Febbraio 2009 - Comunità Pastorale S. Maria in Binda

In occasione di S. Valentino, Beppe Monticelli si è ricordato di questo
articolo letto un po’ di mesi fa e lo propone come utile a tutti
L’obbedienza dell’amore
articolo di Luca Doninelli
giovedì 14 febbraio 2008
Un mio amico, che aveva perduto la moglie,
disse una volta che a lui dell’immortalità
dell’anima non importava niente.
«Però capisco bene» aggiunse «come mai
esiste il dogma della Resurrezione della
carne. Sapere che l’anima di mia moglie
vive in paradiso mi consola fino a un certo
punto. Quello che m’interessa davvero è
di poterla riabbracciare, un giorno».
Ormai anche la festa di san Valentino è diventata
oggetto non solo di gadget e di allestimenti
speciali di alcune vetrine ma di
dibattiti e discussioni. Pochi si domandano
chi fosse san Valentino e come mai gli è
accaduto di diventare il protettore degli innamorati
(anche quando infastidiscono il
prossimo sbaciucchiandosi in pubblico).
Pensando a queste cose mi è venuta in
mente la frase del mio amico. Ma per capire
quella frase ci vuole del tempo, e il
tempo è una cosa che non si misura, ma
che agisce. Quando ripenso al mio fidanzamento,
o ai giorni del mio viaggio di
nozze, ventuno anni fa, trovo in quelle
cose una bellezza che mi sembra tale solo
adesso. L'amore e la fedeltà vanno insieme,
perché l'amore non investe solo la
sfera dei sentimenti ma la totalità
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dell'uomo: sentimenti, ragione, intelligenza,
corpo, passione. E se a volte il
sentimento si offusca, come si dice, questo
non basta a dire che si è offuscato
l'amore.
Molti anni fa mi trovavo una sera a un bar
con alcuni amici, quando entrò un uomo di
mezza età grande e grosso, ubriaco, urlando
e cominciando a infastidire i presenti.
Il barista era un ragazzo come me, e
aveva paura di lui. Così, quando
l'energumeno gli ordinò di dargli da bere,
lui obbedì. E gli versò uno, due, tre, cinque
bicchieri. E quello diventava sempre più
molesto. Io e i miei amici ce ne stavamo
zitti in un angolo per evitare di scatenare
una rissa. A un certo punto la porta del bar
si apre e compare una donna piccola e
magrissima, della stessa età dell'uomo e,
sempre stando sulla porta, comincia a
chiamarlo per nome. L'uomo finge di non
averla né vista né sentita e continua ad arringare
il pubblico, come aveva cominciato
a fare da qualche minuto.
Lei continua a fare il suo nome. Andiamo,
dice. Andiamo a casa. Vieni, che ti porto a
casa. Lui per un po' continua a ignorarla,
ma lei non smette di ripetere quel nome.
Andiamo a casa. Dammi il braccio. È lì, in
piedi, dritta come una statua gotica, immobile,
con due lacrime sugli occhi, immobili,
che sembrano fatte di vetro.
Lui d'un tratto si volta, la
vede, la guarda come se realizzasse
lì, per la prima volta,
la sua esistenza. Chi è, questa?
Come si permette? Al-
lora si mette a insultarla, le
ordina di andarsene via im-
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mediatamente, le dà della puttana, la maledice.
La vedete quella lì? Eh? La vedete?
Ma lei, immobile, sembrerebbe non accorgersi
di quelle parole vergognose se non
fosse per le lacrime, che diventano sempre
più grandi, e luccicano come i vetri di
due orologi. Vieni, vieni a casa. Sono venuta
a prenderti. Dammi il braccio, che
piano piano - come lo ricordo, quel «piano
piano!» - ti riporto a casa.
Lui torna a insultarla, ma poi va verso di
lei, e sempre arringando la folla e maledicendo
le donne le dà il braccio, e sempre
gridando che le donne sono tutte puttane
e la sua più delle altre si appoggia a lei,
qualcuno apre la porta e i due se ne
vanno, lungo quella strada milanese di periferia,
in zona Cimiano, verso la loro casa.
Mi sono chiesto tante volte come mai, ogni
volta che penso all'amore, questo episodio
non manca mai di tornarmi alla mente.
Forse sarà per l'icona potente di quella
piccola donna. O per quell'uomo, che
forse non provava più amore, ma sapeva,
persino da ubriaco, che era meglio obbedire
all'amore di lei. L'amore è anche questo,
io l'ho imparato allora. Inchinarsi davanti
a un amore più grande del nostro.
Questo è ciò che vorrei più di ogni altra
cosa. Adesso e nell'ora della mia morte.
Non diventare ricco, o vincere il premio
Nobel, o scrivere la nuova Divina Commedia
(aspirazioni medie da scrittore: ciascuno
ci metta le proprie). Vorrei avere
qualcuno che mi dice: Vieni, dammi il
braccio, che ti riporto a casa.
Luca Doninelli