Michael Perkampus – Ninegal 1 NINEGAL Na! - es gibt sie freilich ...

NINEGAL
Michael Perkampus – Ninegal 1
Na! - es gibt sie freilich auch: die verruchten Fuchsmaschinen, die durch die
Menschheitsgeschichte fimmeln; Damen, die so sonderbar in ihren Neigungen, daß
sich so manches Menscher=Ereignis wie kleines Honigbrot daneben ausmacht. Wollen
wir je der Menschheit irgendwas verzeihen, dann die (Gefälschten oder ungefälschten
– es ist ja eigentlich nicht von Belang) Dokumente über Giftmischerinnen, Rosinanten,
Saubesen, Nachtvögel, auch: Herrscherinnen und Hellerhuren. Dem Weibe fällt es zu,
uns mit dem Ende der Milch zu versöhnen. Ende der Milch, das bedeutet: 'Schale
Wasser für die Zukunft'.
Wie verrückt geht es zu in den inneren Absichten, zürnende Wolken, weil ich zögere,
zu notieren, werde blaß, so daß ich deine Figur entdecken (unter den Wolkendecken)
kann, da wie du oben liegst, ich unten dich sehe, zornende Luftschneise, Airus, Airus,
Aehre der Höh', Regen zaunt den Wanderer (ich Wanderer) ein und läßt ihn nicht seine
Trockenheit ausschwitzen. Geh durchnässt wie ein bitterer Gedanke, nähm' das neue
Platt von allem Stapel, die Zeit, ich grüß sie dort, ich hielt' mich auf in der Erinnerung
nur kurz, dann wurde sie das Erbleben, der Sack, mit dem man weitergeht und gellt
(man ist so laut), aber kaum wäre die Semisphäre leiser, würden wir vielleicht nicht,
oder vielleicht gar nicht einmal, zweimal existieren, brotnötig, daß ich jetzt in alle 4
Himmelsrichtungen blicke, in 8 Erdrichtungen, in 16 Höllenkreise, in 7 Keller, macht
zusammen 35.
Nebenan huschten die Käfer in ihr Versteck, wenn Marion Brainfalk die Stufen nach
oben schaluppte. Ein Flaggschiff von einer Kähnin. Zur Rache ihres Lebens (geboren
wie der Zufall in einem Wasserklosett) trug sie Bildung mit nach oben, katharinäisch,
stampfend statt tastend, wie ein großer Schnaube=Eimer (nichts gefällt uns mehr als
ein Meter Bücher=Meer); sei es nur ein Satzpalindrom gewesen, eingestickt ins Segel
ihrer ausgehäkelten Weste (gegen beschleunigten Wind in Walldürn, dem
Blutwunder=Örtchen): 'Sator Arepo Tenet Opera Rotas'. - Wie die Zimmer wippten –
wir wippten alle mit und fanden keinen Schlaf in unseren Lagern, wo Glühbirnen
sprangen (aufgrund des spannungsgeladenen Geistes) und der Seetang poltrig unsere
Mägen anging.
»Ich bin doch nur ein mit Migräne belasteter Schreiberling!« Röchelte aus und
morgenbemäntelte mich fester. Polster gegen die schwanke Luft. Die Nebentüre ging
klappernd, dann das Kläffen elektrischer Geräte. Aha, Kaffee. »Kann man denn nichts
tun?!« Und Patrizia – nun hörte sie mich an – erblickte mich weiß wie eine Mondviole.
»Ich spreche mit ihr.« Aber was? - 'Nehmen Sie bitte Ihren Körper zurück, geben Sie
ihm das Schweben wieder! Drüben (bei mir auf der Couch) sitzt der fleißige Dichter
und rumort mit dem Magen, hält kaum den Stift bei sich – so trunken vom Beben; wie
sieht Ihr Mitleid aus?' - Brachte dann zwei Aspirin und eine Einladung zum Essen
zurück. (Ich kann unmöglich 4.320.000.000 Jahre von einer Schöpfung zur nächsten
warten.) »Warten? Wieso?« Ich erklärte: »Demiurgenscheiße. Ich schaff' ein Stück
Welt. Kühl gelagert, könnt' sie sogar ein paar Tage überleben – oder im Kopf eines

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Anderen.« »Sie würde dich halt gern kennenlernen.« Das fehlte noch! Unterhalten!
Patrizia winkte mit den zwei kleinen Doktoren, Salicin, frisch von der Weide.
Pülverchen – Du Glück! Mit dem Magen kann man mich kaufen. »Essen?« Stand da
wie ein Frosch gerüstet gegen den Krieg gegen die Mäuse (oder wollen wir's lieber
'Mausheit' nennen?).
Sie sagte »Ba!« und sprach, mit Händen mehr, die Matte in der Ecke an, hob das
Fleischgewitter unzart in den Horizont, ich folgte mit den Augen. 'Ba!' schaal=mault
durchs Ba'uen, Uo'nen – das Urweib urlautet festgestampft auf dampfem Boden;
Machens, Wollens, Webens (im Vorbeigehen gesehen: spinn=tell=thür an Stühlen
klammern), Bindens, Fügens, Buhlens (Käulen schtatt Schmuck). Sie stand da und
sagte Ba! wie ein Kind, das zum erstenmal die Zunge lippt', mit Spitze wippt'. Das
erste Wort des homo gartenbauikus. Und sie zeigte auf ihr Lager wie 'Dein Weigern ist
Dein Tod'.
Im Dorf: Muttermörder ohne Anrecht auf Bestattung und Wiedergeburt in einen
Sack gesteckt in den Fluss geworfen; auch sah ich Männer, deren Bauch aufgeschlitzt
– ihr Gedärm die Wunde eines Baumes bedecken, den sie widerrechtlich fällen wollten
– an dessen Stamm festgebunden, bis sie ihr Leben aushauchten. Ich ein Mann in einer
Gynaikokratie. Nicht um zu zeugen war ich ausersehen, sondern zur Befriedigung der
weiblichen Lust. Die Weiber zeugten und gebaren aus sich selbst, die Idee der
Befruchtung war ihnen fremd. Zögernd bewegte ich mich hin, wo sie mich haben
wollte und dort schlug sie mich nieder mithilfe der z=hornigen Schwielen ihrer Hand,
grätschte sich taillen und teilnahmslos über den Gefällten, den Regen beginnend, der
aus dem Urwald ihrer Möse schüttete, so erbärmlich der Gestank der wilden Jauche,
daß mich Übelkeit umfing. Schnuppernd fällte sie sich auf die Kniee, die Nüstern ein
saugendes Organ, die rauhblaue Zunge leckte mich in eine empfindungslose
Bereitschaft, Tollwut wuchtete sich auf mich und ritt ein Ackerpferd, ganz Veilchen
und rot der Beckenschlag.
Anmerkung zum Diktat und zur honiglichen Bildung (Quart 1)
Lascaux; im Thale ausladenden Kalksteins, der sich oberhalb des Flusses vom Bade
wieder trocknen läßt, hinunter wirft den Blick auf fruchtbare Ebenen und dichte,
rätselhafte Wälder. Innergrotts; Chamber of the Felines: die Urfrau, eine
Langhaar=Trolle (die mit den langen Haaren unterscheiden sich von den uns
bekannten Primaten durch das hauptene Gewöll, obselbst sich am ganzen Körper kein
Pelz erkennen läßt. Die Konkurrenten des Menschen starben aus, weil ihre Haare zu
kurz.
Ich finde dich wo immer du weilst
(in einem fremden Garten)
du sagtest mir
– Wo immer Du bist, ich will nicht länger warten auf Dich!
Wir tränten Wein bei diesem Gelage, als Gildenhalle das Theater, ein barocker Brocken
rafft sich auf, Monument zu werden. Eingefallene, geschlissene Gänge, feurige Winde

