40. Jahrgang N r.129 / Juni 2000 Einladung zur Bildersuchfahrt am ...

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P F L I C H T L E K T Ü R E Am 2. Juni 2000 wird er 80 Jahre alt, der Mann, den man als den „Literaturpapst“ bezeichnet - was er selbst allerdings in aller Bescheidenheit strikt von sich weist. Die von ihm moderierte Fernsehsendung „Das literarische Quartett“ hat seit 12 Jahren Einschaltquoten, von denen andere Sendungen nur träumen können. Mit einem wechselnden Gast und im Troika-Gespann mit dem promovierten Germanisten, Dramatiker und Autor Hellmuth Karasek und der in Berlin lebenden österreichischen Kritikerin Sigrid Löffler bringt er darin den Zuschauern mit einer unvergleichlichen Eloquenz „Literrraturrr“ direkt in die Wohnstuben, macht sie neugierig, erst recht, wenn er das Werk verbal auseinander nimmt, nichts mehr gutes daran läßt. Das „Trio infernale“ schenkt sich in diesen literarischen Auseinandersetzungen nichts, völlig konträre Meinungen provozieren einander, reizen auch den Zuhörer letztendlich, das Buch selbst zu kaufen, sich beim Lesen eigene Meinung zu bilden. Schon allein die Sprachkunst des alten Herrn, die in ihrer beeindruckend klaren Ausdrucksweise weder Goethe noch Thomas Mann nachsteht, fesselt den Zuschauer, der aufgeht in konzentriertem Zuhören. Das rollende ‚R’ und das lispelnde ‚S’ sind akustische Markenzeichen des in Polen geborenen langjährigen Literaturchefs der FAZ geworden. Er begeistert gleichzeitig durch hintergründigen Humor und mitunter durchaus deutlich deftige Worte, wo er es für notwendig erachtet. Der Ehrendoktor der Universitäten Uppsala/Schweden und Düsseldorf liebt spürbar die deutsche Sprache, hat ein geradezu sinnliches Verhältnis zu ihr, dessen liebevolle Pflege in jedem Satz deutlich wird. Er lebt Sprache und Literatur. Des Sprachkünstlers erstes eigenes Buch, seine Autobiographie mit dem schlichten Titel „Mein Leben“, liegt seit 35 Wochen unangefochten auf Platz 1 der ‚Spiegel’-Bestseller-Liste und wurde in Deutschland bislang in über 500.000 Exemplaren verkauft. Das wiederum soll den Schriftsteller Martin Walser zu der Bemerkung veranlaßt haben: „Er hat viele Jahre lang über unsere Bücher genörgelt und uns das Geschäft verdorben. Und jetzt hat er uns auch noch die Leser weggenommen.“ Die Rede ist, wie Du, lieber Bundesbruder, es natürlich längst erkannt hast, von dem Literaturkritiker Marcel Reich- Ranicki. Im Rahmen einer Gesprächsreihe zum Zeitgeschehen gibt der Mann, der wohl unbestritten der beste Kenner der deutschen Literatur überhaupt ist, eine für Schüler wie Lehrer gleichermaßen interessante Einschätzung dessen wieder, was jeder Schüler bis zum Abitur gelesen haben sollte. Doch geben wir das Wort direkt Marcel Reich- Ranicki: (Zitat u. Foto in: WELT am SONNTAG Nr..21, S.34) „Diese Werke sollte ein Abiturient gelesen haben Eine solche Auswahl ist natürlich sehr subjektiv, so wie auch mein jetzt erschienenes Buch „Hundert Gedichte dieses Jahrhunderts“. Schüler sollten vor allem wenig Romane und statt dessen viele Erzählungen lesen. Aus Gründen des Umfangs. Beginnen wir mit der frühen deutschen Literatur: Von Walther von der Vogelweide müsste man drei Gedichte oder vier lesen und zeigen, dass es die ganz große deutsche Lyrik schon damals gegeben hat. Man kann dann einen großen Sprung bis zur Barockzeit machen und dann einige Gedichte von Gryphius und von Hofmannswaldau behandeln. Aus dem 18. Jahrhundert sollte man den Schülern gleich Lessing geben. „Emilia“ oder „Nathan“ – sie sind aus verschiedenen Gründen gleich wichtig. Dann Goethe. Was soll man vom ganzen Goethe durchnehmen? „Faust I“ auf jeden Fall, „Werther“ und „Iphigenie“, und