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ghiacciolo rivendichi il possesso di proprietà del tuo pistolino» partimmo immediatamente. Così presto anche l’orologio del campanile sembrava stanco di scandire il tempo. Come al solito la città era deserta, solo io e Pier in cima. Eravamo gli sposini in pasta di mandorle di una torta nuziale. «Riprendiamo il nostro lavoro» raccolse i soliti gessetti scoperchiando la solita lastra, si grattò le chiappe e me ne porse alcuni non prima di aver ringraziato il giorno con un rutto. «Continuerò il mio disegno, vorrei fosse perfetto» «Cosa?» rispose Pier «Non perdere altro tempo, va bene così» s’avvicinò alla mia tela in calcestruzzo scrutandola con attenzione, socchiuse brevemente le palpebre ed aggiunse: «in effetti manca qualcosa, un particolare che possa rendere viva l’espressiva normalità ivi descritta» afferrò di scatto del bianco, lo distese con minuzia sullo sfondo, aggiunse delle macchie nere, qualche geometria rosa «ET VOILA’» concluse sorridendo. Aveva appoggiato un gabbiano sopra uno scoglio in lontananza proprio in mezzo al porto. «Bello, ma cos’ha nel becco?» due triangolini rosa gli sporgevano dal muso come petali di un fiore ormai appassito. «E’ un reggiseno, perché non si vede?» «Sei un cretino» aggiunsi. «Non penso sia il caso di obiettare tale ineccepibile esattezza» replicò. “In un mondo di matti sarei l’unico rinchiuso in manicomio”, pensai. Ma un mondo senza varietà e malattie mentali, apparirebbe grigio e spento, circondato da una coltre di nubi tra le quali non 48
iusciresti a scorgere batuffoli o desideri candidi e neppure uno sfavillio smilzo di sole. Proseguirono i giorni tra l’insonne risveglio ed il torbido pomeriggio. A far incazzare il guardiano, raramente i primi tempi e sempre più spesso dopo che iniziai ad apprendere la sublime arte della stesura tramite ramoscello. Nel tempo vidi rinascere la vita tra gli informi sassi di questa cittadina. In un mestiere antico di ombrellaio o di semplice panettiere notai una tradizione antichissima di scambi reciproci. Persone dagli stracci poveri, rendevano grazie alla luce del mattino come ad offrirle un dono di riconoscenza, nella lieve spensieratezza di alcune scarpe logore trainate nella polvere tra questi vicoli. Nel lento inerpicarsi del tempo oltre lo scoglio di quest’allegra ingenuità, non fu semplice accorgersi che il carnevale nella sua irruenza, a grosse falcate si faceva strada negli occhi della povera gente. Nella gentilezza di un saluto tra mille sorrisi, si era parte indispensabile negli ingranaggi di questa cittadina. Il nucleo fremente di queste mura era composto da minuscoli rituali, per lo più invisibili. Un piccolo segno della croce di buon auspicio ad uno sconosciuto nella cappella all’angolo, la cerimonia del risveglio di un anziano nel respirare a pieni polmoni l’aria fresca sul suo davanzale oppure l’offerta delle ultime briciole di pane raffermo da parte di una signora verso i passerotti intorpiditi dal freddo. Tutte le mattine nella salita che conduce alla piazza, oltre una finestra rivolta a sud, un ragazzo di bell’aspetto 49
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mezz’ora. Era assetata di sesso,
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Il convento era disabitato da anni.
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