Cartas entre amigos

encolhi um pouco a minha para que ele ganhasse. Do alto dos
seus 84 anos, ele me disse: “Filho querido, eu sei que a sua mão
é muito maior do que a minha, mas isso não é um problema para
mim, ao contrário”.
Essa não era a admissão de uma derrota. Era a sua vitória.
Meu pai queria que eu crescesse e não competia comigo.
Minha vitória era a sua vitória. Minhas inquietações eram acalentadas
em sua paciência. “Paciência, filho”, era quase que
uma jaculatória. Quando alguma coisa não saía do jeito que eu
queria, “paciência, filho”; quando a doença chegava e alguns
planos tinham de ser desfeitos, “paciência, filho”. Até nas derrotas
bobas do meu time de futebol. Eu chegava em casa cheio de
desculpas por ter perdido, e ele ouvia, e depois lançava, “paciência,
filho”. É, pai, como esta virtude faz falta: paciência.
Paciência não como acomodação. Voltemos ao poeta. Calar
é contemplar o que precisa ser mudado para depois lutar, combatendo
o bom combate, e depois cantar uma canção nova e aí,
então, amar. E calar novamente. Sim, amigo, é no silêncio dos
nossos porões que habitam muitas razões.
Volto às imagens e aos conceitos. Ganhar ou perder são
imagens que temos de momentos que vivemos e de pessoas com
as quais nos surpreendemos. Não sei, amigo, se você tem medo
das perdas ou das pedras que surgem por aí. Ou se a paciência
já é convidada do seu alimento diário. Persigo a paciência
como persigo a inquietação. Não quero deixar as coisas como
estão. Quero mudar o mundo, sim, e para isso preciso também
da paciência. E da cumplicidade. Sozinho, sou incapaz de prosseguir,
até porque os medos contemporâneos não me abandonaram.
Sozinho, sou capaz de desistir. Nessa tessitura social,
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