Die Dornenfee - Buch.de

Anja Winkler
Die Dornenfee
© 2013 AAVAA Verlag
Alle Rechte vorbehalten
1. Auflage 2013
Fantasy
Umschlaggestaltung: AAVAA Verlag, Hohen
Neuendorf, bei Berlin
Coverbild: Anja Winkler
Printed in Germany
Taschenbuch: ISBN 978-3-8459-0762-8
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Großdruck: ISBN 978-3-8459-0763-5
eBook epub: ISBN 978-3-8459-0764-2
eBook PDF: ISBN 978-3-8459-0765-9
Sonderdruck Mini-Buch ohne ISBN
AAVAA Verlag, Hohen Neuendorf, bei Berlin
www.aavaa-verlag.com
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Alle Personen und Namen innerhalb dieses eBooks
sind frei erfunden. Ähnlichkeiten mit lebenden
Personen sind zufällig und nicht beabsichtigt.
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Die Zeit .....
Es war einmal ein Mann,
der wollte die Zeit anhalten.
So ging er hinaus, auf die Hügel
vor der Stadt und sagte:
„Zeit, stillstehen!“
Da kam ein Reiter des Weges
und sagte zu ihm:
“Wenn dies Dein Wunsch ist,
so sei er Dir erfüllt.“
Und er zog seinen Degen
und stach ihn dem Mann
in die Brust.
Zu dem Toten sagte er sodann:
„Es gibt nur eine Zeit,
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Deine Zeit;
und ihr Wesen ist Wandlung;
und wer die Veränderung nicht will,
der will auch nicht das Leben.“
Dann ritt er weiter.
– 1976
Georg Danzer
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Epilog
Fernab von hier, hinter allen Flüssen und Seen,
am Ende der Welt, am Ende aller Zeit, ragt ein
gespenstisches Schloss hoch oben auf dem
nebelbehangenen Schieferberg aus dem Meer der
Unendlichkeit, aus dem Ozean, der keine Ufer hat.
Wenn man genau hinsieht, kann man ab und an
den schmalen Pfad erkennen, über den die
mächtige Festung erreichbar ist.
Der Weg ist gefährlich glatt und ausgewaschen.
Die Gischt bricht sich schäumend und donnernd an
ihm, um ihn dann wieder mit ihren tausend Armen
scheinbar in die Tiefe zu ziehen und für eine kleine
Ewigkeit zu begraben.
Das Schloss ist gekrönt von vier Türmen, welche
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durch einen Zinnenweg miteinander verbunden
sind. Sie symbolisieren die Macht der
Himmelsrichtungen, die Magie der Elemente.
Das gesamte Gebäude ist mit seltsam schaurigen
Ornamenten und Skulpturen geschmückt, die
bedrohlich in die Tiefe blicken. Ihre Mäuler und
Krallen enden als Pechzinnen, die das Meer
anzuspucken scheinen. Bereit, jeden Eindringling
auf der Stelle zu vernichten. Es sind die Dämonen
der Finsternis. Die Schatten der Nacht, lauernd auf
die Saat der längst für immer untergegangenen
Sonne.
Hoch oben an einem jeden Giebel sitzt ein
mächtiger Rabe aus schwarzem Stein, der mit
seinen rotglühenden Augen aufmerksam über die
Dächer wacht.
Der Schieferberg ist von der rauen See
ausgewaschen und glatt. Seine steilen, spitzen
Klippen glitzern funkelnd, wie Spiegelsäulen im
silbernen Mondlicht.
Das Meer tobt, die weiße Gischt bricht sich in
unregelmäßigen, machtvollen Intervallen wieder
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und wieder an dem blanken Felsen.
Das Wasser ist zäh, düster und schmutzig.
Etliche verdorrte Baumstämme und Wrackteile
längst vergessener Schiffe werden von der Macht
der kommenden Flut wild durcheinander gewirbelt.
Die Luft ist salzgetränkt und feucht, wie der
Atem im Winter. Dieser vergessene Ort wird, seit
die Nacht existiert, vom Licht der Sonne gemieden.
Hinter den meterdicken Mauern der Festung
herrscht eine feuchte, klamme Kälte. Hier regiert
die Dunkelheit, sie ist allgegenwärtig.
Bis auf das Donnern des Windes, der das Meer
zu seinem Diener macht, ist es totenstill.
Der Boden in den zahllosen Gängen und Hallen
ist blank und eisig. Er wurde einst aus
glänzendem, schwarzem Obsidian geschaffen.
An den Wänden hängen, zwischen einigen
wenigen brennenden Fackeln, die Gemälde von
Rappen, die sich mit wehenden Mähnen
aufbäumen und im kargen Licht des Mondes über
den Wolken durch die Nacht galoppieren.
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Durch die zerbrochenen Fensterscheiben pfeift
der raue Wind und bläht bedrohlich die schweren
Vorhänge auf.
Die mit Stuck und Gemälden verzierten Decken
sind ungewöhnlich hoch und in sich leicht gewölbt.
Sie erinnern an Kreuzgänge in einem Kloster. Nicht
ein einziger Leuchter ist an ihnen befestigt.
Das Labyrinth der Gänge erscheint endlos. Einige
führen direkt bis ins Zentrum der Festung. Sie
enden als gewundene Treppen, die steil und
gefährlich hinab führen.
Zerklüftete, ausgetretene Stiegen münden in
einem Kuppelsaal, über dessen gläserner Decke die
Ewigkeit regiert.
Manche Wege führen ins Nichts und andere
enden fern ab, weit unter dem Grund der tosenden
See.
