Testo e parafrasi de Le ceneri di Gramsci, di Pier ... - Biagio Carrubba
Testo e parafrasi de Le ceneri di Gramsci, di Pier ... - Biagio Carrubba
Testo e parafrasi de Le ceneri di Gramsci, di Pier ... - Biagio Carrubba
You also want an ePaper? Increase the reach of your titles
YUMPU automatically turns print PDFs into web optimized ePapers that Google loves.
<strong>Testo</strong> e <strong>parafrasi</strong> <strong>de</strong><br />
<strong>Le</strong> <strong>ceneri</strong> <strong>di</strong> <strong>Gramsci</strong>,<br />
<strong>di</strong> <strong>Pier</strong> Paolo Pasolini.<br />
<strong>Le</strong> <strong>ceneri</strong> <strong>di</strong> <strong>Gramsci</strong> è un libro <strong>di</strong> poesie nel quale Pasolini raccoglie in un<br />
unico volume 11 poemetti che lo stesso poeta aveva scritto e pubblicato in<br />
varie riviste tra il 1951 e il 1956 revisionati e pubblicati nel 1957 nelle<br />
e<strong>di</strong>zioni Garzanti.<br />
Gli un<strong>di</strong>ci poemetti sono: 1) L’Appennino; 2) Il canto popolare; 3)<br />
Picasso; 4) Comizio; 5) L’umile Italia; 6) Quadri friulani; 7) <strong>Le</strong> <strong>ceneri</strong><br />
<strong>di</strong> <strong>Gramsci</strong>; 8) Recit; 9) Il pianto <strong>de</strong>lla scavatrice; 10) Una polemica in<br />
versi; 11) La Terra <strong>di</strong> lavoro.<br />
1
<strong>Le</strong> <strong>ceneri</strong> <strong>di</strong> <strong>Gramsci</strong> (<strong>Testo</strong> <strong>de</strong>l poemetto).<br />
I<br />
Non è <strong>di</strong> maggio questa impura aria<br />
che il buio giar<strong>di</strong>no straniero<br />
fa ancora più buio, o l’abbaglia<br />
con cieche schiarite … questo cielo<br />
<strong>di</strong> bave sopra gli attici giallini<br />
che in semicerchi immensi fanno velo<br />
alle curve <strong>de</strong>l Tevere, ai turchini<br />
monti <strong>de</strong>l Lazio… Span<strong>de</strong> una mortale<br />
pace, <strong>di</strong>samorata come i nostri <strong>de</strong>stini,<br />
tra le vecchie muraglie l’autunnale<br />
maggio. In esso c’è il grigiore <strong>de</strong>l mondo;<br />
la fine <strong>de</strong>l <strong>de</strong>cennio in cui appare<br />
tra le macerie finito il profondo<br />
e ingenuo sforzo <strong>di</strong> rifare la vita;<br />
il silenzio, fra<strong>di</strong>cio e infecondo…<br />
Tu giovane, in quel maggio in cui l’errore<br />
era ancora vita, in quel maggio italiano<br />
che alla vita aggiungeva almeno ardore;<br />
Tu <strong>Gramsci</strong>, meno sventato e più sano<br />
<strong>de</strong>i nostri padri – non padre. Ma umile<br />
fratello – già con la tua magra mano<br />
<strong>de</strong>lineavi l’i<strong>de</strong>ale che illumina<br />
(ma non per noi: tu, morto, e noi<br />
morti ugualmente, con te, nell’umido<br />
giar<strong>di</strong>no) questo silenzio. Non puoi,<br />
lo ve<strong>di</strong>?, che riposare in questo sito<br />
estraneo, ancora confinato. Noia<br />
2
patrizia ti è intorno. E, sbia<strong>di</strong>to,<br />
solo ti giunge qualche colpo d’incu<strong>di</strong>ne<br />
dalle officine <strong>di</strong> Testaccio, sopito<br />
nel vespro: tra misere tettoie, nu<strong>di</strong><br />
mucchi <strong>di</strong> latta, ferrivecchi, dove<br />
cantando vizioso un garzone già chiu<strong>de</strong><br />
la sua giornata, mentre intorno spiove.<br />
Tra i due mon<strong>di</strong>, la tregua, i cui non siamo.<br />
Scelte, <strong>de</strong><strong>di</strong>zioni…. altro suono non hanno<br />
ormai che questo <strong>de</strong>l giar<strong>di</strong>no gramo<br />
e nobile, in cui caparbio l’inganno<br />
che tuttavia la vita resta nella morte.<br />
Nei cerchi <strong>de</strong>i sarcofaghi non fanno<br />
che mostrare la superstite sorte<br />
<strong>di</strong> gente laica le laiche iscrizioni<br />
in queste grige pietre, corte<br />
e impotenti. Ancora <strong>di</strong> passioni<br />
sfrenate senza scandalo son arse<br />
le ossa <strong>de</strong>i miliardari <strong>di</strong> nazioni<br />
più gran<strong>di</strong>; ronzano, quasi mai scomparse,<br />
le ironie <strong>de</strong>i principi, <strong>de</strong>i pe<strong>de</strong>rasti,<br />
i cui corpi sono nell’urne sparse<br />
in<strong>ceneri</strong>ti e non ancora casti.<br />
Qui il silenzio <strong>de</strong>lla morte è fe<strong>de</strong><br />
<strong>di</strong> un civile silenzio <strong>di</strong> uomini rimasti<br />
II<br />
uomini, <strong>di</strong> un te<strong>di</strong>o che nel te<strong>di</strong>o<br />
3