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trotz furchigem Finster, daß mit Lüstern sie schnell kamen, kandelaber anzubringen
wändens, maskiert sie alle, in Bilder eingefräßt, da rascheln sie sich ärmelnd an.
Pechschwarz die Hand schon abgeschabt vom Mörtelstaub; der Pinsel war nicht borst
gefärbt, das Fleisch der Sau nicht zart (die Knochen wollt' kein Hund an seinen Zähnen
brechen, lechzen nicht nach dem Mark). Das Blut gab nichts von seinem Rot, kein
Eisen wollt' es färben. Im Fichtensaft, pitu, so pechs geteert, die Federn des
Gallo=Hahns getauscht gegen weiße Mütze, und gemustert steht ein Herz (mit diesem
Fittich war's gemalt).
Dunkle Wasser; die Nacht: schnell rast sie an, um die Ecken der Häuser gewickelt.
Ankerplatz. Bis wir endlich mit Gewalt an diese Insel der Träume rückten und in den
Hafen, den sie 'Schlaf' nennen, einzogen, und stiegen bei dem Elfenbein=Thor zu
Lande. Doch jetzt noch Schlaf finden, Gespenster in Kellern, ich mit ihnen. »Wo hin? -
Wo hin?«, der Wind nimmt die Verfolgung auf; schlaf', mein Herz, doch vorher richte
dir ein Lager! - Die Schulter dagegen, diese hier ist zu; eine wird sich finden lassen.
Schlafmähre, Elfentraum, Couchemar, Fell so weiß. Die Abendgeräusche.
Es ist (Liebe) wenn du kein Atemspiel mehr kennst. Geliebt wird, was man töten muß
(die Idee daran zerbrechen muß), die Idee daran geliebt (die Liebe daran idealisiert),
nachdem die Gewalt der rasend Lust das Weltenall erneuert; unter allen Trümmern
nachsehen, ob ein Rätsel darunter wächst (die Sporen des Orpheus verweht), das
Gesingsel einer Rabin furcht luftend umher:
Der Traum: Im Grunde sind’s Notizen, aus denen wir erwachen.
Wer schlägt das neue Auge auf den Tag, da Häuser wir erneut geboren -
die Sinne wild geschmackte Beeren
und Glieder zeichnen Stunden mit der Sonne nach:
an bunt bemalten Wänden bricht die Uhrzeit auf den Weg,
zerteilt den längst gethanen Schritt zu künftigen Gärten hin.
Der Schlaf: Im Grunde ist’s die Reise, die Abends wir beginnen.
Die mietskasernlich wohnen sind zu faul zum schlüsseln oft, so sind die Türen meist
nur angelehnt ins Futter, man kam gut rein und runter ungesehen. Viele gehen nachts
nicht in den Keller, ihr Unterbewußtsein schläft so Jung. Es läßt sich leben im
Verstoßenen, ausgelegene Decken muffeln ausgetretenen Teppichen gleich. Da lag ich
wie ein Perser=Konning (oder wie ein Farser), dacht' mich ein mit dem Gedanken: Es
gibt (wer gibt?) viele schiefgegangene Universen und unseres ist eines, das am besten
dasteht. Es ist nicht perfekt, aber besser als manch grobe Skizze (Föten, die ziellos
umherirren). Fand Wein und Eingemachtes, Barbarenstück, mußte nur die Latten
wegreißen, den Lärm mit einem Wollsakko dumpfen. Morgens der Erste sein fiel mir
nicht schwer bei traumlichtem Schlaf. Hat man keinen Ort der Heimkehr, scheint es
draußen sonnenlos Winterkalt oder spätbelaubt Herbst zu sein. (Achts=Monat, also
bald Herb). Eines gehörte mir von Anfang an: Liberte. Das wunderbare Zeichen einer
blutrunst-ungünstigen Revolution. Noch schwimmend in der Engel=Suppe, fordernd
und Ahn=End, nicht: wissend. Bannkreis um mich, radikal das Leben, vollständig

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geatmet die zugeteilte Luft, aufgestachelt von magischen Lungen für magische Worte,
flammende Blicke, Rätsel der Jugend (das Leben muß gesellschaftlich so organisiert
werden, daß jeder seinen individuellen Lebenskeim entfalten kann. Gesellschaft ist
eine Verbindung zur wechselseitigen Hilfe bei der Entwicklung der Lebenskeime. Die
Entwicklung des Einzelnen ist das Sinnzentrum der Gesellschaft. gez.: der kleine
Spaß), mir mangelte es an nichts.
Das Bett ist der Ort, an dem man liebt und träumt, die wahre Werkstätte der Literatur,
des Dichters eigentliche Heimat, oh Hesperos, Sohn der Eos, sanft und bescheiden und
errötend wie ein junges Mädchen, dein Renaissance=Bett im wunderbaren Drang der
Liebe, Trank der Liebe, Graublaue Augen, oh Mensch, so graublaue Augen. Ich kann
doch kaum aus meinen Tagen sterben in die Nächte hinein. Wollust nämlich, Hort der
Auflösung, ich kam nackt aus meiner Mutter und trat der Göttin vor den Schooß, steige
herab in meine grünen Auen, direkt hinein in mein Gebett im Beet von Aprikosen und
Nelken, der Erkenntnisquelle Tod und Thor Geburt und Thor, hold Kreuzungspunkt
der Sinne.
Sie hat immer da gestanden, am Brunnen. Sie hat dann immer gewunken, am Stall,
ging wieder ins Haus und erschlug heimlich Fliegen. Die legte sie in Reih und Glied
neben ihre Groschenromansammlung, gegenüber polterte die Thür in den Engeln
(Dreh- und Engelpunkt).
Mein Name ist …; ab und zu schreibe ich Geschichten nieder, schichte sie wie Holz im
Kamin, das ist wie fliegen über Existenzen und Gedankenfelder hinweg, wie das
Erfühlen, Ertasten der Manniglichkeit. Ich lebe in einer Posse, mir ist ja alles Wunder!
Und der Erzähler ist ein Wunderer, wund ist er; Wund=Er.
Vonderstraße. Vonderstraße.
Ich lebte von Bett zu Bett in einer Zeit des Schlafes, der untheilbaren Begierde, der
Lust, Wünsche, Vorhaben, Illusionen. Sie nahmen mich ja mit als gälte es, Früchte zu
pflücken. (»Wo lebst Du?« - »In Kellern.« - »Ist das nicht sonderbar?« ). Die
Fantastereien purzelten wie ein sich entleerender Pilzekorb aus meiner
Mundschlagader, fremdsternig, hier nicht zuhause, frei. In meinem überwältigenden
Bedürfnis nach dem Ander=Part entdeckte ich Urthum, nichts mit Verstand. (Thust Du
mich verstehen Worte?) Und sie bewegt sich doch – soviel kann ich dir ja schonmal
sagen. Oder anders: Gesunder Menschenverstand. Gesund ist am Verstand schon
einmal gar nichts.
Vorspiel zu einer Philosophie des Wunderbaren (Quart 2)
Im Jahre 1670 wurde eine kleine Schrift des Henri Montfaucon de Villars, namentlich
Der Graf Gabalis oder die Einführung in die Geheimwissenschaften, gerichtet gegen
die 'Pest der Vernunft', zum Bestseller. In diesem Werk finden sich polemische
Hammerschläge gegen die aufklärerischen Begriffe. Der gebildete Abbè erkannte,

