Prólogo - Romances Nova Cultural

Prólogo
C ampbell olhou para a mulher. Parecia uma criatura
maltratada e murcha, apesar de não ser muito mais
velha do que ele, com seus quarenta e três anos. O luar
destacava umas poucas mechas brancas que estriavam
seus cabelos ruivos e, embora o corpo estivesse curvado,
os músculos esticavam-se, finos e tensos, sobre os ossos.
Ele se remexeu. Os membros de seu clã ficariam horrorizados
com tal magia negra, mas o temor que ele sentira
no início estava se dissipando, e a curiosidade aumentava
a cada minuto que passava. Pena estar sentado no chão
como um camponês; suas costas doíam, e pedrinhas se
enterravam em suas palmas cada vez que ele ajeitava o
peso no solo gelado.
O modo reservado da mulher plantara a semente da
dúvida em sua cabeça; seria ela realmente alguém a se
temer, ou era apenas uma velha senhora esperta, perita
em separar os homens de suas bolsas?
Campbell só conseguia vê-la de relance. Os olhos
dela focavam-se em um lugar à distância e não se dignavam
a pousar sobre ele, piscando como se ela fosse
cega, embora ele soubesse que não era. Movia-se como

Veronica Wolff
um gato no escuro, e ele percebeu por que as bruxas escolhiam
esse animal como bichos de estimação. Veria se
aquela Finola tinha poderes. E a queimaria ele mesmo,
se não fosse a feiticeira que proclamara ser.
Finola. Sua pele arrepiou-se. Campbell sabia que o
nome significava “sombra branca”, e isso provocava imagens
íntimas e indesejadas em sua cabeça. Fragmentos de
pele cor de marfim. A cascata de cabelos ruivos sobre um
ombro pálido.
Desvencilhou-se do devaneio. Talvez fosse a magia
negra em ação. Talvez ela tivesse o poder de mudar de
forma para o de alguma companheira diabólica do próprio
Lúcifer. Sem pensar, cuspiu na fogueira ritual para
exorcismar os pensamentos.
O olhar de Finola ergueu-se de chofre para encontrar
o dele. À luz das chamas, as pupilas verde-amareladas
reluziram, e Campbell imaginou ver uma fagulha maligna
ali, como uma sombra oleosa deslizando logo abaixo
da superfície. Antes, queria vê-la de cabeça erguida e,
agora, só queria que ela desviasse os olhos.
Sua voz vibrou na escuridão. Qualquer coisa para quebrar
o sortilégio que o enregelava até os ossos.
— Quando vai começar, mulher?
O olhar sinistro recuou como uma membrana retrátil,
e o que restou foi somente Finola e encará-lo com indisfarcável
desgosto.
— Você anseia por seu inimigo como uma criança
mimada. Sua impaciência transforma em trabalho muito
penoso uma tarefa simples.
Ele franziu os lábios. Impaciência... era isso mesmo.
Havia uma tarefa a ser feita, e ele não precisava ouvir
reprimendas de uma bruxa.
Seu clã mantinha uma rixa de longa data contra o clã