<strong>de</strong>l Parco, <strong>di</strong>screto muta:e la città<br />
che, in<strong>di</strong>fferente, lo confina in mezzo<br />
a tuguri e a chiese, empia nella pietà,<br />
vi per<strong>de</strong> il suo splendore. La sua terra<br />
grassa <strong>di</strong> ortiche e <strong>di</strong> legumi dà<br />
questi magri cipressi, questa nera<br />
umi<strong>di</strong>tà che chiazza i muri intorno<br />
a smorti ghirigori <strong>di</strong> bosso, che la sera<br />
rasserenando spegne in <strong>di</strong>sadorni<br />
sentori d’alga…. quest’erbetta stenta<br />
e inodora, dove violetta si sprofonda<br />
l’atmosfera, con un brivido <strong>di</strong> menta,<br />
o fieno marcio, e quieta vi prelu<strong>de</strong><br />
con <strong>di</strong>urna malinconia, la spenta<br />
trepidazione <strong>de</strong>lla notte. Ru<strong>de</strong><br />
<strong>di</strong> clima, dolcissimo <strong>di</strong> storia, è<br />
tra questi muri il suolo in cui trasuda<br />
altro suolo; questo umido che<br />
ricorda altro umido, e risuonano<br />
- familiari da latitu<strong>di</strong>ni e<br />
orizzonti dove inglesi selve coronano<br />
laghi spersi nel cielo, tra praterie<br />
ver<strong>di</strong> come fosforici biliar<strong>di</strong> o come<br />
smeral<strong>di</strong>: - le pie<br />
invocazioni….<br />
4
Uno straccetto rosso, come quello<br />
arrotolato al collo ai partigiani<br />
e, presso, l’urna, sul terreno cereo,<br />
III<br />
<strong>di</strong>versamente rossi, due gerani.<br />
Lì tu stai, ban<strong>di</strong>to e con dura eleganza<br />
non cattolica, elencato tra estranei<br />
morti: <strong>Le</strong> <strong>ceneri</strong> <strong>di</strong> <strong>Gramsci</strong>…Tra speranza<br />
e vecchia sfiducia, ti accosto, capitato<br />
per caso in questa magra serra, innanzi<br />
alla tua tomba, al tuo spirito restato<br />
quaggiù tra questi liberi. ( O è qualcosa<br />
<strong>di</strong> <strong>di</strong>verso, forse, d più estasiato<br />
e anche <strong>di</strong> più umile, ebbra simbiosi<br />
d’adolescente <strong>di</strong> sesso con morte…)<br />
E, da questo paese in cui non ebbe posa<br />
la tua tensione, sento quale torto<br />
- qui nella quiete <strong>de</strong>lle tombe – e insieme<br />
quale ragione – nell’inquieta sorte<br />
nostra – tu avessi stilando le supreme<br />
pagine nei giorni <strong>de</strong>l tuo assassinio.<br />
Ecco qui ad attestare il seme<br />
non ancora <strong>di</strong>sperso <strong>de</strong>ll’antico dominio,<br />
questi morti attaccati a un possesso<br />
che affonda nei secoli il suo abominio<br />
e la sua gran<strong>de</strong>zza: e insieme, ossesso,<br />
quel vibrare d’incu<strong>di</strong>ni, in sor<strong>di</strong>na,<br />
soffocato e accorante – dal <strong>di</strong>messo<br />
5
ione – ad attestarne la fine.<br />
Ed ecco qui me stesso…povero, vestito<br />
<strong>de</strong>i panni che i poveri adocchiano in vetrine<br />
dal rozzo splendore, e che ha smarrito<br />
la sporcizia <strong>de</strong>lle più sperdute stra<strong>de</strong>,<br />
<strong>de</strong>lle panche <strong>de</strong>i tram, da cui stranito<br />
è il mio giorno: mentre sempre più ra<strong>de</strong><br />
ho <strong>di</strong> queste vacanze, nel tormento<br />
<strong>de</strong>l mantenermi in vita; e se mi acca<strong>de</strong><br />
<strong>di</strong> amare il mondo non è che per violento<br />
e ingenuo amore sensuale<br />
così come, confuso adolescente, un tempo<br />
l’o<strong>di</strong>ai, se in esso mi feriva il male<br />
borghese <strong>di</strong> me borghese: e ora, scisso<br />
- con te – il mondo, oggetto non appare<br />
<strong>di</strong> rancore e quasi <strong>di</strong> mistico<br />
<strong>di</strong>sprezzo, la parte che ne ha il potere?<br />
Eppure senza il tuo rigore, sussisto<br />
perché non scelgo. Vivo nel non volere<br />
<strong>de</strong>l tramontato dopoguerra: amando<br />
il mondo che o<strong>di</strong>o – nella sua miseria<br />
sprezzante e perso – per un oscuro scandalo<br />
<strong>de</strong>lla coscienza.<br />
IV<br />
Lo scandalo <strong>de</strong>l contrad<strong>di</strong>rmi, <strong>de</strong>ll’essere<br />
Con te e contro te; con te nel cuore,<br />
in luce, contro te nelle buie viscere;<br />
<strong>de</strong>l mio paterno stato tra<strong>di</strong>tore<br />
6
- nel pensiero, in un’ombra <strong>di</strong> azione –<br />
mi so ad esso attaccato nel calore<br />
<strong>de</strong>gli istinti, <strong>de</strong>ll’estetica passione,<br />
attratto da una vita proletaria<br />