Lyrik, frühe Lyrik, „Sensenheimer Lieder“ zum Beispiel. Von Schiller bitte unbedingt einige Balladen, vor allem „Die Kraniche des Ibykus“, und von den Dramen zumindest „Kabale und Liebe“ und den „Don Carlos“. Dann kommen die Romantiker. Ohne Kleist und Hölderlin kann man keine deutsche Literatur machen. „Prinz von Homburg“ – das ist das Größte, was Kleist geschrieben hat. Man muss den Schülern zeigen, dass ein ungeheurer Mut dazu gehörte, ein Stück über einen preußischen General zu schreiben, der vor Angst zittert, weil er seinen Tod fürchtet. Von Hölderlin würde ich einige der kürzeren Gedichte empfehlen, etwa „Die Hälfte des Lebens“ – das ist einer der Höhepunkte der ganzen deutschen Literatur. Ganz wichtig: Heine, Lyrik und Prosa. Und dann das 20. Jahrhundert: Einige Gedichte von Rilke und Trakl. Thomas Manns „Buddenbrooks“ und den „Zauberberg“, womöglich beide. Ich würde ein Buch von Joseph Roth, etwa den „Radetzky-Marsch“ vorschlagen und von Musil den „Zögling Törleß“. Leute im Schulalter lesen gern Bücher über die Tragödien von Schülern. Deshalb auch vom ganzen Hermann Hesse „Unterm Rad“. Das genügt. Dann Kafka: Seine Romane müssen nicht sein, dafür Parabel- Geschichten: „Hungerkünstler“ und „Verwandlung“, „Strafkolonie“ – Texte, die kürzer sind. Einen größeren Roman sollte man auf keinen Fall vergessen: „Berlin Alexanderplatz“ von Alfred Döblin. Und dann die Literatur nach 1945: Ich würde sagen, Grass’ „Katz und Maus“ sollte man machen. Natürlich Lyrik. In jeder Schule wird die „Todesfuge“ von Celan gelesen. Und dann bitte drei, vier Gedichte von Ingeborg Bachmann, von Benn und mindestens zehn Gedichte von Brecht.“ Soweit MRR. Na, Ihr Abiturienten2000, wie sieht’s denn da bei Euch aus? Und bei uns selbst? Stelle jeder Vergleiche mit der eigenen Schulzeit oder seinem Unterrichtsplan an. Zum Nachholen, heißt Nach-Lesen ist es Gottlob nie zu spät und sogar (Lehr)Pläne kann man verbessern! Reiser
Z U F A L L S L E K T Ü R E „Der heilige Hies – merkwürdige Schicksale des hochwürdigen Herrn Matthias Fottner von Ainhofen, Studiosi, Soldaten und späterhin Pfarrherrn zu Rappertswyl“. Unlängst kam mir diese Geschichte von Ludwig Thoma aus dem Jahre 1904 unter. Thoma war selbst korporierter Student gewesen und so machte mich das „Studiosi“ im Untertitel natürlich neugierig. Ludwig Thoma erzählt im „Hies“ mit dem ihm eigenen sozialkritischen Unterton wie satirischschelmischen Augenzwinkern den durch einen Mäzen vorgegebenen Lebensweg eines Bauernbuben; darin auch die Episode an einer Lateinschule um die Jahrhundertwende mit der Schilderung couleurstudentischer Gepflogenheiten, die uns durchaus bekannt erscheinen und schmunzeln lassen. Es ist die lesenswerte Geschichte einer versuchten ‚Wiedergutmachung‘: den reichen, kinderlosen Brücklbauern quält im Alter ein Meineid, den er dereinst zum Nachteil eines Nachbarn geschworen hat. Weniger der Schaden, den der Unterlegene erlitten hat, macht ihm Sorgen, als vielmehr „die Nachteile, welche seine eigene unsterbliche Seele nehmen konnte“. Lesen wir ein wenig im Original weiter: Nachdem der Brücklbauer . . . „schon öfter in der Zeitung gelesen hatte, daß nichts eine bessere Anwartschaft auf das Jenseits gäbe, als Mithilfe zur Abstellung des Priestermangels, so beschloß er, auf eigene Kosten und ganz allein einen Buben auf das geistliche Fach studieren zu lassen. Seine Wahl fiel auf Matthias Fottner (das letzte von sieben Kindern des armen Schuhwastlbauern – Anm.d.Red.), und das reute ihn noch oft. Er hätte sich viel Verdruß und viel Angst erspart, wenn er sich einen anderen ausgesucht hätte. Es pressierte ihm zu stark, und weil der Lehrer nicht dagegen redete und der alte Fottner