sem medo do passado
MacDonald. Porém, fora Alasdair MacColla quem erguera
as lanças, usando as batalhas do reino como desculpa
para encharcar o solo escocês com o sangue de incontáveis
filhos dos Campbell.
E era MacColla que ele haveria de destruir.
— Paguei-lhe um bom dinheiro para me ajudar a
arruiná-lo.
A bravata de Campbell defrontou-se com um silêncio
impenetrável. A bruxa simplesmente virou-se para o
trabalho, usando os polegares para moldar os toques finais
de uma figura de barro à sua frente.
— Você quer MacColla — disse ela, por fim. — E aqui
está ele. — Afastou-se para revelar uma efígie rústica
feita de barro das Terras Altas, amassado numa representação
de um homem sem face. — O corp creadha. O corpo
em barro de seu inimigo MacColla. — A mulher pegou
um punhado de sedosos fios negros de uma bolsa à cintura
e enfiou chumaços na cabeça da imagem de argila. —
O cabelo da irmã lembra o homem. — Então esticou o
braço como uma cobra, para agarrar a mão de Campbell,
cortando-lhe a palma com uma pequena lâmina de aço.
— Como ousa...
— Vai calar sua língua, ou garantirei seu silêncio. —
Pela segunda vez, os olhos da bruxa encontraram os dele.
A boca de Campbell ressecou-se. Os primeiros vestígios
de verdadeiro pavor o invadiram, enregelando seu sangue.
Ele precisava lembrar-se de seu objetivo ali. Lembrar-se
do que estava prestes a fazer. Era um homem de posição
que poderia liquidar com aquela Finola apenas com
uma palavra. E usaria o que quer que precisasse, inclusive
ela, para arruinar MacColla de uma vez por todas.
A velha falou de novo, mas, dessa vez, sua voz soou
oca, sobrenatural.

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— Viemos pela noite até um local onde três riachos
se encontram.
Apertando-lhe a mão com força surpreendente, Finola
puxou Campbell para perto do corp creadha, pingando
o sangue que lhe escorria da palma sobre o orifício dos
olhos na argila.
— Que o inimigo veja o sangue de seu ódio.
Ela tirou da manga da capa um osso descarnado da
espádua de um cordeiro.
— Vamos pôr o feitiço no coração de seu inimigo. — A
luz do fogo lambeu em sombras vermelhas a superfície
do osso, colocado no torso da figura de barro. — Que
o inimigo sinta a lâmina de sua vingança.
O poder subiu numa descarga pela espinha de
Campbell, dissolvendo sua apreensão. Ele desfecharia o
golpe mortal em MacColla e no clã MacDonald. A lâmina
de sua vingança.
A mulher pegou uma tenaz do chão e começou a tirar
seixos rolados da fogueira, colocando-os um por um em
torno da efígie.
— Que o inimigo queime nas chamas de sua
destruição.
Sim, queime, MacColla. Campbell o aniquilaria. Seus
clãs se hostilizavam havia gerações, por causa de terra e
poder. Mas com a guerra que agora devastava a Irlanda
e as Terras Altas, a rivalidade se tornara algo maléfico.
Algo sanguinário. Queime.
Campbell livrara o oeste da maioria dos vermes
MacDonald. Aprisionara o pai e o irmão de MacColla e,
embora os dois estivessem livres agora, ele os exilara do
resto do clã para a Irlanda.
Porém, subestimara o filho do meio. MacColla voltara
para buscá-lo, farejando-o como um cão, procurando

sem medo do passado
vingança. Chegara às suas terras em Inveraray, saqueando
seus domínios e matando seus parentes. E Campbell
jurara destruir MacColla de uma vez por todas.
Mas, primeiro, ele o veria sofrer.
Finola inteiriçou-se. Com um hausto profundo, revirou
os olhos e cambaleou, arfante. Balançando-se para trás
e para a frente, entoou:
Amortalhada pelo escuro da noite,
Invoco os elementos. Ouvi-me.
Pelo sangue do meu inimigo...
Cantando e tremendo, passou a mão pela coroa de
argila na cabeça da imagem.
Concedei-me o domínio sobre o fogo,
Concedei-me o domínio sobre o vento,
Concedei-me o domínio sobre a terra.
Concedei-me o domínio sobre a água.
Campbell estava inquieto outra vez. Que a mulher
usasse o seu sangue naquele ritual o perturbava, e sua
mão tateou em busca do punhal.
A incerteza o incomodou. Seu clã não gostaria de saber
a que ponto ele chegara. A magia negra era temida
nas Terras Altas, e ele jamais conhecera alguém que a
tivesse usado. Seus nobres pares das Terras Baixas simplesmente
pediriam sua cabeça se descobrissem que ele
se envolvera com tamanha abominação demoníaca.
Eu me banharei no fogo lustral,
Eu me banharei em lagos de vinho.