a te anteriore, è per me religione<br />
la sua allegria, non la millenaria<br />
sua lotta: la sua natura, non la sua<br />
coscienza; è la forza originaria<br />
<strong>de</strong>ll’uomo, che nell’atto s’è perduta,<br />
a darle l’ebbrezza <strong>de</strong>lla nostalgia,<br />
una luce poetica; ed altro più<br />
io non so <strong>di</strong>rne, che non sia<br />
giusto ma non sincero, astratto<br />
amore, non accorante simpatia…<br />
come i poveri povero, mi attacco<br />
come loro a umilianti speranze,<br />
come loro per vivere mi batto<br />
ogni giorno. Ma nella <strong>de</strong>solante<br />
mia con<strong>di</strong>zione <strong>di</strong> <strong>di</strong>seredato,<br />
io possiedo: ed è il più esaltante<br />
<strong>de</strong>i possessi borghesi, lo stato<br />
più assoluto. Ma come io possiedo la storia,<br />
essa mi possie<strong>de</strong>; ne sono illuminato:<br />
ma a che serve la luce?<br />
Non <strong>di</strong>co l’in<strong>di</strong>viduale, il fenomeno<br />
<strong>de</strong>ll’ardore sensuale e sentimentale….<br />
altri vizi esso ha, altro è il nome<br />
V<br />
7
e la fatalità <strong>de</strong>l suo peccare..<br />
Ma in esso impastati quali comuni,<br />
prenatali vizi, e quale<br />
oggettivo peccato! Non sono immuni<br />
gli interni e esterni atti, che lo fanno<br />
incarnato alla vita, da nessuna<br />
<strong>de</strong>lle religioni che nelle vita stanno,<br />
ipoteca <strong>di</strong> morte, istituite<br />
a ingannare la luce, a dar luce all’inganno.<br />
Destinate a esser seppellite<br />
le sue spoglie al Verano, è cattolica<br />
la sua lotta con esse: gesuitiche<br />
le manie con cui <strong>di</strong>spone il cuore;<br />
e ancor più <strong>de</strong>ntro: ha bibliche astuzie<br />
la sua coscienza…e ironico ardore<br />
liberale…. E rozza luce, tra i <strong>di</strong>sgusti<br />
<strong>di</strong> dandy provinciale, <strong>di</strong> provinciale<br />
salute… Fino alle infinite minuzie<br />
in cui sfumano, nel fondo animale,<br />
Autorità e Anarchia…ben protetto<br />
dall’impura virtù e dall’ebbro peccare,<br />
<strong>di</strong>fen<strong>de</strong>ndo una ingenuità <strong>di</strong> ossesso,<br />
e con quale coscienza !, vive l’io; io,<br />
vivo, elu<strong>de</strong>ndo la vita, con nel petto<br />
il senso <strong>di</strong> una vita che sia oblio<br />
accorante,violento,….ah come<br />
capisco, muto nel fra<strong>di</strong>cio brusio<br />
<strong>de</strong>l vento, qui dov’è muta Roma,<br />
8
tra i cipressi stancamente sconvolti,<br />
presso te, l’anima il cui graffito suona<br />
Shelley ….Come capisco il vortice<br />
<strong>de</strong>i sentimenti, il capriccio ( greco<br />
nel cuore <strong>de</strong>l patrizio, nor<strong>di</strong>co<br />
villeggiante) che lo inghiottì nel cieco<br />
celeste <strong>de</strong>l Tirreno; la carnale<br />
gioia <strong>de</strong>ll’avventura, estetica<br />
e puerile: mentre prostrata l’Italia<br />
come <strong>de</strong>ntro il ventre <strong>di</strong> un’enorme<br />
cicala, spalanca bianchi litorali,<br />
sparsi nel Lazio <strong>di</strong> velate torme<br />
<strong>di</strong> pini, barocchi, <strong>di</strong> giallognole<br />
radure <strong>di</strong> ruchetta, dove dorme<br />
col membro gonfio tra gli stracci un sogno<br />
goethiano, il giovincello ciociaro….<br />
Nella maremma, scuri, <strong>di</strong> stupen<strong>de</strong> fogne<br />
d’erbasaetta in cui si stampa chiaro<br />
il nocciolo, pei viottoli che il buttero<br />
<strong>de</strong>lla sua gioventù ricolma ignaro.<br />
Ciecamente fragranti nelle asciutte<br />
curve <strong>de</strong>lla Versilia, che sul mare<br />
aggrovigliato, cieco, i tersi stucchi,<br />
le tarsie lievi <strong>de</strong>lla sua pasquale<br />
campagna interamente umana,<br />
espone, incupita sul Cinquale,<br />
<strong>di</strong>panata sotto le torri<strong>de</strong> Apuane,<br />
i blu vitrei sul rosa…Di scogli,<br />
frane, sconvolti, come per un panico<br />
9
<strong>di</strong> fragranza, nella riviera, molle,<br />
erta, dove il sole lotta con la brezza<br />
a dar suprema soavità agli olii<br />
<strong>de</strong>l mare…. E intorno ronza <strong>di</strong> lietezza<br />
lo sterminato strumento a percussione<br />
<strong>de</strong>l sesso e <strong>de</strong>lla luce: così avvezza<br />
ne è l’Italia che non ne trema, come<br />
morta nella sua vita: gridano cal<strong>di</strong><br />
da centinaia <strong>di</strong> porti il nome<br />
