00 - Perspektive

self-feeder stefan schweiger
eine entleerte zukunft vor sich, ohne fremdes fleisch
in den ecken, ohne nahrungsquelle aber auch.
eine isolierkammer, innerhalb derer wir jegliche
orientierung verloren haben werden. in der wir krieg
spielen, ohne den gegner sehen zu können.
nach lebendem suchend, ohne dergleichen zu
finden.
futterautomaten anbettelnd, in der ungewißheit,
ob sie unser weiterexistieren unterstützen werden,
uns etwas zuschieben, wenn der letzte vorrat
ausgegangen ist.
automaten, denen gleich zu werden wir
uns bemühen, contra voluntatem, wie ich
paradoxerweise sagen muß, wenn ich mir das so
ansehe. wir wollen ja eigentlich nichts produzieren,
auch nichts aus uns selbst heraus. und mit den
automaten stehen wir selbst weder auf kriegsfuß
noch sind wir ihnen zugeneigt.
doch sie sind unvermeidbar. eine zumutung, die uns
mit in die wiege gelegt wurde, ein schatten, der uns
überall hin begleitet.
und von dem wir, also unsere erinnerung, ganz
offensichtlich abhängig sind. der automat, das
automatische bestimmt den nächsten schritt. den
weg in‘s unendliche, von a eins zu a zwei zu a
drei usw., den weg zu einem punkt b, den wir nie
erreichen, da wir die unendlichkeit raumzeitlich
mit uns herumschleppen, jeden punkt auf unserem
weg erst berühren müssen, bevor wir postulieren
können, daß wir angekommen sind.
oder wir machen es gerne umgekehrt: wir
postulieren, wir seien angekommen, längst
angekommen, und sind dann vollkommen
unfähig, den ankunftspunkt so zu formulieren,
daß wir selbst und andere noch glauben würden,
daß wir tatsächlich angekommen seien. wir sind
nicht angekommen, bleiben verstrickt in unseren
handlungen.
im falschen, wie wir gerne sagen.
als ob wir eine wahl hätten. als ob wir aus dem
automaten heraustreten könnten, der wir sind.
längst angekommen, stillgestellt.
unteilbar nur im abstrakten, theosophischen
postulat.
realiter teilbar, so viel der kontext will.
endlos, da nicht definierbar. ein universum des
fraktalen.
und pressen uns ein tuch vor den mund.
werden zum unaussprechlichen. zur
durchstreichung. zum unfreien.
der beginnt, die wörter verkehrt herum zu sprechen,
nach innen.
wie die vögel, die sich über das überleben
unterhalten. mit wasser und wörtern, die sie denken,
so lange denken, bis die wörter die vögel denken. bis
die wörter vögel geworden sind.
mit winzigen chips in ihren augen.
und abheben, raus auf die see. rein in den
konturlosen himmel, in‘s ausdruckslose blau. von
wegen genius loci. nichts dergleichen. vielmehr reine
leere. in die das ganze gewürm hineinbrüllt. namen
hineinschreit, welche ihre genitalien bezeichnen,
auf verunzierende weise zum teil, menschen, die
schon ganz glücklich in der völligen haltlosigkeit
angekommen sind. brüllende und kreischende
wesen, so lange die stimmbänder halten, danach
wimmernd. durchgängig jedoch feuer legend
an das, was sich ihnen in den weg stellt. ein
temperamentvolles geschlecht, das in der nacht
gesellig wird. weise affen und äffchen, die ihre
bändiger verloren. und die unglaublich imponierend
die stirn in falten legen können, ein wahres volk
von stirnrunzlern. gravitätisch und sorgenvoll.
ewig wahrheitssuchend vermutlich in ihren falten.
in denen sich schöne zahlen verbergen. hin und
her laufend in den vielfältigsten linien. diving into
it. fleeing into it. into an abstract refuge. sich in
ein scherbengericht flüchtend. eine zerbrochene
benennung. inmitten eines perpetuierten
selbstzweifels.
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