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Veronica Wolff
As mãos da feiticeira balançavam-se em cima das chamas,
puxando a fumaça cinzenta para o peito. Então, ela
encheu as palmas em concha de terra e água e jogou-as
no fogo, que assobiou zangado, lançando plumas de
fumaça branca pela noite. Campbell tirou um lenço do
bolso do casaco, cobrindo a boca e o nariz para impedir
o corpo de inalar tal malefício.
Eu me banharei nas lágrimas das mães,
Eu me banharei em rios de sangue.
Fagulhas brancas saltaram das chamas e rodopiaram
em torno deles antes de se extinguirem em negrura.
Campbell recuou, encolhendo-se, olhando ao redor com
horror e pânico, as mãos finalmente se fechando no cabo
da arma.
Finola levantou-se de repente, e as labaredas subiram
com ela. Campbell soltou o punhal, murmurando uma
prece conforme se afastava da fogueira.
O branco dos olhos da bruxa encheu as órbitas e brilhou
num tom cinzento sobrenatural. A voz passou a um
timbre mais alto, suplicando num lamento inumano:
Vossa arte, a amada meia-noite,
Vossa arte, o cisne negro,
Vossa arte, o príncipe da noite,
Escutai-me e concedei-me domínio sobre as
estrelas.
A bruxa caiu de joelhos e fitou o fogo. O centro azul
incandescente inchou-se e o ápice dividiu-se no que parecia
um milhar de pontas amarelas, todas lambendo e dançando
num frenesi. A mulher se reclinou como se fosse respirar

sem medo do passado 11
as chamas para acolher o fogo pelo nariz e pela boca.
Aquilo fora longe demais. Campbell tinha de detê-la
antes que ela evocasse o próprio demônio. Estendeu a mão,
sentiu o calor das chamas, e a umidade do suor da mulher
irradiou-se para seus dedos. Um gesto, e a empurraria
para a fogueira, batizando-a com fogo, como qualquer
bruxa deveria ser batizada. Era hora de voltar atrás, de
optar por um caminho diferente do Mal. O corpo da mulher
queimaria, e ninguém saberia de seu flerte com as
artes negras.
Com os olhos lacrimejando, os lábios finos e secos
partidos num sorriso, ela murmurou:
— Eu vejo.
Campbell puxou o braço para trás. Sentiu a serenidade
repentina de Finola como uma brisa fresca. E encontrou
sua própria determinação. Usaria os poderes da
mulher apenas daquela vez. E esperaria. A hora da morte
da mulher chegaria.
Finola pegou uma tábua do chão sem olhar.
— Assim seja — disse, com voz rouca, e começou a
murmurar um sortilégio.
O pequeno punhal faiscou conforme ela riscava e entalhava
o quadrado de madeira. Indiferente ao calor, ela
apanhou um punhado de gravetos chamuscados da beirada
do fogo e usou-o para traçar linhas e círculos no painel.
Trabalhava depressa, como se em transe, rabiscando
formas que lentamente se revelaram figuras.
— Chamo para o seu lado aquela que pode destruir
MacColla. — Finola jogou o pedaço de madeira diante de
Campbell e, dessa vez, ele não recuou. O painel mostrava
a imagem de um homem robusto com uma mulher ao
lado, desenhados em cinza e preto. — Chamo a mulher
que será a esposa dele.

Boston, dias atuais
Capítulo I
H aley esfregou o dedo sobre a lâmina e virou-a na
mão. Aquela era a arma mais estranha em que já
pusera os olhos.
Quem fora o homem que a empunhara?, perguntou-se,
projetando a mente para outra época. Cerca de 1675, o
catálogo dizia. O sangue de quem fora derramado?
Os padrões de filigranas em sua base permaneciam
nítidos, mas a beirada da faca estava denteada pela corrosão.
Sem poder resistir, Haley tocou hesitante a polpa
do polegar na ponta da lâmina, e arquejou quando sentiu
a picada. Levou o corte à boca, sentindo o cheiro amargo
do aço que se agarrara à sua palma.
Outra lâmina, mais afiada e mais fria, invadiu-lhe os
pensamentos. Fazia anos agora, mas, num piscar de olhos,
Haley estava de volta ao passado, revivendo o momento
que a transformara para sempre.
Correu o dedo pela cicatriz, esfregando-a de leve.
O tecido era insensível, e ela quase podia imaginar que

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não fazia parte de seu corpo. Mesmo assim, nunca conseguia
se esquecer dele. Como nunca se esqueceria daquele
outro punhal comprimido com força em sua garganta.
Inale profundamente, exale depressa. A respiração
limpa a mente, ela podia ouvir seu pai dizer. Ele a ajudara
muito após o ataque, usando a experiência e a força de
vontade para trazer a filha de volta das trevas que a haviam
envolvido.
Um sorriso surgiu em seus lábios ao pensar no pai. O
amor de sua família a trouxera de volta, mas fora o treinamento
de seu pai na academia de polícia, influenciado por
um pouco da velha e boa briga de rua do sul de Boston,
que ajudara Haley a controlar a sensação de vulnerabilidade
que a paralisara.
Droga! Ela precisava pensar em sua dissertação, e não
ser desviada do caminho por uma arma. Colocou a estranha
adaga de volta sobre a mesa e pegou um elástico do
pulso para prender os cabelos para trás. Fora ao museu
naquele dia em busca de inspiração, e Sarah a deixara no
depósito do segundo andar para examinar quais dos poucos
artefatos poderiam ser relevantes num tópico sobre
a Grã-Bretanha do século XVII.
O orientador a ameaçara, dizendo que ela corria o risco
de perder seu salário de professora. Ela estava no programa
de graduação fazia quatro anos agora, e embora
desse um jeito de esticar um capítulo aqui e ali, precisava
estabelecer a diretriz do trabalho e concluí-lo.
Haley puxou o elástico com força e prendeu a massa
rebelde de cabelos no lugar. Precisava de algo novo. Algo
que rendesse um ou dois artigos num periódico especializado
e a tirasse do sufoco por algum tempo.
O dr. Clark estava prestes a perder a paciência.

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Veronica Wolff
O interesse de Haley por armamento pré-moderno não
ajudava no conteúdo, desviando-se perigosamente para
o que ele considerava teoria militar. E, com a bolsa de
estudos dos departamentos de História e Línguas Celtas,
ela não tinha escolha a não ser posicionar-se como uma
pura historiadora da era da Reforma escocesa. Ponto-
final. Por mais que, em vez disso, preferisse estudar antigas
espadas de lâminas largas.
Resmungando um imprompério, ela pegou a arma de
cima da mesa, inclinou-se para trás na cadeira e esticou as
pernas à frente. A peça era maravilhosa. E, inexplicavelmente,
estava enterrada nos fundos dos arquivos do museu,
como tantas outras joias na coleção de Harvard.
Superficialmente, parecia um simples punhal, elegante,
embora robusto. Mas Haley percebera de imediato para o
que estava olhando. Era algo conhecido como “arma combinada”,
uma criação dos armeiros pré-modernos. Eram
armas capazes de múltiplas tarefas. Uma lança que disparava
balas. Um estojo de caçada com uma pequena pistola
nivelada à lâmina do facão. Ela vira certa vez uma elaborada
peça de museu que era uma espada, uma bengala, um
martelo e um apoio de mosquete, tudo num só artefato.
Muitas das armas combinadas eram deselegantes, exibições
ostensivas de riqueza, pouco ou nada confiáveis.
Aquela, porém, era impressionante. Só quando a segurara
na mão é que ela pudera sentir o vazio da lâmina que servia
como cano da pistola. E se o dono não fosse inclinado
a usar balas, a ponta da faca poderia ser destacada e
tirada da base como uma seta de aço letal. O fecho de
pederneira, correspondente ao gatilho detonador, era quase
completamente camuflado pela gravação sobre a lâmina
e pelas belas cabeças de cães na cruzeta em forma de