gleich mit Freuden einschlug, war es ihm recht. Er nahm sich wohl ein Beispiel ab am Ainhofer Pfarrer und meinte, was der könne, müßt nicht schwer zum Lernen sein. Nun war der Matthias nicht geradewegs dumm; aber er hatte keinen guten Kopf zum Lernen, und seine Freude daran war auch nicht unmäßig. Als man ihm sagte, daß er geistlich werden sollte, war er einverstanden damit, denn er begriff zu allererst, daß er alsdann mehr zu essen und weniger arbeiten könne. So kam er also nach Freising in die Lateinschule. Die ersten drei Jahre ging es. Nicht glänzend, aber so, daß er sein Zeugnis im Pfarrhof herzeigen konnte, wenn er in der Vakanz heimkam. Und wenn der Herr Pfarrer las, daß der Schüler Matthias Fottner bei mäßigem Talente und Fleiße genügende Fortschritte gemacht habe, dann sagte er jedesmal mit seiner fetten Stimme: „Magnos progressus fecisti, discipule!“ Der Matthias verstand es nicht; sein Vater, welcher daneben stand, auch nicht, aber danach fragte der Pfarrer nicht. Er sagte es nur wegen der Reputation, und damit gewisse Zweifler sahen, daß er ein gelehrter Herr sei. Wenn man in Ainhofen darüber redete und sich erzählte, daß der Fottner Hies schon lateinisch könne, wie ein Alter, dann freute sich niemand stärker , wie der Brücklbauer. Das ist begreiflich. Denn er hatte auf die Gelehrsamkeit des Schuhwastlbuben spekuliert, und beobachtete dieselbe mit gespannter Aufmerksamkeit, wie eine andere Sache, in die er sein Geld hineinsteckte. Er freute sich also im allgemeinen, und ganz besonders, als Hies im dritten Jahre mit einer Brille auf der Nase heimkam und schier ein geistliches Ansehen hatte. Das gefiel ihm schon ausnehmend, und er fragte den Lehrer, ob in Anbetracht dieses Umstandes, und weil der Hies doch lateinisch könne – mehr, als man für das Meßlein braucht – ob es denn da nicht möglich sei, daß die Zeit abgekürzt werde. Als ihm der Lehrer sagte, solche Ausnahmen könnten nicht gemacht werden, fand er es begreiflich; aber wie der Schulmeister versuchte, ihm die Gründe zu erklären, daß ein Pfarrer nicht bloß das Meßlesen auswendig lernen, sondern noch mehr können müsse, wegen der allgemeinen Bildung und überhaupt, da schüttelte der Brücklbauer den Kopf und lachte ein wenig. So dumm war er nicht, daß er das glaubte. Zu was tät einer mehr lernen müssen, als was er braucht? Ha? Aber die Sache war halt so, daß die Professer in Freising den Hies recht lang behalten wollten, weil sie Geld damit verdienten. In diesem Glauben wurde er sehr bestärkt, als der Schüler Matthias Fottner in der vierten Lateinklasse sitzen bleiben mußte. Wegen dem Griechischen. Weil er das Griechische nicht lernen konnte. Also hat man es deutlich gesehen, denn jetzt fragte der Brücklbauern einen Menschen, zu was braucht ein Pfarrer griechisch können, wenn Amt und Meß auf lateinisch gehalten werden? Das mußten schon ganz feine sein, die Herren in Freising, recht abdrehte Spitzbuben. Er hatte einen mentischen Zorn auf sie, denn dem Schuhwastlbuben konnte er keine Schuld geben. Der Hies sagte zu ihm, er hätte es nie anders gedacht und gewußt, als daß er auf das studieren müsse, was der Pfarrer von Ainhofen könne. Den aber habe er seiner Lebtag nie was Griechisches sagen hören, und deswegen sei er auf so was nicht gefaßt gewesen. Dagegen ließ sich nichts einwenden; auf der Seite vom Hies war der Handel richtig und in Ordnung. Die Lumperei steckte bei den andren in Freising drinnen. Der Brücklbauer ging zum Pfarrer und beschwerte sich. Aber da hilft einer dem anderen, und der Bauer ist allemal der Ausgeschmierte. Der Pfarrer lachte zuerst und sagte, das sei einmal so Gesetz, und er
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