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lange bevor die Romantiker die Aufklärung in Grund und Boden philosophierten, daß
das Wunderbare eine Realität zwar nur im menschlichen Bewußtsein hat, dort aber
unauslöschlich ist. Im Gegensatz zu den Dogmatikern der Aufklärung erkannte de
Villars, daß die Klarheitsforderung auf ein Verdrängungsprinzip hinausläuft, aus dem
sich nun, wie man heute bestätigen kann, wiederum Zwangsverhalten und Psychosen
herausbilden. Unabhängig aber von tatsächlichen Geisteskrankheiten, welche die
Vernunft im Gepäck mit sich führt, leitet sie eine Instabilität ein, die Horkheimer und
Adorno mit der aus der Psychoanalyse entlehnten Figur der 'Wiederkehr des
Verdrängten' beschrieben haben:
Mit der Furcht vor der Natur nahm das rationale Weltbild dem Menschen auch die
vertraute Beziehung mit ihr; die hinzugewonnene Macht über sie bezahlte er mit einer
Entseelung der Welt. Die Welt verliert an Sinn, obwohl sie immer eingehender erklärt
wird.
Es war eigentlich der Prozess der Aufklärung selbst, der die neuen Formen des
literarischen Wunderbaren, wie sie gegen Ende des 17.Jahrhunderts entstanden,
notwendig machte: Da die Wunder in der Welt nicht mehr vermutet werden durften,
mussten sie sich in der reflektierenden Phantasie einen neuen Ort suchen. Hamann
wird es noch viel klarer erläutern: Die mordlügnerische Philosophie der Aufklärung hat
nach Hamanns Meinung die Natur aus dem Wege geräumt. Und diese mordlügnerische
Philosophie bedient sich der Vernunft. Ein Wunder ist das, was sich nicht an die von
uns gemachten Regeln hält, die wir u.a. irrtümlich Naturgesetze nennen. daß sich das
Wunderbare jedoch nicht standesgemäß erfassen läßt, gehört zu seiner Natur, denn
eben diese Natur kann zwar in ihre Bestandteile zerlegt, aber nicht begriffen werden.
Überhaupt ist das Wunderbare eine Wunscherfüllung, die tatsächlich wider jeglicher
Vernunft zu beobachten ist, also mit derselben Empirie wahrgenommen werden kann,
die diese dem Grunde nach ablehnen muß.
Gleichzeitig aber ist das Wunderbare das eigentlich Schöne. Wenn nämlich nicht in
seinem Erscheinen, dann in seinem Geschehen. Das Wunderbare setze ich mit dem
Lustprinzip gleich währenddessen die Vernunft die Aufgabe des Zensors übernimmt.
Zensur jedoch führt uns wieder zum Problem des Verdrängens hin. Verdrängt wird das
Wunderbare deshalb, weil es nicht in das willkürliche Konzept unserer erfundenen
Regeln passt. daß wir, wo immer wir uns auch hinwenden, ausnahmslos auf das
Unerklärliche stoßen, tut unserer bizarren Gesetzmäßigkeit keinen Abbruch. daß wir
überall, wo wir auch hinblicken - ununterbrochen - dem Wunderbaren ausgeliefert
sind, verdrängen wir, jedoch nicht im mindesten erfolgreich. Begriffen wir die Natur
nämlich besser als es der Fall ist, würden wir leicht erkennen, daß das Wunderbare
durchaus im Sinnlichen und nicht im übersinnlichen Raum zu finden ist. Warum es das
Übersinnliche nicht geben kann, hat seinen Grund darin, weil wir bereits aus all dem
selbst bestehen, was es im ganzen Kosmos zu finden gibt, weil nichts von uns
überhaupt getrennt existiert.Doch was immer auch geschieht und nicht geschieht ist
unsere Vorstellung von dem, was geschieht oder nicht geschieht, ist der Unterschied
zwischen Idealität und Realität. Nun wissen wir heute freilich zu sagen, daß die
Realität und die Idealität gar nicht in einem Dualismus (wie etwa bei Descartes)
aufgehen, weil wir nun einmal nicht vermöge sind, von einer Objektivität so zu

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sprechen, daß sie auch gleich als Realität zu erfassen ist, von einem Ideal und Subjekt
aber zu behaupten wagen, daß sich 'Welt' in unserem individuellen Bewußtsein
generiert und nirgends sonst.
Gleichzeitig würde das aber auch bedeuten, daß die Welt, wie sie uns erscheint als
unser persönliches Ideal zur Realität wird, in dem wir genau diese Welt hervorbringen
und eben keine andere.
Gotte in Hund – der Mensch beseelter Hundekot (Köttel, Köter), Zufall der Sprache?
Sie fällt zuhauf von einem Fall in den nächsten. GOD=DOG; fällt tiefer als daß man
hinterherkäme.
Das Leben hat stets die Bedeutung des Traumes, bloße Existent; Erwartungen fallen
wie Aepel von den Bäumen. Unbändiges Zutrauen zur poetischen Produktivität als
eine grenzenlose, freie Ausdrucksbestätigung, die allen irrationalen Zuflüssen, bis zur
Halluzination und zur Willkür des Zufalls offen stehen darf, weil sie zu einem
wesentlichen Theil auf archaischen Schaltungen unserer Psyche beruht.
Drunten im Hermelin war's. Wir kneipten fröhlich, naschten von den rossigen Lippen,
tätschelten das feiste Arschfleisch, tranken immer noch was mehr. War's noch, daß die
Mägdlein lachten und sich auf die Hose setzten für ein Weil der Energie. Da wollt' kein
Licht Gesichter reißen aus den Schatten in der Luft, kerzenflammend teinted jedwed
fremd Entzücken über=All, Musik schwoll aus dem Gläserrücken, Bierverschütten,
Händekramen. Gesang marscht aus dem Zähneblecken, Augengecken: nassem Wort;
auch ein Kuß auf nackten Arsch. Und später, wenn man's treiben wollt', fiel man
betrunken heimwärts.
»Mit diesem ersten Essen gelangen wir auf seltsame Pfade!« Wie ich meine Tage
verbringe? - Lesend! An die Blätter gefesselt. Jede Störung ist mir ein Schmerz in
meiner Brust, die Wut entfacht und Abscheu. Wir nahmen Platz auf Knochenstühlen,
auf dem Boden lümmelte verstreuter Reis, noch im eigenen Korn verpackt. Eine
Elevin stolperte hastend ein paar Figuren vor uns hin, gerüschte Haut. »Meine
Tochter.« Die Tochter also; nervös zipfelnd, dünn. »Das liebe Kind! Und wie sie
tanzt!« »Sie kann sonst nichts«, bestätigte man uns. Baudelaire, Gesammelte Schriften
– ich seh's von hier: 'Ich liebe die Wolken... Die eilenden Wolken... Dort Draußen...
Die wunderbaren Wolken...' - Große Dichtung, muß man schon sagen. Sie. Allwissend.
»Nach Baudelaire ist die Verblüffung eine der feinsten Formen des Vergnügens.
Warum nur ist sie's?« »Der Dichter wird sich rächen wollen, dafür, daß er
unverstanden und allein durchs Leben gehen muß. Damit wird die richtige Lösung
schon berührt sein, die, um ganz gefunden zu werden, zuvor wohl eine Psychologie
des Dandyism nötig macht, denn - sollte diesen Hang zur Mystifikation nicht ein Zug
sein, der in direkter Korrespondenz mit des Dandys oberstem Grundsatz steht: 'Nihil
admirari'? - Ich bin es leid, den Menschen um mich herum zuzuhören, so fordere ich
also jene in mir auf: sprecht! wozu sonst wollte ich euch nähren?« Ihr Gesicht ballte
sich – wie ich mich so geschickt mit Charles verband. Patrizia knirschte mit den

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Zähnen, wüst. »Mit Traktaten und Dichtkunst?« »Mit mehr als das – mit
Zaubersprüchen!« »Dann begegnen wir uns an diesem Tisch als Magier!«
Die Elevin: Der mimische Tanz des Dämons der Fruchtbarkeit dringt in den Kreis des
Menschlichen. So erfindet sie den Mimus. Vom Lande drängt sie sich mit der
steigenden Bedeutung des niederen Volkes in die Stadt. Aber auch da bleiben ihre
Späße roh und ausgelassen, mindestens naturwüchsig und klotzig und völlig allein der
Darstellung des Lebens zugewandt, aber auch voll kernhafter Gesundheit und fester,
auf Erden stehender Kraft.
Die völlige Einsamkeit ist schwer. Die beseelte Existenz der Dinge ist das einzige, das
den milliardenschweren Druck nicht ungezügelt auf uns einpressen läßt. Wenn wir
hinaus zur Ewigkeit blicken, nennen wir sie Horizont, denn ohne Halt stürzen unsere
Augen in sich zusammen. Für die Ewigkeit wären wir dann blind und sähen nur mehr
Einsamkeit. Nur in paradoxen Bildern läßt diese sich beschreiben, denn 'Ein' meint
nicht Größe sondern Stille.
Der Schmerz verließ mich beim Anblick solcher Pracht; nur eine verdiente Dumpfheit
blieb lauernd im Hintergrund. Die Karten auf dem Tisch – ein bunter Blätterwald. daß
ich jetzt mein Leben ausbreiten könnte, fiel mir nicht ein. Patrizia wartete auf die
Stimme, kannte sie ja auch schon länger – meine Entdeckerin (so viel Jugend darf
nicht sträßlings verkümmern und verkellern!) Da war ich untergekrochen, sinnierte
meinem Treiben, oder: dem Treiben überhaupt. Die höllische Nachbarschaft kostenfrei
mitgegeben, geschwätzig auch. Eine Baba Yaga 'klusive Tochter trifft Hackelberg, den
Anführer der 'Wilden Jagd'.
Weltlich: »Ich lege dem Dichter den Tarock und er hilft mir beim Umziehen.« Dreist.
»Ehrlich?! Wo soll's denn hingehen?« »Der Deutschorden: Bad Mergentheim.« Daß
man das immer sagen muß – Mexiko; Menschenopfer – Jerusalem; Schrein des Buches
– Trier; Puerta Nigra. »Die Zukunft brauche ich nicht. Es steht doch schon alles in den
Monographien, wie es enden wird. Reden wir lieber über Bücher!« »Über
Giftmischerinnen!« (Jedem sein Ressort.) Der Kaftan verließ den Raum, robte in die
Küche und fuhr mit Getisch retour. Die Manu=Elevin, das Signal der übermächtigen
Abwesenheit nutzend: »Ich werde eine Prima Ballerina!« Achso. Zunächst in jedem
Fall balla; aber: die spricht – das ist mehr, als ich von den meisten erwarte. Jetzt, so mit
13: Getänzel (später hielt sie sich für eine Untote, zerfettete formal, verliebte sich in
Pudding, Rendezvous mit Schneckenmarmelade. Jaja, der gebildete Antiautoritäer –
frisch wie der Archäopterix in der Welt, vernagelt wie die Sphinx (Orpheus mit 'ner
Bargfelder Ausgabe unterm Arm - »Da hast du tausend neue Fragen, deine
'Gesammelten Werke' stehen mittlerweile im Ramsch!«) Sphinx: (lächelt, kann sonst
nichts). Manu=Elevin – tanze! - Zombies mögen dich allzeit beschützen vor dem
deutschen Gammelfleisch! »Essen Sie!« wurde gemahnt, »Ich bin schließlich nicht
Cornelia, die Patrizierin!« - Ich hätte mir lieber weiter die Buchrücken besehen. 'Große
Giftmischerinnen der Geschichte' lag ja schon parat. Patrizia (nun wirklich keine

