Lavoura n. 4

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DEIXE-SE
Por Tarso de Melo
CAPTURAR
Tudo é espanto no começo. Tudo começa
pela beleza. Pelo objeto em que o poema
vem. Ou melhor: pelo objeto que o poema
é. Porque Avião de Alumínio é um pequeno livro
pensado como um gesto integral: o poema
nasce de um parceria entre Júlia Studart
e Manoel Ricardo de Lima, junta-se aos desenhos
de Mayra Redin e passa às mãos da
editora Quelônio, onde Bruno Zeni, Silvia
Nastari, Georg Dimitrov Assis, João D´Arc
Morais e Júlia Estronioli concluirão a escrita
do poema.
Gosto de observar como essa fusão
entre a gestação (mental) e a edição (gráfica)
do poema, que sempre interessou tanto
aos poetas, volta em nossa época e assume
novas formas. Como se passa do corpo
do poeta ao corpo do poema. Como um se
mantém no outro, como um acolhe e transforma
o outro. A edição de Avião de Alumínio
nasce como um corpo, a muitas cabeças e
mãos, e isso não se separa – não pode se
separar – do poema escrito inicialmente a
quatro mãos, a duas cabeças.
Avião de Alumínio, o objeto, é ele próprio
um brinquedo. As páginas à esquerda,
todas em branco, esticam um silêncio entre
os poemas já cheios de silêncios. Os desenhos
de dobraduras de avião indo de capa
a capa e marcando o miolo, ainda mais na
página amarela que se desdobra numa espécie
de dobradura da dobradura. A linha amarela
da costura do pequeno objeto. Todas
essas projeções materiais do que os poemas
tentam apreender, juntas, colocam um
avião de papel na mão do leitor. Ler, nessas
condições, é brincar com o avião que voa por
escrito no/do livro.
Avião de Alumínio é um poema-brinquedo
para Teo, escrito pelos pais do Teo,
escrito com os olhos na criança que chega
ao mundo e com a cabeça repleta do mundo,
das agruras do mundo, em que a criança
chega. Um avião-poema voando no meio
da turbulência entre “acordar no meio da
noite com tiros de fuzil// e// na primeira/
hora da/ manhã com/ um passarinho/ antigo:/
bem-te-vi”. Tudo rompe o sono: fuzis,
bem-te-vis. E os aviões com que a criança
– e, agora, o leitor – brinca disputam o céu
com as balas (perdidas?) que podem atingir
3500 quilômetros por hora em seu voo.
E é porque “a cabeça furiosa/ arrasta
tudo para dentro do quarto” que, para os
autores, olhar para Teo e pensar sobre o
mundo assumem a força de uma interrogação
que vai além do mundo como se apresenta,
num voo que traz para o poema, inclusive,
personagens da nossa história que
se encarregavam de inventar outros mundos,
outras fés, outras formas de vida, como
o Padre Ibiapina e Antônio Conselheiro:
antônio conselheiro sempre foi criança
um avião de alumínio não voa
é um brinquedo:
então voa
Conselheiro, o homem que não se
conformava, fez voar, à sua maneira, um
avião de alumínio. Viu, na vida pobre ao
seu redor, condições para outros voos. Ainda
que voo de brinquedo, a ser abatido pelo primeiro
“adulto” que se deparou com o voo
de “um avião [que] não voa”. Eis o adulto: