Numero speciale della rivista "Il Salotto degli Autori" - Carta e penna

IL MESTIER DI GOVERNO
Tra miserie concrete
e passioni vissute,
tra interessi privati
e necessità che preme
d’ un consenso diffuso,
si snoda la difficile via
della democrazia,
della gestione della città,
degradata e rabbiosa.
L’equilibrio è precario.
Se il Progetto svanisce
allor la Politica sta
al mestier di governo
come l’Amore sta
alla prostituzione.
Poesia pubblicata da Indro Montanelli
sul Corriere della Sera, nel dicembre
1996 col titolo di «Il Mestier della
Politica»
ALLO SPIGOLO SUD
DEL MONTE LEONE
La mano s’artiglia
sul grumo di pietra.
Tra i tacchi sprofonda
la cresta: una lama
di roccia, una freccia
tra il lago ed il cielo.
Uno spigolo eretto,
la fatica d’un tetto;
poi il petto si apre
al respiro librato.
Il Salotto degli Autori
Sezione 3: Silloge Poetica Inedita
Primo Classificato: Luciano Rossi di Brugherio (Mi)
Infinito è il cammino
del passato dell’uomo,
del risveglio ribelle,
della sfida perenne.
...Ma ora
più nulla si pone
fra te e le stelle.
Come la bellezza è un lampo nella saggezza dell’ordinamento
sociale, necessaria e monocromatica, così il linguaggio poetico
è uno spettacolo, un sorprendente teatro di parole.
Il messaggio giunge danzando una musica d’accenti, di toni, di
ombre e di luci, di penombre e di colori.
Metricamente rigoroso o sciolto, il verso è musica ed armonia.
- 16 -
IL DONO DEL TEMPO
Cinque rampe di ripide scale
e s’arriva alla mia ringhiera:
s’affaccia alla corte terrosa,
arena di sorci e di gatti.
La discarica oggi è d’azzurro:
è il mio lago dal mosso marezzo.
Sulla porta non leggi il mio nome;
già sapevo di esser nessuno,
sono un vecchio, lasciato dal tempo.
Quel mattino però han bussato:
“Ciao, come stai... sono Gianni.
Mi manda la Banca del Tempo”.
Una mano fraterna si tende,
un sorriso dolce ed aperto
alla mia depressa aritmia.
Non ho più progetti o rimpianti
ma ora, nell’ afa penosa
d’un mattino di umido caldo,
come destata da brezza inattesa
torna speranza, il ricordo
d’un tempo felice, lontano.
Anche quel giorno annunciava
ore vuote, lente e roventi
di questo deserto d’agosto.
Nell’ attesa, scorreva quel tempo
che vano sembrava, infinito.
Ora c’è qualcuno che viene
per me, per me solamente…
Forse, ora, ho trovato un amico.