Edição 111 - Jornal Rascunho - Gazeta do Povo

111 • JULHO de 2009
LUIZ BRAS
rascunho
RUÍDO BRANCO
paraty
Vou-me embora pra
Vou fazer a mochila e partir, é, vou pra Paraty.
Eu preferia fazer as malas, como os grandes escritores
do passado, que por qualquer motivo faziam
as malas e partiam. Intempestivamente. Gloriosamente.
Pra Berlim. Moscou. Londres. Atrás de
fortuna. De aventura. Do amor que viajou. Ah,
como era belo o final do século dezenove, o início
do vinte! Como era excitante fazer as malas e partir
romanticamente. Em busca do tempo perdido. De
outros tempos. Do quarteto de Alexandria. Do
peixe solúvel, de Nadja. Paris era uma festa.
Que graça tem fazer uma reles mochila?
Fazer as malas (sempre no plural) é que era
emocionante.
Nossa época não conhece o sentido profundo
dessa expressão: fazer as malas e partir. Nossa época
conhece maravilhas e milagres impensáveis. Mas
não conhece certos pavores delicados. Quatro dias
numa carruagem. Ou num trem. Ou quarenta num
barco a vapor. A volta ao mundo em oitenta dias.
Vou fazer a mochila e partir. Em Paraty apertarei
a mão de meus escritores prediletos.
Correrei pelas ruas do centro histórico, deslizarei
pelas antigas ruas de pé-de-moleque, pra
apertar a mão de Lobo Antunes e Mario Bellatin.
De Anne Enright e Edna O’Brien.
Apertarei a mão desses grandes criadores de
heróis e mundos, conflitos e confrontos — maravilhosos
embates mitopoéticos —, e perceberei
mais uma vez que a mão dos escritores é tão
prosaica como a de qualquer pessoa. Que os escritores,
quando em carne e osso, são tão comuns
quanto qualquer sapateiro ou entregador de
pizza. São tão comuns quanto eu mesmo.
Uns são tímidos. Outros são vaidosos. Outros
falam pelos cotovelos. Em pessoa, raramente são
poéticos. Quando são, é sem querer, por acidente
(jamais quando estão apertando uma mão).
Posso até abraçar, se o aperto de mão for insuficiente
e injusto. Mas duvido que um abraço
fabrique do nada um escritor.
A vida e as festas em Paraty são belas, mas
não como nos livros. Não adianta abraçar: quando
não está escrevendo, o escritor não é um escritor.
É outra coisa. Se está andando, é um
andarilho. Se está conversando, é um conversador.
Se está no cinema, é um espectador. Se está
cozinhando, é um cozinheiro. Cada um é o que
faz, na hora em que está fazendo.
Eu carrego na mão direita todas as mãos que
já apertei nesta vida. Todas. A maioria de escritores.
Nem por isso sou mais leve ou mais lumi-
De mochila feita, o jeito é seguir rumo à cidade tomada por escritores
Tereza Yamashita
noso do que o sol, pai e mãe das mãos — todas
— que passaram pela Terra nos últimos quatro
bilhões e meio de anos.
Em Paraty, ouvindo tanta lamentação, “Pára
de resmungar”, o poeta suplicará. “Pra que tanto
azedume? Aqui somos amigos do rei. E dos
reis do iê iê iê. Deixa as queixas para os queixudos,
os gemidos para os algemados.”
Assustado com a bronca do fantasma de pijama
e sorriso raso, finalmente despertarei longe,
do lado de fora da melancolia e do humor
cinza e úmido.
Saudarei o poeta e seguirei em frente, sensibilizado
com a ironia da situação. Quem diria?
Eu, o entusiasmo em pessoa, estimulado pelo
príncipe dos dentuços e dos melancólicos!
Não.
Em Paraty passarei despercebido. Não apertarei
mão alguma. Não tirarei fotos de mau gosto,
cafonas mesmo, ao lado de Lobo Antunes e
Mario Bellatin. De Anne Enright e Edna O’Brien.
Seguirei em frente, saltitante e serelepe.
Deixarei Lobo Antunes e Mario Bellatin,
Anne Enright e Edna O’Brien em paz.
Deixarei a festa para os vivos. Saudarei apenas
os mortos.
Nada de fotos. Cercado de fantasmas, acompanhado
pela alma penada de todos os escritores
que já sofreram e amaram neste mundo, cantarei
na chuva e dançarei todos os tangos fugidos
de Buenos Aires.
Bandeira, paralelepípedo Bandeira. Drummond,
girândola Drummond. Clarice, lusco-fusco Clarice.
Rosa, fotossíntese Rosa. Murilo, octaedro Murilo.
Cabral, miscelânea Cabral. Leminski, vaudeville
Leminski. Machado, traquitana Machado.
Criaturas peripatéticas, radioativas, rutilantes, aerodinâmicas,
pós-possíveis, substantivas, adjetivas
e adverbiais. Cantaremos e dançaremos juntos.
Até a hora de refazer as malas.
As malas não, a mochila.
E partir de Paraty para Ouro Preto, de Ouro Preto
para Passo Fundo, de Passo Fundo para Porto de
Galinhas, de Porto de Galinhas para São Francisco
Xavier, costurando no mapa as festas e os fóruns, as
jornadas e as ginásticas, as farras e as feiras.
Viajarei. Cantarei e dançarei com todos os fantasmas
— benditos e malditos — que assombram
jogadores iguais a mim, que jogam com as palavras
e vivem com a destra lotada de apertos afetuosos,
protocolares, enérgicos, indiferentes.
Não, nada de fotos.
• r
15