<strong>de</strong>l compagno i giovinetti ma<strong>di</strong><strong>di</strong><br />
nel bruno <strong>de</strong>lla faccia, tra la gente<br />
rivierasca, presso orti <strong>di</strong> car<strong>di</strong>,<br />
in luri<strong>de</strong> spiaggette…<br />
Mi chie<strong>de</strong>rai tu, morto <strong>di</strong>sadorno,<br />
d’abbandonare questa <strong>di</strong>sperata<br />
passione <strong>di</strong> essere nel mondo?<br />
Me ne vado, ti lascio nella sera<br />
che, benché triste, così dolce scen<strong>de</strong><br />
per noi viventi, con la luce cerea<br />
VI<br />
che al quartiere in penombra si rappren<strong>de</strong>.<br />
E lo sommuove. Lo fa <strong>di</strong>ventare, vuoto,<br />
intorno, e, più lontano, lo riaccen<strong>de</strong><br />
<strong>di</strong> una vita smaniosa che <strong>de</strong>l roco<br />
rotolìo <strong>de</strong>i tram, <strong>de</strong>i gri<strong>di</strong> umani,<br />
<strong>di</strong>alettali, fa un concerto fioco<br />
e assoluto. E senti come in quei lontani<br />
1
esseri che, in vita, gridano, ridono,<br />
in quei loro veicoli, in quei grami<br />
caseggiati dove si consuma l’infido<br />
ed espansivo dono <strong>de</strong>ll’esistenza –<br />
quella vita non è che un brivido,<br />
corporea, collettiva presenza;<br />
senti il mancare <strong>di</strong> ogni religione<br />
vera; non vita, ma sopravvivenza<br />
- forse più lieta <strong>de</strong>lla vita - come<br />
d’un popolo <strong>di</strong> animali, nel cui arcano<br />
orgasmo con ci sia altra passione<br />
che per l’operare quoti<strong>di</strong>ano:<br />
umile fervore cui dà un senso <strong>di</strong> festa<br />
l’umile corruzione. Quanto più è vano<br />
- in questo vuoto <strong>de</strong>lla storia, in questa<br />
ronzante pausa in cui la vita tace –<br />
ogni i<strong>de</strong>ale, meglio è manifesta<br />
la stupenda, adusta sensualità<br />
quasi alessandrina, che tutto minia<br />
e impuramente accen<strong>de</strong>, quando qua<br />
nel mondo, qualcosa crolla, e si trascina<br />
il mondo, nella penombra, rientrando<br />
in vuote piazze, in scorate officine…<br />
già si accendono i lumi, costellando<br />
Via Zagaglia, Via Franklin, l’intero<br />
Testaccio, <strong>di</strong>sadorno tra il suo gran<strong>de</strong><br />
lurido monte, i lungoteveri, il nero<br />
fondale, oltre il fiume, che Montever<strong>de</strong><br />
1
ammassa o sfuma invisibile sul cielo.<br />
Dia<strong>de</strong>mi <strong>di</strong> lumi che si perdono,<br />
smaglianti, e fred<strong>di</strong> <strong>di</strong> tristezza<br />
quasi marina….Manca poco alla cena;<br />
brillano i rari autobus <strong>de</strong>l quartiere,<br />
con grappoli d’operai agli sportelli,<br />
e gruppi <strong>di</strong> militari vanno, senza fretta,<br />
verso il monte che cela in mezzo a sterri<br />
fra<strong>di</strong>ci e mucchi secchi d’immon<strong>di</strong>zia<br />
nell’ombra, rintanate zoccolette<br />
che aspettano irose sopra la sporcizia<br />
afro<strong>di</strong>siaca: e, non lontano, tra le casette<br />
abusive ai margini <strong>de</strong>l monte, o in mezzo<br />
a palazzi, quasi a mon<strong>di</strong>, <strong>de</strong>i ragazzi<br />
leggeri come stracci giocano alla brezza<br />
non più fredda, primaverile; ar<strong>de</strong>nti<br />
<strong>di</strong> sventatezza giovanile la romanesca<br />
loro sera <strong>di</strong> maggio scuri adolescenti<br />
fischiano pei marciapie<strong>di</strong>, nella festa<br />
vespertina; e scrosciano le saracinesche<br />
<strong>de</strong>i garages <strong>di</strong> schianto, gioiosamente,<br />
se il buio ha resa serena la sera,<br />
e in mezzo ai platani <strong>di</strong> Piazza Testaccio<br />
il vento che ca<strong>de</strong> in tremiti <strong>di</strong> bufera,<br />
è ben dolce, benché ra<strong>de</strong>ndo i capellacci<br />
e i tufi <strong>de</strong>l macello, vi si imbeva<br />
<strong>di</strong> sangue marcio, e per ogni dove<br />
agiti rifiuti e odore <strong>di</strong> miseria.<br />
1
È un brusio la vita, e questi persi<br />
In essa la perdono serenamente,<br />
se il cuore ne hanno pieno: a go<strong>de</strong>rsi<br />
eccoli, miseri, la sera: e potente<br />
in essi, inermi, per essi, il mito<br />
rinasce…. Ma io, con il cuore cosciente<br />
<strong>di</strong> chi soltanto nella storia ha vita,<br />
potrò mai più con pura passione operare,<br />
se so che la nostra storia è finita?<br />
1
Parafrasi <strong>de</strong>l poemetto <strong>Le</strong> <strong>ceneri</strong> <strong>di</strong> <strong>Gramsci</strong>.<br />
