MONIKA RINCK, Honigprotokolle

MONIKA RINCK, Honigprotokolle
Berlin, kookbooks, 2012
HONIGHOHN
Hört ihr das? So höhnen Honigprotokolle, rotgolden, schön, pastös:
Klebrigkeiten. Fussel. Was der Honig an sich bindet: Protokolle.
Beflockte Unionen auf grau- bis graublauem Trikotstoff. Menschen.
Werden. Hängen. Bleiben. Samen und Pollen genauso. Süße der Luft.
Kandierte Haare, Bahnen. Brücken. Stelle ich sie weg vom Kopf,
bleiben sie auf ewig stehen. Jedes Maß ist wahr in jedem Sinn.
Doch in Bezug auf was? Diese Sprünge! Barocker Minimator
des Verlangens. Wilde Vielfalt, in die Tausenderlei eingefaltet ist,
nur wird es nicht umgesetzt. Es wächst jetzt aus der Haut heraus,
nicht mehr unter ihr. Barock. In Enge, Angst, Schrille, nein Schelle,
so viel Zierrat, dass man nicht mehr will und nichts mehr sieht:
Randverlangen. Tausend Bögen. Mit Dellen und Putten. Perlen.
Und drüber. Jede Einzelne fragt dich: Und du willst noch wollen?
Nein. Da sagst du: nein. Dein Eindruck ist nicht wahrheitssicher,
vermerkt das Honigprotokoll, schier verzierte Süße. Ging dir da
das Zünglein über? Bezüngelte die Waage? Nimm aufs neue Maß,
bei minimiertem Verlangen. Du weißt nichts vom Barock. Pollen.
FRIEDRICH NIETZSCHE DENKT AN LIEBE
Hört ihr das, so höhnen Honigprotokolle, schneeweiß und überblau:
Auf den Wanderwegen, heißt es, raufen Radiatoren mit Hydranten
und in Marmorsteinbruch leckt die Mieze ihre Unterseite flockig.
Genesungswünsche richten sich an Dritte. In der Seilbahn gurrt
die Antriebskurbel. Hier wohnt Friedrich Nietzsche. An der Ukulele
singt er seine Propädeutik ein. Heißa, ein subkutaner Alpenschlager.
Ungleichartiges als Glaubenslehre. Der Grundakkord: E-Moll.
Robert Walser sagt, Friedrich Nietzsche wurde nicht. Hä? Was?
Was wurd ich nicht? Du wurdest nicht geliebt. Daher dein Groll.
Die perfide Rache eines Ungeliebten. Indes Eingekehrte laben sich
an Bretterljausen. Wurzn. Beeren. An Williams Christ, an Enzian.
Friedrich Nietzsche und der sanfte Reuemeister konversiern
in Stapelsesseln. Sind es Zwiebeln? Sinds Kontakte – oder Hiebe
mit dem Fächer? Ists ein Fitschenbeitel, in Kamelienöl geschmiegt?
Wir wissen nicht. Sie sprechen leise. Ewig murrt das Hochgebirge.
Friedrich Nietzsche denkt an Liebe. Robert Walser lächelt stumm.

HIMMELSHÄRTE
Hört ihr das, so höhnen Honigprotokolle. Eine Halbwelt aus Blaulicht.
Ist das Luft oder Wand? Stumme Vögel, Amselattrappen, ja Spatzen,
in Kunstharz und Härter gebannt, in durchsichtige Würfel gegossen.
Fast wollte man heulen. Oder an Vogel statt zwitschern und hüpfen.
Doch noch liegt auf dir ein schwerer Schlaf und nur dein Traum
weiß von den anderen. Er denkt es dir, z.B.: Was ist ein Regal?
Etwas gezielt hineinzutun, mit einer Hand, die sicher ist und flink.
Weil es dort hingehört, ein Übergriff, so passgenau, dir schaudert.
Jetzt liegst du wach in deinem Zelt aus Geld und willst für alles zahlen.
Bleib hier, erwarte das Ende der Wand. Ziere die Kanten des Tages
mit Schlummer, nein, schlimmer noch, flechte dir den Kitsch ins Haar.
Aber schau, das verletzliche Leben am Morgen ist doch nicht nichts!
Kein falsches Wort, aufstehn, aus dem Fenster sehn, wie eine Halbwelt
aus Blaulicht sich aufhellt, da! Ein Aurorafalter landet, zittert, explodiert.
ÜBERSETZUNG
Hört ihr das, so höhnen Honigprotokolle, du übersetztest dich –
war es nicht so? – überall hinein. Du übersetztest deine Hemdchen,
deine Krümel in die große Herrlichkeit hinein, wo sie verschwanden,
statt zu helfen, statt zu hindern. Du starrtest in die Herrlichkeit hinauf,
du sprangst an ihr empor, doch deine Sprungkraft war zu schwach
für deine Schwere. Sapperlot. Herrlichkeit wäre mit der Schnellbahn
in etwa zehn Minuten zu erreichen, doch nicht von dir. Alle wissen,
du hast dich getäuscht. Da stand Elefantenklappe, du übersetztest:
Wedelschwanz. Wurden Datteln angeboten dem willkommenen Gast,
was hast du dann hingeschrieben? Bitte, vertilgen Sie das Rendezvous.
Du warst bereit, du warst nicht gut, das wusstest du, verwirrt warst du.
Wolkengroße Verluste, das heißt keine schlimmen, in Entfernung versetzt
und leichter werdend: Dann sehr vieles erst im Verschwinden begriffen.
BERG
Anfangs irgendwas mit Wittgenstein: Sprache, Denken, Grenzen etc.
Aufgabe beinah übermenschlich, zu beschreiben mit der Sprache,
wenn das Denken ausfällt, ja, ihr lieben Protokolle, ihr eilt dem Hohn
nur nach, den ich für mich längst vorgesehen, voilà. Und überhaupt:
Ich stelle mir das vor als Berg. Beschreibung Berg. Drei Zeilen etwa.
Dann Ausweichmanöver. Protestantische Dialektik. Flüssig, scharf.
Wendig. Bösartig, aber aufgebohrt: HA HA. Oberton von Verzweiflung.
Folgt Auftritt des Perückenbocks. Aah. Barmherzigkeit. Leichter Ekel.

