Psicose - Robert Bloch

Capítulo 4
AO ENTRAR no escritório, Norman tremia. Acontecera muita coisa junta. Não podia trazer
tudo engarrafado por mais tempo.
Garrafa... Era o de que precisava: um trago. Tinha mentido à moça, naturalmente. Era
verdade que a mãe não admitia alcool em casa — mas êle bebia. Guardava a garrafa no
escritório. Havia ocasiões em que era preciso beber — embora seu estômago não suportasse o
álcool, embora bastassem uns goles para ficar tonto. Havia ocasiões em que desejava
embriagar-se...
Lembrou-se de descer a veneziana e apagar a luz do letreiro. Pronto! Fechado para a noite.
Descidas as venezianas, ninguém repararia na luz frouxa da lâmpada da escrivaninha.
Ninguém o veria abrir a gaveta, puxar a garrafa, mãos trêmulas como as de uma criança
agarrando a mamadeira. Ê hora de dar a mamadeira ao garôto...
Empinou a garrafa. Bebeu. Fechando os olhos. O uísque queimava, e isso era bom. Para
queimar a amargura. O uísque desceu garganta abaixo, foi explodir no estômago. Talvez mais
um trago também queimasse aquela sensação de mêdo.
Um êrro ter convidado a moça para cear na casa. Soubera-o no mesmo instante em que
abrira a bôca, mas era tão bonita, parecia tão exausta e desamparada. Êle sabia o que era estar
exausto e desamparado, sem ter a quem recorrer, ninguém que compreendesse. Só o que queria
— só o que fêz — foi conversar com ela. Depois, a casa era sua, não era? Tanto quanto de sua
mãe. Esta não tinha o direito de ditar leis, como fazia.
Mesmo assim foi um êrro. A verdade é que nunca teria ousado, não fôsse estar furioso
contra a mãe. Queria desafiá-la. E foi ruim.
Mas fizera coisa ainda pior, além do convite à moça: fôra dizer à mãe que ia cear
acompanhado. Marchara diretamente para dentro do quarto e anunciara, como se dissesse:
Atreva-se a impedir!
Não devia ter feito isso. A mãe já estava bastante alterada e teve um ataque de nervos. Foi
num paroxismo de nervos que encarou a coisa e pôs-se a gritar:
Se a trouxer aqui, mato-a! Mato-a! Mato essa cadela!
Cadela. Não disse essa palavra, mas foi como se dissesse. Estava doente, muito doente.
Talvez a moça tivesse razão. Talvez fôsse melhor interná-la. Estava de tal jeito que êle não a
podia manobrar sozinho. Nem a si próprio. Que costumava ela dizer sôbre êsse assunto de
“manobrar sòzinho”? Que era pecado. Que a gente ia para o inferno.
O uísque, sim, queimava. Mais uma dose — a terceira... Como precisava! Precisava de
uma porção de coisas. Também nisso a moça tinha razão. Aquilo não era vida. Não podia
continuar assim indefinidamente.
Sentar-se à mesa com a moça fôra uma provocação. Receara que a mãe fizesse uma cena.
Depois que fechou à chave a porta do quarto dela, trancando-a lá dentro, ficou a imaginar se