Questa aria fosca non è <strong>di</strong> una giornata <strong>di</strong> maggio,<br />
ma è un’aria autunnale che ren<strong>de</strong> il cimitero inglese<br />
ancora più buio e lo abbaglia<br />
con improvvisi fulmini….questo cielo<br />
(che non è <strong>di</strong> una giornata <strong>di</strong> maggio)<br />
<strong>di</strong> nuvole basse con cerchi <strong>di</strong> gran<strong>di</strong> <strong>di</strong>mensioni<br />
vela gli attici gialli e le anse <strong>de</strong>l Tevere e<br />
i monti color turchino <strong>de</strong>l Lazio…..<br />
Questo maggio autunnale sparge una mortale noia,<br />
triste come sono i nostri <strong>de</strong>stini,<br />
tra le vecchie mura <strong>de</strong>lla città.<br />
In questo maggio c'èa il te<strong>di</strong>o <strong>de</strong>l mondo,<br />
e tra le macerie si trova la fine<br />
<strong>de</strong>l <strong>de</strong>cennio nel quale c'è il profondo<br />
ed ingenuo sforzo <strong>di</strong> rifare la vita;<br />
c'è il silenzio, marcio ed infecondo...<br />
Tu, giovane <strong>Gramsci</strong>, nel tuo maggio<br />
cre<strong>de</strong>vi <strong>di</strong> rinnovare l’Italia forse eri in errore,<br />
ma almeno aggiungevi forza e passione;<br />
tu eri meno sventato e più sano <strong>de</strong>i nostri padri<br />
- ma tu non eri nostro padre -<br />
eri semplicemente un nostro umile fratello<br />
che progettavi il nostro i<strong>de</strong>ale per illuminare<br />
il nostro presente (ma non sarà per noi,<br />
morti come te nel cimitero).<br />
Non puoi che riposare in questo<br />
cimitero straniero.<br />
Lo ve<strong>di</strong> sei sepolto in questo cimitero<br />
1
e sei ancora confinato tra gente straniera.<br />
Una noia estranea ti circonda.<br />
E solo qualche colpo <strong>di</strong> incu<strong>di</strong>ne sordo<br />
ti giunge dalle officine <strong>de</strong>l Testaccio<br />
che è sonnolento nel pomeriggio:<br />
dove un giovane vizioso tra miseri tetti<br />
tra nu<strong>di</strong> mucchi <strong>di</strong> latta e ferrivecchi<br />
chiu<strong>de</strong> la sua giornata, mentre intanto finisce <strong>di</strong> piovere.<br />
Tra questi due mon<strong>di</strong> (la città e il cimitero)<br />
c'è la tregua, dove noi non viviamo.<br />
Dobbiamo fare scelte, mentre i morti<br />
<strong>di</strong> questo cimitero non sentono altri suoni<br />
che attutiscono la vita che resta nella morte.<br />
<strong>Le</strong> laiche iscrizioni <strong>de</strong>lla gente laica<br />
<strong>de</strong>lle tombe non fanno che mostrare<br />
la sorte <strong>di</strong> ciò che è rimasto <strong>di</strong> queste tombe<br />
fatte <strong>di</strong> grigie pietre, maestose e piccole.<br />
<strong>Le</strong> ossa <strong>di</strong> questi ricchi inglesi mandano<br />
l’olezzo <strong>di</strong> passioni sfrenate che non<br />
fanno più scandalo.<br />
<strong>Le</strong> ironiee <strong>di</strong> questi nobili aleggiano<br />
in queste tombe i cui corpi sono<br />
ormai in<strong>ceneri</strong>ti <strong>de</strong>ntro le urne.<br />
Qui il silenzio fa fe<strong>de</strong> <strong>di</strong> uomini<br />
rimasti uomini e fa fe<strong>de</strong> <strong>di</strong> una noia<br />
che cambia nel silenzio <strong>de</strong>l cimitero.<br />
E la città che confina il cimitero<br />
1<br />
II
in mezzo a tuguri e a chiesette<br />
allontano lo splendore <strong>de</strong>l cimitero.<br />
La terra grassa <strong>de</strong>l cimitero,<br />
piena <strong>di</strong> ortiche e <strong>di</strong> legumi,<br />
fa crescere questi magri cipressi,<br />
aumenta questa nera umi<strong>di</strong>tà che macchia<br />
i muri intorno ad alberi <strong>di</strong> bossi<br />
che la sera, scen<strong>de</strong>ndo, ren<strong>de</strong> bui in mezzo<br />
al profumo <strong>di</strong> alghe…..<br />
(La terra grassa <strong>de</strong>l cimitero) fa crescere<br />
questa erbetta secca e senza odore<br />
e dove il cielo si sprofonda portando un odore<br />
<strong>di</strong> menta e <strong>di</strong> fieno marcio, e dove<br />
l’attesa <strong>de</strong>lla notte si confon<strong>de</strong><br />
con la malinconia <strong>de</strong>l giorno.<br />
(Nel cimitero straniero)<br />
dove il suolo trasuda umi<strong>di</strong>tà e<br />
dove le pie preghiere <strong>de</strong>i familiari<br />
risuonano come se provenissero<br />
da selve inglesi e da praterie ver<strong>di</strong>.<br />
Sopra la tua tomba c’è uno straccetto rosso,<br />
uguale a quello che i partigiani stringevano al collo,<br />