Oho Finte: kurzfristige Absolution, Hauch von Entspannung, aber nur
um böse einzuhaken in die Fixierung, sobald die Spannung nachlässt,
wie mit dem Karabinerhaken, klack. Jetzt: Begrüßung und Abtragen
des Bergs, mit Schaufeln, Baggern und Brandy, 200-Dezibel-Sinfonien
von Haydn, mit sehr langen hervorgestoßenen Sätzen, mit Pressluft,
mit Kuhfuß, Sprengstoff und einer Heerschar von schweren Geräten.
Der Berg sagt: Bald wird alles eben und klar sein. Und wieder von vorn.
NO RESTAURANTS, HONEY
Hört ihr das, so höhnen Honigprotokolle, sie zielen auf eure Scham.
Trickster, Heiterkeit des Denkens, die es braucht für die Askese.
Abgrund der ewigen Schuld, die auch Dank ist; Eitelkeit und Demut
kommen zusammen, wenn man Menschen so liebt, dass man – STOP!
Ersetzen. Bei Details beginnen, dann Positionen einnehmen. À bas
le SPUK. Ich will sehen, was du siehst. Sieh es nicht. Wag es nicht.
HANTÉ(e). Schäm dich, du an meinem Ort, teilst den Ort der Scham.
Und in Dijon im Vorübergehn sagte eine Frau auf hohen Schuhen
(ich schwöre, so wars): J’ai gardé ma dignité, j’ai épousé un chien.
Ein Hoch auf die Unbeteiligten! Im Atomzeitalter sind alle – ARRÊTE!
Ich töte, kappe die Würmer, die Schläuche, die Kabel (des Herzens),
an denen man die Auferstandenen aufhängt, transportiert, bewegt.
Es wird jetzt leider sehr, sehr hart. Hier war die Grenze. No Restaurants
Beyond that Line, Honey. Das macht gar nichts, denn dann werden wir
wie Englein sein und niemandem mehr angehörn. Mit harten Händen
Englein sein, ni femme, ni homme, niemandem mehr angehörn, enfin.
DER BIEN
An der Weiche zur Epoche der Verfleißigung: Bienen, Bienen, Bienen.
Sie dienen uns als Sinnbild, sie dienen aber auch als Wachmannschaft.
Denn es komme keiner in die Honigkammer hinein, der dereinst wieder
hinauswollen könnte. Er schwöre zuvor auf den Stock, genauso wie sie.
Die Wortbrüchige würde für immer heimgesucht vom schrillen Summen
einer unsichtbaren Biene, das keiner vernähme außer ihr. Wir glauben,
sie ist rot. Sie entwickelt sich parthogenetisch aus einem falschen Schwur.
Andere Bienen tarnen sich als Brumm- und Pfeifgeräusch, als Lüftung,
Tinnitus, Flötistin, Sendemast, Geheimdienst, Ventilator, Mythos Oberton.
Vertreiben sich die knappe Zeit mit atmosphärisch dichten Psychothrillern,
Horrorfilmen. In ihrem Lieblingsfilm wird mir das Rettungsseil zur Schlange.
Ich schneide ihr den Kopf ab und falle seither der Tiefe entgegen. AAAAAH!
Es sei denn, ein plötzlich auftretender Bienenstamm fängt mich auf und trägt
mich sicher nach Haus. Plötzlich auftretende Bienenstämme zeugen wovon?
Bandenbildung. Untergang. Intakten Ökosystemen. Dem blendenden Brautbett
des Sommerhimmels. Entwertung der Gegenwart. Nur eine Antwort ist richtig.
HONIG

Zuletzt: das Protokoll der honigströmenden Quellen gewisser Gärten.
Es gibt die Klebrigkeit der inneren Fixierung, einen Kitt, der niemals
trocken wird, und unvergesslich gibt es Honigspuren auf Papieren,
Windschutzscheiben, in der Tasche, unter Schuhen, an den Fingern,
die an ein Missgeschick erinnern. Das Honigprotokoll des Bienenflugs
über die von ihnen (den Bienen) gerade noch erreichbaren Blüten.
Vielleicht Linden. Oder Kastanien. Wir betrachten am Ende den Körper
als Protokoll unseres Lebens. Es bleibt wie eine winzige Flagge inmitten
tosender Pollen und Bienen die Frage, ob man nicht klug sein müsse,
um so großer Torheiten fähig zu sein. Nicht bei vernünftigem Bewusstsein
dichten sich diese herrlichen Lieder. Es sammeln die einen für die andern,
und keiner tut etwas für sich ganz alleine. Der Honigmagen ist der Magen
der Gesamtheit. Die Liebe ist die Liebe der Gesamtheit. Hört, hört. Wer innen
verunglückt, wird mit allen Mitteln gerettet. Wer außen verunglückt, verzehrt.