Der Kuppelsaal ist rund und an den Wänden
zwischen den Treppenaufgängen, ragen riesige
Bücherregale bis fast unter die Decke. Tausend
Werke bekannter Schriftsteller und unzählige sehr
alte Bücher, die in fremden Sprachen geschrieben
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wurden, teilen sich hier ihren Platz.
Inmitten der großen Glaskuppel hängt, an einer
massiven Kette befestigt, ein schwerer eiserner
Leuchter, dessen hundert Kerzen den Raum mit
flackerndem Licht unheimlich durchströmen.
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Kapitel 1
Genau unter diesem Leuchter stand einst ein
mächtiger Schreibtisch aus Ebenholz, auf dem sich
Tintenfass, Feder, Zirkel, zerknülltes Pergament
und ein dickes, altes, in Leder eingebundenes Buch
den Platz teilten.
Das Tintenfass war umgekippt. Die dunkle
Flüssigkeit zog eine glänzende Spur quer über die
Tischplatte, über zahlreiche Pergamentstücke,
beschrieben mit Formeln, Zeichen und seltsamen
Schriften, bis hin zum Kopfende des Tisches, wo
sie in gleichmäßigem Takt auf den Boden tropfte.
Auf einem mächtigen, massivem Lehnstuhl,
bezogen mit schwarzem Leder, saß - das Gesicht
in den blassen, adrigen Händen vergraben – die
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mächtige Dornenfee.
Über den Dächern des Schlosses stürmte es
gewaltig. Der Wind heulte und pfiff gefährlich um
alle Ecken. Der Regen trommelte in fetten Tropfen
dumpf und laut auf die gläserne Kuppel. Von Zeit
zu Zeit wurde es heller und es schien, als wolle der
volle Mond verbissen die Wolken zur Seite
schieben, um neugierig durch die Kuppel in den
Saal blicken zu können.
Nicht weit vom Schreibtisch entfernt, stand ein
verkrüppelter, dürrer Baum, der mitten im Raum,
direkt aus dem kahlen Steinboden wuchs. Auf
einem seiner morschen Äste, deren Enden durch
eine zerbrochene Scheibe ins Freie ragten, saßen
zwei große schwarze Kolkraben.
Die Vögel waren im Schloss die einzigen
Vertrauten aus Fleisch und Blut, das Auge zur
Welt, die wir real nennen. Sie hatten die Gabe
durch die Zeit reisen zu können und sich in andere
Ebenen zu versetzen.
Sie waren ein Geschenk der Turmwächter, die
sie vor vielen hundert Jahren aus ihrem Nest in
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einem abgelegenen Wald in der Gegenwart
gestohlen hatten. Die Tatsache, dass die Vögel in
unsere Welt geboren wurden, machte sie trotz ihres
enorm hohen Alters, als einzige Wesen im Schloss
sterblich. Die Dornenfee hatte die beiden
aufgezogen und ihnen seinerzeit die Namen „Jora“
und „Kurik“ gegeben.
Die Stimmung war zum Zerreißen gespannt, lies
die Luft in der Kuppel knistern – lauter, als das
Feuer im Kamin es vermochte.
Dicht aneinander gedrückt saßen die Raben da,
das Gefieder aufgeplustert und dösten friedlich vor
sich hin.
Plötzlich und abrupt erhob sich die Dornenfee
mit einem heftigen Ruck von ihrem Platz. Der
Stuhl, auf dem sie saß, krachte donnernd zu
Boden. Ihre geballte Faust fuhr so heftig auf den
Tisch, dass die Raben erschrocken aufflatterten
und geschwind durch das zerbrochene Fenster, am
Ende des Astes, nach draußen flüchteten.
Mit großen Schritten eilte sie geschwind eine der
Treppen hinauf und verschwand durch eine Tür
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aus dem Raum.
Das schwarze Gewand, dessen große Kapuze sie
tief in die Stirn gezogen hatte, wehte lang und
flatternd hinter ihr her. Sie erinnerte selbst an einen
schwarzen Vogel, der geräuschlos durch die Nacht
gleitet.
Gesenkten Hauptes lief sie zielstrebig durch die
endlosen, dunklen Gänge, ohne den Blick zu
erheben, hastete eine mächtige ausgetretene
Steintreppe empor, die zu einer weiteren, massiven
Tür führte, welche sie mit einem festen Fußtritt
aufstieß.
Eine weitere Treppe krümmte sich durch den
Turm nach oben. Die Fenster hier hatten längst
kein Glas mehr und so peitschte der Wind den
Regen durch alle Ritzen.
Sie jagte die Stufen empor, bis sie endlich die
oberste Plattform des Turmes erreichte, die von
spitzen Zinnen umgeben war.
Gänzlich atemlos, nach Luft ringend blieb sie im
Zentrum der Fläche stehen, breitete die Arme aus
und sah dem Mond in sein zerfurchtes Gesicht.
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Sie legte ihren Kopf tief in den Nacken, wobei sie
die Kapuze verlor. Ihr herabfallendes, langes Haar
erinnerte an die wilden Mähnen der Rappen auf
den Gemälden.
Da stand sie, war im Nu bis auf die Haut
durchnässt und starrte in den Himmel.
Das Haar klebte ihr strähnig im Gesicht und zog
kleine Rinnsale hinter sich her. Ihre
bernsteinfarbenen Augen funkelten wie tausend
Lichter und man vermochte nicht zu sagen, ob es
nur der Regen war, der sie weinen ließ.
Sie begann sich im Kreis zu drehen. Schneller
und immer schneller, mit beiden Händen nach dem
Himmel greifend, bis ein jäher Schrei, wie die
Klinge eines Schwertes, die Nacht zerschnitt.
Der Mond hatte sich derweil geschwind hinter
einer pechschwarzen Wolke versteckt.
Dann wurde es dunkel.
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