e sopra il terreno grigio, ci sono due gerani<br />
III<br />
rossi <strong>di</strong> due tonalità <strong>di</strong>verse.<br />
Tu, <strong>Gramsci</strong>, stai sepolto lì, messo al bando,<br />
e fai parte <strong>de</strong>i sepolti inglesi.<br />
Si legge: <strong>Le</strong> <strong>ceneri</strong> <strong>di</strong> <strong>Gramsci</strong>.<br />
Io tra speranza e sfiducia, ti vengo vicino,<br />
capitato per caso e mi fermo <strong>di</strong>nnanzi<br />
1
alla tua tomba, davanti al tuo spirito<br />
rimasto quaggiù libero tra questi liberi.<br />
(Oh il mio spirito è <strong>di</strong>verso dal tuo,<br />
forse, più giovanile e più infervorato.<br />
ma anche più semplice;<br />
giovane sintesi <strong>di</strong> sesso e <strong>di</strong> morte).<br />
E dall’Italia dove la tua vita non ebbe pace<br />
capisco quale torto – qui in questa quiete –<br />
e quale ragione - nell’inquieta sorte nostra -<br />
avesti quando scrivevi le tue pagine ultime<br />
durante la tua lunga prigionia e<br />
nei giorni <strong>de</strong>ll'assassinio.<br />
E questi morti mostrano ancora il seme<br />
<strong>de</strong>l loro antico dominio e mostrano<br />
il loro antico abominio e la loro gran<strong>de</strong>zza:<br />
io sento il suono <strong>de</strong>ll’incu<strong>di</strong>ne<br />
che arriva in sor<strong>di</strong>na soffocato e accorante<br />
che attesta la sua fine.<br />
Ed ecco qui me stesso povero<br />
vestito con abiti<br />
che i poveri comprano in negozi rozzi.<br />
Ed ho perso la polvere <strong>de</strong>lle stra<strong>de</strong> e <strong>de</strong>i se<strong>di</strong>li <strong>de</strong>i tram,<br />
dai quali la mia vita si abbruttisce sempre <strong>di</strong> più<br />
mentre faccio fatica a mantenermi e ho sempre meno vacanze;<br />
e se mi acca<strong>de</strong> <strong>di</strong> amare il mondo<br />
non è che per il mio ingenuo e sensuale amore,<br />
così come da fanciullo lo o<strong>di</strong>ai<br />
quando il male borghese feriva<br />
me borghese: e ora che ho scisso<br />
1
il mondo, esso non mi appare più<br />
oggetto <strong>di</strong> rancore né <strong>di</strong> mistico <strong>di</strong>sprezzo<br />
e non o<strong>di</strong>o la parte che ne ha il potere?<br />
Eppure vivo anche senza il tuo rigore<br />
perché non scelgo tra le due parti.<br />
Dopo il dopoguerra vivo perché non scelgo:<br />
amo ciò che o<strong>di</strong>o – la borghesia,<br />
sprezzante e persa,<br />
perché mi porto appresso<br />
lo scandalo <strong>de</strong>lla coscienza.<br />
IV<br />
Lo scandalo <strong>de</strong>l contrad<strong>di</strong>rmi:<br />
<strong>di</strong> essere con te e contro <strong>di</strong> te,<br />
<strong>di</strong> seguire te con la mente e nel cuore<br />
<strong>di</strong> essere contro te nell’istinto e nell’inconscio;<br />
mi sento tra<strong>di</strong>tore <strong>de</strong>lla borghesia<br />
- nel pensiero e non nella pratica –<br />
sono attaccato ad essa nel calore<br />
<strong>de</strong>i miei istinti e per una passione <strong>di</strong> bellezza;<br />
mentre sono vicino alla vita proletaria<br />
già nata prima <strong>di</strong> te; la sua vitalità è<br />
per me la mia religione; non è la sua millenaria<br />
lotta a me vicina, ma la sua natura <strong>di</strong> popolo;<br />
la sua coscienza non è la mia religione<br />
ma è la sua forza originaria, che si è persa nella storia,<br />
a dare alla vita proletaria il fervore <strong>de</strong>lla nostalgia<br />
e la sua poetica; e <strong>di</strong> essa non so <strong>di</strong>rne altro<br />
perché se <strong>di</strong>cessi altro sarei giusto<br />
ma non sincero, sarebbe un lodare astratto,<br />
1
ma non sarebbe sincera simpatia.<br />
Io povero, come i poveri, mi affeziono<br />
alle mie umilianti speranze; mi batto<br />
come loro, ogni giorno per vivere.<br />
Ma nella mia <strong>de</strong>solante con<strong>di</strong>zione<br />
<strong>di</strong> <strong>di</strong>seredato io possiedo la cultura borghese<br />
che è il bene più prezioso <strong>de</strong>i beni borghesi.<br />
Ma come io capisco la storia<br />
essa mi possie<strong>de</strong>; ne sono assorbito.<br />
Ma a che serve la luce <strong>de</strong>lla conoscenza?<br />
(in questo silenzio fra<strong>di</strong>cio ed infecondo)<br />
Non parlo <strong>di</strong> me come uomo illuminato<br />
invece parlo <strong>de</strong>l mio lato sensuale e sentimentale<br />
perché egli (Pasolini) ha altri vizi<br />
Il suo peccato ha un nome ben preciso (omosessualità)<br />
