A PRISÃO DE SÃO BENEDITO e outras histórias Luiz ... - O Caixote

pernas no ar e arreganhava a bunda em direção à ponte. Soltava
um peido, ficava de pé novamente e ria de rolar no chão.
Camisas abertas, olhos vermelhos de tanto mergulho,
cabelos em desalinho e a conversa interminável de sempre,
voltávamos nós de Pirangi. Nós, os meninos dos Palmares,
guardiães do vento e vigias do barulho das águas. Vínhamos
atirando seixos nos calangos que pegavam sol nas pedras, e
botando sentido do marulhar do encachoeirado que o rio fazia
nas dobras. Arrancávamos touceiras do capim−santo que nascia
à beira da linha do trem, para tomarmos chá na hora da janta.
Foi numa dessas voltas do banho de Pirangi, que me
ocorreu o pensamento de que um dia eu ainda teria saudades
daquele momento. A bem dizer, eu já comecei a ter saudades
assim que acabei de pensar e o barulho do rio foi ficando aos
poucos para trás.
De volta do banho, íamos nós para o fim de tarde, boca−
de−noite que começava a nascer. Íamos nós, apontadores de
estrelas, gáveas ao vento, em direção à noite dos Palmares, a
invejável noite da Mata Sul de Pernambuco.
Íamos para a noite dos Palmares como se vai a um
território mágico para desencantar mistérios. Depois de lavar os
pés e tomar café, sentávamos no meio−fio e ficávamos, horas
perdidas, a ouvir as histórias de trancoso de Dona Cenira. E nos
espremíamos uns aos outros, para disfarçarmos o medo que nos
davam as histórias dos pescadores da madrugada, de Pé−de−
Espeto, da mula−sem−cabeça, da casa mal−assombrada e das
almas que apareciam pedindo rezas.
Campeávamos essa noite traquinas que, de tão comprida,
se tornava transparente em seus mistérios. Do mercado às
Pedreiras, da Viração ao Maurity, era um pinote só, nas
correrias da brincadeira de macaco. Éramos exímios corredores,
e pisoteávamos com leveza as pedras irregulares do calçamento.
O suor gotejava pelo couro, e era um trabalho na hora de
entrarmos em casa para dormir.
Nas noites de São João (e nas noites de qualquer santo), a
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