perspektive heft 38 1999

wie ein Schachtelhalm an, mein blaßgrünes
Haar
war auch schon mal rot, als ich noch Sporen
trug
ist ein Wurm über die Leber gelaufen und
davon
ist Krätze gekommen und wieder gegangen
bis die Blattern das Terrain - eingenommen
als Mann von der Frau und als Schachtelhalm
hab ich bis jetzt noch keine Tabletten, aber
meine Daten sind längst auf Diskette
Visage über dem Halm derart verschachtelt
daß jeder gleich ans Unkraut denkt.
Manchmal scheint mir die Sonne durchs Hemd
und mein Schatten fällt plötzlich aufs Pflaster
als wär ich ‘ne Ratte - husch - so spurlos
wenn plötzlich ein Gully kommt
verschwindet der Schatten, Hand aufs Herz
mit wem sind wir nicht alles verwandt.
Weil wir den Inzest und Sodomie fürchten
gehn wir zur Bank und ficken das Geld.
Auch der Verstand wirft einen Schatten
sonst hätte ihn längst der Teufel geholt.
Wesentlich kleiner als der einer Ratte
womit wir das Denken effizient lenken
und wenn es mal regnet, kein Schatten
begegnet
karg an Licht und Sicht
schmerzt uns das Herz, schlägt zu die Migräne.
Und dennoch gab es kein trockenes Unglück
wie eine Redensart sagt: u nas suchája bedá
eine, die sich erhängt hat
am Strang morbider Gedanken.
No future
Zu ihren Geschwistern sagte die Nacht
legt euch flach oder holt euch jetzt die Piepen
ab.
Laßt euch verwöhnen, Söhne und Töchter in
Schwarz
von Obertönen im trockenen Fallwind
auch für grobschlächtige Ohren zu hören
Ader an Boreas Hals zu schwellen beginnt.
Gebt acht, Geschwister der Nacht
auf Welle Neun wird die Stille schrill.
Essigsaure Tonerde berührt die Schläfen und
nicht die Grillen im Schädel lärmen leutselig
sondern der Staub in den Pfoten des Windes
beginnt zu knirschen und von jenen
die im Schlaf mit den Zähnen
ihren Haß unter der Nase zermahlen.
Schweigen, die dunkle Seite gellender Schreie.
Bomben und Kanonen sind des Infernos
Abglanz
aus der Vergangenheit heraufbeschworen
als Stücke rückbezogener Erinnerung
auf der Bühne unsrer Lustbarkeit.
Wir hätten längst der Gattung Mensch
den Todesstoß versetzt, doch jeder Mord
schreibt sich stets als Wiederholung fort.
Wir sitzen mit Popcorn im Kino und genießen
was wir schon wissen könnten
Aus unsrer Erfahrung als elementarer Staub
ist Käpten Kirks Eintrag ins Logbuch ein Witz
während Spoks Ohren und Asklepios Pille
Aspekte dezimierter Formen darstellen.
Elementarer Staub wirbelt als Dejà-vu auf
und plötzlich ist Käpten Kirk eine Qualle
Spok ein Baum und Pille ein lausiger Stein.
Determinanten, aus der Matrix entlassen
spiegelverkehrt im Jenseits gestempelt
kommt das Ganze auf Bildschirm an
und das Spektakel heißt Supervision
der Zukunft von Zweitausend Zehn.
Auch ich bin nicht mehr als ein Pickel
auf dem Antlitz der Erde, ‘ne verstopfte Pore
die mit Chemie oder Druck verschwindet
sich in der Nähe wieder ansiedeln wird.
Habe ich Glück, schaff ichs noch bis zum
Furunkel
und werde von schwarzer Salbe erstickt.
Ich glaube, ich bin progressiv in der Zeit
doch schon wiederhole ich mich.
Derivate der Freiheit
Einerseits:
Mein Bett, mein Haus, mein Land ist schief
und andrerseits:
Mein Weib, mein Hund, mein Schwanz.
Ich kann, was kippt, nur stoßen und Metapher
rufen
so daß die Zahl der unbekannten Größen
für diese Gleichung durch logische Auflösung
auch mit Algebra nicht mehr zu machen ist und
von den Seiten keine unbefleckt empfangen
kann
sagte unter Tränen ein spondylöser Mann.
Ein anderer trug sein Käppi schräg und hielt die
Schulter krumm.
Sein dicker fetter Kamm ragte aus der Tasche
am Gesäß.