Memórias de uma infância de subúrbio

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apagava o fogo de alguma panela, diminuía a chama de
outra e depois voltava para a área descoberta do fundo da
casa onde ficava o tanque de lavar roupa.
— Mãe, Katia me disse que quando o pai dela chegar hoje
à tarde da fábrica eles vão na casa da tia Conceição. Vamos
também mãe! Ou então deixa eu ir com eles — insistia.
— Meu filho, sua irmã já tem que carregar quatro crianças,
não pode ficar te levando para tudo quanto é lugar. E você
sabe que eu tenho que entregar essa roupa toda amanhã,
não posso nem pensar em ir à casa da Conceição hoje. Olha,
no mês que vem tem o aniversário do seu padrinho, aí eu
dou um jeito e te levo — ponderou ela.
— Mas mãe, deixa eu ir com Penha, eu fico quieto, não
faço bagunça não.
— Chega menino! Pare com isso ou eu te dou uma surra
agora.
Saí chorando, mas ainda não me sentia completamente
derrotado. A próxima tentativa era implorar para minha
irmã pedir para a minha mãe que eu fosse com ela.
A casa da tia Conceição era enorme para os meus olhos
de seis anos de vida. Tinha uma larga varanda em toda
extensão da frente da casa. Depois uma sala ampla com
poucos móveis: uma cristaleira cheia de enfeites, pratos e
copos, em uma das paredes; um jogo de poltronas espalhado
e uma mesinha de centro com toalhinha e jarra de flores.
Do meio deste ambiente abria-se o corredor que acessava
os dois quartos do lado direito e o quarto do lado esquerdo,
terminando na copa-cozinha grandona onde havia, além
de fogão, geladeira, pia, armários e uma grande mesa de
jantar com várias cadeiras.
O que mais agradava era o clima festivo que se formava
com aquele monte de gente que sempre havia na casa, mesmo
quando não era festa de aniversário de ninguém. Os adultos