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Sonetto XXXI: »A che più debb’io
mai l’intensa voglia«
A che più debb’io mai l’intensa
voglia
Sfogar con pianti o con parole
meste,
Se di tal sorte ’l ciel, che l’alma
veste,
Tard’ o per tempo, alcun mai non
ne spoglia?
A che ’l cor lass’ a più morir
m’invoglia,
S’altri pur dee morir? Dunque per
queste
Luci l’ore del fin fian men moleste;
Ch’ogn’ altro ben val men ch’ogni
mia doglia.
Però se ’l colpo, ch’io ne rub’ e
’nvolo,
Schifar non poss’; almen, s’è
destinato,
Chi entrerà ’nfra la dolcezza e ’l
duolo?
Se vint’ e pres’ i’ debb’esser beato,
Maraviglia non è se nud’ e solo,
Resto prigion d’un Cavalier armato.
Was bloß in aller Welt drängt mich
derart,
zu weinen, klagen, wenn die Seele
leidet,
wenn uns der Himmel, der die
Seele kleidet,
das Leidenshemd doch letztlich nie
erspart?
Warum ersehnt mein mattes Herz
so sehr
den Tod, obwohl wir alle einst
vergehen?
Mein Auge kann dem Tod ins Auge
sehen;
es weiß, dass nichts wiegt wie
mein Leid so schwer.
Da ich ihm ohnehin nicht weichen
kann,
ford’re verstohlen ich den Schlag
heraus –
wer hängt schon gerne zwischen
Süß und Bitter?
Werd ich nur selig als besiegter
Mann,
so wunderts nicht, dass mich,
nackt und allein,
gefangen nahm ein wohlbewehrter
Ritter.
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