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Patrizierin) mundete bereits herum, auch die Elevin wedelte sich tytyn an den Platz,
verschwamm unterm Nudeldampf. (Nudeln! Großer Gott! Fällt den Leuten denn nichts
anderes mehr ein?) - »Ein Gerücht«, zog den Tisch an mich, »Jean-Pierre Lobies und
Denise Masson-Steinbert nennen in ihrem Fundstellen=Lexikon mindestens 60
Cornelias. Da bleibt es nicht aus, daß eine von ihnen eine Giftmischerin gewesen ist.«
Zufrieden tauchte ich unter, Kondens und Kochtau – mein Kopf wummerte wirklich
nicht mehr. - Sie gab es zu, schielte fortlaufend zum Tarock. »Ja. Hegen Sie denn als
Psychologe kein Interesse an wirklicher Perversion?« Schau mal einer an. (Ich tat's,
aber zu früh zeigen wollte ich's nicht.)
Hatten nicht immer die Frowen die Kunst verstanden, die in Stäbe eingeritzten
Buohstaben zu deuten? Buohstabenkunstlerinnen, die das Raunen losten, die das, was
die durch das rȋzzan gelost, dem Reißer huldigen, wie heute noch – ob brüllig ob klein:
Ist die Alliteration geglückt, darf er sich im Bade mit ihr suhlen (schreibt nicht gar
jeder für die Weps). ‘Kepse mio: Ich abc=literare Dir!’ und: Blitz und Blank; und: pull
mein Phall!
Im Lande Ingwäoni: Die Flattermannen. (Grüß die Römherr, grüß die Kriechen, grüß
die Schlawen, grüß die Keltoi!) – Die Bernsteingefäße voll Rabenblut. Dies Martis
erzähle ich das Gerücht nun weiter. Wir sind nicht an dem Städtebau interessiert, leben
abseits eines Jeden lieber als mit ihm oder in seiner Nähe; nicht wie ihr in Rom, die ihr
gut und gerne aufeinander hockt, den Schweiß des Andern deutet (ein Moschusgeflecht
auf Pergament). Ihr habt sie daro lang nicht mehr gesehen: Druckgeister, Manwulfe,
Alben und Wichte mit ihrem König Oberon; Alraunen, Feen und Wahl=küren – euere
Gespinster sind euer eigener Gestank!
Der goldene Taft der Lehmauen, die Wiederholungen; Handlungen im Ritus: Gesichter
im Spalier, hornhaarig eingerahmt, flatterndes Zymbol. Die Trajektorie ist in die Irre
gelaufen: Die Erde krankt an Monokulturen. – “Habt ihr” (am Bahngleis sprach ich,
die Gesichter muhten mich an, schlanker Versucher Wind sucht in den Taschen), “vor,
einen von Schuld und Übel freien Handlungsstrang zu beginnen?” – Zeitdach, Giebel
nach dem Osten. Die Säulen stemmen sich aus dem Brei der Vergangenheit empor,
illud tempus: Wenn der Zeitdom einbricht, wird die große Katastrophe kommen. Das
Universum pulsierte in 6 Augen; nahmen sie mich wahr mit ihren Henkeltaschen?
Haben ja erst eine Spanne von 10 Mill Jahr hinter uns, also Frischlings=Sicht: Ich
erschien ihnen alt.
Es gibt wesentliche Anhaltspunkte dafür, warum ich ausgerechnet zur Nachtseite der
Naturwissenschaft – zu Romantik, Surrealismus, Tiefenpsychologie und Hypnose
tendiere – die allesamt nicht zugeeignet, sondern Vorhandenes, noch nicht
dechiffriertes Ideen- und Zeichengut im Kelch der Blume waren. Für mich ist es nicht
allein eine Frage der Intelligenz, alles in einem großen Zusammenhang zu sehen und
sich entschieden gegen Rationalismus und Materialismus zu stellen: ich wurde bereits
in der Romantischen Urlandschaft geboren. Keine andere Umgebung wäre mir für

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meine Niederkunft Wert gewesen, in ihr zu sein, zu krabbeln, zu kriechen – und später
zu gehen, bis hin zur reichen Wanderschaft. Die Tiefe des Waldes lebte in mir fort, wie
sie sich nur dort finden ließ mit ihren verborgenen Feenauen, Zaubersteinen – ihrer
allbeseelten Gegenwart. Mit dem berühmten Dichter meines Landes, mit Jean Paul
möchte ich es mit=schwärmen: 'Ach welche Lichter und Schatten, Höhen und Tiefen,
Farben und Wolken werden draußen kämpfen und spielen und den Himmel mit der
Erde verknüpfen – sobald ich hinaustrete (noch ein Augenblick steht zwischen mir und
dem Elysium), so stehen alle Berge von der zerschmolzenen Goldstufe, der Sonne,
überflossen da – Goldadern schwimmen auf den schwarzen Nachtschlacken, unter
denen Städte und Täler übergossen liegen – Gebirge schauen mit ihren Gipfeln gen
Himmel, legen ihre festen Meilen=Arme um die blühende Erde, und Ströme tropfen
von ihnen, seitdem sie sich aufgerichtet aus dem uferlosen Meer.' - Oft bin ich
gestanden vor seinem Haus in Wunsiedel, wenn mich meine Beine wieder weiter
trugen – denkend: dort lebte ein Dichter wie du, und er konnte all das Gleiche
betrachten, wenn auch er später woanders lebte (zogs ihn doch auch an den Freßtisch
Göthes), wie ich nun eben auch. Und ob die Vielfalt der Sprache sich im Fichtelgebirge
bereits in seine Dichter legt – ob es die Erde selbst ist, die Wassermacht, das Element
'Seele' – oder ob dort alles, was wir schauen, bereits die Poesie selbst ist, mit der Natur
identisch – und ob wir danach nichts mehr benötigen als auf das Strömen in uns selbst
zu achten: für mich die Poesie ist Eger, für mich der Klang der Sprache ist Eger – und
das Duften von Harz und das Blöken der Schafe, das schwärmen der Bienen, das
Pochen des meinen Herzens; erst von hier fort schleicht sich ein weiterer Bestandteil
herbei, der aus dem Heim 'Die Welt' macht. Aber es waren Ludwig Tieck und sein
Freund Wackenroder, die auf ihren Wanderungen dieses Franken mit seinen
mittelalterlichen Städten, Wäldern, Burgruinen, Residenzen und Bergwerken erstmals
zum gelobten Land der Romantik erklärten. Dort – in einer Mondnacht, so erklärt uns
Tieck, ging ihm das Wunder der 'Mondbeglänzten Zaubernacht' auf, als schwebende
Töne eines Waldhorns herüberklangen. Hier kam ihm die Idee zum Tannhäuser, dem
Venusberg; - und wie sehr die Umgebung den Eros entfacht, erfuhr ich selbst, mit der
Heftigkeit der Jünglinge ergießend. Was kann prägender sein als der frühe Mythos!
Nichts aufklärerisches konnte meine Atmosphäre vergiften – und jeder Versuch eines
indiskreten Lichtstrahls wurde von der Nachtkammer verschluckt. Das Leben:
Zauberei; die Mädchen schwebten über den Erdboden und in die Nähe der Schlösser
wollte man sich nachts kaum mehr wagen, denn dort ging es in die Erde hinunter –
aber noch fühlte sich niemand dazu bereit – es waren ja kaum die Rätsel des Tages zu
lösen.
Patrizia wollte da hin; kleine Zofe am Rande der Welt (in Walldürn, um es
auszusprechen), doch sie sah die Nacht nur an, sie ahnte nichts in ihr, sie erkannte
nichts darin, blickte nicht in ihr Herzstück. Eine von jener Sorte, die das schwarze
Licht für eine lilafarbene Funzel hielten.
»Der Venusberg scheint mir keinen geringen Einfluss zu haben.« Darüber wollte ich
zur Stunde nicht auskunften. »Das erzähle ich später Mal. Nach dem essen möchte ich

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lieber heikle Themen wälzen. Ich befinde mich in einer gewissen 'bösartigen
Stimmung', weil das Blut im Magen hockt.
Verständlich wollen es doch nur die Un=Poeten, die glauben, die glauben, Klarheit
wäre die größte Pracht. Die sind es: reißen der Holdesten noch die letzte Decke fort
und gaffen zwischen ihre Schenkel. Selbst wenn ein Engel scheißt, wollen sie's sehen.
Keiner Märchenfigur lassen sie den Zaubertrank (oder verlangen freche Steuer),
schütten ihn gleich ins Labor und sagen einmündig – wenn's dann nur Bluna ist –
'Beweis! - Der Sprudel macht kein Herzerl heil!' - Sagt ihnen dann noch ein Kritiker
ihrer ausgespachtelten Newton=Welt, der Zaubersaft hab' sich verwandelt, um sich vor
den 'Steinernen' zu schützen, dann lachen sie ihn aus, kündigen ihm die Wohnung,
foltern ihn mit 'Büchern der Wahrheit' – und am Ende mit sich selbst. - »In jedem
Weibe schwirrt ein Raun.« Patrizia, geschunden: »Das hat er mir aber noch nie
gesagt!« (Ja; selbst in dir!) So fortfuhr ich (fühlte mich teigig, d.h. unreif angesehen):
»Intelligenz hat stets etwas Verdorbenes, das heißt 'Natürliches'. Kompost ist aller
Welten lauf, das Organische.« Sie nickte betäubt. Obszön, wie Marion rauchte. Als
bliese sie ein neues Universum aus. »Das Romantische birgt auch Höllenhunde. Es ist
dort nicht alles Mond und Blumenteppich.« »Nie gesagt! Ich gewinne das Unheimliche
gerade aus der Geschichte. Nehmen wir die 'Schächtiz'!« Und jetzt mußte ich erzählen;
oh wie wohl!
Durch das Schloß Cachtice zog die Karawane der Träume. Das riesenhaft funkelnde
Gebäude – steinernes Mammut – zog die Felsenformation länglich, so daß ein
Wanderer bei seinem ersten Blick irritiert über die optische Täuschung erschrecken
mochte.
Inwanderers: Fels schwappt aus dem Auge; wer gräbt in einem Groß=Grab=Landstrich
– dessen ungeachtet – gräbt in dem, was blutgedüngt; die Anderen laufen nur umher;
wer barfuß ginge, erhöht' unheilvolles Leben! (zög' es ein wie tiefgesessener
Nasendotter, von ganz unten; spricht Bände – heißt: viel; ein stilles Land, weil man
sich selber hören kann.) Es fibert gleich, ein eigenes Fieber (man hält's noch für
Erregung). Wanderer! - das hast du nicht gewusst (ich stelle mir wie folg=fogel=for:
Ich wander', komm' angesimmert wabbelnder Luft, zermäure, stoße mich: 'Gehst du da
hin?' - 'Ich gehe da hin!')
Das Anwesen verlor sich im felsigen Nichts der Karpaten; der Horizont beherrscht von
der drohenden Masse Lichtlosigkeit. Sobald der Blick zur Ruhe geeilt: ein
megalomanes L, eingelassen (und beinahe überschwemmt) von den zackicht in den
Himmel beißenden Zähnen jahrmillionenalter Berge. Ein Klumpen reiner Bösartigkeit,
baulich zelebriert.
Die Traumkarawane: Gekrüpp und Gegaukel, Scharlatane primus inter pares führten
ein Bestiarium der Absonderlichkeiten an. Hermaphroditen (der Androgyn ist Symbol
der Urmaterie, in der alle Gegensätze aufgelöst sind) trugen ihre Zweigeschlechtigkeit

Michael Perkampus – Ninegal 11
bar, bejammerten sich, bestöhnten, stritten sich. Wie der Wanderer war dieser Mob
nicht durch das Land gereist, um dieses seltsame Schloß zu besuchen; Boden krümmte
sich unter die Sohlen (für die Rutscher – Kniee), Feuernähte trennten die Luft – daraus
sie kamen zu einer unbekannten Stunde Zeitgeschichte, einen grauenhaften Lärm
veranstaltend, der an die skandinavische Oskorei erinnerte (die man weiter südlich 'Die
Wilde Jagd' nennt). Unbekannt die Stunde, unbekannt der Grund des Phänomens (wie
des Meeres). Sinn- und Ziellos geisterte das Heer höllenlärmend durch die dunklen
Säle und Kammern. Der Prunk war jetzt 'ihr' Prunk. Verwachsene Idioten sangen
schröckliche Lieder, Kantaten primitiver Lust in kakophonisch fremden Zungen.
Veitstänzer, Kleingewüchs, verlebte Dirnen (mit Mösen magerlippig) – die Nymphae
da sichtbar, da nicht. Arme, schmächtige, ziemlich junge, halb verhungerte Frauen mit
dünnen Schenkeln und armseligen Kaninchensteißen; Bruchbienen, Gurren, Klunten,
Metzen, Rierbeine, Bubenhufen, Aleemenschen, Betzen, Bödelsche, Nillen,
Hübscherinnen, Gluphuren, Tiffen – mit schwärend aufgeblähten Bäuchen;
rußverschmierte Ketzer tanzten Konvulsion, der Urin lief seitwärts beins hinunter
(andere nahmen ihren eigenen Kot auf oder spuckten unablässig).
Der Traum selbst entsprang dem Schlaf der Gräfin Bathory, die, vollgestopft mit
Opiaten (vornehmlich benutzte sie zum Ritual des Rauchens eine Shisha – das Opium
selbst mischte sie mit Moassel Silum), auf ihrem ausladenden Plüschbett lag. Der
Träumenden entsprang ein Bach, der sich mit blutigen Tränen füllte. In den
Blutkristallen ersah sie Gesichter aus längst vergangenen Tagen – und sie wußte nicht,
daß es bereits die Gesichter des Wahnsinns waren. Stimmen drangen auf sie ein, eine
undeutliche Gestalt trat auf sie zu und hielt das Enuma Elish in der Hand, jenen
babylonischen Schöpfungsmythos, dem auch der Gilgamesch entstammte, und dem
ebenso die biblische Genesis ihre Einfälle verdankte. Wer der Traumbesucher war,
konnte die Gräfin nicht erkennen; die Aura gelben Siechtums schirmte die
Erscheinung. Dann wechselte das Bild: Das Buch öffnete sich, tanzende Bilder gab es
frei. Eine Gauklertruppe schien es zu sein; diese pulste näher an den Rand der Bibel.
Monoton der Ruf der Bettler – da Schlangenbeschwörer, dort Märchenerzähler, Gnome
und Gänsevieh. Kurz Bevor der Troß das Buch verlassen hätte müssen, stand er
plötzlich still. Grimassen wurden gezogen, von einer fürchterlichen Eigenart besessen,
visionierte Debauche. Aber die Gräfin fürchtete sich nicht. Ein Klopfen als gäbe es da
eine Tür, die es zu öffnen galt, doch es waren nur die Seiten des Buches, aus denen der
ganze Zirkus gaffte. - »Herein«, sagte die Gräfin tonlos. »Das wird so nicht gehen«
antwortete ein Buckliger und renkte seinen Kiefer aus, um die Worte überhaupt
sprechen zu können. »Wie dann?« Hauchen. »Du mußt uns öffnen!« »Wie?« »Wie
man eine Tür eben öffnet!« Der Krüppel ließ seinen Kopf von einer Schulterseite zur
anderen fallen, die Bettler schrien nach Geld.
Niemand hat jemals beobachtet, wie der Traum seine Türen aufschließt. Dieses Ritual
vollzog sich stets auf die nur ihm mögliche geheimnisvolle Art und Weise. Welchen
Schlüssel er dafür benutzt, weiß der Mensch nicht; welche Form der Schlüssel ist, weiß
er noch weniger, doch von den atemberaubenden Ergebnissen hat er sich stets

Michael Perkampus – Ninegal 12
vereinnahmen lassen, hat sich fasziniert in die ihm hingestreckten Arme begeben, und
hat den Träger der Arme 'Morpheus' genannt. Artemidor berichtet von diesem
Schlüssel in seinem Oneirokritikon. Darin spricht er von den Einflüsterungen dunkler
Mächte, die in einer Art Kerker hausen, den man tief in der Menschen Seele finden
könne. Denn so wie jede Stadt eine Mauer besitzt, edle Türme, geheimnisvolle Gassen
– so sähe er auch den Menschen als Erbauer einer Stadt sich selbst als Vorbild nehmen
– und in der Architektur, der Mathematik seiner Seele entsprechen. Darum gebe es den
Kerker der Psyche, in dem alles verschwindet, was an der Oberfläche des Menschen
nicht gerne gesehen sei.
Die Phantasmen tragen Traumgesichter, ein vielgestaltiges Bild der Seele, welches das
zukünftige Gute oder Böse anzeigt. Die Geisterscharen vor den Türen der Gräfin
waren nichts anderes als die Boten einer unheilvollen Neigung, die im laufe der Zeit
früher oder später seine Erfüllung verlangte. »Du mußt uns öffnen!« Und die Türen
öffneten sich. Das Buch war verschwand. Der Wahnsinn war gekommen.
Die Wilde Jagd irrte durch das Anwesen wie ein Spuk, während die Gräfin in ihren
Träumen ein Bildnis vor sich auftauchen sah, auf dem ihr Konterfei erstrahlte. Ein
Gemälde, wie es niemals eines gegeben hatte, geschaffen von einem Maler, der
berühmt war für seinen hedonistischen Duktus.
Nàdasty: Denken wir uns den Ritter. Der steht – unlang fackelnd flackernd vor Gelüst
(das Gemächt muß er gar nicht präsentativ in die Hand nehmen; zeigt das Ziel
blutpumpig von selbst). Nackt ist er nicht gewesen, der Körper nicht weit vom
Rüstzeug weg, die Hose wird weggeschlackert gewesen sein: wer so viel
zertrümmerte, zerschundene Zer=Zerrtheit an Leibern sieht (und selbst verursacht)
erträgt nicht unverletzt das Fleisch! Erzsebeth – man würde wohl heute sagen, sie sei
'minder an Jahren' gewesen, äugte gelassen zum Fürsten des Fürsten, der Träger:
weibisches Gesicht, Unternasenbärtchen. Schlimmere Stämme hatte sie ragen sehen,
aus dem Holz vorbrechender Wuchs, daran die von Bauern erschlagenen Kindfrauen
hangten, 'dir zollt der ast, lautet es, mir nur der zweig'. - Hangte sie auch bald daran,
ließ sich den Igel stechen. Schleim vermischtes Blut. Foramen nodi exemti in
asseribus. So drang der Schmerz in sie ein, den sie vorher nur (nicht ohne Gier)
gesehen. Der Leib zürnt unter dem Gekeuch, Abscheu reizt das Gedärm irgend im
Bauch. Die legitime Folterung der Ehenacht und Nacht und wieder Nacht – nur Nacht
wirft solche Schatten!
Geduldig nahm sie zur Kenntnis, wenn der Gatte ihr den Sinn einiger Foltermethoden
erklärte. Sie sah bei der Bastonnade zu, wie dem Gefangenen die Fußsohlen
fortwährend mit einem Stock geschlagen wurden, wunderte sich über die scheinbare
Humanität, die Nàdasty nicht ähnlich sah. »Wenn die Bastonnade nicht tötet, ist sie da
eine Strafe am Leben?« - bis sie zum erstenmal den Wahnsinn in den Geist der so
gefolterten fahren sah. »Ein Verrücktgewordener bringt Unruhe in die Lagerstatt der
Gefangenen« erklärte er seiner jungen Frau, »es schürt die Angst, weil man kein

Michael Perkampus – Ninegal 13
vernünftiges Wort aus ihnen herausbekommen kann, so sehr man ihn auch befragt, was
ihm widerfahren sei.« Die bevorzugte Methode, die Ference Nàdasty anzuwenden
wußte, blieb allerdings der Pfahl, der nicht etwa zugespitzt – sondern ganz im
Gegenteil sehr abgestumpft zugeschnitten – in den eingeölten After des Delinquenten
eingeführt wurde. Stellt man den Pfahl auf, sorgt das eigene Körpergewicht für ein
immer tieferes Eindringen, verletzt die Organe aber keineswegs, sondern schiebt sie
nur beiseite – bis er aus dem Bauch, der Brust oder der Schulter wieder austritt. - Nicht
der Gehorsam trieb sie an, sondern ein seltsames sexuelles Verlangen, denn eine
Befriedigung erfuhr sie von ihrem Mann nicht, wohl aber fand sie einiges zur
Erklärung ihrer Neigung Beitragendes darin. Die erste Klimax erreichte sie dann auch,
als sie aus heiterem Himmel ihre Kammerzofe an den Haaren auf den Boden
schleuderte und ihr ein Stück aus ihrer Wange biß. Sie konnte den Schmerz der
Anderen spüren als wäre es ihr eigener – denn oft genug war der Schmerz der ihre
gewesen. Sie nahm sich nur alles zurück. Komm, Leben mein. Das Pulsieren ihrer
Vulva dröhnte hinauf in den Kopf, warm ließ sie den Urin fahren und betrachtete das
wimmernde und blutende Ding, das sich am Boden krümmte, schmerzgepeinigt die
Wange hielt. Auf Erzsebeths Hand tropfte das Blut aus ihrem Mundwinkel; sie kniete
sich zu der Kammerzofe hinunter, um deren Angst und Erschütterung aus nächster
Nähe zu betrachten. »Nimm deine Hände vom Gesicht!« schlangte sie. Das Mädchen
folgte dem Befehl mechanisch=ängstlich=leidend, und gab das entstellte Gesicht frei.
»Du hast mir gut getan. Steh jetzt auf und geh!«
Der Morgen drückte sich über den Gebirgskamm, scheuchte die Wolken hinter sich.
Schloß Cachtice aber blieb ein Fleck der Dunkelheit, Licht verdunstete an seinen
Wänden. Erzsebeth Bathory kehrte aus ihrer eigenen Schwärze zurück, Stimmfetzen
baumelten an ihren Nerven, hingen über dem Bett. Ohne zu zögern läutete sie nach den
Mädchen, die ihr jeden Tag den großen Spiegel vors Gesicht halten mussten. Angst,
sich einmal nicht darin zu sehen. Sie beäugte sich kritisch: wenn sie ein Gemälde von
sich anfertigen lassen wollte, dann dürfte sie nicht länger zögern. Sie grämte sich bei
dem Gedanken, daß Jugend der Vergänglichkeit obheim lag, ihre Pasten und Salben
änderten daran nichts. Sie ließ die morgendliche Toilette im Bett geschehen, während
sie mit einem ihrer Hauptmänner sprach. »Reitet heute in die umliegenden Länder und
sammelt alle Jungfrauen ein, derer ihr habhaft werden könnt!« befahl sie. Der
Hauptmann sah sie ausdruckslos an. »Unter welchem Vorwand sollen wir das tun?«
Die Gräfin mußte nicht lange nachdenken. »Ein Tableau für eine Massenszene. Das ist
es, was ich erwäge.« Sie entließ den Soldaten und begann damit, dem Mädchen, das
ihr die Haare kämmte, aus purem Spaß, den Arm so zu verdrehen, daß dieses die Hand,
die den Spiegel stützte, zurückzog; Ilona, das zweite Mädchen, konnte das Gewicht
nun nicht mehr alleine tragen, der Spiegel zerbrach auf dem Boden in tausend
Scherben. Dies als Vorwand nutzend, schlug sie so heftig in das Gesicht des
unglücklichen Kindes, daß seine Nase brach und es in die Scherben fiel. Dervula
brandete auf und schrak. Eisig blickte Erzsebeth auf das blutende und ächzende
Geschöpf hinab. Sie empfing wieder das Ziehen in den Lenden und schütterte. »Du!«
Dervula war gemeint. »Hilf deiner Schwester, die Kleider auszuziehen!« Diese eilte

Michael Perkampus – Ninegal 14
sich, war sie doch der Meinung, das sei ganz vernünftig, um die kleinen Splitter aus
dem jungen Leib ziehen zu können, ahnte sie doch nichts von der Wahrheit. Im Nu lag
Ilona nackt, an unzähligen Stellen blutend auf dem blanken Boden. Fragend blickten
die beiden Mädchen zur Gräfin auf, die sich aus ihrem Bett erhoben hatte und das
Reißen und Ziehen ihrer Lenden genoß. »Ist deine Schwester noch Jungfrau?« Dervola
sagte, sie wisse es nicht. »Dann sieh nach, ob dem so ist!« Ungläubig, was sie da hörte,
rührte sich das Mädchen nicht. »Hast du mich nicht verstanden?« So gefährlich leise
der Ton. Sie wußte nicht wie. »Indem du ihr den Finger hinein schiebst und mir sagst,
ob du einen Widerstand spürst, du dummes Ding!« Nichts rührte sich im kalten Raum.
»Tu' es oder ich lasse dir an Ort und Stelle die Kehle aufschneiden!« Eine Stimme wie
Stahl, der man die Erregung nicht anmerkte. Schleichend fuhr die Hand der Zofe auf
das Delta der Venus zu, zögerte und berührte das Schambein. Das verletzte Mädchen
zuckte zusammen, atmete kaum. Ilona war aufgrund des Blutverlustes einer Ohnmacht
nahe, registrierte alles nur am Rande. Ihre Schwester tastete die Schamlippen
auseinander und fuhr mit dem Zeigefinger in die Scheide ein. »Und?« hauchte die
Gräfin. Dervula nickte. »Was?« »Ja, sie ist Jungfrau.« Beschämt riß sie die Hand
zurück, errötete. »Und was ist mit dir?« Lügen oder die Wahrheit sagen? Dervula
konnte nicht erkennen, was ihre Herrin im jeweiligen Fall im Schilde führte. »Nein«
sagte sie dann wahrheitsgemäß, »ich bin es nicht.« »Gut. Dann habe ich keine
Verwendung mehr für dich. Du kannst jetzt gehen.« »Und was ist mit ihr?« Sie deutete
auf die nun tatsächlich ohnmächtige Schwester. »Hol mir den Heiler!«
»Was meint ihr? Ist so etwas möglich?« Der Arzt, nach dem sie hatte schicken lassen,
betrachtete das nackte Mädchen ebenso kühl und gleichgültig, wie er es von Hause aus
gewohnt war. Vor dem Tode Nàdastys beriet er diesen bei seinen Foltermethoden und
war dafür verantwortlich, daß die Opfer nicht zu schnell verschieden. Irrlichternde
Gedanken. Morbide Bilder. Zeitschleifen im Wechsel. Anhaltender Sturm. »Es wäre
denkbar. Allerdings ist das Hymen keine Haut wie Ihr Euch das vorstellt. Es ist nicht
durchgängig.« »Wie viel Jungfernhaut bräuchte ich, um eine Leinwand daraus fertigen
zu lassen?« »Sehr viele, Maga. Aberhunderte.« Die Gräfin deutete hin zum
verblutenden Mädchen. »Zeigt mir, wie groß es ist. Schneidet es großzügig heraus. Ich
will mich selbst überzeugen.« Der Arzt gehorchte.
Aus den Latifundien kamen die Reiter der Erzsebeth Bathory zurück, still mäandernde
Schatten selbst sie, an jenen dunklen, kalten Ort, umgeben von der Herrlichkeit
wölfischer Landschaft. 32 Jungfrauen konnte der Hauptmann unschwer überreden, sich
auf Cachtice malen zu lassen. »Sagt man sich nicht seltsame Geschichten über die
Gräfin von Schächtiz, seit ihr Mann verstorben ist?« Die Gedanken schweiften, das
unterbrochene Spiel junger Damen, die sich sammelten und klatschten, so sich
höfischer Aufruf an sie wandte, die sie bald ihre Schwielen mit Krötenmilch
behandeln. - Verewigt sein in Farbe war ja schlechterdings die Unsterblichkeit. »Das
ist wohl wahr, junge Dame (Dame!); man sagt sich über den Adel immerfort seltsame
Geschichten, und wird nicht müde, immer neue zu erfinden. Ich sage Euch, woran es
liegt: Ist etwas schön und unerreichbar, wird der Häßliche sich die Zauberei bemühen

Michael Perkampus – Ninegal 15
herbeizureden, wird sagen: 'Das ist wider die Natur'. 'Nicht von Gottes Gnaden' geht
dann die Rede, sondern von der Teufelei.« (»Es hat sich nichts verändert!« - Marion,
die es genießt. »Den Menschen ändert nur das Schicksal, von sich aus bleibt er, wie er
ist. In diesem Fall jedoch...« »Fahren Sie fort!« Ich tat's; Patrizia lampte mich an.)
»Wer wird uns denn malen?« »Das aber kann ich nicht sagen. Ich kenne mich mit den
Musen und ihren Verbündeten nicht sehr gut aus.« Die leeren Pferde wurden besessen,
man sagte nicht im Haus bescheid. Verbote wären die blanke Folge gewesen: 'Du!? -
Gemalt?? Vom Räuberpack schon selbst!? Dir werd' ich Arbeit wissen!!' (Seit den
nicht gerade raren Bauernaufständen – 1437 – schon lange her, doch Volkes Kopf trägt
ewig – gab es nur das Joch und jene, die es niederwarf. Der Geschändete wird sich
doch nicht frei gewillt ins Zeug legen!)
Dann hörten die Melodien der Mädchen auf. 'Es saß ein klein wild Vögelein / auf
einem grünen Ästchen. / Es sang die ganze Winternacht, / die Stimme mußt' ihm
klingen.' - Dann verstummte das Gelächter. Drohend hieb das Schloß seinen Schatten
in die jungen Gesichter. Wolken fanden sich – wie Raben schwarz, wie ein Geschwür
wuchernd; der Himmel wie ihr Antlitz blaß, bald blutleer.
Die Burschen warteten auf die Pferde, sie sahen dem blühenden Leben nicht ins
Gesicht, nahmen die Zügel, schirrten ab und grüßten nicht durch eine Geste. »Nun
begebt euch schon zum Tor!« hauptmannte es. Da war ein Kleinwüchsiger im
Narrenkostüm heran, hüpfte neben den Mädchen her und keckerte ein Lied von Blut
und Mord und Grausamheit, ungehört von den schlanken Ohren: 'Auf Äckern und
Kornhalmen Blut, ein erkalteter Milchbrei mit Blut bedeckt, Blut oh Orakel blutiger
Kriege, fließt aus Holz.'
Blut ist ein ganz besonderer Saft. Als Odysseus den Seelen Blut zu trinken gab, indem
er dieses in eine eigens dafür gegrabene Grube rinnen ließ, gewannen diese an
Lebenskraft. Im iranischen Mythos entstammen die Weintrauben dem Blut des
erschlagenen Urstiers Goshurun. Zu Blut wird die Materie während der
alchimistischen Wandlung zum Stein der Weisen – und Erzsebeth Bathory hatte
entdeckt, daß da, wo das Blut einer Jungfrau ihre Haut berührte, diese ein rosiges
Aussehen angenommen hatte. So versprach sie sich dreierlei:
1, ihren homosexuell-sadomanischen Neigungen nachgehen zu können.
2, ihre Jugend wiederzugewinnen, indem sie im Blut der Mädchen badete
3, sich ein einzigartiges Gemälde anfertigen lassen zu können, gemalt auf einer
Leinwand geleimt aus den Hymen der Jungfrauen. - An diesem Tag sollten die ersten
31 ihren Tod finden. Weit über 500 würden folgen. Das Erstaunliche an den Blutbädern
der Gräfin war, daß sie, als sie mit 54 Jahren eingemauert in ihrem Schlafzimmer
verstarb, immer noch das Aussehen einer jungen Frau besaß. Ihr Gesicht – wenn auch
von Geisteskrankheit gezeichnet, spiegelte dabei nur einen Teil ihrer Grausamkeit
zurück. Das Seltsame an der Geschichte: Der Priester, der dem Treiben schließlich ein
Ende setzte – und der dafür sorgte, daß Erzsebeth Bathory vor ein Gericht gestellt
wurde, schwor auf den Namen seines Gottes, von einem Mädchen informiert worden

