, ammucchia un terzO di tutta la mondezza di Roma. Fra poco la scena centrale della piazzagiardinomarciapiede sarà dominio di bimbi, gatti, pensionati e fannulloni. Travet in pensione, rendono ministeriali anche le panchine del giardino. Sembrano, gli omuncoli, staccati dalle dita e dalle unghie delle scrostate cariatidi che sorvegliano, invano, l'autorità dei palazzi. Diventano personaggi di gesso anche loro. Escono, i pensionati, dai rigidi appartamenti squadrati come ministeri, con i soffitti profondi, affrescati con ritornelli allegorici di donne zinnute come balie ciociare, scivolano lenti lungo le ampie scale avvolte in una eterna notte, per mescolarsi nel torpore del giardino, l'aria sa di salmastro, di salamoie, di caci e pelo di ,gatto. mentre Montagne di pratiche, torrenti di inchiostri, colle e timbri sono passati tra le mani dei pensionati di piazza di impiegati e di uscieri del regno d'Italia. Vittorio: due generazioni I fiorai sul lato via dello Statuto e quelli sul ,lato via Principe Eugenio, sono gli unici superstiti del grande mercato. L'aria, che in questi punti profuma di fiori, cerca invano di sconfiggere quella che esalano le pietre, che viscide scivolano sotto i piedi. Prima il Campidoglio. Dopo piazza Navona, e poi Campo de' Fiori. Poi piazza Vittorio. Ultimo, quintessenziato incontro di vita popolaresca romana, di feste, di cuccagne. 369 I i i1i I
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