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“T” acima do cabo.
Haley deslizou a palma da mão ao longo da face
chata da lâmina, maravilhada com o padrão intrincado.
E estremeceu.
O ar-condicionado deveria ter sido ligado. Haley pôs
o punhal no colo e vestiu a malha sobre o vestido.
Abotoava distraidamente o agasalho quando percebeu...
Pegou a arma de novo e examinou o cabo com atenção.
Ergueu-o para a luz. Algo estava entalhado na base, e
era diferente da filigrana da lâmina.
Relanceou os olhos ao redor, e, vendo que estava sozinha,
lambeu o polegar e esfregou-o pelo fundo do cabo.
Havia algo gravado ali, oculto pelas manchas pretas.
Bafejou o metal e usou a barra do vestido para poli-lo.
A letra “J” apareceu. E, depois, “L.V.E”. Era uma inscrição:
“Para J”. “W” alguma coisa. Poderia ser “with
love”, “com amor”?
Céus, quem daria ao ser amado um punhal? Haley lustrou
a ponta do cabo, parando só quando o braço começou
a doer.
“Para JG com amor de Ma...”
— Nossa! — ela exclamou, quando seu celular vibrou
sobre a mesa.
Com a mão no peito, ela olhou para a mensagem de
texto.
Está atrasada. Tire seu traseiro daí.
Revirando os olhos, ela resmungou:
— O quê, a cerveja está esquentando?
Enfiou o celular na bolsa, recolheu as anotações e, com
um último olhar para o punhal sobre a mesa, saiu da sala.
— Dra. Brawn — Haley disse, com um sorriso largo
para uma das restauradoras do Fogg Art Museum,

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Veronica Wolff
de Harvard.
— Dra. Fitzpatrick. — Sarah Brawn retribuiu o sorriso.
Ambas sabiam que ainda estavam a anos do cobiçado
PhD, mas haviam se encontrado no seminário do primeiro
ano de faculdade e, compartilhando o amor pela pizza
e artefatos peculiares, tinham ficado amigas.
— Acho que consegui uma ideia para minha dissertação
— Haley falou. — Obrigada de novo, a propósito,
por sacar aquele punhal para mim. Ajudou a fazer as
ideias fluir. Aquelas armas combinadas me deixaram
estarrecida.
— Ora, me abalaram também. Achou um título para o
trabalho?
— Da Força ao Poder: Armas de Fogo Britânicas e
a Forjadura de um Império. — A entonação de Haley
era apropriadamente grandiloquente. — Sabe, como o
surgimento da pólvora possibilitou a eles construir um
império. Desse jeito, posso enfocar o século XVII, mas
também posso estudar todas aquelas velhas armas de
pederneira tão interessantes.
— Essa coisa de pólvora já não foi explorada à
exaustão?
— Ei! — Haley exclamou, fingindo tristeza. — Ainda
estou trabalhando nisso.
— Quero dizer... ótimo! — Sarah ficou pensativa por
um momento. — Mas forjar realmente soa mais como
uma coisa de espada...
Haley ergueu a mão para mudar de assunto.
— Vai se encontrar conosco mais tarde?
— Reunião do clã?
Ela fez que sim, tirando uma echarpe surrada da bolsa
para enrolar no pescoço.

sem medo do passado 1
— Futebol e cerveja no Paddy’s. — Haley sorriu.
— Vocês, Fitzpatrick, são como relógios.
— No que diz respeito a futebol e a meus irmãos? Sim.
— Haley ajeitou a pesada bolsa de lona, passando-a sobre
a cabeça e pelo ombro. — Vamos, venha comigo. Eu lhe
pago uma rodada.
— Outra hora. Não estou interessada em ficar com
um dos rapazes Fitzpatrick.
— Ei, somos boa gente! — Haley riu. — E os Pats estão
jogando.
A amiga sorriu e fez um gesto de adeus, com o nariz
já enfiado de volta no livro.