Cartas entre amigos

de. Estamos engatinhando ainda em matéria de respeito. Fazemos
pouco ou praticamente nada contra o recrudescimento da
violência. E não precisamos ir longe. A dor mora bem ao lado,
como dissemos.
Uma vez, em um metrô lotado de pessoas apressadas, vi
uma menina com uma boneca na mão, cabelos cacheados e um
olhar triste, de mãos dadas com um pai cuja rudeza no olhar
não escondia a pouca paciência com os passos lentos da filha.
Puxava-a como se fosse um objeto enroscado. Sua pressa contrastava
com a fragilidade da pequena. Olhou-me em algum
momento. Ensaiei alguma conversa. O metrô parou. O pai a
puxou e desceram. Fiquei por algum tempo imaginando a história
familiar dos dois. A menina parecia triste. Podia ser apenas
uma impressão minha. Mas ela passava-me tristeza, e ele,
rudeza. Não tinha o poder de intervir. Ali não havia crime algum
a não ser a criminosa falta de cuidado, de afeto. Fiquei conjecturando
sobre a casa em que moravam, se tinha mãe a menina.
Se tinha irmãos. Se o pai era agressivo. E, se fosse, como
eu haveria de saber? Tenho essa mania, amigo, de tentar imaginar
a vida dos outros. Aliás, esse é o nome de um filme alemão
de 2006, ganhador do Oscar de melhor filme estrangeiro, que
conta a história de um alto funcionário da Alemanha Oriental,
incumbido de vigiar um dos maiores dramaturgos do país. Aos
poucos, envolvido na trama de emoções que ele e sua mulher
viviam, o antes impiedoso funcionário, acostumado a torturar
para obter uma prova, se transforma. Um homem que não chorava
passa a chorar; que não sorria passa a sorrir. A imagem foi
moldando um novo conceito em sua história. Bastou o contato
com o amor cotidiano para a metamorfose.
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