egli ha vizi prenatali e comuni<br />
impastati con altri<br />
e ha uno specifico vizio! I suoi atti intimi ed esterni<br />
lo fanno attaccato alla vita e non sono influenzabili<br />
dalle religioni che preservano dalla morte<br />
e che sono istituite per offuscare la verità<br />
e per ingannare la luce.<br />
(infatti le illusioni <strong>de</strong>lle religioni ingannano<br />
sulla vera realtà <strong>de</strong>lla morte)<br />
<strong>Le</strong> sue spoglie (<strong>di</strong> Pasolini)<br />
sono <strong>de</strong>stinate a essere<br />
seppellite al Verano;<br />
insieme con le ossa, la sua lotta è cattolica:<br />
V<br />
1
le sue manie sono subdole,<br />
la sua coscienza ha astuzie sacre;<br />
ha ardore ironico e liberale<br />
ha vizi da dandy e una salute provinciale<br />
ha una coscienza <strong>di</strong> minuzie e nel suo fondo animale<br />
l’autorità e l’anarchia sfumano...<br />
(Pasolini) e ben protetto da una virtù peccaminosa<br />
e da un peccare effervescente,<br />
<strong>di</strong>fen<strong>de</strong> la sua ingenuità <strong>di</strong> ossesso,<br />
e con quale coscienza, egli vive il proprio io;<br />
io (Pasolini) sfuggendo la vita vivo<br />
con un senso <strong>di</strong> vita accorante e violenta.<br />
Ah, io con<strong>di</strong>vido molto bene nel muto brusio <strong>de</strong>l vento<br />
in questo cimitero, dove Roma è muta tra i cipressi<br />
ripetutamente sconvolti dal vento, (capisco) l’anima<br />
nella cui lapi<strong>de</strong> si legge Shelley (la cui tomba è),<br />
vicino alla tomba <strong>di</strong> <strong>Gramsci</strong>.<br />
Apprezzo e con<strong>di</strong>vido il vortice<br />
<strong>de</strong>i sentimenti e il capriccio <strong>de</strong>l nobile inglese<br />
che fu inghiottito nel mar Tirreno da una cieca tempesta.<br />
Capisco la sua gioia e terrestre avventura,<br />
bella e giovanile: mentre l’Italia piegata come <strong>de</strong>ntro<br />
il ventre <strong>di</strong> un’enorme cicala spalanca le sue bianche coste<br />
sparse nel Lazio piene <strong>di</strong> foreste <strong>di</strong> pini<br />
e <strong>di</strong> giallognole radure <strong>di</strong> ruchetta dove un giovane ciociaro<br />
dorme con il membro gonfio tra i pantaloni un sogno goethiano.<br />
(l'Italia spalanca i suoi bianchi litorali)<br />
Anche nella maremma toscana piena <strong>di</strong> stupen<strong>di</strong> boschi<br />
<strong>di</strong> erbasaetta, in cui cresce chiaro il nocciolo, e il buttero<br />
2
iempie i viottoli <strong>de</strong>lla sua gioventù inconsapevolmente.<br />
(l'Italia spalanca i suoi bianchi litorali)<br />
Anche nelle coste fragranti e asciutte <strong>de</strong>lla Versilia che,<br />
espone i marmi luci<strong>di</strong> e le pietre intarsiate, lievi,<br />
<strong>de</strong>lla campagna festiva, interamente umana,<br />
incupita sul Cinquale,<br />
<strong>di</strong>stesa sotto le ari<strong>de</strong> Apuane<br />
ed espone i vetri blu <strong>de</strong>l mare sul rosa <strong>de</strong>lle rocce...<br />
(l'Italia è piena)<br />
Anche <strong>di</strong> scogli e <strong>di</strong> frane sconvolte<br />
da un panico <strong>di</strong> fragranza nella riviera molle<br />
ed erta dove il sole lotta con la brezza per ren<strong>de</strong>re soave<br />
la schiuma <strong>de</strong>l mare.<br />
E tutto intorno all'Italia, uno sterminato<br />
strumento a percussione <strong>di</strong> sesso e <strong>di</strong> luce,<br />
ronza, pieno <strong>di</strong> lietezza, intorno all'Italia.<br />
E l’Italia ne è talmente assuefatta<br />
(<strong>di</strong> questo sterminato strumento a percussione)<br />
che non ne ha paura<br />
ed è come rassegnata nella sua vita:<br />
alcuni giovanetti cal<strong>di</strong> e scuri <strong>di</strong> faccia gridano,<br />
da molti porti, il nome <strong>de</strong>l compagno in mezzo<br />
alla gente <strong>di</strong> mare da orti <strong>di</strong> ortaggi spinosi<br />
e da luri<strong>de</strong> spiaggette.<br />
(In questa Italia così giovane e riverasca)<br />
Tu <strong>Gramsci</strong>, spoglio e solitario, insisti ancora<br />
nel chie<strong>de</strong>rmi <strong>di</strong> lasciar per<strong>de</strong>re la mia vita<br />
(Vita omosessuale e pedofila)<br />
nel mondo, piena <strong>di</strong> <strong>di</strong>sperata passione?<br />
2
Me ne vado, ti lascio nella sera<br />
la quale benché triste scen<strong>de</strong> dolce<br />
fra gli uomini e la sua luce grigia<br />
VI<br />
fa vivo il quartiere in penombra,<br />