Michael Perkampus – Ninegal 16
zu sein, das sich 'Myrrha' nannte. Keiner im Dorf oder der Umgebung hatte diesen
Namen jemals gehört, eine umfassende Suche blieb erfolglos – Myrrha konnte nicht
gefunden werden. Aus den Aufzeichnungen dieses spektakulären Falles, die der
Priester Thurzo anfertigte (der darin auch beschrieb, daß zwar etwa 300 Bedienstete
der Gräfin von der Gerichtbarkeit zum Tode verurteilt wurden, so aber nicht die Gräfin
selbst), ging hervor, daß es mit der Blutgräfin – wie man sie fortan nannte – laut
Myrrha ein noch viel schlimmeres Bewandtnis habe: »Aus der abgeschnittenen
Schambehaarung der Mädchen pflegte sie sich einen Bart zu machen, den sie sich
anklebte. In dieser Verkleidung biß sie manchem Mädchen die Schamlippen ab und
kaute lange darauf herum. Wenn ihr das Schreien der Gemarterten zu viel wurde,
rammte sie der Unglücklichen eine Schere in den Hals, um deren Stimmbänder zu
zerfetzen.«
Myrrha schien ihre Berichterstattung dahingehend zu übertreiben, als daß sie angab,
der Teufel persönlich sei des Nächtens erschienen und habe mit dem Staat die
wildesten Orgien vollzogen; Krüppel machten sich über die Mädchen her, während die
Gräfin Anweisung erließ, diese nur in den Anus zu schänden, weil sie eine gewisse
Haut für ihr Gemälde benötigte. - In der näheren Umgebung des Schlosses wurden
ungefähr 50 blutleere Leichen ausgegraben, teilweise grauenhaft verunstaltet (einen
Körper bedeckten noch schöne kastanienbraune Haare. In den Ohren waren
gelbmetallene Ringe. Bei dem rechten Schlafbein gegen die Stirne zu und am
Hinterkopf fanden sich große, mit Blut unterlaufene Stellen, doch ohne Verletzung der
Knochen. Im Halse, links neben dem Kehlkopfe, war ein Stich von ein Zoll Tiefe und
5/4 Zoll Breite, der aber weder die Blut- und Drosselschlagader, noch die Luftröhre
verletzt hatte. Die Brust war der ganzen Länge nach mitten durch das Brustbein
geöffnet). - Erzsebeth fühlte sich bis zu ihrem Tode ungerecht behandelt und hielt alles
für ein Komplott der Kirche gegen sie. Es gibt 4 Gemälde von ihr, die sie alle selbst
gemalt hatte. Jenes große Bildnis aber, das sie begehrte, gefertigt auf Jungfernhaut,
wurde bis heute nicht entdeckt. Es ist davon auszugehen, daß es nicht existiert. Priester
Thurzo überlebte den Tod der Hure von Schächtiz keine 7 Tage. Man fand seine Leiche
ausgeblutet im Glockenstuhl seiner Kirche liegend. Sein Tagebuch mit der
Berichterstattung der Zeugin Myrrha – sowie den Anklagepunkten und dem Verlauf
des Schuldspruches – tauchte erst im 19. Jahrhundert wieder auf und wurde von einem
französischen Händler in Gewahrsam genommen. Bis heute ist nicht geklärt, ob der
anonyme Besitzer der Handschrift wußte, worum es sich bei der Aufzeichnung
handelte. Dem Schriftstück fehlten einige Seiten, die herausgerissen waren. - Die
Mitglieder des Gerichts überlebten kein Jahr. Zu dieser mysteriösen Todesfolge sei
noch folgendes vermerkt: Der Landarbeiter Johann Zàpolya berichtete (gefunden
wurde dieser Schrieb zusammengefaltet in einer Chronik Siebenbürgens als
Lesezeichen einer Seite, welche die Genealogie des Adelsgeschlechts der Familie
Bathory enthielt – auf dieses Papier wurde später der talentlose Schriftsteller Bram
Stoker aufmerksam), eines Nachts seltsame Geräusche von seinen Feldern vernommen
zu haben. Da er zunächst keine Sekunde daran zweifelte, eine Schar Wölfe habe sich
aus Hunger dahin verirrt, wo sie das warme Fleisch der Schafe wittern konnten, nahm
er seinen Rabenschnabel von der Wand und öffnete die Türe. Er sah sich (nach

Michael Perkampus – Ninegal 17
eigenem Bericht) folgendem ausgesetzt: 'Wunderliche Wesen jagten einen einzelnen
Mann vor sich her und umtanzten ihn mit lautem Geschrei. Wie einen wildgewordenen
Zirkus sah ich da Zwerge, sah ich (solche), die sich verbogen, sah ich wiederum
(andere) Feuer erbrechen. Als der so Gejagte mehrfach zu Boden fiel, traten sie mit
Stelzen auf dessen Leib und hieben auf ihn ein mit Waffen, die ich nicht benennen
kann, die mir aber keine Stöcke zu sein schienen. Ich verriegelte schnell die Türe und
mein Herz wollte mir vor Angst zerspringen, und so war ich überzeugt, der leibhaftige
selbst war mit seinen Schergen über die Erde gegangen, um einsame Wanderer in den
Höllenschlund zu entführen!' - Am nächsten Tag fand Zàpolya zumindest den Mut, die
Stelle abzusuchen – und fand einen toten Amtsuntertanen: den Schöffen Pràtek – völlig
blutleer und verunstaltet vor.
»Wahrlich ein gefundenes Fressen für Bram Stoker; allerdings: demnach war der erste
Vampir eine Frau!« Marion und das Zungenschnalzen, der Rest rührte sich nicht; sie
räusperte in die Luft, die Elevin schwitzte unverständlich, Patrizia häkelte
unangenehmt ihre Finger. »Der erste Vampir war tatsächlich eine Frau. Literarisch.«
»Hat sich nicht Lawrende Durell in 'Pursewarden's Erzählungen' schwärmerisch
ausgelassen über ein Rendezvous mit einem Vampir?« »Noch weit zuvor! Philostratos
erzählt bereits die Geschichte einer untoten Empuse, die nach allen regeln der Kunst
einen schönen Jüngling verführt. Aber erst die Romantiker ließen die erotischen Vamps
zur Metapher erblühen.« »Die Romantiker! Wieder!« - »Ja. Wieder. Aber es ist ja auch
kein Wunder. Man mußte sich gegen den Rationalismus zur Wehr setzen. Da geht man
weit. Die sinnlichste Vampirin aller Zeiten – Erzsebeth Bathory gehört ja nun nicht zu
diesem Schlag – wurde von Thêophile Gautier ersonnen: Die Kurtisane Clarimonde,
die den jungen Priester Romuald in Liebesraserei versetzt. 'Ich habe geliebt wie kein
Sterblicher je geliebt hat!' gesteht der Geistliche, dem Clarimonde mit einem Stich
ihrer goldenen Haarnadel die Adern öffnet. Behende stürzt sie sich auf die Wunde, die
sie mit dem Ausdruck unbeschreiblicher Wollust auszusaugen begann. Tja, und da
wäre noch die Carmilla des Iren Le Fanu zu nennen, die zwar nur an Damen
herumsaugt – aber wenn wir schon der Historie unter die Arme greifen...« »Byron!«
fiel ihr ein. »Christabel. Ja. Im Grunde aber verarbeitet der Dichter nichts anderes als
das tödliche Spiel der Liebe. Der profane Mord hat nicht die Kraft, uns zu erhöhen,
den Thanatos jedoch mit Eros einhergehen zu lassen – das rührt am Sein. Man muß
sich ja ständig fragen, ob sich hier unsere Sterblichkeit nicht verschönt und das
Liebesspiel nicht kampflos als die Klimax akzeptiert. Unbewußt, versteht sich. Das
Meer in uns. Dunkler Ozean, ausgelegte Schlingen.«
»In Kellern also? Wie kam es dazu?« »Nicht jeder wählt die Oberfläche. Im
Untergrund warten Geheimnisse, Schachteln in Schachteln. Man wird nicht gesehen,
ist der Psychonaut. In sieben Kellern träumen unterirdische Kathedralen der
Sehnsucht.« »Darüber ließe sich schreiben.« »Ließe sich. Liegt mir aber nicht. Kein
Mensch wird lesen, wie ich zu schreiben habe.«