Rockstar schreibt Kultkrimis - Börsenblatt des deutschen Buchhandels

Die Ex-Polizistin Tracy Waterhouse hat in ihrem Leben schon vieles gesehen
und vieles erlebt. Doch dann kommt der Tag, an dem sie ein Kind kauft.
Zwar handelt es sich dabei eigentlich um eine Rettungsaktion, dennoch ist
das Ganze keineswegs legal, und Tracy ist von Stund an auf der Flucht.
Ecke sitzen, ein schmutziges Schultertuch umgeschlungen. Sie
hatte daran gedacht, als Freiwillige bei einer Organisation zu arbeiten,
die nach Katastrophen und Kriegen aufräumte. Schließlich
hatte sie das ihr ganzes Leben lang getan, doch letztlich entschied
sie sich für den Job im Merrion Center.
Als sie den Job der Sicherheitschefin des Centers übernahm,
dachte Tracy: „Neuanfang“, und veränderte noch so einiges andere.
Sie zog nicht nur um, sondern waxte sich auch den Damenbart,
ließ ihr Haar länger wachsen und zu einer weicheren Frisur gestalten,
kaufte Blusen mit Schleifen und Perlmuttknöpfen und Schuhe
mit leichtem Absatz, die sie zu dem obligatorischen schwarzen
Kostüm trug. Selbstverständlich funktionierte es nicht.
Die Welt fuhr in einem Einkaufswagen zur Hölle. Die ganze
Bandbreite menschlichen Lebens fand sich hier. Großbritannien
– die Hauptstadt des Ladendiebstahls in Europa, mehr als zwei
Milliarden Pfund Verlust jedes Jahr aufgrund von „Einzelhandelseinbußen“,
ein lächerlicher Ausdruck für lupenreinen Diebstahl.
Die Summe verdoppelte sich, wenn man die
Menge Zeug dazuzählte, die das Personal
»Was für Chancen
hatte dieses
Kind mit Kelly
als Mutter?«
klaute. Unglaublich.
Man überlege nur, wie viele hungernde
Kinder man mit diesem fehlenden Geld ernähren
und ausbilden könnte. Aber andererseits
war es kein Geld, nicht wahr, kein
echtes Geld. So etwas wie echtes Geld gab es
nicht mehr, Geld war ein Akt kollektiver
Fantasie. Wenn wir alle in die Hände klatschen
und daran glauben … Von den fünftausend Pfund in ihrer
Tasche hätte das Finanzamt natürlich auch nichts, aber jeder Bürger
hatte das Recht auf bescheidenen Steuerbetrug, es war kein
Verbrechen. Es gab Verbrechen und Verbrechen. Tracy hatte eine
Menge der anderen Art gesehen, alle Ps – Pädophilie, Prostitution,
Pornografie. Menschenhandel. Kaufen und Verkaufen, nichts anderes
taten die Menschen. Man konnte Frauen kaufen, man konnte
Kinder kaufen, man konnte alles kaufen. Die westliche Zivilisation
hatte lange Glück gehabt, aber jetzt hatte sie ihre Existenz nahezu
ausverkauft. Alle Kulturen hatten ein eingebautes Verfallsdatum,
nicht wahr? Nichts hielt ewig. Außer vielleicht Diamanten, wenn
das Lied stimmte. Und Kakerlaken wahrscheinlich.
Irgendwo weinte ein Kind – das gehörte zur Geräuschkulisse aller
Einkaufszentren der Welt. Es war ein Schreien, das die Schale
noch immer durchdringen konnte wie eine rotglühende Nadel.
Das schreiende Kind kam näher und lenkte sie ab. Sie hörte es, sah
es aber nicht. Sein Elend war erschreckend. Es machte sie wütend.
Dinge, die sie bedauerte, davon gab es einige. Ziemlich viele sogar.
Sie wünschte, sie hätte jemanden gefunden, der sie schätzte,
wünschte, sie hätte Kinder und gelernt, sich besser anzuziehen.
Sie wünschte, sie wäre auf der Schule geblieben und hätte studiert.
Medizin, Geografie, Kunstgeschichte. Das Übliche. Sie war
wie alle anderen, sie wollte jemanden lieben. Noch besser wäre,
wenn sie wiedergeliebt würde. Sie spielte mit dem Gedanken, sich
eine Katze zuzulegen. Aber eigentlich mochte sie Katzen nicht.
Das konnte ein Problem werden. Sie mochte Hunde – vernünftige,
schlaue Hunde, nicht die dummen kleinen Schoßhunde, die in
eine Handtasche passten. Ein guter großer Deutscher Schäferhund
vielleicht, der beste Freund einer Frau. Besser als jede Alarmanlage.
Ah, ja – Kelly Cross. Kelly Cross war der Grund für das schreiende
Kind. Kein Wunder. Prostituierte, Junkie, Diebin, Abschaum.
Ein Gerippe. Tracy kannte sie. Alle kannten sie. Kelly hatte mehrere
Kinder, die meisten waren in Pflege, und
das waren die, die Glück gehabt hatten, was
einiges hieß. Sie stürmte durch den Hauptgang
des Merrion Centre, eine besessene
Frau, und sie versprühte Zorn, als würde sie
mit Messern werfen. Es war erstaunlich, wie
viel Kraft sie ausstrahlte, obwohl sie klein
und mager war. Sie trug ein ärmelloses Unterhemd,
das ein paar asoziale blaue Flecken
und eine Reihe von Gefängnistätowierungen
frei ließ. Auf einem Unterarm ein ungeschickt gezeichnetes
Herz, von einem Pfeil durchbohrt und mit den Initialen „K“
und „S“. Tracy fragte sich, wer der bedauernswerte „S“ war. Kelly
telefonierte und machte jemanden lauthals zur Sau. Sie hatte
höchstwahrscheinlich etwas geklaut. Die Chance, dass diese Frau
einen Laden mit einer gültigen Quittung verließ, war gleich null.
Sie zerrte das Kind an der Hand, zog es hinter sich her, weil es
unmöglich mit ihren wütenden Schritten mithalten konnte. Kaum
hatte man gehen gelernt, sollte man laufen wie ein Erwachsener.
Hin und wieder riss Kelly das Kind vom Boden hoch, so dass das
Kind für einen Moment zu fliegen schien. Plärrend. Ununterbrochen.
Eine rotglühende Nadel durch die Schale. Durch das Trommelfell.
Ins Gehirn.
Kelly Cross teilte die Menschenmenge wie ein unheiliger Moses.
Viele Leute waren erkennbar entsetzt, aber keiner hatte den
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buchjournal 5/2011 49