L'Urlo Maggio 2011 - Studenti del Liceo classico Beccaria

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C’era una volta un bambino, aveva sette anni e si chiamava Joshua. Abitava in una casetta piuttosto piccola, ma con un piccolo giardinetto sul retro. Joshua passava lì la maggior parte del tempo, giocando con il suo formicaio. Era situato vicino alla staccionata che divideva il suo giardino da quello del vicino, era piuttosto piccolo, ma Joshua si divertiva parecchio. Aveva dato un nome a tutte le formichine che incessantemente andavano avanti e indietro, portando sulla gobba piccoli chicchi. C’era quella più veloce che si chiamava Miranda, poi quella più forte, nominata Kala, e poi c’erano 14 anche quelle più deboluccie, Frances, Loris e Stephany. Adesso non dirò tutti i loro nomi, ma sappiate che erano parecchie, Joshua le contava ogni giorno, erano circa un centinaio, e quando qualcuna moriva, lui se lo annotava nella mente. Quando pioveva ne morivano parecchie, e Joshua si dispiaceva moltissimo, piangeva e avrebbe voluto fare un funerale per ognuna, ma erano troppe. Eppure anche se le perdite erano tante, le formichine rimanenti non smettevano mai di lavorare, andare a prendere il cibo, vivere. Così passarono tre lunghi anni, e al suo decimo compleanno Joshua scoprì che le attività del formicaio Sarah Ortenzio, IV D lo annoiavano. Decise quindi di estirpare tutte le formiche. Prima cercò di annegarle con la pompa dell’acqua, ma erano troppe, più di duecentocinquanta, e allora si mise a pestarle con i piedi, ma riuscivano sempre a salvarsi in qualche fessura del terreno e delle sue suole. A quel punto, infastidito e frustrato, decise di bruciarle tutte. Così prese l’accendino di suo padre e un po’ di legna dal camino del soggiorno e appiccò un piccolo falò proprio sul formicaio. Felice, notò che tutte le formiche venivano arse vive. Ma il fuoco si propagò sulla staccionata di legno. Joshua spaventato corse a prendere la pompa dell’acqua, ma intanto le fiamme già lambivano il capannone degli attrezzi, e si avvicinavano pericolosamente alla casetta. Joshua aprì la pompa dell’acqua, ma le fiamme la sovrastarono. In pochi minuti si ritrovò completamente circondato dal fuoco, un calore insopportabile che gli premeva sul volto e la casa in fiamme. Piangeva, disperato, e quando sentì il fuoco bruciargli i pantaloni capì che sarebbe morto anche lui, con le sue formiche, con la sua casa. Così fu. Oggi nessuno si ricorda di Miranda, di Frances, Loris e Stephany, e nessuno sa chi sia Joshua. E’ stato solo un piccolo incendio, tutto è stato dimenticato.
Il vento inizia a sbuffare forte e rumorosamente. Il cielo comincia ad incupirsi. Le nuvole s'intristiscono, oppresse da un dolore che non riescono a sopportare. E cominciano a piangere. Gocce leggerissime cominciano a barcollare nell'aria, un po' timide e impaurite, e si posano piano sulle case, sui marciapiedi, sui capelli, sugli ombrelli, sui prati, sui vetri. Si appoggiano in silenzio sugli oggetti e sulle persone come un bacio leggero sulla guancia; scivolano timorose lasciando una debole scia del proprio passaggio, come a desiderare di non essere ricordate. Cadono e si dissolvono nel terreno come il vento nella nebbia. Il cielo è attraversato da squarci di luce improvvisi, lampi che abbagliano le nubi come un flash che acceca gli occhi. Le nuvole si addensano, si stringono l'una all'altra per sostenersi a vicenda: la loro sofferenza cresce e s'intorbidisce. Gocce pesanti e veloci ruzzolano giù e si scagliano oblique sui vestiti, sulla pelle, sui fiori che si afflosciano su se stessi, sui parabrezza delle auto che attivano i tergicristalli, sulle strade che diventano scivolose, sul terreno che si disseta. Corrono veloci sulle pareti, frenetiche e ansiose di raggiungere il pavimento; si attardano sul viso e rigano le guance come di pianto; si aggrappano ai tessuti nella speranza di lasciare impronte di sé, di imprimersi sugli abiti come un sigillo. Si appendono ai fili d'erba e lì stanno in equilibrio, tentando di non cadere per non essere assorbite dalla terra vorace; ma il turbinio furioso del vento le lancia giù, su un altro filo d'erba o nel profondo abisso nero della terra bagnata. Le nuvole diventano nere, come se il vento avesse lanciato loro addosso una manciata di fuliggine. Si agitano, fremono e si mischiano le une alle altre come alla ricerca di qualcosa che hanno perso. Sono frastornate dalle grida di rabbia del cielo, che inizia a tuonare violentemente e scuote le stelle che cominciano a far capolino sulle spalle delle nubi. L'ultimo grido del cielo è per l'aborto di pioggia che spazza via le nuvole e la loro disperazione. La notte cala dolcemente sulla terra e si accuccia sui prati che, come l'etere disseminato di stelle, sono punteggiati da bianchi fiori tremanti. Temporale 15
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