e lo risveglia, lo fa più gran<strong>de</strong> e più vuoto<br />
e lo riaccen<strong>de</strong> tutto intorno<br />
<strong>di</strong> una vita smaniosa.<br />
La sera, inoltre, trasforma<br />
il roco brusio <strong>de</strong>i tram e la<br />
parlata in <strong>di</strong>aletto in un concerto fioco e<br />
assoluto. E tu, Pasolini, senti<br />
come l'infido ed espansivo dono <strong>de</strong>ll'esistenza<br />
si consuma in quegli uomini che gridano e ridono<br />
nei loro veicoli, nelle loro case<br />
e senti (Pasolini) come la vita non è che un brivido,<br />
senti che la vita è una corporea collettiva presenza;<br />
senti che in essa non c’è una vera religione;<br />
che non c’è una vera vita,<br />
ma c’è solo sopravvivenza<br />
- forse più lieta <strong>de</strong>lla vita –<br />
uguale a quella <strong>di</strong> un popolo <strong>di</strong> animali<br />
che nel loro massimo piacere<br />
non hanno altro che la passione<br />
per il loro quoti<strong>di</strong>ano operare:<br />
umile piacere a cui l'umile corruzione<br />
dà un senso <strong>di</strong> festa.<br />
Quanto più è vano ogni i<strong>de</strong>ale (politico - culturale)<br />
- in questo momento vuoto <strong>de</strong>lla storia<br />
- in questa ora <strong>de</strong>l pomeriggio nella quale la vita tace<br />
2
allora la stupenda e ar<strong>de</strong>nte sensualità <strong>de</strong>l popolo<br />
quasi raffinata, che tutto brucia e accen<strong>de</strong><br />
tanto meglio si manifesta,<br />
mentre nel mondo tutto crolla<br />
e si trascina tutto nella penombra…<br />
e il popolo rientra in vuote piazze e in vuote officine<br />
Già le luci <strong>de</strong>lle stra<strong>de</strong> si accendono e illuminano<br />
via Zagaglia, via Franklin, l’intero<br />
Testaccio, spoglio tra il suo gran<strong>de</strong><br />
squallido monte, il lungotevere, il nero<br />
fondale, oltre il fiume, che Montever<strong>de</strong><br />
fa sparire con il cielo.<br />
Luci colorate che si perdono,<br />
luci smaglianti e fred<strong>de</strong> come l’acqua<br />
marina… Manca poco alla cena;<br />
i rari autobus <strong>de</strong>l quartiere risplendono<br />
con grappoli <strong>di</strong> operai appesi agli sportelli,<br />
e gruppi <strong>di</strong> militari che vanno, senza fretta,<br />
verso il monte che nascon<strong>de</strong> in mezzo<br />
alla terra fra<strong>di</strong>cia e a mucchi <strong>di</strong> immon<strong>di</strong>zia,<br />
nell’ombra, prostitute nascoste nelle tane<br />
che aspettano a<strong>di</strong>rate sopra la sporcizia<br />
erotica; e, non lontano, ci stanno alcuni ragazzi<br />
che giocano nella brezza primaverile, non più fredda<br />
che giocano in mezzo a palazzi e tra casette abusive;<br />
anche altri adolescenti bruni pieni <strong>di</strong> ar<strong>de</strong>nte<br />
sventatezza giovanile fischiano nella sera romanesca<br />
sopra i marciapie<strong>di</strong> nella serata allegra;<br />
2
si sentono le saracinesche <strong>di</strong> schianto<br />
quando il buio ren<strong>de</strong> la sera serena,<br />
e in mezzo ai platani <strong>di</strong> Piazza Testaccio<br />
il vento soffia dolcemente con tremiti <strong>di</strong> bufera<br />
passando sopra i cocci<br />
e i tufi <strong>de</strong>l Macello, si riempie<br />
<strong>di</strong> sangue marcio passando per ogni dove<br />
solleva l’odore <strong>de</strong>i rifiuti e <strong>de</strong>lla miseria.<br />
La vita è un brusio. E questi giovani immersi<br />
nella vita <strong>de</strong>lla sera, giocando, serenamente, si <strong>di</strong>menticano<br />
<strong>de</strong>lla vita, se hanno il cuore gioioso:<br />
eccoli, miseri a go<strong>de</strong>rsi la sera; e potentemente<br />
in essi il mito <strong>de</strong>lla gioventù rinasce….<br />
Ma io con la chiara coscienza<br />
<strong>di</strong> chi sa che la sua vita è nella storia<br />
come potrò vivere con la pura passione<br />
se so che la nostra storia <strong>di</strong> giovani<br />
intellettuali pieni <strong>di</strong> illusioni è finita?<br />
A questa domanda apparentemente retorica la risposta secondo me è:<br />
Non voglio vivere mai senza la mia passione erotica e particolare perché<br />
so che la nostra storia i<strong>de</strong>ale, illuminata, utopica, socialistica, è finita e<br />
perché ho capito che non è più possibile realizzarla presto.<br />
<strong>Biagio</strong> <strong>Carrubba</strong>.<br />
2
Il Professore <strong>Biagio</strong> <strong>Carrubba</strong>.<br />
Mo<strong>di</strong>ca, 07 Febbraio 2013<br />
2