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qualche capodoglio anticipare il loro canto. Nel resto
del tempo, seduto sul ponte utilizzavo uno schienale
di cime aggrovigliate per osservare in tranquillità la
caldaia emettere minuscoli sbuffi di fuliggine. Si
libravano in alto rincorrendosi come rondini dal
manto grigio, che con lo sguardo seguivo mentre il
vento le modellava, slegandole dal becco e dalla coda,
per renderle più simili, come dire, alle loro sorelle
nuvole.
Nel guardarle apparivano allora in mente tantissimi
istanti di scene forse mai vissute, in città collinari
splendenti al chiaro di luna o gruppi di amici a
crogiolarsi davanti un camino. Grandi feste e le
bizzarre frasi di Pier, pronunciate dall’ispida barba
incolta di un forestiero seduto sul ponte. Donne in
schiera tra mura candide. Il suono di un violino,
interruppe il susseguirsi di immagini. Proveniva dalla
cabina del vecchio, ne ero certo.
Era un pezzo di qualche sinfonia, mi ricordava il
preludio a una battaglia. Immaginavo l’orribile calma
provata dalla fanteria all’alba del grande giorno. Le
ombre delle sagome scure, allungarsi, di ragazzi scesi
dentro le trincee e raggruppati in preghiera nell’attesa
dell’imminente scontro. Mentre scendevo in fretta le
scale, il crescendo di questo brano mi portava alla
mente il rombo di una cavalleria all’assalto, superare i
ragazzi inorriditi, e gettarsi in battaglia col nitrire
delle bestie improvvisate, come se ritratte, tra le
grottesche chine di un Chirnoaga. Osservo cannoni,
bombe e carri armati annunciare nella gravità dei
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